Dios Del fútbol - Capítulo 312

Capítulo 312: Jóvenes de España

Lo que finalmente los condenó fue la carcajada que resonó en el vestíbulo: fuerte, sin filtros, imposible de ignorar.

Y en ese preciso instante, llegó De la Fuente.

El ambiente cambió al instante.

Una presencia imponente. Un silencio que lo cortaba todo.

Izan, que todavía sostenía un balón en las manos, cruzó la mirada con el entrenador desde el otro lado de la sala.

Hora de correr.

Sin dudarlo, salió disparado, empujando a Lamine y a Nico por delante mientras corrían hacia las escaleras.

Los jugadores más jóvenes se dispersaron como ladrones pillados in fraganti, escabulléndose en las sombras de los pasillos del hotel.

Morata, que se quedó atrás, suspiró. —Increíble.

Rodri se giró lentamente para encarar a De la Fuente, resignado. —Antes de que digas nada, que sepas que… les dije que era una mala idea.

Carvajal se cruzó de brazos. —No, no es verdad.

El entrenador resopló, paseando la mirada por el desastre que habían montado.

—Más os vale que ganemos —fue todo lo que dijo.

Luego, sin mediar más palabra, se dio la vuelta y se fue.

…

El sol de la mañana entraba a raudales por las ventanas del hotel, arrojando un cálido resplandor sobre las habitaciones de la selección española.

Era una estampa de serenidad… hasta que los despertadores empezaron a sonar como sirenas de emergencia.

Izan gimió mientras despegaba la cara de la almohada, mirando el móvil con los ojos empañados. Apenas había cerrado los ojos cuando el incesante pitido lo devolvió a la realidad.

Sentía el cuerpo como un saco de cemento, pesado y negado a cooperar.

Al otro lado de la habitación, a Lamine Yamal no le iba mucho mejor.

—Apágalo —masculló Lamine para nadie en particular, con la voz ahogada por las sábanas.

Izan gruñó, dejó caer un brazo hacia el móvil y lo golpeó con fuerza, silenciando la alarma. Durante unos gloriosos segundos, hubo paz. Y entonces…

—Ahhhhhhhhhhhhhhh. ¿Qué haces en mi habitación? —dijo Izan, agarrando las sábanas para cubrirse como una mujer que acaba de ser deshonrada.

Pero justo en ese momento, la puerta se abrió de golpe.

—Despierta, idiota —anunció Nico Williams, demasiado alegre para alguien que había estado igual de implicado en la estupidez de la noche anterior—. Tú también, Izan. El desayuno en quince minutos.

—Espera, ¿el único idiota soy yo? —dijo Yamal, pero Nico no le hizo ni caso.

Izan volvió a gemir y se dio la vuelta para tumbarse boca abajo. —Te odio.

Nico sonrió con aire de suficiencia. —No, te odias a ti mismo por pensar que el futbolín y el baloncesto en la papelera eran buenas ideas a las dos de la madrugada.

Lamine apenas levantó la cabeza. —Habríamos estado bien si Rodri no se hubiera lucido.

Izan se rio a su pesar. —Tío, metió ese tiro como si fuera Steph Curry.

Nico se rio. —Rodri es un jugadorazo oculto, pero ¿la cara de De la Fuente cuando nos pilló? Vi mi vida pasar ante mis ojos.

Al oír mencionar a su entrenador, Lamine por fin se incorporó, frotándose la cara. —¿Crees que sigue enfadado?

Izan intercambió una mirada con Nico. —¿Enfadado? Estoy bastante seguro de que está tramando nuestra perdición ahora mismo.

Lamine gimió de forma dramática y se dejó caer de nuevo en la cama. —No sé si De la Fuente es tan mezquino. Estamos muy jodidos.

Nico sonrió. —Yo no. Corrí más rápido que todos vosotros.

Izan le tiró una almohada. —Cobarde.

Nico la esquivó sin esfuerzo. —Qué va, solo soy listo.

Lamine por fin se incorporó, frotándose los ojos. —Vale, pero sed sinceros: ¿quién tiene peores ojeras?

No hizo falta más.

Izan y Lamine se giraron inmediatamente el uno hacia el otro, con las caras a escasos centímetros de distancia mientras examinaban los estragos.

Lamine entrecerró los ojos. —Joder, tus ojeras son tremendas.

Izan bufó. —Mira quién habla. Pareces que no has dormido en una semana.

Nico estalló en carcajadas. —Esta es la competición más tonta que he visto en mi vida.

Pero ya era demasiado tarde. El reto estaba servido.

