Dios Del fútbol - Capítulo 309

Capítulo 309: Finalistas de Euro

Maignan no perdió el tiempo.

En el momento en que se confirmó la decisión, lanzó un balón largo, superando las líneas de presión de España y enviándolo a lo profundo del campo contrario.

La voz de Peter Drury se agudizó con urgencia.

—¡Oh, a España la han pillado con la guardia baja!

Olivier Giroud, el veterano suplente, siguió la trayectoria del balón, ajustando su posición entre Laporte y Rodri.

Con una lectura magistral de la trayectoria, la bajó con el pecho, absorbiendo el peso del pase antes de pasársela con un toque a Mbappé.

Y entonces, se movió.

Como un delantero que lo hubiera hecho mil veces, se desmarcó, moviéndose hacia el espacio entre los defensas españoles.

Mbappé lo vio al instante.

Una mirada rápida y se entendieron a la perfección. Mbappé, con el exterior, puso el balón en movimiento.

El balón se deslizó por el césped con una precisión letal, llegando a los pies de Giroud en plena carrera.

El exjugador del Arsenal dio un toque, y luego un segundo.

Y entonces, una explosión.

Un misil con la zurda, golpeado con veneno, que se combaba hacia la escuadra.

Unai Simón ya había salvado a España una vez.

Ahora, tenía que hacerlo de nuevo.

El estadio entero contuvo la respiración.

El disparo de Giroud fue una obra de arte, curvándose violentamente por el aire, destinado al fondo de la red.

Simón reaccionó.

Una estirada desesperada.

Las yemas de los dedos estiradas hasta su límite absoluto—

Y, con suerte… Contacto.

Un toque ligero, casi imperceptible, pero justo lo suficiente para desviar el balón por encima del larguero.

—¡UNAI SIMÓN, CON UNA PARADA CELESTIAL! —estalló Peter Drury.

Los aficionados españoles exhalaron con absoluta incredulidad.

Jim Beglin soltó un suspiro. —Oh, qué parada. España se lo debe todo ahora mismo.

Pero el peligro no había terminado.

El balón había sido despejado, pero seguía en juego.

Y Kanté ya estaba reaccionando.

Como un cazador acechando a una presa herida, irrumpió en el área.

Antes de que ningún defensa español pudiera recuperarse, soltó un derechazo hacia la portería. ¡OTRA VEZ!

Un borrón de movimiento.

Un bloqueo desesperado.

El lateral izquierdo español se lanzó hacia el disparo, y su pierna extendida desvió el balón antes de que pudiera poner a prueba a Simón de nuevo.

El estadio rugió.

Cucurella, todavía en el suelo, golpeó el césped con pura determinación.

La voz de Peter Drury resonó por encima del ruido.

—¡CUCURELLA, CON UN BLOQUEO QUE BIEN PODRÍA DARLE A ESPAÑA LA EUROCOPA!

Jim Beglin silbó. —¡La defensa de España, a pura fuerza de voluntad, se niega a caer!

Pero Francia no bajaba el ritmo.

Se venía el córner.

Y España estaba bajo asedio.

Minuto 75’—

Mientras Theo Hernández colocaba el balón para el córner, los jugadores franceses se reunieron cerca del área de penalti.

Mbappé. Giroud. Saliba. Tchouaméni. Todos esperando.

Los defensas españoles se prepararon.

Rodri ladraba órdenes, dirigiendo a Laporte y Cucurella.

Izan y Nico Williams tomaron posiciones justo fuera del área, listos para lanzar un contraataque si se presentaba la oportunidad.

El árbitro pitó.

El centro de Theo entró con rosca.

Un centro envenenado y con efecto, directo al corazón del área española.

Los cuerpos chocaron.

Saliba se elevó—

Pero también lo hizo Laporte.

Una batalla aérea brutal: codos, hombros, pura potencia—

Y Laporte la ganó.

Un fuerte cabezazo envió el balón bombeado lejos del peligro—

Pero solo le llegó a Rabiot.

El centrocampista de la Juventus la preparó desde unos veinte metros.

Un toque.

Y entonces—

Una volea feroz.

