Dios Del fútbol - Capítulo 303

Capítulo 303: Cruel Comienzo [2]

Mbappé volaba, sus zancadas devoraban el campo con una facilidad aterradora.

Cada paso parecía inevitable, cada toque de balón una declaración de su dominio.

La afición francesa rugía, presintiendo el peligro, con la anticipación crepitando en el aire.

Carvajal, retrocediendo con todo lo que tenía, anguló su cuerpo, decidido a frenar al capitán francés.

Sabía que no podía detenerlo solo, pero solo necesitaba ganar tiempo, un segundo, lo justo.

Y entonces llegó la respuesta.

Izan.

Un borrón rojo.

Como un misil fijado en su objetivo, se lanzó hacia adelante, y su ritmo eléctrico provocó suspiros de asombro en la multitud.

Se movía más rápido que nadie en el campo, abriéndose paso por el espacio, cerrando la distancia imposible con una inevitabilidad aterradora.

Los aficionados españoles estallaron incrédulos.

—¡Mirad a Izan! ¡Miradlo correr! ¡Dios mío, está volando!

La voz de Peter Drury temblaba de asombro.

Mbappé sintió la presencia antes de verla. Una sombra que se colaba en su visión periférica. Adelantó el balón, un toque más para preparar el disparo…

Pero Carvajal se lanzó. Una intervención de medio segundo, lo justo para obligar a Mbappé a abrirse un poco. No fue mucho, pero lo fue todo.

Porque Izan estaba allí.

Mbappé echó el pie hacia atrás… una fracción de espacio, la justa para el disparo. Chutó.

Entonces…

Un destello rojo.

Izan se lanzó, cruzando su cuerpo, y su pierna estirada cortó el disparo en el último momento posible.

Un ZAS ensordecedor cuando el balón rebotó violentamente en su bota.

Jadeos. Una onda de choque colectiva recorrió el estadio.

—¡OH, QUÉ BLOQUEO!

Los aficionados franceses gimieron con una incredulidad atónita. Los aficionados españoles rugieron con un alivio eufórico.

El balón salió despedido violentamente hacia Unai Simón, que reaccionó con rapidez, lanzándose hacia adelante para aferrarlo contra su pecho, acunándolo como si fuera la salvación misma.

Izan, con el pecho agitado, se levantó del césped. Su rostro era inescrutable, pero su mente iba a toda velocidad.

Mbappé se le quedó mirando; la confianza habitual en su mirada vaciló por un segundo antes de alejarse.

Izan lo había igualado. Paso a paso.

Se había revelado una nueva faceta del chico de oro de España.

—No es solo un mago en ataque —se maravilló Drury—. Eso ha sido brillantez defensiva. Ha sido instinto de guerrero. ¡Ha sido Izan demostrando que es una fuerza en ambos extremos del campo!

Y en las gradas, miles de aficionados españoles coreaban su nombre.

….

El partido había encontrado su ritmo: una batalla tensa y apasionante en la que ninguna de las dos selecciones lograba imponer su dominio por completo.

La exuberancia juvenil de España chocaba con la experiencia curtida en batalla de Francia, creando un partido de momentos: destellos de genialidad, baluartes defensivos y transiciones vertiginosas.

Francia, de estructura rígida, absorbía los fluidos ataques de España, esperando la oportunidad perfecta para saltar sobre su presa.

España, por otro lado, intrépida e implacable, tejía sus intrincados patrones, buscando el hilo que desharía la defensa francesa.

Peter Drury narraba el espectáculo con reverencia.

—La tormenta inicial ha amainado, pero no se equivoquen: esto sigue siendo un duelo en el filo de la navaja. Un partido jugado al límite de la concentración.

Puede que los ataques no sean tan frenéticos como antes, pero la amenaza persiste, siempre a la espera de estallar.

España mantenía la posesión en el centro del campo, dictando el ritmo con pases cortos y precisos. Izan, el arquitecto de su movimiento, se adaptaba al vaivén del juego con una comprensión impropia de su edad.

Controlaba el partido como un maestro en su oficio.

