Dios Del fútbol - Capítulo 315

Capítulo 315: A horas de distancia

El salón del hotel estaba lleno del murmullo de las conversaciones, pero la mayoría de la selección española se había reunido en torno a la gran TV colgada en la pared.

La rueda de prensa de Luis de la Fuente previa al partido se estaba retransmitiendo en directo y, aunque deberían haber estado relajándose por la noche, la oportunidad de analizar las palabras de su entrenador —y meterse unos con otros— era demasiado buena para dejarla pasar.

Izan estaba sentado en la parte de atrás, con los brazos cruzados mientras bebía de una botella de agua.

No estaba especialmente interesado en ver la conferencia, pero tampoco iba a ser el único que no prestara atención.

En la pantalla, De la Fuente estaba sentado en el estrado, con expresión serena mientras los periodistas se turnaban para lanzar sus preguntas.

—Entrenador, mañana es su partido más importante del torneo hasta ahora. ¿Cómo se siente con la preparación del equipo?

De la Fuente asintió ligeramente. —Estoy muy satisfecho. El grupo ha estado entrenando a un alto nivel y veo un fuerte sentido de unidad en la plantilla.

—Estos jugadores confían los unos en los otros, y eso es impagable en un partido como este.

Desde donde estaba sentado, Lamine bufó, mirando a Nico. —Siempre dice eso.

Nico sonrió con picardía. —Sí, pero es verdad.

La siguiente pregunta llegó rápidamente. —Mucha gente está hablando de la forma en que juega España, sobre todo de la fluidez en el ataque. Algunos analistas dicen que parece más instintivo que estructurado. ¿Cuál es su opinión?

De la Fuente no dudó. —El fútbol es un juego de estructura e instinto. Cuando tienes jugadores que entienden el espacio y se entienden entre ellos, el movimiento se vuelve automático.

—Se trata de confiar en los que te rodean, de saber dónde van a estar antes incluso de que lleguen.

Varias cabezas en el salón se giraron hacia Izan al oír eso.

Él frunció el ceño de inmediato. —¿Qué?

—Tú —dijo Lamine, señalando la pantalla—. Eso es, literalmente, una forma encubierta de decir «Izan les está facilitando las cosas a todos los demás».

—Exacto —añadió Nico, dándole un codazo a Pedri—. Tío, este de verdad que podría ser el hijo secreto de De la Fuente.

Eso fue todo lo que hizo falta. La sala estalló en carcajadas y varios jugadores se unieron a la vez.

—Izan Fuente suena bien —bromeó Ferran.

—Eso explica por qué le gustas tanto al viejo —añadió Dani Olmo, sonriendo.

Izan puso los ojos en blanco, negando con la cabeza mientras dejaba la botella. —Estáis exagerando.

—¿Ah, sí? —dijo Lamine con una sonrisa pícara—. Porque es una locura cómo acaba de responder una pregunta sobre ti sin decir tu nombre.

Morata, que había estado recostado en uno de los sofás, se rio entre dientes y finalmente habló. —¿Saben una cosa? Si yo fuera entrenador, a mí también me gustaría un jugador como Izan.

Eso hizo que las bromas se detuvieran por un momento. La plantilla se giró para mirar a su capitán, que tenía una expresión de complicidad en el rostro.

—Seamos sinceros —continuó Morata, moviéndose ligeramente—. Ve el juego de otra manera. La mitad de las veces, me facilita el trabajo sin que yo tenga que pensar en ello. Hizo un gesto hacia Pedri y los demás.

—Lo mismo con vosotros. No tenemos que dudar de nuestros movimientos porque sabemos que va a elegir el pase correcto.

Izan resopló, reclinándose en la silla. —No he pedido una charla TED, tío.

Eso provocó otra ronda de risas y la atención se desvió lentamente de él mientras los jugadores debatían diferentes momentos de los entrenamientos y de partidos pasados.

Izan se contentaba con solo escuchar… hasta que el teléfono le vibró en el bolsillo.

Lo sacó y echó un vistazo a la pantalla.

Olivia

Frunció el ceño ligeramente. No era tarde, pero ella no era de las que llamaban de la nada a menos que fuera importante.

Antes de que pudiera siquiera pensar en levantarse y salir de la sala para contestar, Nico se dio cuenta.

Y esa fue la continuación de sus problemas.

—Uuuuh —dijo Nico, alargando la sílaba dramáticamente—. Mirad quién recibe una llamada.

