Dios Del fútbol - Capítulo 278

Capítulo 278: Euros Chiesa

Dentro del vestuario italiano, el ambiente estaba tenso. El aire estaba cargado de frustración, los ecos del dominio español en la primera mitad persistían como un mal sabor.

Los jugadores estaban dispersos, algunos recuperando el aliento, otros mirando al suelo. El único sonido era el de las botellas de agua siendo apretadas y algún que otro suspiro profundo.

Luciano Spalletti estaba de pie en el centro, su voz firme pero con un tono de irritación.

—Nos están atravesando con demasiada facilidad —dijo, cortando el aire con las manos—. Rodri, Pedri, y ese chico… —Su mandíbula se tensó—. Izan. Está dictando todo.

Barella, aún recuperando el aliento, se limpió el sudor de la frente.

—Es rápido. Y listo.

Spalletti asintió bruscamente.

—Ese es el problema. No es solo un chico con talento, es un tomador de decisiones. Y le estamos dando demasiado espacio.

Se volvió hacia Jorginho.

—Tú, córtale las líneas de pase. Hazlo jugar hacia los lados, hazlo dudar.

Luego a Cristante.

—Sé físico. Está demasiado cómodo corriendo entre nosotros. La próxima vez que tenga el balón, haz que sienta que estás ahí.

La mirada del entrenador recorrió el equipo.

—Todavía es 1-0. Si marcamos pronto en la segunda mitad, el impulso cambia.

Chiesa se incorporó, estirando las piernas.

—Necesitamos ser más agresivos. Les estamos dejando dictar.

Spalletti le señaló.

—Exactamente. Presionamos más fuerte, ganamos los segundos balones y los desestabilizamos. Si hacemos eso, rompemos su ritmo.

Exhaló, mirando alrededor.

—Todavía podemos ganar. Pero hay que luchar. ¿Entendido?

Un coro de asentimientos. El ánimo cambió ligeramente—no más ligero, pero más afilado.

Italia aún no estaba fuera de esto.

……..

En el otro vestuario español, la atmósfera era diferente. No relajada, pero centrada.

Una sensación de control, un sentimiento de que el partido estaba en sus manos.

Luis de la Fuente estaba frente a ellos, con los brazos cruzados, escaneando la sala antes de hablar.

—Buena primera parte —su voz era serena, pero había un peso en ella—. Controlamos el tempo. Jugamos nuestro juego. Y Izan… —Lo miró—. Eso fue excepcional.

Izan, sentado cerca de Pedri y Lamine, hizo un pequeño gesto de asentimiento. No era de celebrar en exceso. Todavía quedaban otros 45 minutos por jugar.

La expresión de De la Fuente cambió ligeramente.

—Pero deberíamos ir ganando por más.

Su mirada se dirigió a Morata.

El capitán ya sabía lo que vendría. Se pasó una mano por el pelo, exhalando.

—Tuviste dos claras ocasiones —continuó De la Fuente—. Quizás tres. Si tan solo una de ellas entra, Italia estaría acabada. En cambio, les dimos esperanza.

Morata asintió, con los labios apretados.

—Te quiero afilado —dijo el entrenador, con un tono firme pero no regañón—. Estás haciendo bien los movimientos. Estás en los espacios correctos. Ahora finaliza.

Rodri habló, con voz tranquila.

—Vendrán a por nosotros con más fuerza. Necesitamos estar preparados.

De la Fuente asintió. —Presionarán, harán faltas, nos lanzarán todo lo que tengan. Mantened la calma. Sed precisos. Un gol más y matamos este partido.

Dio una palmada. —Vamos.

Los jugadores se levantaron, agarrando sus camisetas y ajustando sus espinilleras.

Mientras los jugadores salían del vestuario, Luis de la Fuente puso una mano firme en el hombro de Izan, reteniéndolo un momento. Los demás avanzaron, sus tacos haciendo clic contra el suelo del túnel, pero Izan permaneció, sosteniendo la mirada de su entrenador.

La voz de De la Fuente era baja y tranquila, pero con un toque de urgencia. —Izan, escúchame. Este partido está en tus manos ahora. —Su agarre se apretó ligeramente, no por presión, sino como un recordatorio—. Necesito que tomes el control ahí fuera. No solo juegues—dicta. Haz que sigan tu ritmo.