—¡RABIOT…! ¡OH, QUÉ BIEN LE HA PEGADO…!

La voz de Peter Drury alcanzó un punto álgido mientras el balón se dirigía como un rayo hacia la portería una vez más.

Unai Simón se tensó, pero Rodri… otra vez…

Una estirada en el último segundo, un bloqueo perfectamente sincronizado, envió el balón desviado a otro córner.

España respiró.

Pero solo por un segundo.

Porque Francia no se detenía.

Jim Beglin negó con la cabeza. —España está sobreviviendo por centímetros. ¿Pero cuánto tiempo podrán aguantar?

MINUTO 76’—

El córner de Francia se curvó hacia el área, los cuerpos se elevaban, forcejeaban… pero el despeje envió el balón bombeado hacia fuera.

Cayó hacia el otro lado del área, hacia el borde… hacia Izan.

Lo leyó en un instante.

Un control de pecho perfecto: suave, controlado.

Luego, un destello de movimiento.

Kanté cargó. Rabiot se acercó. ¿Pero Izan?

Ya se había ido.

Un giro rápido, un toque a su bota izquierda… y comenzó la escapada.

Pedri lo vio de inmediato, desmarcándose de su defensor.

Izan no dudó. Un pase rápido… y luego esprintó.

España estaba al contraataque.

El pase de vuelta de Pedri fue instantáneo, cortando la presión como un cuchillo en la mantequilla.

Izan, en plena carrera, se hizo con él.

La zaga francesa se revolvió. Theo Hernández retrocedió. Saliba se preparó.

Pero Izan no iba a por la gloria en solitario.

Vio movimiento: Yamal.

Un pase al hueco perfectamente medido, que atravesó la defensa de Francia.

Y Yamal lo remató de primeras.

Un rápido cambio a la zurda… y un disparo con rosca.

El balón se deslizó por el aire, superando a Rabiot; el mismo Rabiot que había hablado antes del partido.

¿Ahora?

Ahora solo podía mirar mientras el disparo de Yamal se combaba con perfección.

Tenía velocidad. Tenía precisión. Tenía veneno.

Maignan se estiró: los brazos extendidos, el cuerpo completamente alargado.

Pero no importó.

El balón pasó zumbando a su lado—

—¡Y GOLPEÓ EL INTERIOR DEL POSTE!

Una fracción de segundo de silencio.

Entonces—

¡LA RED SE ABOMBÓ!

¡¡¡GOOOOOOOOOOOOOOOOL!!!

¡Lamine Yamal salió disparado, con los brazos extendidos, pura electricidad en sus venas!

¡El banquillo de España estalló! ¡De la Fuente dio un puñetazo al aire!

Los jugadores españoles rodearon a su prodigio de 16 años, zarandeándolo y gritándole en los oídos.

—¡LAMINE YAMAL, UN CHICO ESTRELLA PARA ESPAÑA! ¡HA LLEGADO AL MAYOR ESCENARIO DE TODOS! ¡Y FRANCIA NO TIENE RESPUESTAS! —rugió Peter Drury al micrófono.

Jim Beglin exhaló con incredulidad. —Qué golazo. Qué momento. ¿Y Rabiot? Oh, sabes que se está arrepintiendo de todo lo que dijo antes de este partido.

La cámara enfocó a Rabiot, con la expresión congelada por la incredulidad.

Izan se acercó trotando, con una sonrisa de complicidad asomando en sus labios.

Le dio una palmada en la espalda a Yamal. —Perfecto.

Yamal sonrió, sin aliento. —Tú me diste la oportunidad.

Izan exhaló, mirando a los jugadores franceses que se reunían en el círculo central.

Se encontró con la mirada de Kanté.

El francés no sonrió esta vez.

España los tenía contra las cuerdas.

¿Y Izan?

Izan, en medio de la celebración española, ahora sonreía al francés.

Pero por una fracción de segundo, su mirada se desvió.

Las gradas.

Hori le había dicho que tenía una sorpresa para él, algo que vería en el estadio.

Él había asumido que era ella.

Después de todo, ella estaba en Japón antes del partido y Miranda le había dicho que esperara algo por el estilo.