Izan le lanzó una mirada inexpresiva. —Ni se te ocurra.

Pero ya era demasiado tarde. Lamine vio el nombre brillar en la pantalla desde su posición detrás de Izan, y la forma en que se le iluminó la cara presagiaba un desastre.

—¿Olivia? —sonrió Lamine—. Oh, no, tienes que contestar aquí. Pon el altavoz.

—Ni de coña —dijo Izan de inmediato, levantándose.

La sala ya se estaba volviendo más ruidosa, con jugadores silbando y picándolo.

—Vamos, tío —dijo Pedri, divertido—. Es tu chica, ¿qué tienes que esconder?

—Preferiría no tener a veinte tíos escuchando mientras hablo con ella.

—Pues contesta y dile eso —dijo Ferran con una sonrisa pícara—. Solo quiero oír su reacción cuando se entere de que estamos todos aquí.

Izan les dedicó una mirada seca a todos. —Sois unos niños.

—Unos niños que de verdad quieren saber cómo te llama Olivia en privado —añadió Dani Olmo.

Izan suspiró, negando con la cabeza mientras caminaba hacia la puerta. —Buscaos algo productivo que hacer.

Se escabulló antes de que pudieran detenerlo, pero sus risas aún llegaban hasta el pasillo.

…

Izan se apoyó en la pared cerca de los ascensores, exhalando antes de contestar la llamada.

—Hola.

—Hola —la voz de Olivia era cálida, pero él captó de inmediato una ligera vacilación—. No te he despertado, ¿verdad?

—No, todavía estoy con los chicos.

Pudo oír su sonrisa pícara. —Eso explica por qué suenas como si acabaras de correr para salvar el pellejo.

Izan resopló. —Vieron tu nombre en mi teléfono y se volvieron locos.

Ella se rio. —¿Y déjame adivinar, querían que me pusieras en altavoz?

—Al instante.

—Me encanta que piensen que de verdad te hablaría con normalidad si estuvieran escuchando.

Eso le hizo sonreír. Podía imaginársela negando con la cabeza al otro lado de la línea.

—Bueno —continuó ella—, no te entretengo mucho. Solo quería llamar para desearte suerte para mañana. Sé que es importante.

Izan sintió que parte de la tensión que arrastraba se disipaba. —Gracias. La espera se ha hecho larga.

—Sí, se ha hecho, pero has estado jugando muy bien. —Hizo una pausa y luego, con más suavidad, añadió—: Estoy orgullosa de ti, Izan.

El oírselo decir a ella hizo que sintiera una calidez en el pecho.

—Te lo agradezco —murmuró.

Hubo un breve silencio, uno cómodo, antes de que Olivia exhalara. —Vale, te dejo ir antes de que empiecen a buscarte.

—Serían capaces.

Ella se rio entre dientes. —Entonces hablamos luego.

—Sí. Buenas noches, Liv.

—Buenas noches, Izan.

La llamada terminó e Izan se quedó allí un segundo antes de separarse de la pared y volver al salón.

En el momento en que entró, todas las cabezas se giraron hacia él.

Lamine fue el primero en hablar. —Y bien… ¿cuál es el veredicto? ¿Se nos permite saber el apodo que te pone o es información clasificada?

Izan se pellizcó el puente de la nariz. —Os odio a todos.

—Eso no ha sido un no —dijo Nico con una sonrisa pícara.

Izan suspiró y pasó de largo para volver a su asiento. No iba a seguirles el juego.

Pero a medida que la conversación cambiaba de tema y la noche llegaba a su fin, no pudo reprimir la pequeña sonrisa que tiraba de la comisura de sus labios.

Mañana era el partido. Pero, por ahora, se permitió disfrutar de un poco de paz.

—Izan De La Fuente —empezó Lamine de nuevo.

«O no», pensó Izan mientras sus compañeros seguían riendo.

…

El hotel estaba en silencio a primera hora, pero había una tensión inconfundible en el ambiente.

.

Izan yacía despierto en la cama, con la mirada fija en el techo, escuchando el débil zumbido del aire acondicionado.

Había dormido, pero no profundamente. Su mente había estado demasiado activa, repasando cada escenario posible, cada momento que podría definir la final.

Giró la cabeza ligeramente, mirando el reloj de la mesilla. 7:23 a. m. Demasiado temprano para levantarse, demasiado tarde para volver a dormirse.

Unos golpes en la puerta rompieron el silencio.