Para cuando llegaron al comedor para el desayuno, Izan y Lamine estaban enzarzados en una acalorada discusión sobre quién tenía peores ojeras.

—Te juro que las mías son más oscuras.

—Las tuyas solo están hinchadas. Las mías tienen profundidad.

—¿Profundidad? ¿Qué es esto, una crítica de arte?

Los jugadores que habían conseguido dormir toda la noche los miraban con diversión mientras los dos seguían discutiendo.

Pedri, sorbiendo su café, enarcó una ceja. —¿De verdad estáis debatiendo quién tiene peor cara?

Rodri, sentado cerca, negó con la cabeza. —Este equipo no tiene remedio.

Entonces, justo cuando Izan y Lamine iban a pedir una tercera opinión, una sombra se cernió sobre ellos.

De la Fuente.

El entrenador dejó su taza de café con deliberada precisión y se cruzó de brazos. —Decidme —dijo, con la voz peligrosamente tranquila.

—¿De verdad estáis preguntando quién tiene peores ojeras?

Ninguno de los dos se atrevió a hablar.

Todo el comedor se había quedado en silencio.

De la Fuente exhaló bruscamente, frotándose las sienes como un hombre que se cuestiona todas las decisiones de su vida. —Trescientos toques. Cada uno.

Izan parpadeó. —¿Espera, qué?

La mirada del entrenador se endureció. —Y si el balón toca el suelo, empezáis de nuevo.

Algunos jugadores silbaron, otros reprimieron la risa. Nico se tapó la boca con una mano, conteniendo a duras penas su reacción.

Lamine lo intentó una última vez. —Entrenador, sea sincero: ¿quién tiene peores ojeras?

La expresión de De la Fuente se ensombreció. —Cuatrocientos.

Izan le dio una colleja a Lamine. —Buen trabajo.

…

El campo de entrenamiento de Múnich era despiadado.

Izan y Lamine estaban de pie, uno al lado del otro, con el sudor ya perlado en sus frentes. Delante de ellos, un único balón de fútbol.

Detrás de ellos, todo el equipo observaba como si fuera el mayor espectáculo del torneo.

—Te juro que no volveré a quedarme despierto después del toque de queda —masculló Lamine.

Izan resopló. —Cállate y da toques.

Ambos empezaron, concentrados en mantener el balón en el aire. Durante un rato, todo fue bien: fluido, controlado, rítmico.

Entonces pasó Nico por allí.

—Vaya —reflexionó, con las manos en la espalda—. Leyendas en ciernes. Excepto que… —ladeó la cabeza—. ¿No falló Lamine un pase sencillo en el entrenamiento de ayer?

A Lamine le tembló un párpado. —No le hagas caso.

Nico no había terminado. Se giró hacia Izan. —Y tú, ¿no mandaste un tiro tan alto que casi le da al autobús del equipo?

A Izan se le escapó el toque. El balón tocó el suelo.

Silencio.

Entonces, la voz de De la Fuente, siempre paciente: —Empezad de nuevo.

Izan se giró lentamente hacia Nico, con intención asesina en la mirada. —Voy a acabar contigo.

Nico sonrió. —No antes de que llegues a los cuatrocientos.

Una oleada de risas recorrió al equipo.

Izan suspiró, recogiendo el balón de nuevo. —Esto es una auténtica tortura.

Lamine asintió solemnemente. —Nos lo hemos buscado.

Pero por mucho que sufrieran, el castigo tenía su propia gracia.

Cada vez que uno dejaba caer el balón, el otro gemía de forma dramática, maldiciendo su mala suerte.

De vez en cuando, Rodri o Morata les daban consejos falsos en tonos serios, como si estuvieran analizando una final de la Liga de Campeones.

Incluso De la Fuente, a pesar de su expresión severa, contenía claramente la diversión.

Para cuando terminaron, empapados en sudor y agotados hasta no poder más, se desplomaron sobre el césped.

Nico se paró junto a ellos, sonriendo con suficiencia. —Entonces, ¿quién decíais que tenía peores ojeras?

Izan y Lamine, demasiado cansados para discutir, gimieron al unísono.

—Buena respuesta.

…

Esa tarde, después del entrenamiento, la selección española se reunió en la sala de juntas privada del hotel. El ambiente había cambiado.

Los ecos de las risas del castigo matutino se habían desvanecido, reemplazados por el peso de lo que se avecinaba.

La final todavía estaba a un par de días, pero la realidad se estaba imponiendo.

Luis de la Fuente estaba de pie al frente de la sala, con las manos en los bolsillos, paseando la mirada por sus jugadores.

