Dios Del fútbol - Capítulo 305

Capítulo 305: La encarnación de Ronaldo

Los defensores franceses se apresuraron a reubicarse, girando la cabeza, buscando—

Pero el balón ya estaba fuera.

O eso pensaban.

Lamine Yamal, rápido como siempre, la devolvió al juego con un pase bombeado desde el córner, e Izan ya se había movido.

Un destello rojo cerca del banderín de córner. Su cuerpo girando en el aire, su bota estirándose—

[Control]

Un toque tan absurdamente delicado, tan preciso, que el balón le obedeció como si estuviera atado por hilos invisibles.

El estadio contuvo el aliento.

La defensa francesa apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que Izan cambiara su peso, equilibrándose en el mismísimo borde del campo, con la mente calculando.

Lamine Yamal pidió el balón, pero la expresión en la cara de Izan lo decía todo.

La distancia. La trayectoria. El ángulo imposible.

Un jugador normal reciclaría la posesión. Jugaría a lo seguro. Buscaría opciones.

Pero Izan no estaba pensando en pasar.

Su Característica Cohete se encendió.

El poder fluyó por sus venas, enrollándose como un resorte en sus músculos. La energía era aguda, volátil, al borde del descontrol.

Y entonces—

Un chasquido.

Una explosión.

El disparo salió de su pie como un misil.

Chilló por el aire, curvándose violentamente, desviándose—luego volviendo—luego descendiendo—

Los ojos de Maignan se abrieron como platos.

Peter Drury sintió el momento incluso antes de que sucediera.

—¡OH, DIOS MÍO! ¡IZAN HA IDO A POR LA GLORIA DESDE EL MÁS IMPOSIBLE DE LOS ÁNGULOS—!

Maignan se lanzó.

El balón descendió.

Demasiado tarde.

Lo había superado.

La red—

No.

Jules Koundé.

Un salto desesperado en la línea de gol.

Una estirada de cuerpo completo, su pie girando en el aire—

Contacto.

El balón rebotó en su bota, a un centímetro de cruzar la línea.

Un jadeo colectivo del estadio.

Maignan se desplomó de rodillas, sus ojos siguiendo la trayectoria del balón.

Rodri. Pedri. Morata. Congelados, mirando, esperando—

El balón giraba sin control, como si buscara a alguien.

La voz de Peter Drury estalló.

—¡SIGUE AHÍ! ¡NICO WILLIAMS—!

El balón aterrizó a los pies de Nico Williams.

Una tormenta perfecta de caos y oportunidad.

La defensa francesa, todavía recuperándose, todavía sin aliento, no pudo reaccionar lo suficientemente rápido.

Koundé, tendido en el suelo por su despeje de última hora, con el pie todavía flotando en el aire.

Maignan, todavía de rodillas, con los ojos muy abiertos y las manos congeladas en un gesto de media rendición.

Upamecano, girándose, su cuerpo moviéndose antes de que su mente pudiera procesar el peligro.

Pero Nico ya estaba preparado.

Su pie derecho plantado. Su pierna izquierda echándose hacia atrás.

No pensó.

No lo necesitaba.

El instinto se apoderó de él.

Entonces—

Un estruendo de contacto.

Bota. Balón. Explosión.

El balón salió disparado de su pie, rasgando el aire con una furia implacable.

Un misil. Una declaración. Un momento grabado en el tiempo.

Maignan se lanzó, pero no importó.

La red se onduló. Crujió. Incluso amenazó con romperse.

¡GOOOOOOOOOL!

El estadio detonó.

Una onda expansiva de ruido puro y sin filtros rasgó el aire, chocando contra los jugadores, los aficionados y los mismísimos muros del estadio.

Los seguidores españoles lanzaron los brazos al cielo, con las bufandas retorciéndose y las banderas ondeando como un reguero de pólvora.

Un rugido surgió de las gradas; no solo una aclamación, sino una efusión colectiva de fe, de desafío, de algo más.

España había empatado.

….

Peter Drury estaba ahora en su salsa, su voz elevándose sobre el caos, tejiendo poesía en la locura.

—¡Oh, SÍ! ¡España resurge! Cuando todo parecía perdido, cuando Francia había cerrado todas las puertas, encontraron una ventana… ¡y la atravesaron!

Las repeticiones inundaron la pantalla.

El control ridículo de Izan cerca del córner. La forma en que había calculado lo imposible. El disparo fulminante, impulsado por algo más allá de los límites humanos.

El despeje a la desesperada de Koundé.

El rebote. El balón girando, pendiendo de un hilo.

Luego Nico Williams, preparado. El golpeo. La red. La erupción.

Y a través de todo ello, Peter Drury pintaba el momento con sus palabras.

—¡El fútbol es cruel! ¡El fútbol es hermoso! El fútbol es un juego de centímetros, de latidos, de momentos que desafían la razón… ¡y en el corazón de todo, España se niega a rendirse!

…

El balón había golpeado la red.

El estadio había estallado.

