Dios Del fútbol - Capítulo 302

Capítulo 302: Cruel inicio [1]

El estruendo golpeó como una ola. En el momento en que sus botas tocaron el césped, el estadio estalló en una explosión de cánticos, vítores y silbidos ensordecedores.

Era el momento.

La semifinal de la Eurocopa. España contra Francia.

Mientras los jugadores se desplegaban para los himnos nacionales, las cámaras se centraron en las figuras clave.

Mbappé, el rostro del fútbol francés. Pedri, el director de orquesta de España. Izan, la estrella en ascenso.

El mundo entero estaba mirando.

….

«Bajo los focos de Múnich, dos gigantes colisionan. España, joven e intrépida, contra Francia, experimentada e implacable».

«Una batalla de generaciones, un choque de filosofías. La elegancia de La Roja contra la brutalidad de Los Azules».

«Y qué historia ha sido la de esta selección española. Un equipo renacido. Los veteranos forman la columna vertebral —Rodri, Morata, Carvajal—, pero es la juventud la que ha acaparado los titulares».

«Lamine Yamal, el prodigio. Nico Williams, el electrizante. Pedri, el artista. E Izan, la sensación de España, el que ha hecho de este torneo su escenario».

«Han deslumbrado, han conquistado y ahora están a un solo paso de la final».

«Pero en su camino se interpone el poderío de Francia. Los vigentes campeones del mundo saben lo que hace falta».

«Ya han estado antes bajo los grandes focos. Y no se doblegarán fácilmente».

«Es una noche para los audaces. Una noche para los valientes. Y una noche que será recordada durante años. Mi nombre es Peter Drury y seré su anfitrión para este emocionante encuentro».

…..

[Unos días antes]

Días antes del partido, Adrien Rabiot había acaparado los titulares con sus comentarios.

El centrocampista francés había restado importancia al joven núcleo de España, diciendo que la experiencia marcaría la diferencia.

—Son talentosos, pero el talento no es suficiente. Ya hemos estado aquí antes. Sabemos cómo ganar estos partidos. A ver si ellos también.

Aquello desató debates y avivó las discusiones. La juventud española ya había sido cuestionada antes, pero siempre había respondido. Y esta vez, respondieron juntos.

Horas antes del pitido inicial, Lamine Yamal publicó en las redes sociales.

«Dudad de nosotros si queréis. Seguiremos demostrándolo».

Una foto acompañaba el mensaje: Lamine, Nico, Pedri e Izan, abrazados durante un entrenamiento.

Un frente unido.

Un recordatorio de que se trataba de terminar lo que habían empezado.

……..

Los capitanes se adelantaron para el sorteo de campo —Morata por España, Mbappé por Francia— y se reunieron con el árbitro en el círculo central.

El colegiado, erguido entre ellos, intercambió unas breves palabras, asegurándose de que ambos entendían las reglas antes de lanzar la moneda al aire.

Morata eligió. La moneda cayó. El árbitro bajó la vista y asintió hacia el capitán francés.

—Francia gana el sorteo —anunció, señalando el lado del campo que atacarían primero.

Mbappé asintió y se giró hacia sus compañeros. España sacaría de centro.

Izan, entre las filas españolas, rotaba los hombros mientras observaba el breve intercambio.

A pocos metros, Pedri se ajustaba las espinilleras, Nico Williams rebotaba ligeramente sobre las puntas de los pies y Lamine dirigía su mirada hacia los centrocampistas franceses, con una expresión indescifrable.

Mientras los dos capitanes se daban la mano, Mbappé se giró ligeramente y sus ojos se encontraron de nuevo con los de Izan antes de volver a su lado del campo.

Este partido era un encuentro de talento, ambición y la incesante búsqueda de la gloria.

El árbitro indicó a los equipos que se colocaran en sus posiciones.

Las cordialidades habían terminado.

Ahora, era la guerra.

….

La voz de Peter Drury transmitía el peso de la ocasión, describiendo el campo de batalla antes incluso de que se diera el primer golpe.

«Y así, bajo las brillantes luces de Múnich, dos gigantes del fútbol cruzan sus cuernos. España, joven, intrépida y ansiosa por reclamar la gloria perdida».

«Francia, experimentada, implacable e indispuesta a soltar su trono».

«Esto es un choque de generaciones. Una prueba de fe, de talento, de nervios».

«Las alineaciones cuentan sus propias historias: el deslumbrante ataque de España liderado por la exuberancia de Lamine Yamal, Nico Williams y Morata».

«Detrás de ellos, las manos firmes de Pedri y Rodri marcan el ritmo, mientras que Izan dicta. Y luego, en la retaguardia, una línea de guerreros está preparada».

«Por parte de Francia, es un equipo construido para la guerra. Kylian Mbappé, el capitán, el talismán, la fuerza inevitable».

«Antoine Griezmann, el arquitecto. Eduardo Camavinga, el motor. Y una defensa forjada en acero, con Dayot Upamecano y Jules Koundé protegiendo la portería de Maignan».

«Es una noche en la que surgirán héroes. Una noche en la que se escribirá la historia».

«Suena el silbato. España contra Francia. ¡Y España, oh, España, ha venido a luchar!».

En el momento en que el balón echó a rodar, el pase de Pedri surcó el césped y encontró a Lamine Yamal antes de que Francia siquiera se asentara.

Camavinga se le acercó, pero ya estaba superado.

El primer toque de Lamine fue preciso, el segundo aún más, y de repente, el adolescente se deslizaba a su lado, dejando al centrocampista francés manoteando al aire.