Algunos se inclinaban hacia adelante, con los codos en las rodillas; otros estaban recostados, con los brazos cruzados, pero absolutamente todos estaban escuchando.

Dejó que el silencio se prolongara unos instantes antes de hablar.

—Estamos aquí —dijo, con voz firme—. No por suerte. No por casualidad. Estamos aquí porque nos lo hemos ganado.

Dejó que las palabras calaran, observando cómo las cabezas asentían ligeramente, cómo las espaldas se enderezaban.

—Hubo gente que dudó de nosotros incluso antes de que empezara este torneo —continuó—. Dijeron que éramos demasiado jóvenes, demasiado inexpertos. Dijeron que no éramos los favoritos.

Pero no escuchamos. Luchamos. Jugamos a nuestro fútbol. Y mirad a dónde nos ha traído eso.

Se giró ligeramente, dio unos pasos antes de encararlos de nuevo.

—Quiero que os toméis un momento y penséis en todo lo que os ha traído hasta aquí. El entrenamiento extra.

Los sacrificios. Las veces que superasteis el cansancio, la duda, la presión.

Pensad en los partidos que hemos jugado. Pensad en todo el trabajo que ha costado llegar a este punto.

Hizo una pausa, su voz se suavizó.

—Sería una lástima —dijo—, dejar que todo eso se eche a perder.

Silencio.

No el tipo de silencio que nace de los nervios, sino el que nace de la comprensión.

De la Fuente asintió para sí, satisfecho con la forma en que el mensaje estaba calando.

—Estos próximos días, no quiero que penséis en la presión. No quiero que penséis en las expectativas. Solo quiero que recordéis una cosa.

Miró por toda la sala, asegurándose de que cada uno de los jugadores se encontrara con su mirada.

—Merecemos estar aquí.

Pasó un instante.

—Ahora hagamos que valga la pena.

No estallaron vítores. No hubo respuestas dramáticas. Solo una comprensión profunda y colectiva.

Este era su momento.

Y no iban a desperdiciarlo.

De la Fuente asintió para sí, complacido por cómo estaba calando el mensaje.

—Estos próximos días, no quiero que penséis en la presión. No quiero que penséis en las expectativas. Solo quiero que recordéis una cosa.

Miró por toda la sala, asegurándose de que cada uno de los jugadores le sostenía la mirada.

—Nos merecemos estar aquí.

Hubo una pausa.

—Ahora hagamos que valga la pena.

No estallaron vítores. Ni respuestas dramáticas. Solo un profundo entendimiento colectivo.

Era su momento.

Y no iban a desperdiciarlo.

…

Cuando la reunión terminó y los jugadores se levantaron de sus asientos, Izan permaneció quieto, con las manos apoyadas en las rodillas.

Una extraña pesadez se instaló en su pecho; no eran nervios, ni presión, sino algo más profundo. Una presencia.

Entonces, ocurrió.

Un pulso, como un temblor silencioso a través de su cuerpo, ni doloroso ni abrumador, pero innegable.

Los bordes de su visión parpadearon, y por un breve instante, el mundo se sintió más nítido, más claro.

[Aviso del Sistema: Título Desbloqueado]

Precedente: El primero de muchos

Título: «General en el Campo»

Descripción: Tu presencia impone en el campo.

Tus compañeros se mueven con mayor confianza, su percepción aumenta, su ejecución es más precisa.

Mientras el partido está en juego, inconscientemente te buscan a ti; no solo como jugador, sino como líder. Tú los elevas.

La respiración de Izan era lenta y medida, aunque su corazón latía con fuerza.

Esto era diferente.

Apretó los puños, probando su propia presencia, pero nada cambió exteriormente. Ninguna gran revelación.

Ningún estallido repentino de poder. Solo una certeza subyacente, como si se estuvieran sentando cimientos bajo sus pies.

—Oye, ¿qué haces?

La repentina voz le hizo parpadear.

Lamine lo miraba fijamente, con la cabeza ladeada y los brazos cruzados. Detrás de él, Nico estaba de pie con una ceja levantada.

—¿Estás bien? —preguntó Nico, mirándolo con curiosidad.

Izan negó ligeramente con la cabeza, apartando la notificación del sistema. —Sí. Solo pensaba.

Lamine entrecerró los ojos. —¿Pensando? Qué raro.

Nico asintió con aire de sabio. —Sí, no hagas eso. Es malo para la salud.

Izan puso los ojos en blanco. —Lo dice el que casi hace que nos maten esta mañana.

Nico sonrió. —Y aun así, salí ileso. Piensa en eso.

