Dios Del fútbol - Capítulo 304

Capítulo 304: Algo diferente

Luis de la Fuente se acercó al borde de su área técnica, aplaudiendo con fuerza.

—¡Cabeza arriba!

Los jugadores españoles se quedaron helados por un segundo, con el peso del gol oprimiéndolos.

Sus miradas se dirigieron a la pantalla gigante mientras la repetición se reproducía de nuevo: la carrera de Mbappé, el centro, el remate de Kolo Muani.

De la Fuente no los dejó quedarse dándole vueltas.

—¡Olvidadlo! ¡Sacudíoslo de encima! —Su voz era firme, controlada—. ¡Empezamos de nuevo! ¡Ceñíos al plan!

Rodri inspiró bruscamente y asintió. Se giró, indicando a Pedri y a Izan que se recolocaran.

Izan exhaló por la boca, con las manos en las caderas por un breve segundo. Luego se enderezó, y su mirada se clavó en la de Morata.

Luego en la de Nico.

Luego en la de Pedri.

No se dijeron palabras, pero un acuerdo silencioso se formó entre ellos.

Francia regresó trotando con una confianza serena. Mbappé y Kolo Muani intercambiaron sonrisas. El banquillo francés aplaudió, y Deschamps dio un pequeño asentimiento de aprobación.

Creían que tenían el control.

Pero España no estaba desconcertada.

Estaban esperando.

Rodri dio un paso al frente y puso una mano en el hombro de Pedri. Un intercambio breve y silencioso.

De la Fuente lo vio.

El fuego seguía ahí.

Y eso era suficiente.

…….

La celebración de la afición francesa se extendió por el estadio, sus hinchas a pleno pulmón, con las bufandas ondeando en el aire mientras la pantalla gigante repetía el gol de Kolo Muani una y otra vez, cada ángulo a cámara lenta retorciendo el cuchillo más profundamente.

En las gradas, la sección española había quedado inquietantemente silenciosa. Unas pocas manos aplaudían en un gesto de ánimo forzado, pero la energía había cambiado. Un murmullo nervioso reemplazó la euforia anterior.

Hasta el comentarista lo sintió.

—España ha estado brillante hasta ahora —reflexionó Peter Drury, con voz mesurada—. ¿Pero encajar un gol contra un equipo como Francia?

—Lo cambia todo. Porque ahora, Francia no tiene que ir a por el partido. Ahora pueden dictar cómo se desarrolla esto.

Jim Beglin, el copresentador de Drury que el autor acaba de recordar añadir, intervino: —Esa es la verdadera prueba para España.

—Han sido fluidos, intrépidos… pero ¿pueden encontrar el mismo ritmo ahora? ¿Pueden derribar a un equipo que está hecho para absorber la presión y castigar?

En el campo, los jugadores franceses estaban haciendo pequeños ajustes.

Camavinga, con la mirada afilada, hizo un gesto hacia Rabiot y Tchouaméni.

Los quería compactos, disciplinados. Sin huecos para Izan, sin espacio para que Pedri tejiera su magia.

Koundé trotó hacia Mbappé y murmuró algo antes de recibir un asentimiento como respuesta.

Tenían a España exactamente donde querían. Y lo sabían.

Izan exhaló bruscamente, flexionando los dedos a los costados.

Por un momento, se quedó mirando el balón en el círculo central, observándolo reposar allí como si esperara que él hiciera algo.

Su mente reprodujo la secuencia. La pérdida de balón. El pase de Tchouaméni. La aceleración de Mbappé.

El momento en que Carvajal se lanzó, apenas una fracción de segundo tarde. El peso del pase. La crueldad del remate.

Todo había sido preciso. Devastadoramente preciso.

Pero algo no le cuadraba.

Lo había sentido durante la jugada.

Un medio segundo en el que Francia había dudado antes de lanzarse.

Eran disciplinados, sí. Estructurados, sí. Pero no eran intocables.

