Dios Del fútbol - Capítulo 298

Capítulo 298: Registro Pendiente

Un leve murmullo recorrió la sala.

De la Fuente mantuvo su expresión tranquila.

—Confiamos en los árbitros —dijo simplemente—. Ellos toman las decisiones y nosotros las respetamos. Si hay algo que necesite ser aclarado, estoy seguro de que lo abordarán.

El periodista alemán insistió.

—¿Entonces no cree que el tiempo añadido fue controvertido?

Los labios de De la Fuente se curvaron en una pequeña sonrisa.

—Creo que la controversia sería diferente si Alemania hubiera marcado, ¿no?

Algunos reporteros rieron. La tensión se alivió.

La conferencia de prensa continuó, pero una cosa estaba clara

España había ganado.

Y nada cambiaría eso.

Continúa …..

El viaje en autobús de regreso al campamento español fue eléctrico.

La música resonaba por los altavoces, una mezcla caótica de hip-hop y clásicos españoles.

Los jugadores, aún eufóricos por el partido, o estaban de pie, cantando a todo pulmón, o desplomados en sus asientos, exhaustos pero sonrientes.

Izan se sentó junto a la ventana, con la frente apoyada en el fresco cristal, observando cómo las luces de la ciudad pasaban borrosas.

Sus dedos golpeaban distraídamente contra su rodilla, aún sintiendo el peso fantasma del balón en sus pies, la persistente presión de la presencia de Neuer, y los ensordecedores rugidos de la multitud de Stuttgart.

Lo había logrado.

El gol estaba en todas partes. Las redes sociales ardían. Los clips de él mandando a Rüdiger al suelo ya se habían vuelto virales, algunos llamándolo el movimiento más sucio del torneo.

Otros debatían si su vaselina sobre Neuer era una de las definiciones más frías en la historia de los Euros.

Pedri le dio un codazo desde el asiento del pasillo, sonriendo con suficiencia.

—¿Estás bien, Estrella?

Izan exhaló, finalmente saliendo de la bruma post-partido. Se volvió hacia su compañero de equipo.

—Sí. Solo… procesando.

Pedri se rio.

—¿Procesando qué? Cocinaste a Alemania en su propio patio. Nada que procesar. Solo disfrútalo.

Rodri, unos asientos más adelante, se volvió con una pequeña risita.

—Tiene razón. Acabas de hacer historia, chico.

Izan se pasó la mano por el pelo, exhalando.

—Lo sé, pero no puedo permitirme hacer eso después de lo que le hice a Rüdiger —terminó con firmeza.

Todos los jugadores se volvieron hacia Izan tras sus palabras, tratando de entender qué le había llevado a decir esto, pero Carvajal estalló en carcajadas.

—Nunca hagas eso —dijo entre risas que parecían sollozos—. Solo sé humilde, pero le haré saber a Rüdiger que lo sentiste por él. Bueno, después de que ganemos los Euros.

—Solo estoy bromeando. Es que todo es genial y me resulta difícil contenerme —añadió Izan después de que los jugadores terminaran de reír.

—Pues hazlo —dijo Rodri—. Porque ahora todo el mundo está hablando de ti. Debería informarle al Jeque sobre ti —dijo Rodri mientras tomaba su teléfono.

—¿Tú crees que no lo sabe ya? Seguramente ya ha reservado una cantidad para pujar por Izan —habló Pedri con una risa desde atrás, haciendo que Rodri dejara el teléfono con una sonrisa irónica.

Al otro lado del pasillo, Lamine Yamal y Nico Williams seguían viendo repeticiones del gol en el teléfono de alguien, riéndose cada vez que Rüdiger caía al suelo.

—Tío —jadeó Nico—, ¡mira su cara!

Lamine sonrió.

—Izan, puede que tengas que disculparte con él, colega.

Izan solo negó con la cabeza, con una pequeña sonrisa tirando de sus labios.

Izan miró a su alrededor, sus compañeros de equipo reían y disfrutaban de la escena.

El momento con el que había soñado durante años. Y sin embargo, una parte de él sentía que estaba al borde de algo más grande, algo que aún no podía ver con claridad.

Izan escuchó un sonido de “ding” y en ese momento, sonrió.

—Por supuesto. ¿Qué haría yo sin ti?

……

El autobús llegó al hotel del equipo, y los jugadores salieron en tropel, todavía eufóricos, todavía hablando del partido.

Izan se dirigió directamente a su habitación. Quería ducharse, sentarse con sus pensamientos un momento, respirar.

Pero tan pronto como entró, su teléfono se iluminó.

Miranda.

