Dios Del fútbol - Capítulo 279

Capítulo 279: Fortaleza Italiana

Gelsenkirchen era un caldero de ruido. El mar azul de aficionados italianos rugía en euforia, sus cánticos sacudiendo el estadio, mientras los seguidores de España permanecían congelados en un silencio atónito.

Chiesa había convertido el penalti y, así sin más, todo el dominio español de la primera mitad se había esfumado.

En el campo, Izan exhaló, inclinando la cabeza hacia atrás, con el pulso estable a pesar del caos a su alrededor.

Apretó la mandíbula. Sabía lo que esto significaba. Italia había probado sangre, y ahora lucharían como demonios para arrebatarles el partido.

Pero él no iba a permitir que eso sucediera.

Luis de la Fuente gritaba instrucciones desde la banda, su voz perdida bajo la cacofonía.

Izan no necesitaba oírlas. Sabía exactamente lo que había que hacer. España no podía replegarse. No podían dejar que Italia dictara el ritmo.

Sin vacilaciones. Sin dudas.

Era hora de tomar el control.

El balón volvió al juego después del pitido del árbitro, e Italia salió disparada.

Chiesa, envalentonado por el gol, fue el primero en avanzar, forzando a Carvajal a hacer un pase apresurado.

Jorginho y Barella entraron con fuerza en las disputas, su intensidad asfixiando al mediocampo español, y los aficionados alrededor del estadio podían ver que algo estaba cambiando.

Izan, viendo lo que ocurría, no se inmutó. En cambio, retrocedió más en su campo, pidiendo el balón a Rodri.

Y le llegó con fuerza, rebotando ligeramente en el césped. Jorginho se lanzó hacia adelante, ansioso por presionar al primero.

El primer toque de Izan fue suave, absorbiendo el impacto, su cuerpo moviéndose ligeramente para amagar hacia la izquierda, y Jorginho picó.

—Demasiado fácil —murmuró Izan mientras miraba al jugador del Arsenal.

Con un repentino movimiento de su pie, Izan giró en dirección contraria, dejando al centrocampista italiano tambaleándose.

—Magnífico fútbol de Izan, ha absorbido la presión y ahora ha iniciado un ataque —rugió el comentarista.

Se abrió un espacio, justo lo suficiente para que avanzara, obligando a Barella a ir hacia él.

Este último arremetió a continuación, pero Izan ya se estaba moviendo. Un rápido uno-dos con Pedri, el balón rebotando entre ellos como un mecanismo de relojería, antes de que Izan cambiara de velocidad.

Una rápida aceleración y una mancha roja zigzagueando entre camisetas azules fue lo único que vieron los aficionados.

Spalletti, el entrenador de Italia, vio el peligro e inmediatamente gritó a sus jugadores cercanos, pero no podían oírlo bajo los vítores y jadeos de los aficionados españoles.

Cristante de Italia finalmente intentó cerrarle el paso, pero era demasiado tarde.

Izan filtró un pase por el más pequeño de los huecos, deslizándolo hacia Morata dentro del área.

El capitán español giró, buscando un ángulo antes de disparar.

Los aficionados observaron cómo el balón se dirigía hacia la portería, con Donnarumma clavado en el sitio hasta que Bastoni estiró una pierna desesperada, desviando el balón.

Pero España no había terminado.

El despeje fue malo, deslizándose hacia el borde del área, donde Pedri llegó como una bala.

Un pase de primera. Directo a Izan.

No se detuvo a pensar.

Ding, [Curler]

Golpeó a la primera. Un disparo violento y con efecto que se curvaba hacia la esquina inferior y, por un momento, el tiempo se ralentizó, al menos para algunos que estaban al borde de sus asientos.

Donnarumma, que ya se estaba desplazando hacia su izquierda, se lanzó hacia el balón, la punta de su guante apenas haciendo contacto, pero lo suficiente para enviar el balón rozando el poste.

El pecho de Izan subía y bajaba con respiraciones constantes, pero su mente era todo menos tranquila.

Había golpeado ese balón perfectamente —perfectamente— y aun así, Donnarumma se lo había negado.

El portero italiano se irguió dentro de la portería, sacudiendo sus manos enguantadas, su imponente figura irradiando confianza.

La repetición apareció en las pantallas del estadio, mostrando el más leve de los toques, el balón rozando el poste por meros centímetros.