«¡Oh, y Yamal se escapa! ¡Un toque, una explosión de velocidad y está volando!».

El público de Múnich rugió mientras España avanzaba con determinación. La defensa francesa retrocedía.

La visión de Lamine era agudísima, sus ojos escaneaban el campo en una fracción de segundo. Lo vio: una apertura, un carril, un camino dorado.

Izan se estaba moviendo.

Lamine no dudó. Su pase fue perfectamente filtrado, cortando entre Upamecano y Koundé como una daga.

Izan arrancó hacia adelante.

Koundé reaccionó una fracción de segundo demasiado tarde, sus botas removiendo el césped mientras intentaba recuperarse.

Pero Izan ya estaba allí, dando ya su primer toque para acomodarse el balón hacia dentro, su cuerpo moviéndose con la confianza de un jugador que sabía lo que venía después.

La portería estaba a la vista. El público contuvo el aliento.

«¡E Izan se planta solo! ¡Se le ha abierto el hueco, este podría ser un comienzo eléctrico!».

Upamecano se lanzó, pero Izan pasó a su lado como un fantasma, echando hacia atrás su pie derecho, todo su cuerpo contrayéndose como un resorte.

Era el momento.

Su disparo fue limpio, preciso y brutal. Una bala que se precipitaba hacia la esquina inferior, del tipo que suele hacer temblar la red antes de que el portero siquiera la vea.

Los aficionados españoles se levantaron, listos para celebrar un comienzo legendario en una semifinal de la Eurocopa, y debería haber sido gol.

Pero Mike Maignan tenía otros planes.

Un borrón amarillo cruzó la imagen. El portero francés estiró una mano imposible, las yemas de sus dedos rozando el balón en plena extensión, alterando su trayectoria por el más mínimo de los márgenes.

Durante una fracción de segundo, el tiempo pareció detenerse. El estadio inspiró al unísono.

Entonces—

Un golpe seco cuando el balón se desvió en el guante de Maignan y se fue rozando el poste.

No fue gol.

«¡Oh, MAIGNAN! ¡Eso es escandaloso! ¡Es impresionante! Izan le pegó con todo, le pegó limpio, pero Maignan —¡oh, Maignan!— ¡acaba de arrebatarle un gol con una parada que desafía toda lógica!».

Izan exhaló bruscamente, con las manos en las caderas, y dirigió una mirada de atónita incredulidad hacia el portero. Había sido perfecto. Había sido gol.

Maignan se levantó, con una expresión fría e imperturbable, como si hubiera esperado hacer esa parada desde el principio.

Izan se pasó una mano por el pelo, exhalando mientras miraba el marcador.

«Querría ver su rasgo, pero dime primero si es malo», ordenó Izan con un gesto mental que hizo que Max se retorciera ligeramente.

—Estoy frito —masculló.

Pero no había tiempo para lamentarse.

Trotó hacia el banderín de córner, donde el balón ya estaba colocado.

Los aficionados españoles detrás de la portería seguían alborotados, con las manos en la cabeza, lamentándose por lo que acababa de ocurrir.

Pero Izan no dejó que eso le afectara. Todavía podía hacer que esto contara.

Una respiración profunda. Un paso medido hacia atrás.

Su centro fue milimétrico. El balón se combó amenazadoramente hacia el área pequeña, cayendo en el último momento. Una pesadilla para los defensas.

Le Normand se elevó por encima de todos. Su cabezazo conectó, pero le faltó potencia, dirección, todo lo que necesitaba.

El balón flotó inofensivamente hasta las manos de Maignan.

España gimió de nuevo.

Maignan no perdió el tiempo.

Con una sola mirada, localizó su objetivo.

Mbappé.

Acechando cerca de la línea de medio campo, apenas marcado, contraído como un resorte.

El portero francés lanzó el balón con una precisión infalible, enviándolo en un arco por el aire, cortando la presión alta de España como un cuchillo en la mantequilla.

El estadio ahogó un grito.

«¡Oh, y allá van! ¡España pensaba que los tenía acorralados, pero en un instante, Francia le ha dado la vuelta a la tortilla!».

«De un extremo al otro, de Maignan a Mbappé… ¡esto es lo que hacen! ¡Por esto son temidos!».

La aceleración de Mbappé fue devastadora. Un toque para controlar, otro para irrumpir en el espacio.

Carvajal retrocedía a la desesperada. Laporte giró la cabeza, buscando frenéticamente una solución, dándose cuenta de que estaban expuestos.

Y así, sin más, era España la que se quedaba sin aliento.

El rugido de los aficionados franceses crecía, aumentando con cada zancada de Mbappé.

Izan apenas se había dado la vuelta tras el córner cuando lo vio: el borrón azul, el desastre inminente. Se le revolvió el estómago.

España había empezado como una tormenta.

Pero Francia había respondido con un relámpago.

En la banda, Luis de la Fuente era un torbellino de movimiento. Brazos agitándose, su voz cortando el caos.

Gritaba instrucciones con la urgencia de un hombre que ve cómo se desarrolla su peor pesadilla.

—¡Atrás! ¡Dani, aguanta la posición! —y la chaqueta de su traje se agitaba mientras gesticulaba frenéticamente, exigiendo estructura, exigiendo disciplina.

Pero mientras Carvajal se esforzaba por retroceder, una figura ya había reaccionado. Izan. Un borrón rojo, cruzando el campo a toda velocidad, su aterradora rapidez devorando la distancia.

Con los ojos fijos en Mbappé y el corazón desbocado, lo persiguió como un depredador, desesperado por detener la carga del capitán francés.

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