Izan exhaló, sabiendo ya que esto no era solo para saludar. Contestó.

—Felicidades, campeón —la voz de Miranda llegó, cálida pero con algo más pesado por debajo.

Izan sonrió ligeramente.

—Gracias, pero todavía tenemos que jugar contra Francia o Portugal. Supongo que lo viste, ¿no?

—¿Verlo? El mundo entero lo vio. Acabas de convertir los Euros en tu espectáculo.

Él se rió.

—No sé si tanto.

—No tienes que saberlo. Los números hablan. Tu nombre ha sido tendencia durante horas, y todos los clubes de Europa están atentos.

Izan se sentó en el borde de su cama, pasándose una mano por la cara.

—Entonces… ¿cuál es el daño?

Miranda dudó.

—Bueno… digamos que tu precio acaba de volverse mucho más interesante.

Él suspiró.

—¿Quién está llamando?

—Algunos clubes. Pero los he rechazado a todos por ahora.

Izan se recostó contra las almohadas, mirando al techo.

—¿Estás segura de eso?

—Ya conoces mi respuesta.

El silencio se extendió entre ellos por un momento. Izan sabía que Miranda se guardaba algo. Podía oírlo en su tono.

—Bien —dijo, incorporándose—. ¿Qué es? ¿Qué no me estás contando?

Otra pausa. Luego…

—Es Valencia.

Izan se enderezó, apretando el agarre en el teléfono. —¿Qué pasa con ellos?

Miranda exhaló. —No iba a mencionar esto ahora, pero… he oído algunas cosas. Y si es cierto, necesitamos estar preparados.

Su corazón se aceleró. —Miranda, ¿de qué estás hablando?

Ella suspiró. —Problemas financieros.

Izan sintió algo frío asentarse en su estómago. —¿Qué quieres decir con problemas financieros?

—Bueno, tiene que ver con algunos malos balances en los libros antes de que te promovieran al primer equipo. Llevaba pasando un tiempo, pero empeoró cuando el dinero de ventas de jugadores, entre otras cosas, no se reinvirtió en el club.

Izan suspiró frotándose la cara con la mano.

—¿Qué tan mal?

—Lo suficientemente mal como para que hiciera algunas llamadas para obtener la imagen completa. Hay mucho ruido sobre la situación del club entre bastidores. Algunos dicen que no es nada serio, pero otros… otros hablan de otra posible venta para equilibrar las cuentas.

Un silencio cortante.

La mandíbula de Izan se tensó. —Ventas.

Ella no lo dijo directamente. No necesitaba hacerlo. La implicación estaba clara.

Su nombre estaría en esa lista. ¿Qué mejor manera de conseguir dinero urgente que vender a tu vaca lechera engordada?

Izan se presionó la mano contra la frente. —Los aficionados podrían tomarlo como una traición si algo sucede. ¿Y ni siquiera me han dicho nada?

—Todavía no. Pero puede que ni siquiera quieran hacerlo si piensan que manteniéndote en la oscuridad es mejor para las negociaciones.

La ira llegó rápida, afilada y ardiente.

Este era su club.

No lo habían nutrido tanto, pero al menos habían depositado algo de fe en él, mostrándolo en su temprano debut con el club.

Y ahora, después de todo, ¿estaba oyendo hablar de problemas financieros por su agente en lugar de por ellos?

La voz de Miranda se suavizó. —Izan, escúchame. Aún no conocemos toda la historia. Por eso voy a ir a Valencia mañana a primera hora para hablar directamente con ellos. Si algo está sucediendo, vamos a adelantarnos.

Izan exhaló, frotándose las sienes. Su mente aún daba vueltas, tratando de encajar todas las piezas.

—Está bien —murmuró—. Está bien. Solo… dime todo tan pronto como lo sepas.

—Lo haré —aseguró Miranda. Luego, una breve pausa—. También… hay algo más.

Izan se pellizcó el puente de la nariz. —Por supuesto que lo hay.

El tono de Miranda se alivió ligeramente. —Relájate. No es tan pesado como lo de Valencia. Solo un pequeño hito que deberías conocer.

Él frunció el ceño. —¿Qué?

—Cinco goles.

Izan parpadeó. —¿Qué?

—Si marcas cinco goles más en este torneo, romperás el récord histórico de goles en los Euros.

Un momento de silencio.

Izan se enderezó. —Espera, ¿en serio?

—Sí. Ronaldo y Platini lo tienen con nueve. Tú vas por 5 ahora mismo. Eso significa cinco más, y te conviertes en el máximo goleador en la historia del torneo.

Su mente quedó en blanco por un segundo.

Cinco goles. En dos partidos.