Izan exhaló bruscamente, pero en lugar de frustración, algo más ardía en sus ojos. Emoción.

—Max, muéstrame su habilidad —murmuró Izan mientras miraba por encima de la cabeza de Donnarumma—. No me lo puedo creer.

[“Reflejo Égida” – El portero entra en un estado de reflejos mejorados cuando enfrenta disparos dentro del área.

Si el disparo está dentro de los seis metros, el tiempo se ralentiza ligeramente para el portero, permitiéndole reaccionar con precisión casi instantánea.

Además, su alcance se extiende momentáneamente más allá de los límites humanos normales, como si anticipara el disparo incluso antes de que suceda.

Esta habilidad hace que las situaciones de uno contra uno y los disparos a quemarropa parezcan casi imposibles de superar, frustrando a los delanteros que piensan que ya han marcado.]

—¿Cómo salgo de esta? —dijo Izan mientras se giraba hacia el banderín de córner.

Desde las gradas, los aficionados españoles gimieron por la oportunidad perdida, pero sus voces pronto se elevaron de nuevo, coreando el nombre de Izan.

Lo habían visto bailar entre los defensores toda la noche y sabían que si alguien podía romper el esquema italiano, sería Izan.

Los aficionados italianos, sin embargo, rugieron en respuesta, golpeando las barreras. —¡Donnarumma! ¡Donnarumma!

El hombre era una fortaleza. Pero Izan había derribado fortalezas antes.

Pedri trotó hacia el banderín, levantando una mano mientras escaneaba el área. Laporte y Le Normand se empujaban buscando espacio entre los imponentes defensores italianos. Morata ajustó su carrera.

¿Izan?

Estaba fuera del área, observando. Calculando.

Sonó el silbato.

Pedri lo lanzó—con potencia y efecto, alejándose de la portería.

Izan explotó hacia adelante.

Barella intentó interponerse, pero Izan lo esquivó como agua deslizándose por las grietas. Su sincronización fue perfecta. Su salto fue limpio.

El balón encontró su muslo, controlándolo con dulzura antes de impulsarlo hacia la esquina inferior.

El balón fue rápido y preciso, pero entonces un destello negro y amarillo.

Donnarumma ya había reaccionado. Ya se estaba moviendo incluso antes de que el balón saliera de la cabeza de Izan.

Un salto. Un estiramiento.

El balón estaba a milímetros de cruzar la línea—milímetros.

Y entonces, sus dedos lo alejaron.

Todo el estadio jadeó.

—¡QUÉ PARADA DE DONNARUMMA! ESPAÑA HA ESTADO GOLPEANDO UNA Y OTRA VEZ, PERO ESTE HOMBRE ESTÁ MANTENIENDO A ITALIA EN EL PARTIDO.

El portero italiano se estrelló contra el suelo, el balón apretado contra su pecho, los ojos fijos en Izan.

Un desafío.

Izan sonrió. —¿Así es cómo va a ser?

—Muy bien, Gigio. Veamos qué tan intocable eres —murmuró Izan mientras se giraba hacia su campo.

…

Después de pasar un tiempo en el suelo, Donnarumma envió el balón al centro del campo, pero el balón volvió a Rodri, quien lo controló con calma, cambiando el ritmo.

Izan trotó hacia un espacio libre, con el corazón aún acelerado, pero su mente estaba trabajando, pensando en cómo anular la habilidad de Donnarumma.

Pedri, que ahora tenía el balón, lo jugó hacia Izan.

Este lo recibió a media vuelta, sintiendo el aliento de Cristante en su nuca antes de que un toque de su bota lo enviara deslizándose hacia el espacio una vez más.

Morata arrastró a Bastoni hacia el costado. Se abrió un espacio verde e Izan cargó hacia él.

Un paso. Un amago. Un disparo.

Bajo. Potente. Directo al primer palo.

El balón era un borrón—imparable para la mayoría.

Pero no para Donnarumma.

El gigante italiano se dejó caer como una roca, con la mano ya ahí. Una brutal palma al balón, desviándolo a otro córner.

El banquillo español se quedó atónito.

Luis de la Fuente se pasó una mano por la cara. —Eso es imposible.

Los aficionados italianos reaccionaron al instante.

—¡Gigio! ¡Gigio!

