Dios Del fútbol - Capítulo 306

Capítulo 306: Renovado

El estadio seguía temblando.

Los aficionados españoles rugían. La marea roja de las gradas bullía de energía, un caos salvaje y eufórico que se extendía por todo el recinto.

Sus compañeros se abalanzaron sobre Izan —Pedri, Lamine, Nico, Carvajal—, rodeándolo con sus brazos, con las voces perdidas en el ruido ensordecedor.

Pero incluso en medio de la celebración, en la tormenta de emociones, los ojos de Izan se dirigieron al otro lado del campo.

Francia.

Deschamps permanecía inmóvil. Brazos cruzados. Expresión, indescifrable. Pero algo brilló en sus ojos: un cálculo, un ajuste que ya se estaba formando.

Sus jugadores, sin embargo, estaban conmocionados.

Maignan se levantó del césped, con el rostro anublado por la incredulidad. El tiro con efecto seco lo había dejado agarrando el aire.

Tchouaméni apretó los puños, mascullando por lo bajo mientras Upamecano pateaba el césped con frustración.

Koundé, cuyo despeje anterior ahora carecía de sentido, exhaló bruscamente antes de trotar de vuelta a su posición.

Y luego estaba Mbappé.

Quieto. Expresión vacía. Pero sus dedos se cerraron y se abrieron. Su mandíbula se tensó. Su respiración se ralentizó.

Había visto suficiente.

Mientras España se preparaba para el saque inicial, Mbappé respiró hondo y se dirigió al círculo central.

Giró la cabeza ligeramente —hacia Griezmann, hacia Tchouaméni, hacia Koundé—.

Se llegó a un acuerdo silencioso entre estos jugadores.

No se quedarían de brazos cruzados.

—

MINUTO 42’

Tras la reanudación, Francia se lanzó al ataque con urgencia, sus pases precisos, sus movimientos más rápidos.

El balón zigzagueó entre Camavinga y Tchouaméni antes de encontrar a Griezmann con espacio.

Un toque, una mirada hacia arriba antes de un rápido pase hacia la banda izquierda, hacia la tormenta que esperaba desatarse.

Mbappé.

El estadio contuvo la respiración.

Aceleró al instante, el primer toque perfecto, el segundo llevándolo más allá de Carvajal en un destello, como si este último no fuera quien lo había detenido antes.

El lateral español apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que el tercer toque de Mbappé lo lanzara en carrera por la banda.

El recorte hacia dentro fue brutal.

Carvajal midió su carrera y se lanzó… pero falló.

Rodri dio un paso al frente para cubrir el espacio que Carvajal había dejado, pero Mbappé, una vez más, lo pasó como una exhalación.

El cuerpo del capitán francés se movía sin peso entre los rivales, pero ninguno podía detenerlo.

Cuando Mbappé llegó al borde del área, su cuerpo se tensó.

Y entonces…

Un amago de disparo.

Laporte picó, cambiando su postura, pero para cualquiera que estuviera mirando, esa fue la respuesta equivocada.

Mbappé se acomodó el balón en el pie derecho, abriéndose un ángulo antes de ejecutar el tiro.

La liberación…

UN TRUENO.

Un disparo devastador rasgó el aire.

Unai Simón apenas lo vio venir.

Levantó las manos…

El balón impactó en sus guantes.

Una parada desesperada.

Un rechace.

El balón salió despedido alocadamente, directo a la trayectoria de Griezmann.

El estadio ahogó un grito.

Pero antes de que pudiera rematar…

Un borrón rojo.

Apareció Pedri.

Una entrada deslizándose, un destello de botas…

El balón fue arrancado de los pies de Griezmann y rodó hacia la línea de banda.

Griezmann tropezó, apenas capaz de reaccionar antes de que Pedri ya estuviera de pie, despejando el peligro.

El banquillo español estalló.

De la Fuente aplaudió con fuerza, su voz ahogada por el ruido.

Francia se había acercado… demasiado.