Y Nico Williams se alejaba celebrando, con las venas llenas de adrenalina y los ojos fijos en los aficionados españoles mientras corría hacia el córner donde estaban Izan y Yamal.

Detrás de él, Pedri ya estaba en movimiento, corriendo hacia ellos a toda velocidad.

Cuando Nico llegó al banderín de córner, se detuvo con un derrape, girando sobre sus talones—

Y allí estaban.

Izan. Lamine. Pedri.

Lo sabían.

Sin dudarlo, Izan se giró hacia Lamine, con una sonrisa pícara cruzando su rostro.

Lamine asintió.

Nico y Pedri retrocedieron, dándoles espacio, porque sabían exactamente lo que estaba a punto de suceder.

Izan y Lamine levantaron los brazos—

Los dedos de la mano izquierda tocando los de la derecha—

Sus cuerpos reflejándose el uno al otro a la perfección—

Y entonces—

—¡FUSIÓN… JA!

Los aficionados españoles se volvieron locos.

Dragon Ball Z.

La Danza de Fusión.

Ejecutada a la perfección.

Peter Drury, su voz en un crescendo de asombro y deleite:

—¡¿Qué tenemos aquí?! ¡Un momento sacado directamente de las páginas de los sueños de la infancia!

¡Una celebración no solo de la brillantez, sino de la hermandad, de la alegría del juego! ¡Izan y Yamal… FUSIONÁNDOSE ante nuestros propios ojos!

Cuando las yemas de sus dedos se tocaron, se quedaron congelados un segundo —igual que en el legendario momento del anime— antes de que Nico y Pedri se abalanzaran, placándolos a ambos en un abrazo caótico.

La multitud rugió.

Las cámaras destellaron.

¿Internet?

Ya estaba ardiendo.

Un gol marcado.

Y ahora… una de las celebraciones más icónicas de la historia del fútbol.

La cámara enfocó a Didier Deschamps.

Con cara de piedra. Brazos cruzados. Pero detrás de esos ojos calculadores, un atisbo de frustración.

Los jugadores franceses estaban en estado de shock.

Maignan negó con la cabeza, con los labios apretados con incredulidad.

Koundé apretó los puños, tan cerca de haberla sacado.

Upamecano exhaló con fuerza, con la mirada sombría.

Lo habían hecho todo bien.

Y, sin embargo—

El marcador había cambiado.

La energía había cambiado.

Francia ya no tenía el control.

En la banda española, De la Fuente rugió, apretando los puños, con la voz ahogada por el absoluto pandemonio que lo rodeaba.

—¡Vamos! ¡Eso es! ¡Seguid presionando!

En el campo, los jugadores de España se reagruparon, con la respiración todavía agitada y el corazón aún martilleando—

¿Pero sus ojos?

Sus ojos ardían.

Izan estaba en el centro de todo, su respiración ralentizándose, sus manos descansando en sus caderas mientras miraba al otro lado del campo.

Se avecinaba una tormenta.

Y España estaba lista.

……..

Peter Drury, todavía subido a la adrenalina del empate, dejó que su voz se elevara, tejiendo palabras en algo más grande que un mero comentario.

—Y quizás, en medio de todo esto, lo olvidamos. Olvidamos que Izan no tiene ni diecisiete años.

Que Lamine Yamal, que puso el centro, tiene casi la misma edad. Que Nico Williams, que materializó la ocasión, solo tiene veintiún años.

Que Pedri, el arquitecto de tantos sueños españoles, apenas ha comenzado a forjar su legado.

La multitud todavía temblaba por el gol, pero las palabras de Drury se abrieron paso a través del ruido.

—Porque cuando juegan así, cuando se crecen en estos momentos, no parecen chicos.

Parecen fuerzas de la naturaleza. Como si pertenecieran aquí; no en el futuro, no como promesas, sino ahora, como los que dan forma a la historia ante nuestros propios ojos.

Jim Beglin se rio entre dientes, pero su tono estaba teñido de admiración: —Peter, puede que sean críos, pero están jugando como hombres que lo han visto todo.

Pero antes de que Drury pudiera continuar, la voz de Beglin se agudizó.

—Espera, Peter… ¡Mbappé… avanzando! Parece que él también quiere dejar su huella.

Kylian Mbappé, la personificación misma de la velocidad y la devastación, se lanzó por la banda izquierda, y cada uno de sus toques hacía sonar las alarmas en la defensa española.

El capitán francés ya había visto suficiente. Sin vacilación. Sin dudas. Quería el balón. Quería volver a romper el partido.

Pero Dani Carvajal estaba esperando.

Mbappé amagó hacia la derecha. Carvajal lo imitó.

Un toque hacia dentro… Carvajal no picó.

Entonces Mbappé se lanzó hacia adelante, pero Carvajal se abalanzó… limpio, decisivo, implacable.

Bota contra balón.

Un crujido. Una entrada perfecta.

La afición española estalló, presintiendo lo que venía a continuación.