Pero España no se detenía.

Córner sacado rápidamente—Rodri, pase de primera. Izan de nuevo.

Un toque. Disparo.

Bloqueado. Donnarumma otra vez.

Una tercera oportunidad, Pedri sirviéndola. Izan la elevó, ajustando en medio del disparo

Palma. Otra desviación.

El estadio estalló.

Donnarumma estaba en todas partes.

Izan se quedó allí, con las manos en las caderas, mirando al portero como si fuera una especie de mito cobrado vida.

A los aficionados les encantaba. Los seguidores españoles estaban asombrados, con las manos en el pelo. Los aficionados italianos rugían.

Incluso los comentaristas no podían contenerse.

—¡Donnarumma está dando una clase magistral de portería! ¡Izan ha intentado de todo, y aún así, el muro italiano se mantiene firme!

Izan se quedó quieto en silencio mientras Carvajal iba al saque de banda.

Donnarumma lo había negado una y otra vez—desviando disparos que deberían haber sido goles, estirándose más allá de los límites humanos para alejar el balón, moviéndose antes de que el disparo saliera del pie de Izan.

El nombre flotaba sobre la cabeza de Donnarumma en letras brillantes y doradas. Izan podía verlo, burlándose de él.

La habilidad que hacía posible lo imposible.

Había intentado todo.

¿Potencia? Negada. ¿Colocación? Leída antes del impacto. ¿Disparos reflejos? Donnarumma ya estaba allí.

Cada vez que disparaba dentro del área, parecía que el tiempo mismo se ralentizaba para el portero italiano.

En el momento en que el balón salía de su pie, Donnarumma se movía, estirándose imposiblemente, doblando la realidad para mantener la portería intacta.

Izan exhaló, su respiración constante a pesar del caos. ¿Cómo vences a algo que predice el futuro?

¿La respuesta?

Lo obligas a reaccionar a algo que no es real.

Pedri mantenía la posesión cerca del borde del área, escaneando el campo mientras los italianos retrocedían, su defensa apretándose.

Izan dio un paso atrás.

Luego otro.

Bastoni lo siguió, observando sus movimientos. El defensor italiano era agudo, pero no era Gigio.

En el momento en que dio un paso adelante, Izan ya se había ido.

Un sprint afilado—tras las líneas enemigas.

Pedri lo vio. También Lamine.

El balón vino de Pedri—un pase elevado perfecto hacia la zona de peligro.

Izan estaba dentro de los seis metros.

La habilidad de Donnarumma se activó al instante.

[Reflejo Égida—Activado]

El tiempo se ralentizó.

Para todos los demás, el balón caía a velocidad normal.

Para Donnarumma, era tan lento como una pluma a la deriva.

Lo veía todo.

El ángulo de Izan. Las posibles opciones de disparo. Todos los resultados posibles.

Y entonces se movió—antes de que Izan hiciera contacto.

Una parada de reflejos de manual. Su mano izquierda ya desplazándose hacia la esquina inferior, donde probablemente se golpearía una volea.

Su pie derecho, ajustándose en el aire en caso de que Izan fuera al primer palo.

Todo había terminado antes incluso de comenzar.

Eso es lo que pensaba Donnarumma.

Hasta que Izan hizo algo que rompió la secuencia.

N/a: Hola chicos, el autor aquí. Sé que no he cumplido mi palabra con los capítulos del Golden ticket. Estoy en medio de un examen así que solo puedo escribir dos al día y no quiero sustituir uno por el capítulo del Golden ticket.

Sería injusto para ustedes, así que por favor sigan enviando los Golden tickets y les proporcionaré los capítulos después de que termine mi examen

El balón vino de Pedri —un pase elevado perfecto a la zona de peligro.

Izan estaba a menos de seis yardas.

El atributo de Donnarumma se activó instantáneamente.

[Reflejo Égida—Activado]

El tiempo se ralentizó.

Para todos los demás, el balón caía a velocidad normal.

Para Donnarumma, era tan lento como una pluma a la deriva.

Lo veía todo.

El ángulo de Izan. Las posibles opciones de disparo. Cada posible resultado.

Y entonces se movió —antes de que Izan hiciera contacto.

Una parada de reflejos de manual. Su mano izquierda ya desplazándose hacia la esquina inferior, donde probablemente se golpearía la volea.