España había sobrevivido.

Pero Mbappé no había terminado.

—

MINUTO 45+2’

A falta de segundos para el final de la primera parte, Francia lanzó un último asalto.

Un córner rápido, en corto.

Theo Hernández se internó, con la zurda preparada.

Un centro potente, bajo y envenenado…

Izan lo leyó primero.

Cruzó el área a toda velocidad, estirándose…

Contacto.

Un despeje a medias.

Pero el balón solo rodó hasta el borde del área…

Donde esperaba Tchouaméni.

El centrocampista del Real Madrid cambió su peso.

Y entonces…

Un disparo.

Un martillazo, un tiro que gritaba por el aire…

Directo a portería, pero…

¡BLOQUEADO!

Rodri interpuso su cuerpo, el impacto estrellándose contra sus costillas.

Hizo una mueca de dolor, se tambaleó…

Pero España se había mantenido firme.

El balón se fue hacia fuera.

El árbitro miró su reloj…

Y pitó.

DESCANSO.

—

«¡Una primera parte que ha echado chispas, con fuego, con furia, con fútbol del más alto nivel!»

«Francia golpeó primero. España respondió con dos de los goles más impresionantes del torneo. Y, sin embargo…»

«¡Sin embargo, uno siente que esta guerra está lejos de terminar!»

«¡Kylian Mbappé ha cobrado vida! ¡Francia ha enseñado los dientes! ¡Pero España tiene a sus jóvenes maestros, sus guerreros intrépidos, su fe ardiendo cada vez más fuerte!»

«¡Quedan cuarenta y cinco minutos!»

«¡La final llama a la puerta!»

«¿Quién se alzará? ¿Quién caerá? ¿Quién escribirá su nombre en la historia?»

«Lo descubriremos muy pronto, tras el descanso».

—

Sudor. Frustración. Ira contenida.

Los jugadores franceses estaban sentados, dispersos; algunos mirando al suelo, otros respirando con dificultad, con la mente a mil por hora.

Maignan se inclinó hacia delante, con los codos en las rodillas, negando con la cabeza, mientras Upamecano permanecía quieto, con las manos entrelazadas con fuerza.

Griezmann se pasó una mano por el pelo, exhalando lentamente mientras conversaba en silencio con Kante, que se había quedado en el banquillo.

¿Y Mbappé?

Silencioso. La mirada fija al frente.

Deschamps entró.

Estaba tranquilo. Demasiado tranquilo.

La tensión en la sala se disparó de inmediato.

Caminó hasta el centro del vestuario.

Hizo una pausa.

Y entonces…

—¿Qué estoy mirando?

Su voz era suave. Controlada.

—¿Qué estoy mirando?

Nadie respondió.

La expresión de Deschamps no cambió.

—Dímelo tú, Jules —dijo, volviéndose hacia Koundé—. ¿Has venido aquí para ser un espectador?

La mandíbula de Koundé se tensó.

—Dayot. Tchouaméni. Upamecano.

Su mirada los recorrió.

—¿Dejáis que unos chavales de 16 años os hagan eso?

Algunos de los jugadores fruncieron el ceño. Las palabras que habían oído escocían.

—¿Sabéis lo que están diciendo ahí fuera?

Su tono se agudizó.

—Están diciendo que hemos perdido el control. Que estamos dejando que unos niños nos pasen por encima.

Se volvió hacia Mbappé.

—Y tú. Kylian.

La sala contuvo la respiración.

Mbappé le sostuvo la mirada.

—Dijiste que responderíamos.

Una pausa.

—Ahora, demuéstramelo.

Silencio.

Luego, un lento asentimiento del capitán francés.

Deschamps dio un paso atrás, bajando la voz.

—¿Creéis que España está acabada? ¿Creéis que ya han ganado?

Dejó las palabras suspendidas en el aire.

—No.

—Están celebrando demasiado pronto.

Sus ojos ardían con un fuego frío.

—Entonces, ¿qué hacemos?