Carvajal no solo detuvo a Mbappé. Convirtió la defensa en ataque en un solo latido.

Antes de que la defensa francesa pudiera reubicarse, levantó la cabeza y… lanzó el balón hacia adelante.

Un pase cruzado, atravesando el campo como una lanza, dirigido como un láser hacia Izan en el centro.

El estadio contuvo el aliento.

Un toque.

Luego otro.

Izan lo controló sin perder la carrera, su cuerpo fluyendo con el balón como si fueran uno solo.

Apenas miró mientras Tchouaméni se acercaba. Un quiebro de hombro, una repentina explosión hacia adelante… y se fue.

Nico Williams se desmarcó hacia la izquierda.

Lamine Yamal corrió por la derecha.

Pedri lo seguía justo por detrás, observando, esperando.

¿Pero Izan?

Izan ya estaba en plena carrera, arrasando el mediocampo, con el juego desplegándose ante él.

Entonces—

Levantó la vista.

El momento quedó suspendido en el aire: un segundo que se estiró hasta lo imposible, con el peso del estadio presionando sobre cada latido.

La mirada de Izan se desvió hacia adelante.

Maignan… adelantado.

Un cálculo. Una revelación. Una decisión tomada en el espacio entre dos respiraciones.

Su pie izquierdo plantado. Su pie derecho se elevó… el engaño perfecto.

Para el mundo, para la defensa francesa, incluso para sus propios compañeros, parecía un pase.

Su lenguaje corporal lo gritaba. Un cambio de peso, la postura de distribución… un engaño de manual.

Pero antes de que nadie pudiera parpadear, antes de que pudieran siquiera procesar lo que estaba sucediendo—

Ding, [Característica Cohete: Activada]

ZAS.

El sonido resonó en la noche como un disparo.

Un golpeo de violencia pura y sin filtros.

El balón no solo viajó, sino que detonó.

Surcó el aire, cortando la luz de los focos como un misil, cargado con la furia pura e implacable de un jugador que había visto la oportunidad y se había negado a dudar.

Jim Beglin apenas tuvo tiempo de reaccionar.

—¡Oh… DIOS MÍO!

La voz de Peter Drury ascendía en espiral, subiendo, subiendo, SUBIENDO.

—¡IZAN DESDE LEJOS…! ¡ESTO ES ESCANDALOSO!

El balón se retorció en pleno vuelo, con un efecto endiablado que lo hizo tambalearse, desviándose a izquierda y derecha, para luego caer en picado de forma repentina y violenta.

Los ojos de Maignan se abrieron como platos… demasiado tarde.

Se tiró hacia atrás, su cuerpo arqueándose, las manos estirándose—

El balón pasó a su lado a toda velocidad.

Por una fracción de segundo, el tiempo se congeló.

Entonces—

¡TRAP!

El balón se estrelló contra la parte inferior del larguero con un CLANG ensordecedor, rebotando hacia abajo.

Todo el estadio miraba, sin aliento—

¡¿Había cruzado la línea?!

Maignan se retorció en el aire, manoteando desesperadamente al vacío—

El balón botó en el césped—

Y luego se clavó en la red.

¡GOOOOOOOOL!

Un gol de los dioses. Un gol que solo los audaces se atrevieron a soñar.

El estadio ESTALLÓ.

Los jugadores españoles corrieron hacia Izan, con la incredulidad grabada en sus rostros.

Pedri tenía ambas manos en la cabeza.

Lamine Yamal se quedó helado, con la boca abierta de puro asombro.

Nico Williams ya estaba señalando a Izan, gritando.

La multitud hacía temblar los cimientos mismos del estadio.

Peter Drury, en su salsa, su voz un himno a la locura futbolística:

—¡BASTA YA! ¡BASTA YA, POR FAVOR! ¡ESTO NO ES NORMAL! ¡ESTO NO ES HUMANO!

¡IZAN… DESDE LAS PROFUNDIDADES DE SU IMAGINACIÓN… ACABA DE LANZAR UN MISIL HACIA LA ETERNIDAD!

El banquillo español estalló mientras la repetición aparecía en la pantalla.

—Dios mío —masculló De la Fuente, llevándose la mano a su calva como si quisiera agarrarse el pelo.

El amago de pase. El golpeo. El knuckleball que desafiaba la física. La ejecución pura e implacable.

Y en medio de todo, la mano extendida de Maignan… inútil.

Izan, celebrando, corrió hacia el banderín de córner, señalando hacia las gradas antes de plantar el pie y señalarse el muslo.

Como si reconociera algo, la cámara enfocó a las gradas, buscando algo antes de que finalmente lo encontrara a él.

Cristiano Ronaldo

¿Su cara?

Una sonrisa de complicidad. Un asentimiento de respeto.

Un legado reconociendo a un nuevo legado.

Los aficionados, al ver su cara en la pantalla gigante, gritaron aún más fuerte mientras los compañeros de Izan se abalanzaban sobre él.

Ahora el marcador era: España 2-1 Francia.

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