Su pie derecho, ajustándose en el aire por si Izan iba al primer palo.

Todo había terminado antes incluso de empezar.

Eso es lo que pensó Donnarumma.

Hasta que Izan hizo algo que rompió la secuencia.

Dejó caer el balón.

Donnarumma, en el aire, ya en plena estirada, había anticipado un disparo a la primera.

Pero Izan no había disparado en absoluto.

En su lugar, con un toque delicado, lanzó el balón hacia atrás con el talón.

Un pase a ciegas.

Una trampa de vacilación.

Donnarumma, todavía en su estado de reflejos mejorados, no pudo evitar que su cuerpo siguiera la predicción equivocada.

Por primera vez en toda la noche —se había comprometido demasiado pronto.

Y fue entonces cuando Izan atacó.

El balón flotó hacia atrás.

Lamine, que se había colado por detrás como un fantasma, atravesó la defensa como un rayo. Un pase de devolución al primer toque.

De vuelta a Izan.

Donnarumma, aún recuperándose, se lanzó, pero era demasiado tarde.

La bota de Izan conectó con el balón al primer toque.

Un disparo atronador. A la escuadra.

Ningún portero en el mundo podía parar eso.

Ni siquiera el Reflejo Égida.

La red se agitó violentamente.

El estadio estalló.

Los aficionados españoles perdieron la cabeza.

La voz del comentarista se quebró mientras gritaba:

—¡IZAN! ¡HA CONSEGUIDO ROMPER LA DEFENSA! ¡HA VENCIDO A DONNARUMMA! ¡ESPAÑA SE PONE POR DELANTE!

Izan corrió hacia el banderín del córner, con los brazos extendidos, empapándose del momento.

Sus compañeros de equipo le rodearon.

Pedri le gritaba en la cara. Lamine le golpeó la espalda con tanta fuerza que casi se cae. Incluso Rodri, normalmente sereno, le gritaba al oído.

Lo había conseguido.

Había descifrado el atributo imposible.

Mientras los jugadores españoles celebraban, las cámaras enfocaron a Donnarumma.

Estaba sentado en el suelo, mirando el balón en la red.

Por primera vez en el partido, parecía humano.

……

España tenía la oportunidad de clasificarse para las rondas eliminatorias antes de enfrentarse a Albania en su tercer partido de grupo si ganaban y estaban decididos a hacerlo.

Pero Italia nunca estaba muerta.

Un equipo de guerreros. Luchadores. Campeones.

Y los campeones nunca se rinden sin luchar hasta el último aliento.

España lo sabía.

Italia lo sabía.

Todos los que estaban viendo lo sabían.

Y así, con el tiempo escapándose, los Azzurri se lanzaron al ataque.

Rodri gritaba órdenes, ladrando a sus compañeros para que mantuvieran la línea. Laporte y Le Normand se prepararon contra la marea azul.

Cucurella jadeaba después de perseguir a Chiesa durante todo el partido. Dani Carvajal, el guerrero más veterano de España, seguía esprintando, negándose a rendirse.

Los italianos llegaban en oleadas.

Un disparo de Chiesa —bloqueado por Le Normand.

Un potente disparo de Barella —desviado por David Raya.

Un cabezazo al segundo palo de Raspadori —¡Laporte lo sacó sobre la línea!

España se negaba a ser derrotada.

Y entonces —llegó el contraataque.

Un momento de duda en el centro del campo italiano.

Un balón suelto, girando salvajemente cerca del círculo central.

Pedri lo vio primero.

El momento en que Italia comprometió a demasiados hombres en ataque, dejando solo a dos hombres atrás.

La visión de Pedri se dirigió hacia adelante.

No dudó.

Un pase perfecto y cortante —a través del corazón del centro del campo italiano.

Y antes de que nadie más pudiera reaccionar —golpeó.

Un pase al primer toque.

Un solo balón, cortante y mortal a través del corazón de Italia.

Directamente a Izan y comenzó la Carrera.

Izan arrancó.

El estadio rugió al unísono.

Estaba libre.

Solo dos hombres se interponían entre él y el tiro de gracia.

Donnarumma.

Y Bastoni, tratando desesperadamente de acortar la distancia.

Pero Izan era más rápido.

Sus pies devoraban el terreno, el balón pegado a sus botas.