Eso era todo.

Cinco goles y grabaría su nombre en la historia, pero sería casi imposible.

Miranda se rió ligeramente. —Sí, deja que eso cale.

Izan exhaló, negando con la cabeza. —Ni siquiera estaba pensando en eso. Y solo nos quedan dos partidos.

—Bueno, piénsalo ahora. Y marcaste 2 hoy. ¿Qué demuestra que no puedas meter un hat-trick en cada uno de los partidos restantes si llegas a la final?

Se rió, a pesar de todo. —Sí. Supongo que sí.

Otra pausa. Luego, la voz de Miranda se suavizó de nuevo.

—Descansa, Izan. Tienes mucho por delante.

Él asintió. —Lo haré. Y, Miranda… gracias.

—No tienes que agradecerme, chico. Solo sigue haciendo lo que haces.

La llamada terminó, dejando a Izan sentado en la habitación oscurecida, con el peso de todo asentándose sobre sus hombros.

Su mente seguía dando vueltas. El gol. Las celebraciones. Los récords. La incertidumbre.

Valencia.

Apretó la mandíbula.

No.

Aún no.

Por ahora, tenía un torneo que ganar.

Y si el mundo estaba mirando

¿Les daría un espectáculo que nunca olvidarían?

La mañana después del partido contra Alemania, el campamento español estaba más tranquilo de lo esperado.

No en silencio —España acababa de eliminar a los anfitriones del torneo, y la energía de la victoria aún permanecía—, pero había un cambio.

La euforia de la noche anterior comenzaba a asentarse, reemplazada por el peso creciente de lo que venía por delante.

Izan se despertó más tarde de lo habitual, con la luz del sol colándose por las cortinas de su habitación de hotel.

Su cuerpo dolía de esa manera satisfactoria que solo llega después de una guerra en el campo. Su mente, sin embargo, estaba inquieta.

Su teléfono era un desastre. Las notificaciones inundaban cada aplicación —felicitaciones, análisis, memes de Rüdiger cayendo al suelo, la reacción de Neuer ante el globo, los interminables debates sobre si España acababa de convertirse en la favorita del torneo. Su nombre estaba por todas partes.

Izan suspiró y dejó el teléfono a un lado, pasándose una mano por el pelo.

Un golpe en la puerta interrumpió sus pensamientos.

—Desayuno —llegó la voz de Pedri.

Izan se levantó, estirándose mientras caminaba hacia allá. Abrió la puerta y encontró a Pedri, Rodri y Dani Olmo esperando.

—Te has levantado tarde —sonrió Rodri, entregándole un plátano del plato que llevaba.

—Deja descansar al chaval —añadió Olmo—. Anoche dejó agotada a Alemania.

Izan se rio, haciéndose a un lado para dejarlos entrar. El equipo normalmente comía junto abajo, pero en días de recuperación como este, pequeños grupos se reunían en las habitaciones, hablando sobre el partido, los próximos juegos, o cualquier cosa que estuviera circulando en las noticias del fútbol.

Se acomodaron, estirándose en las sillas y la cama.

—Entonces —comenzó Pedri, dando un mordisco a una tostada—, ¿ya lo sientes?

Izan frunció el ceño. —¿Sentir qué?

—El cambio —dijo Pedri—. Esto ya no es solo un buen torneo para ti. Has cruzado hacia algo más. Ahora tú eres la historia.

Rodri asintió. —Alemania no fue solo otro partido de eliminatoria. No solo jugaste bien —los desarmaste.

El mundo del fútbol te ve diferente hoy de como te veía ayer.

Izan exhaló. —Vamos, chicos. Ustedes también no. He visto mucho en mi teléfono desde que me desperté. No empecemos c-

Antes de que pudiera continuar, Lamine Yamal y Nico Williams irrumpieron, todavía riéndose de algo.

—¿Has visto lo último? —sonrió Nico, volteando su teléfono para mostrar un meme. Era una imagen de Rüdiger en pleno deslizamiento, exagerada con desenfoque de movimiento, junto a una foto de un pez dando saltos fuera del agua. El título: Descanse en paz, Rüdiger. Asesinado por Izan Hernandez.

Izan puso los ojos en blanco, pero se le escapó una pequeña risa.

—Ustedes tienen demasiado tiempo libre.

Lamine sonrió. —Tío, solo tenemos que mantenerte humilde.

Rodri sonrió con suficiencia. —Disfrútalo. No todos los días avergüenzas a uno de los mejores defensas del mundo en este escenario.

Izan solo negó con la cabeza, pero en el fondo, sabía que era algo más que un momento viral. Este gol, esta actuación —significaba algo.