Pero entonces—

Sus ojos se clavaron en un rostro familiar.

No era Hori.

Olivia.

Estaba allí. Entre la multitud.

Su pelo castaño rojizo, inconfundible incluso bajo las luces del estadio. Sus ojos verdes, brillantes de emoción, fijos solo en él.

Estaba radiante.

Una repentina oleada de emociones lo golpeó.

Sorpresa. Incredulidad. Algo más cálido.

Por un momento, el partido, el estadio, los rugientes aficionados españoles… todo se desvaneció.

Solo estaba ella.

Y entonces—

Una risa suave y cómplice se le escapó.

Hori.

Así que esta era su sorpresa.

Izan exhaló, negando con la cabeza, mientras una sonrisa irónica se dibujaba en sus labios.

Claro.

Pero no podía pensar en ello durante mucho tiempo.

Porque Francia ya había reanudado el juego.

Y la batalla aún no había terminado.

………

Luis de la Fuente ya había visto suficiente.

Era hora de matar el partido.

Con un gesto enérgico de la mano, el cuarto árbitro levantó el tablero.

Tres cambios simultáneos.

Salían Morata, Pedri y Nico Williams.

Y entraban Fabián Ruiz, Mikel Merino y Martín Zubimendi.

España no lo ocultaba: estaban cerrando la puerta, echando los cerrojos y soldándolos.

Pedri le dio una palmada en el hombro a Izan al pasar. —¿Termina el trabajo, vale?

Izan asintió, haciendo girar los hombros mientras se completaban las sustituciones.

Morata, el capitán, también se detuvo junto a Rodri antes de salir. —Dirígelos. Mantenlos concentrados.

Rodri apretó la mandíbula y asintió una sola vez.

La pérdida de tiempo había comenzado.

Cada saque de banda, cada reinicio… más lento.

Cada falta… unos segundos extra en el suelo.

Y entonces, en el minuto 87, De la Fuente jugó su última carta.

Lamine Yamal… fuera.

Dani Olmo… dentro.

El joven de 16 años había corrido hasta el agotamiento y, mientras se retiraba, los aficionados españoles se pusieron en pie.

Una ovación de pie.

Yamal levantó una mano en señal de agradecimiento, antes de volverse hacia Izan.

—Cierra el partido, y luego echamos unas partidas al Smash Bros después de esto…

Izan sonrió. —Lo haremos.

Excepto que—

A Francia le quedaba un último truco.

MINUTO 89’—

El balón cayó bombeado en el área española, aparentemente inofensivo, hasta que Theo Hernández cayó al suelo.

Sonó el silbato.

El estadio se congeló.

Izan giró bruscamente la cabeza hacia el árbitro. —Ni de coña.

El árbitro señaló el punto de penalti.

Penalti.

Para Francia.

Las protestas fueron inmediatas.

Rodri, con las manos en el aire. —¡Eso es demasiado flojo! ¡Apenas lo tocó!

Cucurella negó con la cabeza, furioso. —¡El VAR tiene que revisar esto!

Pero la decisión se mantuvo.

—Francia tiene una forma de volver al partido. ¿Podría ser este el comienzo de una remontada?

Kylian Mbappé se adelantó.

Unai Simón botaba sobre la línea de gol, con los brazos extendidos.

El estadio contuvo la respiración.

Sonó el silbato—

Mbappé le pegó limpiamente.

Gol.

4-3.

Francia se ponía a un solo gol.

Tras el reinicio, Francia se lanzó con todo al ataque.

Griezmann. Mbappé. Theo. Kolo Muani… todos al ataque.

España se atrincheró.

Cuerpos en la línea de fuego.

Entradas. Despejes. El tiempo se agotaba, segundo a segundo.

92’—Cabezazo de Giroud… parado.

94’—Volea de Mbappé… bloqueada por Laporte.

96’—Un último balón largo al área… Rodri se elevó por encima de todos.

Despejado.

El árbitro miró su reloj.

Entonces—

¡Fiuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!

FINAL DEL PARTIDO.

España había sobrevivido.

ESPAÑA… somos finalistas de la edición de la Eurocopa 2024.