Había momentos en los que se colaba entre los defensas, y un toque de su bota lo lanzaba a un espacio abierto.

Otras veces, ralentizaba el juego, protegiendo el balón, atrayendo la presión y usando su cuerpo para manipular a la defensa francesa.

Koundé lo presionó una vez cerca de la línea de medio campo, ansioso por robarle la posesión, pero Izan absorbió el contacto, plantó el pie y su equilibrio no vaciló.

Con un sutil cambio de peso, hizo rodar el balón bajo la suela y se giró, usando el impulso de Koundé en su contra.

El defensa tropezó ligeramente, lo suficiente para que Izan se zafara.

Pero en lugar de lanzarse hacia adelante, hizo algo diferente.

Se detuvo.

Aguantó el balón.

Provocó que el centro del campo de Francia se cerrara sobre él.

—Y aquí es donde demuestra su inteligencia —señaló Drury—. Izan no es solo un velocista. También es un pensador. Ralentiza, atrae al rival y entonces…

Un destello.

Un pase camuflado que atravesó el corazón del centro del campo, deslizándose entre Rabiot y Camavinga como una cuchilla.

Pedri, que ya había leído la jugada, se abalanzó sobre él.

Los murmullos de asombro recorrieron al público de Múnich.

Pedri se lanzó hacia adelante, buscando con la mirada un hueco, pero Theo Hernández reaccionó con rapidez, cerrándole el ángulo antes de que España pudiera explotar el espacio.

Francia despejó, pero la advertencia había sido enviada.

Izan se ajustó las muñequeras, observando el desarrollo de la jugada con una concentración tranquila. No estaba frustrado. Estaba calculando.

Y cuando España recuperó la posesión, lo volvió a hacer.

Al recibir el balón en la banda derecha, Izan dejó que el juego respirara por un segundo.

Koundé, aún receloso por el último intercambio, se acercó con cautela.

Izan amagó con el hombro. Una finta.

Luego, con una brusquedad repentina, se zafó con un giro; su movimiento fue tan limpio, tan preciso, que Koundé apenas reaccionó a tiempo.

Upamecano se abalanzó.

Izan, ya un paso por delante, le pasó el balón con el exterior del pie, y su cuerpo se retorció como si se moviera por el ojo de un huracán.

Ahora tenía espacio. Tenía visión de juego.

Y vio a Nico Williams.

La carrera ya había comenzado, una estela roja que irrumpía por la banda izquierda, pidiendo el balón.

E Izan se lo entregó.

No con un pase simple. No con un pase potente.

Con algo audaz.

Algo mágico.

Golpeó el balón con el exterior del pie, enviándolo hacia adelante con una precisión endiablada.

Pero no voló en línea recta.

No, esto era diferente.

Zigzagueó.

Una obra maestra engañosa y con efecto, que se curvaba hacia adentro lo justo para incitar a Koundé a ir a por ella, para luego desviarse bruscamente hacia afuera, girando en el aire como si tuviera vida propia.

Aterrizó perfectamente en la trayectoria de Nico, superando a toda la defensa francesa de un solo golpe asombroso.

—¡Oh, Dios mío! —jadeó Drury—. ¡Eso… eso es brujería! ¡Un pase que desafía las leyes de la física! ¡Izan, quítate el sombrero!

La afición española estalló en aplausos, reconociendo la genialidad de lo que acababan de presenciar. Incluso los neutrales tuvieron que admirarlo.

Era el tipo de pase que pertenece a los resúmenes de mejores jugadas. El tipo que hace que los defensas se cuestionen la realidad.

Y así, sin más, España volvía a tener una oportunidad.

Nico, con los ojos encendidos de determinación, controló el balón en carrera, con el cuerpo inclinado hacia adelante mientras arrasaba por la banda izquierda.

Nico Williams se lanzó por la izquierda, con el balón pegado a los pies mientras dejaba atrás a Pavard, y su ritmo vertiginoso obligó a la defensa francesa a una retirada total.

El público de Múnich se puso en pie, anticipando lo que podría suceder en los minutos siguientes.