……..

Más tarde esa noche, toda la selección española se reunió en uno de los salones del hotel, viendo el cuarto de final entre Portugal y Francia.

La sala estaba llena, jugadores desparramados en sofás y sillas, algunos inclinados hacia adelante con anticipación, otros comiendo casualmente del despliegue de aperitivos que el personal había preparado.

El ambiente era relajado, pero había una conciencia subyacente —quien ganara este partido sería su próximo rival.

Izan se sentó entre Pedri y Aymeric Laporte, observando mientras Cristiano Ronaldo lideraba a Portugal hacia el campo, con su rostro impasible.

—Podría ser su último partido de Eurocopa —murmuró Laporte.

Pedri asintió.

—Es una locura pensarlo. Ha estado aquí para siempre.

El juego fue tenso. Francia tuvo las mejores oportunidades al principio, pero Portugal fue resistente, conteniéndolos.

Ronaldo no estaba tan eléctrico como en su mejor momento, pero su sola presencia era una amenaza constante. Cada vez que el balón se acercaba a él, el estadio contenía la respiración.

Cuando el partido llegó a la prórroga todavía 0-0, la tensión en el campamento español aumentó. Los jugadores se inclinaron, murmurando estrategias, debatiendo quién parecía más vulnerable.

Luego, los penales.

Ronaldo se adelantó primero y anotó, tranquilo como siempre y haciendo lo mismo que su ídolo, Mbappé respondió de la misma manera.

Cada tiro se sentía más pesado que el anterior. Entonces llegó João Félix. Se adelantó, golpeó la pelota limpiamente

Y dio en el poste.

Jadeos llenaron el salón. Félix se agarró la cabeza con incredulidad.

Francia enterró su siguiente penal. Luego otro.

Cuando Theo Hernández marcó el tiro decisivo, todo había terminado.

Ronaldo se quedó inmóvil, mirando a los aficionados portugueses, sus ojos indescifrables.

Izan tragó saliva. La cámara se acercó a él, su expresión tensándose mientras se alejaba, saliendo del campo.

Estaba hecho. Uno de los capítulos del Campeonato Europeo de las carreras más grandes en la historia del fútbol acababa de terminar.

El silencio reinó en el campamento español por un momento.

—Vaya —susurró Nico—. Eso es duro.

Pedri exhaló.

—¿Crees que eso es todo para él?

Rodri asintió lentamente.

—Quizás. O quizás luchará por una última Copa Mundial.

Izan no dijo nada. Solo observó mientras Ronaldo desaparecía por el túnel, sabiendo que, algún día, él podría enfrentar ese mismo momento.

Pero no hoy.

Por ahora, su torneo seguía vivo.

….

Luis de la Fuente no perdió el tiempo.

A la mañana siguiente, mientras España se reunía para su reunión de equipo, dejó claro: las celebraciones habían terminado.

—Francia —comenzó, con tono afilado— es diferente de Alemania.

Una pantalla detrás de él se iluminó con análisis tácticos—los mapas de calor de Mbappé, el movimiento de Griezmann, las redes de pases de Rabiot.

—Son disciplinados, físicos y peligrosos en transición. Contra Portugal, absorbieron la presión y castigaron los errores. No nos dejarán jugar tan libremente como lo hicimos contra Alemania.

[ Siempre dicen esto solo para que Izan desmantele al equipo pero sigamos el juego, ¿vale?]

Se volvió para mirarlos.

—Si les damos espacio, nos matarán.

La habitación estaba en silencio. Todos los jugadores lo entendieron.

Francia acababa de acabar con los sueños de Portugal. Si España no tenía cuidado, serían los siguientes.

De la Fuente hizo un gesto al equipo técnico. —Tendremos una sesión intensa mañana. Hoy recuperación, análisis, y luego nos preparamos. Sin distracciones.

La mandíbula de Izan se tensó.

Sin distracciones.

Excepto una.

Después de la reunión, mientras los jugadores se separaban, sacó su teléfono y abrió sus mensajes.

Miranda: Llámame cuando estés libre.

Su estómago se retorció. No había hablado con ella desde ayer. Y después de lo que le había dicho sobre la situación financiera del Valencia…

Exhaló y salió, encontrando un lugar tranquilo antes de marcar.

Ella contestó al segundo timbre.

—Has estado ocupado —lo saludó.

Izan se apoyó contra la barandilla. —¿Descubriste algo?

Una pausa. Luego…

—Sí. Y no es bueno.

Su agarre en el teléfono se apretó. —¿Qué tan malo?