Ninguna defensa lo era.

Apretó la mandíbula, echando los hombros hacia atrás.

Luego, lentamente, se ajustó las muñequeras.

—Bueno, pues. Probemos algo diferente —murmuró antes de mirar a Morata, que estaba de pie junto al balón.

……

España reanudó el partido, pero no hubo un periodo de posesión cautelosa.

Ni una construcción lenta y metódica.

Ni un momento de calma.

En vez de eso—

Izan arrancó.

Un borrón rojo se lanzó hacia delante antes incluso de que le pasaran el balón. Su aceleración provocó una conmoción momentánea en la línea francesa, pillándolos en pleno ajuste y forzando una reacción inmediata.

Camavinga se giró bruscamente… demasiado tarde.

Pedri, siempre sincronizado, envió un balón de primeras que cortó el mediocampo, encontrando la carrera de Izan con precisión quirúrgica.

Upamecano salió al paso, con la mirada fija en Izan.

Esperaba un enfrentamiento directo. Un regate. Un duelo.

Pero Izan no dio un toque hacia delante.

Dejó que el balón rodara.

Y entonces, con un movimiento fluido—

Un taconazo.

Un toque sutil que redirigió el balón al carril vacío entre Koundé y Pavard.

Nico Williams ya estaba en movimiento, su ritmo vertiginoso lo llevó más allá de los atónitos defensas.

El estadio contuvo el aliento.

La voz de Peter Drury se llenó de emoción.

—¡Oh, Dios mío, Izan acaba de destrozar a Francia con una genialidad! ¡Un taconazo —un taconazo audaz, insolente— para desarmar a toda una defensa!

La línea defensiva francesa se descompuso, dándose cuenta demasiado tarde.

Nico Williams se lanzó por la banda, con la portería a la vista.

Dentro del área, Morata corrió para posicionarse, con los ojos abiertos de par en par por la expectación.

Llegó el pase, cruzado con fuerza por delante de la portería, atravesando el área pequeña.

Morata se lanzó.

Falló por centímetros.

El balón rozó su bota y rodó justo más allá del segundo palo.

Un quejido resonó desde la sección española, una exhalación colectiva de frustración.

La voz de Peter Drury se suavizó, con un toque de incredulidad en su tono.

—¡España estuvo a centímetros —a meros centímetros— de una respuesta inmediata! ¡Abrieron a Francia en un abrir y cerrar de ojos, pero les faltó el toque final!

En la línea de banda, de la Fuente aplaudió con fuerza. —¡Bien! ¡Así se hace! ¡Más!

Izan regresó trotando, impasible. Había visto lo que necesitaba ver.

Francia no estaba cómoda.

Y esa era toda la brecha que necesitaba.

El partido se reanudó, pero el cambio era palpable.

España no solo estaba intentando volver a meterse en el partido.

Estaban forzando la situación.

Y Francia, por primera vez, parecía intranquila.

Pedri y Rodri empezaron a manipular el ritmo, tejiendo patrones que obligaban a Tchouaméni y a Rabiot a un movimiento constante.

Lamine Yamal, apareciendo como un fantasma por la derecha, pedía el balón. Bailoteó frente a Theo Hernández, superándolo una vez, y luego otra, provocando, probando.

Un repentino amago con el hombro… y se había ido.

El centro entró zumbando…

Despejado.

Pero ahora España era implacable.

Peter Drury lo sintió, y su voz fue ganando en intensidad.

—¡Los matadores de rojo han alzado sus capotes una vez más! ¡España está jugando con desafío, con urgencia, con una creencia inquebrantable de que esto está lejos de terminar!

Izan estaba en el centro de todo.

Encontraba huecos que no estaban allí segundos antes. Flotaba entre líneas, su movimiento arrastrando a los defensas a lugares donde no querían estar.

Entonces…

Un toque.

Un rápido cambio de peso.