Pedri corrió para apoyar. Morata se desmarcó hacia el área. Pero Nico ya había localizado su objetivo.

Izan.

Flotando justo fuera del área de penalti, con una postura relajada, sus ojos escaneando, su mente moviéndose más rápido que el propio juego.

El balón rodó hacia él y, antes de que nadie pudiera acercarse, lo paró con el interior de la bota; su primer toque fue inmaculado, matando el impulso pero no el peligro.

Upamecano y Camavinga convergieron sobre él, pero Izan no entró en pánico.

Con el más suave de los movimientos, hizo rodar el balón hacia adelante con la suela, apenas cambiando el peso de su cuerpo, lo justo para hacer dudar a Upamecano.

Entonces, como un mago que revela su truco, levantó la bota, elevando el balón delicadamente por encima de la defensa.

Un pase disfrazado de susurro.

Un pase que solo Morata podía alcanzar.

Los jadeos recorrieron las gradas mientras el balón trazaba un arco por encima de Koundé, cayendo perfectamente en la trayectoria de Morata dentro del área pequeña.

El delantero remató de primeras, un disparo bajo y preciso hacia la esquina inferior.

Maignan se estiró.

No pudo llegar.

Pero Koundé sí.

Una estirada desesperada. Un despeje en el último segundo.

El balón rebotó en su espinilla, golpeó el larguero y salió despedido, a centímetros de la línea, negándole a España lo que parecía un gol inevitable.

—¡España lo tuvo ahí! ¡A pulgadas! ¡A CENTÍMETROS de ponerse por delante!

La voz de Peter Drury se quebró de la emoción.

El banquillo español reaccionó con las manos en la cabeza y gritos de incredulidad.

Izan exhaló bruscamente, ya retrocediendo, ya leyendo el siguiente momento. Porque esto no había terminado.

Francia no estaba simplemente despejando.

Estaban contraatacando.

Y era letal.

Tchouaméni recuperó el balón suelto y levantó la cabeza de inmediato. Una sola mirada. Eso fue todo lo que necesitó.

Un pase diagonal y rasante.

Mbappé… ya en movimiento.

El estadio rugió.

Lo controló en carrera, un toque sin esfuerzo que lo lanzó a campo abierto, como un depredador liberado en la naturaleza.

—Ahora es el turno de atacar de Francia.

Carvajal esprintó, Rodri retrocedió, pero había algo inevitable en lo que se avecinaba.

Como un depredador que siente la debilidad, Francia se abalanzó.

Mbappé, un borrón azul, devoró el espacio que tenía por delante. Carvajal se lanzó, estirando cada fibra de su cuerpo, pero nunca tuvo una oportunidad.

Un simple toque. Un devastador cambio de peso.

Mbappé lo pasó como si ni siquiera estuviera allí.

El estadio contuvo la respiración.

Rodri cargó contra él —una última y desesperada defensa—, pero Mbappé ni siquiera lo miró.

Porque ya había visto el final de la jugada.

El pase.

Un toque, perfectamente medido, que se deslizó por las grietas de la defensa de España, que se deshacía.

El balón no solo llegó a Kolo Muani. Lo invocó.

Llegó a toda velocidad, desmarcado, sin oposición, mientras el momento de silencio se tensaba…

Entonces…

Un remate limpio e implacable.

El balón voló.

Unai Simón se lanzó… con los brazos extendidos, las yemas de los dedos rozando el aire…

No pudo llegar.

Una ondulación desoladora.

La red se hinchó.

Gol.

1-0, Francia.

Una explosión de sonido.

Los aficionados franceses estallaron, sus voces se unieron en un rugido salvaje y ensordecedor.

—¡¡¡KOLO MUANI!!!

La voz de Peter Drury se elevó por encima del caos.

—¡Y ASÍ, SIN MÁS, FRANCIA GOLPEA PRIMERO! ¡ESPAÑA TENÍA EL CONTROL, PERO EL FÚTBOL NO PIDE PERMISO! ¡CASTIGA LA DUDA! ¡Y FRANCIA, CON HIELO EN LAS VENAS, HA DADO EL PRIMER GOLPE! ¡Y AUNQUE NO SE LE SUELE VER ASÍ, QUÉ BUENA ASISTENCIA DE MBAPPÉ!