Lamine sonrió con suficiencia. —Sí, mientras nosotros nos moríamos bajo el sol, tú estabas holgazaneando a la sombra.

—Lo dices como si fuera algo malo —dijo Nico, pasando un brazo por los hombros de Lamine—. Venga, vamos, si no nos movemos, Morata se va a comer media cocina.

Izan exhaló, levantándose y estirando los brazos. El sistema podía esperar. Significara lo que significara este nuevo título, lo probaría adecuadamente en el entrenamiento.

……..

El sol de la mañana se filtraba por las persianas, dibujando suaves líneas en el techo. Izan yacía despierto, mirándolas, con la mente ya en movimiento.

Su cuerpo se sentía normal. No había efectos persistentes de la notificación de ayer. Ni temblores residuales.

Pero algo había cambiado.

Podía sentirlo; no de una manera que pudiera explicar, sino de la misma forma en que un jugador simplemente sabe cuándo desmarcarse, cuándo mover el cuerpo, cuándo anticipar un pase antes de que ocurra.

Una presencia.

La suya.

Izan exhaló, frotándose los ojos para quitarse el sueño antes de incorporarse.

No iba a darle demasiadas vueltas. Todavía no. Aún quedaba el entrenamiento por delante. Ahí es donde sabría de verdad si algo había cambiado.

El olor a comida llenaba el aire cuando entró en el comedor, donde la plantilla ya estaba reunida, repartida en varias mesas.

El habitual murmullo de conversaciones y el ocasional raspar de cubiertos resonaban en la sala.

Lamine y Nico estaban situados cerca del centro, con los platos apilados a una altura peligrosa.

Izan cogió su propio plato y se acercó justo cuando pilló el final de su conversación.

—Solo digo —argumentaba Lamine, tenedor en mano— que no puedes llamarte el más rápido de la plantilla cuando ayer te di un repaso dos veces.

Nico resopló, cortando su tostada. —Por favor. La primera vez, me resbalé. La segunda, te dejé ganar para que no lloraras.

Lamine parpadeó. —Yo no lloro.

—Eso no es lo que dice tu vídeo de mejores jugadas —murmuró Nico, apenas audible.

—¿Qué?

—Nada.

Izan se sentó frente a ellos, luchando contra la sonrisa que amenazaba con aparecer en sus labios. —¿Nunca os cansáis de esto?

—No —dijeron al unísono.

Izan negó con la cabeza, cogiendo una pieza de fruta de su plato. —Deberíais centraros en ganar en lugar de discutir sobre quién es más rápido.

Lamine se inclinó hacia delante. —¿Ah, sí? ¿Y quién crees que es más rápido?

Izan masticó pensativo y luego ladeó la cabeza. —Mmm… Diría que Morata.

Nico se atragantó con el agua. Lamine lo miró como si hubiera perdido la cabeza.

—…Te odio —murmuró Lamine, pinchando sus huevos.

Izan sonrió. —Come, General. Tienes un largo día por delante.

…..

Después de la cena, los jugadores se movieron, preparando sus botas y vendajes para la sesión antes de reunirse con Luis de la Fuente fuera.

El campo se extendía ante ellos, con la hierba cubierta de rocío matutino. Los jugadores trotaban en grupos, calentando y charlando.

Izan pisó la hierba—

—y sintió cómo se activaba.

Era la presencia.

Como asumir un papel que siempre había existido, pero que solo ahora era reconocido.

[ Título Activado: General en el Campo ]

Sus sentidos se agudizaron. No solo su propio posicionamiento, sino el de todos. Los movimientos de sus compañeros. Su espaciado. Su lenguaje corporal.

Giró la cabeza instintivamente: Lamine, saltando sobre la punta de los pies, ya ansioso por correr. Nico, con las manos en las caderas, estirando, relajado pero listo. Pedri, ajustándose los calcetines, tranquilo, sereno.

[ Escaneando jugadores seleccionados… ]

Lamine Yamal

OVR: 84

Rasgos: Aceleración Rápida, Control Cercano, Imprevisibilidad

Nico Williams

OVR: 84

Rasgos: Ritmo Explosivo, Especialista en 1v1, Movimiento Sin Balón

Pedri

OVR: 87

Rasgos: Creador de Juego Visionario, Resistencia a la Presión, Dictador del Tempo

Entonces, cambió.

Como una atadura invisible que los conectaba, como un instinto perfeccionado a través de incontables batallas. Izan sabía dónde estaban incluso antes de que se movieran.