Un instante de silencio.

Entonces habló Mbappé.

Su voz era baja. Letal.

—Se lo recordamos. Les recordamos que el partido no ha terminado.

—

[Vestuario contrario]

En el momento en que los jugadores entraron en el vestuario, la energía seguía siendo eléctrica. España le había dado la vuelta al partido, convirtiendo un 1-0 en contra en una impresionante ventaja de 2-1. Los ecos de los rugidos de los aficionados aún resonaban en sus oídos.

De la Fuente estaba en el centro de la sala, con los brazos cruzados y un fuego ardiendo en sus ojos.

—Esto no ha terminado.

Su voz cortó la atmósfera cargada de adrenalina.

Los jugadores se sentaron, recuperando el aliento, pero sus mentes seguían a toda velocidad.

—Habéis visto cómo han reaccionado tras nuestro segundo gol. Francia está enfadada. Están heridos. Y un equipo herido es peligroso —continuó, escaneando sus rostros—. Van a lanzarnos todo lo que tienen en la segunda parte.

Señaló la pizarra táctica.

—Rodri, Tchouaméni va a presionar más arriba ahora, lo que significa que tendrás que controlar el ritmo aún más. No te dejes atrapar en una batalla caótica. Haz que persigan sombras.

Rodri asintió, secándose el sudor de la frente.

—Nico, Lamine, manteneos abiertos en las bandas. Separad a sus laterales. Pero cuando Izan avance, atacáis el área. Quiero ver desmarques. Ya visteis lo que pasó la última vez. Los pillamos abiertos. Podemos hacerlo de nuevo.

Nico Williams, todavía vibrando por su gol, golpeó sus botas una contra la otra, listo para volver a la carga.

Entonces, los ojos de De la Fuente se posaron en Izan.

Todo el vestuario lo sabía: él era la chispa, el corazón del ataque de España.

La expresión de De la Fuente se suavizó por un momento. —Izan, van a ir a por ti. Kante, aunque ya es mayor, todavía no ha entrado y creo que lo hará en la segunda parte. Te harán faltas. Intentarán anularte. Pero escucha: no dejes de luchar. Sigue jugando a tu manera.

Izan asintió brevemente, con la respiración aún controlada. Él también podía sentirlo.

El entrenador se volvió de nuevo hacia el grupo. —Habéis luchado para tomar el control de este partido. Ahora, no lo soltéis. Seguimos presionando. Seguimos creyendo. Matamos este partido antes de que puedan responder.

Un suspiro colectivo del equipo.

—Vamos.

De La Fuente dejó a sus hombres para que se recuperaran un poco más, pero el descanso estaba a punto de terminar.

El rugido de la multitud los esperaba. Tan pronto como la puerta del vestuario se abrió, el sonido se estrelló contra ellos como una ola: miles de voces españolas, vivas de fe.

Izan exhaló lentamente, haciendo girar los hombros mientras caminaba por el túnel. El aire era denso, cargado de expectación.

Nico Williams trotaba a su lado, mascullando por lo bajo para animarse, mientras Lamine Yamal se hacía crujir el cuello.

Nadie hablaba, pero la energía entre ellos era eléctrica. Concentrados. Decididos.

Entonces, al llegar a la boca del túnel, los vieron.

Los jugadores franceses los miraban como si quisieran matarlos. Izan sonrió con ironía antes de encontrarse con la mirada de otro jugador.

Kante.

El bajito jugador francés había entrado por Camavinga, que había estado algo deslucido tras su pase que inició la cuenta goleadora de Francia.

El francés le dedicó a Izan la sonrisa más cálida que había visto en mucho tiempo antes de girarse hacia el final del túnel.

El árbitro dio la señal.

Los dos equipos salieron juntos, lado a lado, hacia el rugido ensordecedor del estadio.

Cuarenta y cinco minutos.

Cuarenta y cinco minutos para aguantar. Para luchar. Para terminar lo que empezaron.

Y los aficionados estaban listos.

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