Los jugadores españoles se quedaron helados.

Rodri, con las manos en las caderas, exhaló bruscamente.

Carvajal hundió la cara en su manga.

Izan… miraba fijamente el balón dentro de la red.

Su gol parecía casi inevitable, pero ahora, bajo las brillantes luces de Múnich, eran ellos los que iban por detrás en el marcador.

Luis de la Fuente se acercó al borde de su área técnica, aplaudiendo con fuerza.

—¡Cabeza arriba!

Los jugadores españoles se quedaron helados por un segundo, con el peso del gol oprimiéndolos.

Sus miradas se dirigieron a la pantalla gigante mientras la repetición se reproducía de nuevo: la carrera de Mbappé, el centro, el remate de Kolo Muani.

De la Fuente no los dejó quedarse dándole vueltas.

—¡Olvidadlo! ¡Sacudíoslo de encima! —Su voz era firme, controlada—. ¡Empezamos de nuevo! ¡Ceñíos al plan!

Rodri inspiró bruscamente y asintió. Se giró, indicando a Pedri y a Izan que se recolocaran.

Izan exhaló por la boca, con las manos en las caderas por un breve segundo. Luego se enderezó, y su mirada se clavó en la de Morata.

Luego en la de Nico.

Luego en la de Pedri.

No se dijeron palabras, pero un acuerdo silencioso se formó entre ellos.

Francia regresó trotando con una confianza serena. Mbappé y Kolo Muani intercambiaron sonrisas. El banquillo francés aplaudió, y Deschamps dio un pequeño asentimiento de aprobación.

Creían que tenían el control.

Pero España no estaba desconcertada.

Estaban esperando.

Rodri dio un paso al frente y puso una mano en el hombro de Pedri. Un intercambio breve y silencioso.

De la Fuente lo vio.

El fuego seguía ahí.

Y eso era suficiente.

…….

La celebración de la afición francesa se extendió por el estadio, sus hinchas a pleno pulmón, con las bufandas ondeando en el aire mientras la pantalla gigante repetía el gol de Kolo Muani una y otra vez, cada ángulo a cámara lenta retorciendo el cuchillo más profundamente.

En las gradas, la sección española había quedado inquietantemente silenciosa. Unas pocas manos aplaudían en un gesto de ánimo forzado, pero la energía había cambiado. Un murmullo nervioso reemplazó la euforia anterior.

Hasta el comentarista lo sintió.

—España ha estado brillante hasta ahora —reflexionó Peter Drury, con voz mesurada—. ¿Pero encajar un gol contra un equipo como Francia?

—Lo cambia todo. Porque ahora, Francia no tiene que ir a por el partido. Ahora pueden dictar cómo se desarrolla esto.

Jim Beglin, el copresentador de Drury que el autor acaba de recordar añadir, intervino: —Esa es la verdadera prueba para España.

—Han sido fluidos, intrépidos… pero ¿pueden encontrar el mismo ritmo ahora? ¿Pueden derribar a un equipo que está hecho para absorber la presión y castigar?

En el campo, los jugadores franceses estaban haciendo pequeños ajustes.

Camavinga, con la mirada afilada, hizo un gesto hacia Rabiot y Tchouaméni.

Los quería compactos, disciplinados. Sin huecos para Izan, sin espacio para que Pedri tejiera su magia.

Koundé trotó hacia Mbappé y murmuró algo antes de recibir un asentimiento como respuesta.

Tenían a España exactamente donde querían. Y lo sabían.

Izan exhaló bruscamente, flexionando los dedos a los costados.

Por un momento, se quedó mirando el balón en el círculo central, observándolo reposar allí como si esperara que él hiciera algo.

Su mente reprodujo la secuencia. La pérdida de balón. El pase de Tchouaméni. La aceleración de Mbappé.