Bastoni bombeaba las piernas con toda su fuerza, agitando los brazos, persiguiendo una sombra.

A 30 yardas de la portería.

Donnarumma ya había decidido.

No iba a esperar.

El gigante salió de su línea como un titán en plena carga.

Con cada paso monstruoso, la distancia entre él e Izan desaparecía.

Esta vez no se lanzaba temprano.

No, esta vez, sofocaría el peligro en su origen.

A 25 yardas de la portería, los juegos mentales ya habían comenzado.

Izan lo sabía.

Vio al portero precipitándose, cerrando los ángulos.

Podía sentir el aliento de Bastoni en su hombro.

Podía oír los gritos de miles de personas a su alrededor.

Y, sin embargo, su mente estaba en silencio.

20 yardas.

Mirando ligeramente hacia arriba, Izan vio cómo se activaba el atributo de Donnarumma.

«Reflejo Égida —Activado»

El mundo de este último se ralentizó.

Podía ver cada espasmo de Izan, cada movimiento muscular.

Donnarumma no estaba adivinando —estaba prediciendo.

Izan levantó la pierna.

El disparo estaba a punto de llegar.

Donnarumma se comprometió.

Una estirada masiva, el cuerpo desplazándose para cortar la esquina lejana.

Pero no hubo disparo.

Izan había levantado la pierna, pero no tenía intención de disparar.

En su lugar, con un toque delicado, lanzó el balón hacia atrás con el talón.

Un pase de espaldas, ligero como una pluma, acariciado con el toque perfecto.

Todo el estadio se quedó paralizado.

El balón rodó por detrás de Izan.

Directamente a los pies de Morata.

Donnarumma estaba indefenso.

Había apostado y había perdido.

Todo su cuerpo se inclinaba en la dirección equivocada, el impulso arrastrándolo fuera de posición.

¿Y Morata?

Tenía tiempo.

Tiempo suficiente para mirar hacia arriba.

Para ver al portero luchando por volver.

Para saber que esto había terminado.

La vaselina.

No era solo un disparo.

Era una obra maestra.

El balón se elevó con gracia, navegando en el cielo nocturno de Berlín.

Donnarumma, a pesar de su enorme corpulencia, solo podía mirar.

Su mano extendida rozó el aire vacío.

El balón cayó.

Y se anidó perfectamente en la red.

—¡GOOOOOOOOOOOOOOAAAAAAAALLL!

Los aficionados españoles estallaron.

Los aficionados italianos enmudecieron.

Las cámaras temblaron con la fuerza de las celebraciones.

—¡MORATAAAAAA! ¡HA ENTRADO! ¡HA ENTRADO! ¡ESPAÑA HA DESTRUIDO A ITALIA! IZAN, CHICO TRAVIESO, Y MORATA CON EL REMATE, ¡ESPAÑA ESTÁ ARRASANDO!

La voz del comentarista se quebró, ahogándose bajo los rugidos de miles de personas.

La gente abrazaba a desconocidos, agitando los brazos en éxtasis.

Algunos aficionados cayeron de rodillas, incapaces de procesar lo que acababan de presenciar.

La asistencia de tacón. La audacia. La pura falta de respeto.

Izan se paró frente a Donnarumma.

El portero italiano seguía en el suelo, con las manos apoyadas, los ojos fijos en el balón dentro de su red.

Su expresión lo decía todo.

Había sido derrotado.

Izan no dijo ni una palabra.

Simplemente se dio la vuelta y corrió.

Directamente hacia Morata.

Morata ya lo estaba señalando, riéndose mientras corría hacia él.

—Qué sinvergüenza —comenzó Morata, pero antes de que pudiera terminar, Izan lo derribó al suelo.

Todo el equipo español se abalanzó sobre ellos.

Pedri saltó sobre la espalda de Izan, sacudiéndolo violentamente.

Rodri se reía, moviendo la cabeza con incredulidad.

Incluso Carvajal, que había presenciado bastante magia él mismo, miraba a Izan como si acabara de presenciar lo imposible.

Las repeticiones seguían rodando.

El momento congelado en el tiempo.

Izan desviándolo hacia atrás sin mirar.

Donnarumma lanzándose en la dirección equivocada.

Morata elevando el balón sobre el indefenso portero.

Una de las asistencias más irrespetuosas en la historia de la Eurocopa.