Izan se inclinó, con las manos en las rodillas y el pecho subiendo y bajando.

Se giró y Rodri lo agarró.

—Lo conseguimos.

Lo habían conseguido.

La voz de Peter Drury se elevó.

—¡ESPAÑA MARCHA HACIA BERLÍN! ¡UNA NOCHE DE GARRA, DE FUEGO, DE JUVENTUD, Y JUGARÁN POR LA GLORIA!

Izan cerró los ojos, asimilándolo.

Y entonces—

Los abrió.

—¡España! ¡España! ¡España! —rugía la multitud.

Izan alzó la vista hacia las gradas, hacia el mar de rojo y amarillo. Los aficionados españoles rugían, coreando su nombre, el de Yamal, el de Rodri… el de cada héroe en ese campo de batalla esta noche.

El pitido final había sonado, pero la realidad aún no terminaba de asimilarse.

España estaba en la final de la Eurocopa 2024.

Los jugadores se abrazaron, olvidando por un momento el agotamiento. Rodri le dio una palmada en la espalda a Izan, sonriendo. —Un partido más.

Izan exhaló. —Uno más.

Las cámaras captaron cada momento: Yamal y Nico Williams riendo mientras saludaban a los seguidores españoles, Morata abrazando a Unai Simón, Cucurella todavía con los ojos desorbitados por la locura.

Luis de la Fuente, siempre sereno, se permitió sonreír. Le dio la mano a Didier Deschamps antes de dirigirse a sus jugadores, alborotando el pelo de Yamal antes de abrazar a Izan.

—Habéis estado brillantes esta noche —dijo el entrenador—. Todos y cada uno de vosotros.

Izan asintió levemente, todavía recuperando el aliento. Su mente regresó por un instante a las gradas: a Olivia, a la sorpresa que no se había esperado.

Pero no había tiempo para pensar en ello.

Porque la tormenta mediática ya había comenzado.

La voz de Elena Bohen todavía zumbaba de fondo mientras los jugadores de España se abrían paso hacia las cámaras.

Y Morata fue el primero.

—Has capitaneado a España hasta una final de la Eurocopa, ¿qué significa este momento para ti? —preguntó un periodista.

Morata, con el sudor aún goteando de su pelo, respiró hondo. —Es increíble. Hemos trabajado muy duro para esto. Pero lo sabemos…, esto todavía no ha terminado.

El siguiente fue Yamal.

—Lamine, ¡16 años y marcando en una semifinal de la Eurocopa! ¿Qué te pasa por la cabeza?

Yamal, sonriendo, se frotó la nuca. —Vi el hueco y fui a por él. Ni siquiera lo pensé, simplemente ocurrió.

Se giró hacia Izan, con una sonrisa socarrona. —Y como Izan me dio el pase perfecto, no tuve más remedio que marcar.

La cámara se centró en Izan.

—Izan —empezó el periodista—, otra actuación espectacular por tu parte: tu séptimo gol del torneo, además de tu quinta asistencia, y una vez más, tu presencia ha sido decisiva.

Estás a solo dos goles de igualar el récord de Platini y también te has unido a los grandes en la historia, marcando un doblete tanto en cuartos como en semifinales de la Eurocopa. ¿Cuál es tu reacción a esta victoria? Y ¿cómo te sientes?

Izan exhaló, limpiándose la cara con la manga antes de hablar. —Ha sido una batalla. Francia es un equipo increíble.

Pero hemos demostrado nuestro carácter. —Miró hacia las gradas por un momento, como si aún estuviera asimilándolo todo.

—Y ahora, nos queda un paso más. Además, como has dicho, un doblete, así que estoy emocionado. En cuanto al récord, no estoy muy centrado en él, pero sería bonito superarlo.

Las preguntas no cesaban.

La energía era eléctrica.

España estaba en la final.

Los jugadores españoles seguían en el campo, empapándose del momento. Algunos habían empezado a relajarse, hablando con la familia y saludando a los aficionados.

Otros, como Nico Williams y Lamine Yamal, seguían eufóricos, jugando con un balón cerca de la línea de banda.