El momento en que Carvajal se lanzó, apenas una fracción de segundo tarde. El peso del pase. La crueldad del remate.

Todo había sido preciso. Devastadoramente preciso.

Pero algo no le cuadraba.

Lo había sentido durante la jugada.

Un medio segundo en el que Francia había dudado antes de lanzarse.

Eran disciplinados, sí. Estructurados, sí. Pero no eran intocables.

Ninguna defensa lo era.

Apretó la mandíbula, echando los hombros hacia atrás.

Luego, lentamente, se ajustó las muñequeras.

—Bueno, pues. Probemos algo diferente —murmuró antes de mirar a Morata, que estaba de pie junto al balón.

……

España reanudó el partido, pero no hubo un periodo de posesión cautelosa.

Ni una construcción lenta y metódica.

Ni un momento de calma.

En vez de eso—

Izan arrancó.

Un borrón rojo se lanzó hacia delante antes incluso de que le pasaran el balón. Su aceleración provocó una conmoción momentánea en la línea francesa, pillándolos en pleno ajuste y forzando una reacción inmediata.

Camavinga se giró bruscamente… demasiado tarde.

Pedri, siempre sincronizado, envió un balón de primeras que cortó el mediocampo, encontrando la carrera de Izan con precisión quirúrgica.

Upamecano salió al paso, con la mirada fija en Izan.

Esperaba un enfrentamiento directo. Un regate. Un duelo.

Pero Izan no dio un toque hacia delante.

Dejó que el balón rodara.

Y entonces, con un movimiento fluido—

Un taconazo.

Un toque sutil que redirigió el balón al carril vacío entre Koundé y Pavard.

Nico Williams ya estaba en movimiento, su ritmo vertiginoso lo llevó más allá de los atónitos defensas.

El estadio contuvo el aliento.

La voz de Peter Drury se llenó de emoción.

—¡Oh, Dios mío, Izan acaba de destrozar a Francia con una genialidad! ¡Un taconazo —un taconazo audaz, insolente— para desarmar a toda una defensa!

La línea defensiva francesa se descompuso, dándose cuenta demasiado tarde.

Nico Williams se lanzó por la banda, con la portería a la vista.

Dentro del área, Morata corrió para posicionarse, con los ojos abiertos de par en par por la expectación.

Llegó el pase, cruzado con fuerza por delante de la portería, atravesando el área pequeña.

Morata se lanzó.

Falló por centímetros.

El balón rozó su bota y rodó justo más allá del segundo palo.

Un quejido resonó desde la sección española, una exhalación colectiva de frustración.

La voz de Peter Drury se suavizó, con un toque de incredulidad en su tono.

—¡España estuvo a centímetros —a meros centímetros— de una respuesta inmediata! ¡Abrieron a Francia en un abrir y cerrar de ojos, pero les faltó el toque final!

En la línea de banda, de la Fuente aplaudió con fuerza. —¡Bien! ¡Así se hace! ¡Más!

Izan regresó trotando, impasible. Había visto lo que necesitaba ver.

Francia no estaba cómoda.

Y esa era toda la brecha que necesitaba.

El partido se reanudó, pero el cambio era palpable.

España no solo estaba intentando volver a meterse en el partido.

Estaban forzando la situación.

Y Francia, por primera vez, parecía intranquila.

Pedri y Rodri empezaron a manipular el ritmo, tejiendo patrones que obligaban a Tchouaméni y a Rabiot a un movimiento constante.

Lamine Yamal, apareciendo como un fantasma por la derecha, pedía el balón. Bailoteó frente a Theo Hernández, superándolo una vez, y luego otra, provocando, probando.

Un repentino amago con el hombro… y se había ido.

El centro entró zumbando…

Despejado.

Pero ahora España era implacable.

Peter Drury lo sintió, y su voz fue ganando en intensidad.

—¡Los matadores de rojo han alzado sus capotes una vez más! ¡España está jugando con desafío, con urgencia, con una creencia inquebrantable de que esto está lejos de terminar!

Izan estaba en el centro de todo.