Exhaló y se sentó, pasándose una mano por el pelo antes de ir a abrir.

Morata estaba allí, ya vestido con la ropa de entrenamiento. —Me imaginaba que estarías despierto.

Izan sonrió levemente. —¿Has venido a ver cómo estaba?

—Qué va. —Morata se apoyó en el marco de la puerta—. El desayuno es en treinta minutos. Algunos de los chicos ya están abajo.

Izan asintió, haciéndose a un lado para que el capitán pudiera entrar.

—¿Estás bien? —preguntó Morata, con voz tranquila, pero Izan notó cómo su mirada se demoraba, inquisitiva.

—Estoy bien. —Se frotó la nuca—. Solo pensaba.

—¿En qué?

—En todo.

Morata sonrió con complicidad. —Sí. Es una de esas mañanas.

No necesitaba dar más explicaciones. Las finales tenían la particularidad de hacer que el tiempo se sintiera diferente.

La calma antes de la tormenta, la expectación antes del pitido inicial… todo formaba parte de ello.

—Has hecho todo bien para llegar hasta aquí —dijo Morata, estirando un poco los brazos—. Lo sabes, ¿verdad?

Izan exhaló. —Sí. —El peso de la expectación se posó sobre él.

Morata sonrió levemente y le dio una palmada en el hombro. —Vamos, a comer. Lo último que necesitamos es que De la Fuente se dé cuenta de que no estás en el desayuno y piense que estás teniendo algún tipo de crisis existencial.

Izan soltó una risa ahogada y negó con la cabeza mientras cogía el teléfono.

Al salir al pasillo, ya podían oír a algunos miembros de la plantilla hablando al fondo del corredor.

Faltaban horas para la final.

Pero para los dos países implicados, ya había empezado.

El comedor bullía de energía; no era el ambiente relajado de siempre que tenían durante el torneo, sino algo más intenso, más concentrado.

Las conversaciones eran más bajas, los movimientos más deliberados. Todos estaban metidos de lleno en la final.

Izan estaba sentado con Pedri, Yamal y Nico, comiendo metódicamente, pero su mente no estaba del todo en la comida.

Estaba en el partido, en las miles de posibilidades que encerraban las próximas horas.

No estaba nervioso —no como lo estaría un novato—, pero sí inquieto. El tipo de inquietud que surgía al saber lo que estaba en juego.

—Estás comiendo como si te obligaran —comentó Pedri, dando un golpecito a su plato con el tenedor.

Izan apenas levantó la vista. —Estoy comiendo.

—Estás diseccionando cada bocado como si fuera un análisis táctico —añadió Nico con una sonrisita.

[Tío. Quién escribe es-. Perdón, continuad].

Izan suspiró y dejó el tenedor un momento. —¿Alguna vez sentís que todo se mueve demasiado lento y demasiado rápido a la vez?

Morata, que había estado en silencio, habló por fin. —Así es como sabes que es una final.

No necesitaron decir más. Todos lo sentían: la opresión en el pecho, la estática en el aire.

Este era el tipo de partido que podía definir una carrera, de los que la gente recordaría durante décadas.

Y Izan estaba justo en el centro de todo.

Les habían dado a los jugadores algo de tiempo para relajarse antes de la última reunión táctica, pero mientras Izan volvía a su habitación, un miembro del personal español lo interceptó.

—Oye, Izan. Adidas acaba de enviar algo para ti.

Izan parpadeó. —¿Adidas?

El miembro del personal asintió, señalando una de las pequeñas salas de conferencias. —Han pedido que le eches un vistazo antes del partido.

Izan no dijo nada, solo lo siguió.

La sala estaba en silencio, iluminada solo por el suave resplandor de las luces del techo. Y en el centro de la mesa, colocadas sobre un expositor negro, había un par de botas de fútbol impolutas.

Se le cortó la respiración.

Blancas, con detalles dorados. Estilizadas, elegantes… pero diseñadas con un propósito.

Su vista bajó, hacia el talón, donde sus iniciales estaban incrustadas de una forma atrevida pero minimalista. HIM.

Tragó saliva.

La puerta se cerró tras él y un representante de Adidas se adelantó. —¿Te gustan?

Izan no respondió de inmediato. Se acercó y alargó la mano para coger una. La piel era suave pero firme, el peso perfectamente equilibrado en su palma.