Izan estaba de pie junto al área técnica. Su móvil vibró en su mano. Al principio lo ignoró, pero entonces se dio cuenta de algo: no era el único.

Uno por uno, los jugadores empezaron a mirar sus móviles. Al otro lado del campo, Dani Olmo se desplazaba por la pantalla, su rostro iluminándose al comprender. Rodri echó un vistazo a su pantalla y luego levantó la vista, con las cejas arqueadas.

Entonces, desde el otro lado, Ferran Torres gritó:

—¡Ha ganado Inglaterra!

La noticia corrió como la pólvora.

Izan desbloqueó su móvil.

Inglaterra 2-1 Países Bajos.

Un gol de última hora de Ollie Watkins.

Como si fuera una señal, las notificaciones empezaron a llover.

BBC Sport: «¡INGLATERRA PASA! ¿It’s coming home? Los hombres de Southgate se aseguran una plaza en la final contra España».

Sky Sports: «España vs. Inglaterra: una final para la historia».

Marca: «España espera a Inglaterra en Berlín. ¿Podrá La Roja alzar otro título europeo?».

The Athletic: «Izan, Yamal, Pedri vs. Bellingham, Kane, Foden. Se avecina un choque de estilos».

Los móviles pasaban de mano en mano. Izan podía oír los murmullos de sus compañeros mientras leían los titulares.

Nico Williams se acercó corriendo y se inclinó sobre el hombro de Izan, sonriendo. —Tío, los aficionados ingleses ya creen que han ganado.

Izan sonrió con aire de suficiencia. —Que lo crean.

Pedri, a unos metros de distancia, se rio entre dientes mientras revisaba sus mensajes.

—Bellingham me va a escribir en cualquier momento.

Como si fuera una señal, su móvil vibró.

El de Izan también.

Jude Bellingham: La final va a ser divertida. Nos vemos en Berlín.

Izan se quedó mirando el mensaje un segundo antes de responder.

Izan: Estoy deseando que llegue. Pero no esperes que sea fácil.

Bloqueó el móvil y exhaló, mirando a sus compañeros.

Habían llegado tan lejos. Un partido más. Una última batalla.

…

Izan finalmente salió del campo, con el estadio todavía ruidoso.

Los cánticos de los aficionados españoles resonaban a su espalda, reverberando aún por el estadio como la réplica de la batalla que acababan de ganar.

Lo había conseguido, lo habían conseguido. España estaba en la final.

El túnel estaba abarrotado de personal, jugadores y directivos, pero una presencia familiar hizo que ralentizara el paso.

Komi. Hori. Olivia.

Su madre fue la primera en llegar hasta él, con una expresión a medio camino entre el orgullo y la exasperación.

—Me asustaste con ese choque en la primera parte —dijo ella, refiriéndose al momento en que Upamecano había arrollado contra él.

Izan se rio, frotándose el cuello. —Estoy bien, mamá. Ni siquiera lo he notado.

Komi lo miró. —Anda ya.

Antes de que pudiera responder, Hori se estrelló contra él con toda su fuerza, casi derribándolo.

—¡Has estado increíble! —chilló contra su pecho—. Esa asistencia a Yamal, la presión, los regates, la forma en que te comiste a Theo… —Se apartó, con los ojos brillantes de emoción—. Finalista. Mi hermano es finalista.

Izan soltó el aire, sin acabar de creérselo él mismo. —Todavía no ha terminado.

Una nueva voz interrumpió, suave y burlona.

—Todavía no ha terminado, dice. Como si no acabara de meter a España en la final de la Eurocopa.

Izan se giró y vio a Miranda apoyada en una valla, con los brazos cruzados y una sonrisa divertida en el rostro.

Iba vestida tan elegantemente como siempre, con su personaje de mánager totalmente intacto incluso en el caos de las celebraciones posteriores al partido.

—Buen trabajo, estrella —dijo—. Tu valor se acaba de disparar. Espero que estés preparado para un millón de nuevos acuerdos comerciales.

Izan puso los ojos en blanco. —Ya hablaremos de eso.

—Por supuesto. —Miranda le guiñó un ojo—. Ve a disfrutar de tu momento. Te lo has ganado.

Y entonces, por fin, Olivia.