Izan asintió, tensando la mandíbula. Ya había estado jugando bien, pero esto era diferente. Era una instrucción. Una exigencia.

Los ojos del entrenador no vacilaron. —Sin dudas. Sin segundos pensamientos. Si hay espacio, tómalo. Si hay un hueco, explótalo. Sé el jugador al que temen.

Izan exhaló, sintiendo el peso de esas palabras asentarse dentro de él—no como presión, sino como claridad.

Entonces De la Fuente le dio una palmada en la espalda y asintió hacia el túnel. —Adelante.

Izan dio un paso adelante, comenzando a trotar mientras alcanzaba a sus compañeros. Su mente estaba decidida. Su pulso firme.

Hora de tomar el partido.

Los equipos se alinearon de nuevo, lado a lado en el túnel. Esta vez, la energía era diferente. Italia tenía fuego en los ojos, un nuevo filo en su postura.

Izan se encogió de hombros, cruzando miradas con Barella.

Sin palabras. Solo un entendimiento.

Esto no había terminado.

El árbitro dio la señal.

La segunda mitad estaba a punto de comenzar.

………

Los equipos emergieron del túnel, pisando de nuevo el escenario iluminado.

La energía era diferente ahora—cargada, volátil, como pedernal raspando contra acero. España tenía el control, pero Italia tenía furia.

Izan no necesitaba mirar a De la Fuente para saber cuál había sido el mensaje. Sigue jugando. Sigue moviéndote. Sigue atravesándolos.

En el otro lado, Luciano Spalletti había estado mucho menos sereno. El entrenador italiano había gritado a sus jugadores, su voz afilada y autoritaria.

—¡Somos Italia! No esperamos. No observamos. Cazamos. La próxima vez que pasen, mordéis.

Y cuando sonó el silbato, mordieron.

Italia presionó hacia adelante de inmediato, su línea defensiva avanzando, su mediocampo exprimiendo los pulmones de España.

La elegancia de la primera mitad había desaparecido—ahora era una guerra de desgaste.

Izan apenas tuvo tiempo de adaptarse antes de que Barella se estrellara contra él, un codazo rozando sus costillas, las botas raspando su tobillo mientras giraba para alejarse.

El árbitro lo dejó pasar. La multitud rugió en aprobación.

Chiesa ya estaba en plena carrera.

Cucurella intentó seguirlo, pero el extremo italiano se movía como un hombre poseído, sus zancadas largas y sin esfuerzo.

El balón llegó a sus pies, y en un movimiento fluido, se desplazó hacia dentro, dejando a Cucurella lanzándose al vacío.

Izan reconoció el peligro instantáneamente y se lanzó, cortando el camino directo. Chiesa no dudó. Un toque de su bota, un amago repentino y se había ido.

El balón pasó zumbando por el pie extendido de Izan mientras Chiesa aceleraba de nuevo, empujando hacia el espacio abierto.

El estadio contuvo el aliento.

—¡Miren eso de Chiesa! Primero Cucurella, ahora Izan… ¡está saltando desafíos como si no estuvieran ahí!

Laporte fue el siguiente en avanzar, pies firmes, cuerpo preparado. Pero Chiesa no redujo la velocidad. Se movió a la derecha, luego a la izquierda, su equilibrio perfecto, enviando a Laporte a un momento de vacilación.

Eso fue todo lo que necesitó. Un toque más, un paso hacia el rango de tiro, y luego, ¡BOOM!

El disparo rasgó el aire, desviándose violentamente hacia el poste más lejano. David Raya se lanzó hacia él, estirando los dedos

¡CLANG!

El balón se estrelló contra el poste y rebotó, deslizándose por la hierba antes de que Rodri lo despejara.

Los aficionados italianos estallaron en frustración. Spalletti golpeó el aire en la banda, furioso.

De la Fuente, con los brazos cruzados, exhaló por la nariz antes de gritar una serie de instrucciones a Carvajal que estaba cerca.

El balón encontró a Pedri quien lo devolvió a Rodri. Este último reinició el juego rápidamente, cortando la tensión con un pase a Izan.

En el momento en que el balón tocó su bota, el campo cambió.

Jorginho se acercó.