—Son el prototipo —continuó el representante—. Las diseñamos pensando en tu estilo de juego: ligeras, reactivas, hechas para cambios rápidos de dirección. Y la combinación de colores… bueno, pensamos que encajaba con la ocasión.

Blanco y dorado. Para la final.

Izan exhaló lentamente, pasando el pulgar por las iniciales en relieve.

—No tienes que usarlas hoy —añadió el representante—. Es solo un primer vistazo. Pero si lo haces…

—Las usaré.

Las palabras salieron de su boca antes de que pudiera procesarlas del todo.

Ni siquiera estaba seguro de por qué lo dijo tan rápido, pero en el momento en que lo hizo, sintió que era lo correcto.

Una final merecía algo especial. ¿Y estas? Estas parecían toda una declaración de intenciones.

El representante sonrió. —Las tendremos listas para ti en el vestuario.

Izan asintió, dejando la bota con cuidado antes de darse la vuelta para marcharse.

……..

El pasillo estaba silencioso, a excepción del murmullo ocasional de voces tras las puertas cerradas.

La mayor parte del equipo ya se había reunido cuando Izan entró. La sala estaba en penumbra, a excepción de la gran pantalla del frente.

De la Fuente y sus ayudantes estaban de pie junto a ella, con expresiones tranquilas pero expectantes.

Izan se deslizó en un asiento cerca de Pedri y Nico, les hizo un breve gesto con la cabeza y centró su atención al frente.

—Bien, ya estáis todos aquí —dijo De la Fuente, juntando las manos—. No será largo, solo un último repaso antes de irnos.

Señaló la pantalla, donde se habían preparado clips de los últimos partidos de Inglaterra. El primero era su semifinal contra los Países Bajos.

—Han sido compactos en la posesión, pero son vulnerables en las pérdidas de balón —empezó el entrenador.

»Aquí es donde tenemos que estar más finos. Izan, Nico, Lamine, tendréis que explotar los espacios que dejen sus laterales.

»Su estructura defensiva es fuerte cuando están asentados, pero en la transición hay huecos.

Izan asintió, entrecerrando ligeramente los ojos mientras observaba las imágenes. Ya podía ver dónde surgirían las oportunidades.

A su lado, Lamine susurró: —Trippier va a tener pesadillas, tío.

Izan sonrió con suficiencia. —Si lo hacemos bien, sí.

El repaso continuó, desglosando cada fase del juego: las tendencias de Inglaterra, las contramedidas de España y los pequeños detalles que podrían decidir una final.

El tono de De la Fuente era comedido pero firme, su fe en el equipo era evidente.

—Recordad —dijo al concluir la sesión—, este partido lo ganará el equipo que mantenga la compostura. Confiad los unos en los otros. Confiad en lo que os ha traído hasta aquí.

Hubo un instante de silencio antes de que asintiera hacia la puerta. —Vale, id a por vuestras cosas. Nos vamos en una hora.

El equipo se puso en pie; algunos estiraban, otros murmuraban en voz baja para sí mismos.

Izan rotó los hombros, su mente ya repasaba los posibles escenarios del partido.

El tiempo corría y la final se acercaba.

….

El vestíbulo del hotel era una tormenta controlada de movimiento: personal asegurándose de que no se dejara nada, seguridad coordinando la salida segura del equipo y el murmullo ocasional de palabras intercambiadas entre los jugadores.

Izan se ajustó la correa de la bolsa y salió al cálido aire de la tarde. En el momento en que apareció, la multitud que aguardaba fuera del hotel rugió.

—¡España!

—¡Vamos, Izan!

Se alzaron teléfonos, ondearon pancartas y las voces llenaron el espacio entre las barreras de seguridad, todos tratando de captar una imagen de La Roja antes de que partieran hacia el partido más importante de sus vidas.

Izan apenas tuvo tiempo de asimilarlo antes de que Morata le diera una palmada en la espalda.

—Vamos, superestrella —dijo el capitán con una sonrisa cómplice antes de adelantarse.

Izan soltó una risa discreta y lo siguió, subiendo al autobús justo detrás de Lamine y Pedri.

Dentro, el ambiente era diferente: más silencioso, más pesado. El parloteo habitual había sido reemplazado por una energía más contenida; cada jugador estaba perdido en sus pensamientos.

La final ya no era algo lejano. Era real.

Izan encontró su asiento y se acomodó mientras el resto del equipo entraba. De la Fuente fue uno de los últimos en subir, asintiendo una vez a los jugadores antes de intercambiar unas palabras con el cuerpo técnico.