[ Efecto de Título Aplicado: +1 de OVR a compañeros durante el juego ]

Lamine Yamal

OVR: 85 (+1)

Rasgos: Aceleración Rápida, Control Cercano, Regate Minimalista

Nico Williams

OVR: 85 (+1)

Rasgos: Corredor Explosivo, Especialista en 1v1, Movimiento Sin Balón

Pedri

OVR: 88 (+1)

Rasgos: Visionario, Resistente a la Presión, Dictador del Tempo

Izan parpadeó. Los números flotaban en su mente, tan naturales como ver un marcador. No eran abrumadores ni intrusivos; simplemente estaban ahí.

Lamine le dio un codazo. —¿A qué viene esa cara?

Izan lo miró. —¿Qué cara?

—Esa cara, como si acabaras de descubrir algo.

Izan exhaló, haciendo rodar los hombros.

—Supongo que ya veremos.

El balón rodó sobre el campo. El entrenamiento había comenzado.

……..

El ritmo del entrenamiento era diferente hoy.

Desde el momento en que empezó el primer rondo, España no era solo buena, fluía.

El balón se deslizaba entre los pies con precisión, cada toque limpio, cada movimiento con un propósito.

Los jugadores ocupaban instintivamente los espacios, ofreciendo opciones sin dudar. No era forzado, no estaba ensayado, era natural.

Izan lo sentía todo.

¿A dónde debía ir el siguiente pase? ¿Cómo se desarrollaría la jugada dos o tres movimientos más adelante? Y, más que nada, sentía cómo respondían sus compañeros.

Estaban más finos. Con más confianza.

Y ellos también lo sabían.

El toque de Lamine era impecable, sus giros más cerrados, y los defensas sufrían para pararlo.

El movimiento sin balón de Nico era ridículo: encontraba huecos en un instante, lanzándose al espacio incluso antes de que llegara el pase.

Pedri, que ya era un genio, jugaba como si tuviera un segundo par de ojos, su conexión con Izan era casi telepática.

Luis de la Fuente estaba en la banda, con los brazos cruzados, observando atentamente.

El cuerpo técnico también se dio cuenta.

Se giró hacia su asistente. —Graba los ejercicios. Quiero que se analice cada secuencia.

El asistente asintió, haciendo un gesto a los analistas. Las cámaras hicieron zoom.

Mientras tanto, en el campo, un ejercicio de pases se convirtió en algo más.

Pases a un toque, rotaciones fluidas; cada combinación parecía automática. Sin movimientos desaprovechados. Sin demora, casi como una obra de arte en movimiento.

Después de una secuencia particularmente nítida que terminó con Lamine filtrando un pase a Nico de cara a portería, Nico clavó un tiro en la escuadra antes de girarse, sonriendo.

—Vale, no estoy loco, ¿verdad? Esto es diferente.

Lamine asintió, apenas sin aliento. —Sí. Estamos conectando demasiado bien.

Izan exhaló, secándose el sudor de la frente. Sabía exactamente por qué.

Y no se detuvo.

Cuando comenzó el partidillo, España jugaba como una máquina.

Un equipo dominaba la posesión, asfixiando al otro con una presión aguda e incesante. Incluso cuando el segundo equipo recuperaba el balón, no podían respirar: las líneas de pase se cerraban al instante y la presión se aplicaba antes de que pudieran reaccionar.

De la Fuente entrecerró los ojos. Esto no era solo cohesión. Era algo más.

Izan movía los hilos sin esfuerzo. Cuándo ralentizar el tempo, cuándo acelerarlo. Cuándo retrasar la posición, cuándo atacar el espacio.

Los demás respondían sin dudar, alimentándose de su ritmo.

Interceptó un pase suelto, se giró bruscamente y de inmediato lanzó a Nico a correr por la banda.

La fuerza perfecta. El ángulo perfecto.

El balón llegó a los pies de Nico como si siempre hubiera estado destinado a estar allí.

Sin dudarlo: recorte hacia adentro, pase de la muerte. Llegó Lamine. Tiro de primeras.

A la red.

Nico abrió los brazos, sonriendo. —Sí, esto es definitivamente diferente.

Lamine negó con la cabeza, mirando fijamente a Izan. —¿Qué coño has desayunado esta mañana?

Izan sonrió con suficiencia. —Lo mismo que tú.

—Mentiroso.

El partidillo continuó, pero el patrón nunca cambió. España lo controlaba todo.

De la Fuente se giró hacia su cuerpo técnico, con voz baja.

—Aseguraos de que grabamos cada segundo de esto.

Algo estaba pasando aquí.

Y quería entender exactamente qué era.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com