Miranda suspiró. —Las finanzas del Valencia están peor de lo que pensábamos. Hay conversaciones serias sobre ventas de jugadores. Y, Izan… estás en la cima de la lista.

Una ira lenta y fría se asentó en su pecho.

—Ni siquiera me han hablado —murmuró.

—Probablemente no lo harán —dijo ella—. No a menos que tengan que hacerlo.

Izan exhaló bruscamente, apretando la mandíbula.

No estaba listo para esto. No en medio de un torneo.

Pero claramente, Valencia sí lo estaba.

—No me enfocaré en eso —murmuró—. Por ahora, tengo un partido que ganar.

La voz de Miranda se suavizó. —Lo sé. E Izan… pase lo que pase, nos aseguraremos de que sea en tus términos.

Él asintió, aunque ella no pudiera verlo.

…

El ambiente dentro de la sala de juntas del Valencia era sombrío.

La presidenta del club, Layhoon Chan, se sentó a la cabecera de la larga mesa de caoba, con los dedos entrelazados, escuchando mientras el equipo financiero exponía la fría e implacable verdad.

[Bien chicos, la figura similar a presidente del Valencia es una asesora financiera singapurense llamada Layhoon Chan.

He estado usando al antiguo presidente durante un tiempo así que decidí cambiarlo para que coincida con la vida real.]

A su alrededor, ejecutivos, directores y asesores legales se sentaron en silencio, el peso de la realidad asentándose sobre ellos como una niebla asfixiante.

—Hemos agotado todas las alternativas —admitió uno de los oficiales financieros, ajustándose las gafas—. Los acuerdos de patrocinio que perseguimos no trajeron suficiente liquidez. Las negociaciones por los derechos del estadio se han estancado. Y el comité de control financiero de LaLiga nos está respirando en la nuca.

Javier Solís, el director corporativo del club, se inclinó hacia adelante.

—¿Qué hay de reestructurar nuestras deudas? ¿Pedir más tiempo?

—Ya hemos hecho eso —respondió el oficial financiero—. La liga ya no lo está aceptando. Necesitamos ingresos inmediatos, o estaremos violando el fair play financiero.

Layhoon exhaló bruscamente, su mirada posándose en el hombre sentado silenciosamente al extremo de la mesa.

Miguel Ángel Corona, el director deportivo del Valencia. Había sido quien más había presionado para evitar las ventas de jugadores. Creía en esta plantilla. Pero incluso él sabía que la creencia no era suficiente.

—LaLiga ya está encima de nosotros —continuó el oficial financiero—. Quieren un plan financiero claro antes de que cierre el mercado, o se nos bloqueará para hacer nuevos fichajes. Y si no actuamos pronto, comenzarán a imponer sanciones.

Layhoon se pellizcó el puente de la nariz. Esto era lo que habían estado tratando de evitar.

Vender jugadores clave no era solo una decisión financiera—era una sentencia de muerte para el proyecto que habían pasado años tratando de construir.

Corona finalmente habló, su voz medida pero tensa.

—Si se llega a ventas de jugadores… tenemos que controlar la narrativa. No podemos parecer desesperados, o los clubes nos ofrecerán muy poco.

—¿Controlar la narrativa? —uno de los directores se burló—. En el momento en que salga la noticia, todos los clubes de Europa sabrán que somos vulnerables.

Siguió un pesado silencio.

Entonces, Layhoon lo rompió.

—¿Quién está en la lista?

Corona dudó. Luego, a regañadientes, tomó un documento y lo deslizó hacia adelante.

—Los que realmente podemos vender por dinero significativo —dijo.

Layhoon miró hacia abajo.

¿El primer nombre en la lista?

Izan Hernandez.

Cerró los ojos por un momento. Esto siempre iba a suceder. Él era su niño de oro, su activo más valioso.

Habían esperado que la clasificación para la Liga de Campeones estabilizara al club, pero el agujero financiero era más profundo de lo que habían admitido—más profundo de lo que incluso habían contado a los jugadores.

—¿Qué ofertas hemos recibido? —preguntó.

Corona dudó.

—Nada oficial todavía. Los clubes están rondando, pero nadie quiere moverse primero. Saben que estamos en problemas.

Layhoon levantó la vista.

—Entonces necesitamos iniciar conversaciones serias. Izan está en la Eurocopa. En el momento en que termine el torneo de España, las cosas se moverán rápido.

Un murmullo se extendió por la sala. Algunos ejecutivos parecían incómodos. Otros resignados.

—¿Le informamos? —preguntó uno de ellos.

Layhoon negó con la cabeza.

—Todavía no.

Pero en el fondo, ella sabía—él ya se habría enterado. Si no, rezaba para que siguiera igual.

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