Entonces, las puertas se cerraron.

El viaje en autobús fue silencioso, cada jugador atrapado entre sus pensamientos y el peso del momento.

La conversación ocasional y en voz baja entre compañeros apenas rompía el suave zumbido del motor.

A medida que el equipo se acercaba al Olympiastadion, el mundo exterior cobró vida: aficionados españoles e ingleses abarrotaban las calles, cantando, ondeando banderas, creando un mar de rojo y blanco.

Cuando el autobús se detuvo en la entrada designada, la seguridad se movió con rapidez, asegurando un camino despejado para el equipo.

Uno a uno, los jugadores bajaron, pasando entre los flashes de las cámaras y la presencia de los medios que esperaban cerca de la entrada.

Dentro, los pasillos del estadio se extendían, pulcros e impolutos. Miembros del personal los guiaron hacia los vestuarios, sus pasos resonando por los corredores.

Izan caminó junto a Pedri y Lamine; los tres intercambiaron unas pocas palabras en voz baja antes de entrar en el vestuario.

El ambiente en el interior era controlado pero cargado de expectación. Algunos jugadores fueron directamente a sus taquillas, otros se sentaron en los bancos y otros intercambiaron breves conversaciones con el cuerpo técnico.

Izan llegó a su sitio e inmediatamente se fijó en la equipación cuidadosamente dispuesta que lo esperaba: su camiseta blanca de España con el llamativo número 21 rojo en la espalda.

Después de echar un vistazo a la camiseta, Izan se dirigió a sus botas.

Blancas impolutas, con detalles dorados que captaban la luz y, en el talón, las iniciales «HIM»: sus botas prototipo de Adidas.

Antes de que pudiera siquiera cogerlas, una voz sonó detrás de él.

—No puede ser.

Lamine.

Izan ni siquiera tuvo que darse la vuelta para saber que el jugador más joven estaba mirando las botas como si acabara de presenciar una injusticia.

—¿Te han dado un prototipo para la final? —la voz de Lamine era mitad de impresión, mitad de incredulidad.

Antes de que Izan pudiera responder, Nico se acercó y soltó un suspiro dramático. —Qué fuerte. Algunos llevamos más tiempo con Adidas y aun así no tenemos algo como esto.

Izan sonrió con suficiencia, cogiendo una de las botas y girándola ligeramente en su mano. El diseño era estilizado, cada detalle, cuidadosamente elaborado.

Lamine se cruzó de brazos, negando con la cabeza. —Está bien. Da igual. No estoy celoso ni nada.

Nico bufó. —Lo estás, literalmente.

Lamine lo ignoró. —Pero ¿sabes qué? Esto significa que esperan que Izan sea el protagonista hoy —le dio un codazo a Izan—. No puedes llevar esas y no hacer una locura.

Izan puso los ojos en blanco. —Os comportáis como si yo hubiera pedido esto.

—Eso es lo que lo hace peor —murmuró Nico—. A ti simplemente te pasa.

Antes de que Izan pudiera responder, se oyeron risas al otro lado de la sala.

Algunos de los jugadores más veteranos —Morata, Rodri y Carvajal— habían estado escuchando.

—Míralos —dijo Carvajal con una sonrisa de suficiencia, negando con la cabeza—. La final de la Euro y estos críos discutiendo por unas botas.

Rodri se rio entre dientes. —Te lo juro, no creo que ni siquiera estén nerviosos. Antes, todo el mundo estaría metido en el partido, concentrado… ahora los tenemos debatiendo a quién quiere más Adidas.

—No es culpa nuestra que le deis demasiadas vueltas a todo —replicó Lamine, sin inmutarse.

Carvajal bufó. —¿Ah, sí? Ya veremos cuando suene el pitido inicial.

Izan negó con la cabeza, dejó las botas y empezó a cambiarse.

No estaba tan relajado por fuera como Lamine, pero tampoco se ahogaba en los nervios.

El peso del partido estaba ahí, presionando sus pensamientos, pero era una sensación que conocía bien.

Siempre estaba ahí antes de los partidos importantes, antes de que hiciera algo que importara.

N/a: Me siento inspirado. Quizá suba un capítulo extra para agradeceros los tiques dorados. Habéis sido maravillosos. Ahora tengo que irme. Tengo una reunión con Gege Akutami. Necesito consejos sobre cómo matar a un personaje.

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