Encontraba huecos que no estaban allí segundos antes. Flotaba entre líneas, su movimiento arrastrando a los defensas a lugares donde no querían estar.

Entonces…

Un toque.

Un rápido cambio de peso.

Un pase… no, un engaño.

Rodri la dejó pasar, permitiendo que Pedri la recibiera con espacio.

Francia se revolvió, dándose cuenta demasiado tarde…

Izan ya se había ido.

Pedri, una vez más, lo vio al instante.

El pase fue enviado, acariciado con el peso perfecto.

Izan se plantó solo.

Y por primera vez, la defensa francesa sintió su pura y aterradora velocidad a pleno rendimiento.

Koundé lo persiguió.

Upamecano se lanzó.

Pero Izan tenía la ventaja—

Un toque.

Dos.

La portería frente a él.

La voz de Peter Drury fue in crescendo.

—¡Izan para empatar para España…!

Un latido.

Un destello azul que se abalanzaba desde su izquierda—

Theo Hernández, estirándose, lanzándose… o eso creyó él hasta que Izan detuvo su movimiento de disparo a medio camino.

Theo Hernández se deslizó como un patinador artístico y, antes de que los aficionados pudieran darse cuenta, Izan ya había lanzado el balón con furia hacia la portería francesa.

—¡Izaaaaan! ¡Oh, vaya! ¡Una de las mejores paradas que verán en el fútbol! —rugió Drury mientras el balón pasaba agónicamente rozando el poste.

Izan exhaló bruscamente, apartando la mirada del suelo mientras el balón rodaba más allá del poste.

Un rugido de frustración retumbó en la sección española, una oleada de manos lanzadas al aire con incredulidad.

Theo Hernández seguía en el césped, aturdido, parpadeando hacia la hierba como si lo hubiera traicionado.

[V, césped]

Maignan, por otro lado, ya estaba en pie, con el pecho agitado y los ojos escudriñando el campo.

Lanzó una orden a su defensa, instándolos a mantenerse alerta, pero ni siquiera él pudo ocultar el atisbo de alivio en su expresión.

Peter Drury, sin aliento, recuperó la voz.

—¡Izan creyó que lo tenía! ¡Todos creímos que lo tenía! Pero Maignan… ¡oh, Mike Maignan con una parada que desafía las leyes de la reacción!

—¡Una mano —apenas la punta de un dedo— suficiente para mantener a Francia por delante!

Los defensas franceses se apresuraron a recolocarse, girando la cabeza, buscando…

Pero el balón ya estaba fuera, o eso pensaban. Yamal, tan rápido como siempre, lanzó el balón desde el córner e Izan ya se había movido.

Un destello rojo cerca del banderín de córner, su cuerpo girando en el aire mientras su bota se estiraba…

[Control]

Un toque tan absurdamente delicado, tan preciso, que el balón lo obedeció como si estuviera atado por hilos invisibles.

El estadio ahogó un grito.

La defensa francesa apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que Izan cambiara su peso, equilibrándose en el borde del campo, con la mente calculando.

Lamine Yamal pidió el balón de vuelta, pero la mirada en el rostro de Izan lo decía todo.

La distancia. La trayectoria. El ángulo imposible.

Un jugador normal reciclaría la posesión. Jugaría a lo seguro. Buscaría opciones.

Pero Izan no estaba pensando en pasar.

Su Característica Cohete se encendió.

El poder fluyó por sus venas, enroscándose como un resorte en sus músculos. La energía era aguda, volátil, al borde del descontrol.

Y entonces…

Un chasquido.

Una explosión.

El disparo salió de su pie como un misil.

El balón surcó el aire con un silbido, curvándose violentamente, desviándose… luego volviendo… luego bajando…

Los ojos de Maignan se abrieron como platos.

Peter Drury sintió el momento incluso antes de que sucediera.

—¡OH, DIOS MÍO! IZAN HA IDO A POR LA GLORIA DESDE EL MÁS IMPOSIBLE DE LOS ÁNGULOS…—

Maignan se lanzó.

El balón descendió.

Demasiado tarde.

Ya lo había superado.

La red…

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