Había estado de pie a solo unos pasos, observando, esperando. Cuando él se encontró con su mirada, ella no dijo nada al principio.

Solo sonrió. Era una sonrisa suave y cálida, de esas que hacen que todo lo demás se silencie por un momento.

Entonces, sin dudarlo, dio un paso adelante y lo rodeó con sus brazos.

Izan se tensó ligeramente. —Liv…, estoy sudado.

—No me importa.

Lo abrazó con más fuerza. Él exhaló, hundiéndose en el abrazo, mientras el peso de la noche finalmente se asentaba.

Era el partido más importante de su vida hasta el momento, y ella estaba allí, abrazándolo como si fuera lo único que importara.

[Espero que todos encontréis a vuestra media naranja. ]

Entonces…

—Vale, ya es suficiente.

Hori se metió entre ellos, apartando a Olivia. —Izan es mi hermano primero.

Olivia gimió. —Hori.

—Nop. —Hori se aferró al brazo de Izan de forma posesiva—. Vamos a celebrarlo juntos.

Izan, divertido, dejó que lo arrastrara unos pasos antes de volverse hacia Olivia. —¿Te veo luego?

Ella resopló, pero sonrió. —Más te vale.

Miranda, que había estado observando el intercambio como una espectadora en una comedia, negó con la cabeza.

—Hori, estás peligrosamente cerca de empezar una rivalidad.

Hori sonrió de oreja a oreja. —No le temo a nadie.

Después de pasar unos minutos más con su familia, Izan finalmente se disculpó y se dirigió de nuevo hacia el vestuario.

Le dolía el cuerpo, pero era un dolor sordo, eclipsado por la emoción de lo que acababa de ocurrir.

Los pasillos del estadio bullían de actividad: personal, periodistas, directivos, todos atrapados en su propio torbellino de tareas posteriores al partido.

Estaba casi en la puerta cuando casi se choca con alguien.

—Buen gol, por cierto —dijo esa persona. Izan se giró para mirar bien a la persona y no era un humano cualquiera.

Cristiano Ronaldo.

Izan se detuvo en seco.

Ronaldo, ahora vestido con un elegante atuendo negro, exudaba sin esfuerzo ese aura de confianza intocable.

Su Portugal había caído ante Francia en cuartos de final, pero aun así seguía allí, mirando, observando.

Y ahora, estaba mirando a Izan.

Izan, que se había enfrentado a defensas sin miedo. Izan, que acababa de jugar el partido más importante de su carrera. Izan, que, en ese mismo momento, se sentía como un niño deslumbrado por una estrella.

Ronaldo le dedicó una pequeña sonrisa de complicidad. —Buen partido.

Izan parpadeó. —Eh… —Se recompuso, enderezando la postura—. Gracias. Significa mucho.

La sonrisa de Ronaldo se amplió, como si hubiera visto esa reacción mil veces antes. —La final es lo siguiente. Un gran momento. ¿Estás preparado?

Izan tragó saliva, obligándose a salir de su aturdimiento. —Sí. Creo que sí.

Ronaldo ladeó la cabeza. —¿Crees que sí?

Izan exhaló, serenándose. —Lo sé.

Los ojos de Ronaldo brillaron con aprobación. —Bien. —Pasó por al lado de Izan y luego se detuvo, como si estuviera debatiendo algo.

Cuando se volvió, su expresión se había agudizado. —Una última cosa.

Izan sintió que su ritmo cardíaco se aceleraba. —¿Sí?

Ronaldo le sostuvo la mirada. —Trabaja un poco más la fuerza de tus piernas. El talento no es nada sin trabajo duro.

Izan asimiló las palabras, asintiendo. —Lo haré.

Ronaldo le dedicó una última mirada antes de darse la vuelta y desaparecer por el pasillo.

Izan exhaló, todavía intentando procesar lo que acababa de ocurrir.

Entonces, casi por instinto, activó el sistema en su mente.

Escanear jugador: Cristiano Ronaldo.

La interfaz respondió al instante.

Izan echó un vistazo a los resultados y se quedó helado.

Sus ojos se abrieron como platos.

Qué coj…

…

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