Un pase… no, un engaño.

Rodri la dejó pasar, permitiendo que Pedri la recibiera con espacio.

Francia se revolvió, dándose cuenta demasiado tarde…

Izan ya se había ido.

Pedri, una vez más, lo vio al instante.

El pase fue enviado, acariciado con el peso perfecto.

Izan se plantó solo.

Y por primera vez, la defensa francesa sintió su pura y aterradora velocidad a pleno rendimiento.

Koundé lo persiguió.

Upamecano se lanzó.

Pero Izan tenía la ventaja—

Un toque.

Dos.

La portería frente a él.

La voz de Peter Drury fue in crescendo.

—¡Izan para empatar para España…!

Un latido.

Un destello azul que se abalanzaba desde su izquierda—

Theo Hernández, estirándose, lanzándose… o eso creyó él hasta que Izan detuvo su movimiento de disparo a medio camino.

Theo Hernández se deslizó como un patinador artístico y, antes de que los aficionados pudieran darse cuenta, Izan ya había lanzado el balón con furia hacia la portería francesa.

—¡Izaaaaan! ¡Oh, vaya! ¡Una de las mejores paradas que verán en el fútbol! —rugió Drury mientras el balón pasaba agónicamente rozando el poste.

Izan exhaló bruscamente, apartando la mirada del suelo mientras el balón rodaba más allá del poste.

Un rugido de frustración retumbó en la sección española, una oleada de manos lanzadas al aire con incredulidad.

Theo Hernández seguía en el césped, aturdido, parpadeando hacia la hierba como si lo hubiera traicionado.

[V, césped]

Maignan, por otro lado, ya estaba en pie, con el pecho agitado y los ojos escudriñando el campo.

Lanzó una orden a su defensa, instándolos a mantenerse alerta, pero ni siquiera él pudo ocultar el atisbo de alivio en su expresión.

Peter Drury, sin aliento, recuperó la voz.

—¡Izan creyó que lo tenía! ¡Todos creímos que lo tenía! Pero Maignan… ¡oh, Mike Maignan con una parada que desafía las leyes de la reacción!

—¡Una mano —apenas la punta de un dedo— suficiente para mantener a Francia por delante!

Los defensas franceses se apresuraron a recolocarse, girando la cabeza, buscando…

Pero el balón ya estaba fuera, o eso pensaban. Yamal, tan rápido como siempre, lanzó el balón desde el córner e Izan ya se había movido.

Un destello rojo cerca del banderín de córner, su cuerpo girando en el aire mientras su bota se estiraba…

[Control]

Un toque tan absurdamente delicado, tan preciso, que el balón lo obedeció como si estuviera atado por hilos invisibles.

El estadio ahogó un grito.

La defensa francesa apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que Izan cambiara su peso, equilibrándose en el borde del campo, con la mente calculando.

Lamine Yamal pidió el balón de vuelta, pero la mirada en el rostro de Izan lo decía todo.

La distancia. La trayectoria. El ángulo imposible.

Un jugador normal reciclaría la posesión. Jugaría a lo seguro. Buscaría opciones.

Pero Izan no estaba pensando en pasar.

Su Característica Cohete se encendió.

El poder fluyó por sus venas, enroscándose como un resorte en sus músculos. La energía era aguda, volátil, al borde del descontrol.

Y entonces…

Un chasquido.

Una explosión.

El disparo salió de su pie como un misil.

El balón surcó el aire con un silbido, curvándose violentamente, desviándose… luego volviendo… luego bajando…

Los ojos de Maignan se abrieron como platos.

Peter Drury sintió el momento incluso antes de que sucediera.

—¡OH, DIOS MÍO! IZAN HA IDO A POR LA GLORIA DESDE EL MÁS IMPOSIBLE DE LOS ÁNGULOS…—

Maignan se lanzó.

El balón descendió.

Demasiado tarde.

Ya lo había superado.

La red…

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