Uno de los goles más icónicos de la era moderna de España.

Y el mundo estaría hablando de ello durante años.

Y luego las consecuencias.

En el banquillo italiano, los jugadores tenían la cabeza entre las manos.

Luciano Spalletti permaneció inmóvil, mirando al campo.

Donnarumma finalmente se puso de pie.

Pero mientras caminaba de regreso a su portería, no miró a Izan.

No necesitaba hacerlo.

Lo sabía.

Esta noche pertenecía a España.

¿Y Izan?

Acababa de añadir otra obra maestra a su leyenda.

…..

El pitido final resonó en el Olympiastadion, un sonido agudo y definitivo que rompió la tensión que flotaba en el aire de Berlín.

España lo había conseguido.

Jugadores de rojo cayeron de rodillas, algunos por agotamiento, otros por pura emoción. Los suplentes irrumpieron en el campo, envolviendo a sus compañeros en la celebración.

Pero al otro lado del campo, Italia no estaba muerta.

No estaban eliminados.

Todavía les quedaba un partido más, una oportunidad más.

Y todos los jugadores de azul lo sabían.

Donnarumma permanecía inmóvil frente a su portería, con las manos aún apoyadas en las caderas.

Su mirada se desvió hacia la pantalla gigante, donde la repetición se reproducía por cuarta vez. El toque. La vaselina. El rugido de la multitud española.

Incluso sabiendo lo que venía, seguía doliendo.

Exhaló lentamente. No había nada que pudiera haber hecho.

Pero eso no lo hacía más fácil.

Finalmente se dio la vuelta, levantando los guantes hacia su cara antes de limpiarse el sudor de la frente.

La campaña de Italia no había terminado.

¿Pero su margen de error?

Desaparecido.

Mientras los jugadores de España celebraban cerca de sus aficionados, Izan vislumbró a Donnarumma.

Todavía de pie. Todavía procesando.

Izan no dudó.

A través del mar de cuerpos, trotó hacia él.

Donnarumma lo notó. Sus miradas se encontraron.

Izan extendió su mano.

El portero italiano dudó, luego la agarró firmemente.

Ninguno habló durante un segundo.

Entonces Izan asintió. —No creo que nadie más pare lo que paraste hoy —dijo en un italiano algo entrecortado.

Las cejas de Donnarumma se fruncieron antes de que exhalara bruscamente —mitad risa cansada, mitad frustración—. —No pareció suficiente.

Izan negó con la cabeza. —Lo fue. Pero el fútbol es cruel.

Un momento de silencio.

Los labios de Donnarumma se apretaron en una línea fina. Luego acercó brevemente a Izan, sus hombros chocando mientras murmuraba:

—No hemos terminado.

Izan sonrió con picardía. —Eso espero.

Con eso, Donnarumma se dio la vuelta y caminó hacia el banquillo italiano.

Todavía tenían a Croacia.

Y si había algo seguro sobre Italia—nunca se iban sin luchar.

Mientras Izan regresaba al grupo español, las primeras oleadas de reacción ya estaban llegando a internet.

El gol.

La asistencia.

La pura audacia a su edad y eso hizo que millones hablaran y las leyendas del fútbol no fueron una excepción.

• Cesc Fàbregas: «Izan juega como alguien que creció viendo a Zidane y Ronaldinho al mismo tiempo. ¿La confianza? Irreal».

• Sergio Ramos: «Esa asistencia de tacón fue un crimen. Y me encantó cada segundo».

• Francesco Totti: «Italia sigue en esto. Pero ese momento de Izan? Pura clase».

Y luego estaban los aficionados españoles.

Algunos seguían saltando en las gradas, con los brazos alrededor de desconocidos, cantando cánticos que resonarían por las calles de Berlín hasta bien entrada la noche.

Otros estaban con sus teléfonos, viendo repeticiones del toque de Izan, una y otra vez, tratando de convencerse de que realmente había sucedido.

Este era un momento que sería recordado.

No solo en España.

No solo en Italia.

Sino en todo el mundo.

Mientras España caminaba por el túnel, la realidad del torneo se hizo presente.

Habían vencido a Italia.

Pero había batallas más grandes por delante.

Los partidos siguientes lo decidirían todo.

Y para Izan, una cosa estaba clara

Aún no había terminado.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com