Barella acechaba cerca e Izan los sintió antes de verlos, su conciencia aguda, afinada. Su primer toque fue suave, absorbiendo la presión, invitándolos a avanzar.

Entonces

Un toque. Un giro. Un repentino pase entre las piernas de Barella otra vez.

El centrocampista italiano apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que Izan se fuera, pasando a Cristante con un sutil amago corporal.

—¡Oh, eso es brillante! ¡Izan acaba de deslizarse a través de la presión!

El campo se abrió ante él. Lamine Yamal se lanzó por la derecha, estirando la línea defensiva y Morata se movió a posición, separándose de Bastoni.

Izan apenas miró antes de hacer un pase disimulado a través de las líneas. Estaba perfectamente medido, rodando entre los centrales hacia el camino de Lamine.

El adolescente del Barça dio un toque, levantó la cabeza— Y centró para Morata. El balón pasó zumbando a través de la defensa italiana antes de encontrar a Morata.

El delantero se lanzó

Pero Bastoni llegó con un despeje desesperado, alejándolo con la punta del pie en el último momento.

España gimió. De la Fuente se dio la vuelta, murmurando algo entre dientes.

Spalletti, por otro lado, aplaudió. —¡Más rápido! ¡No les dejes asentarse!

Italia contraatacó al instante.

Chiesa, de nuevo.

El balón le llegó en carrera, y no perdió tiempo, girando su primer toque hacia dentro antes de cargar hacia adelante.

Carvajal intervino, tratando de frenarlo.

Chiesa no se detuvo.

Un movimiento de hombros, un arrastre, y una repentina explosión de aceleración, todo en un movimiento, tan fluido que era casi hipnótico.

Rodri lo leyó pero reaccionó demasiado tarde. Chiesa ya estaba cortando a través del hueco, ya cargando sobre Laporte una vez más.

El banquillo de España se tensó.

Izan retrocedió, cerrando el ángulo. Pero Chiesa era implacable, moviéndose a la izquierda, luego a la derecha, manteniendo a los defensores adivinando.

Entonces, vio el hueco.

Un corte brusco hacia dentro dejó a Laporte tambaleándose, y de repente, estaba en el área.

Le Normand se lanzó de repente.

Chiesa no se detuvo.

Arrastró el balón justo cuando la rodilla de Le Normand golpeó su tobillo y antes de que alguien pudiera llegar al balón suelto, el silbato chilló.

Penalti.

—¡Oh, qué tenemos aquí! ¡Drama en Gelsenkirchen! Chiesa gana un penalti, e Italia tiene una forma de volver al partido!

Los jugadores españoles estallaron, rodeando al árbitro. La voz de Rodri era afilada.

—¡Lo estaba buscando! ¡Eso es blando!

Pero la decisión estaba tomada.

De la Fuente suspiró, negando con la cabeza. Se volvió hacia su banquillo, murmurando:

—Le dimos demasiado espacio. Eso es lo que sucede cuando no controlas una amenaza.

Chiesa colocó el balón con una calma deliberada, rodando sus hombros como si se estabilizara para el momento que lo cambiaría todo.

David Raya se agachó, sus manos temblando y sus ojos fijos con una intensidad que cortaba a través del ensordecedor rugido de la multitud.

El silbato cortó el aire, y en ese segundo suspendido, el mundo se redujo al pequeño trozo de césped entre ellos.

Con una compostura medida, Chiesa dio sus pasos, su concentración absoluta, y golpeó el balón con una potencia baja y precisa.

El disparo voló justo fuera de alcance; Raya se lanzó desesperadamente a su derecha, su cuerpo estirándose en un último intento fútil de hacer contacto.

El balón pasó rozando, besando el poste antes de deslizarse en la red. La red ondulaba mientras los aficionados italianos explotaban en una oleada de júbilo azul.

—¡ITALIA EMPATA! ¡Federico Chiesa lo consigue, y de repente, es un partido completamente nuevo! —resonó por todo el estadio.

Mientras tanto, los jugadores de España se hundieron en incredulidad mientras De la Fuente se frotaba la cara, su mente ya calculando el siguiente movimiento.

En el campo, Izan exhaló lentamente, girando el cuello para estabilizar su pulso acelerado. El marcador era 1-1, y en ese electrizante latido, la guerra acababa de comenzar.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com