Dios Del fútbol - Capítulo 317

Capítulo 317: Eco del Imperio [Capítulo del Boleto Dorado]

Izan se giró y se encontró con la mirada de Bellingham mientras el centrocampista de Inglaterra caminaba hacia él con una sonrisa relajada.

La calidez de la sonrisa no lograba ocultar del todo la intensidad de su mirada: afilada, evaluadora.

—Vaya locura, ¿no? —repitió Bellingham, señalando el estadio que los rodeaba.

El Olympiastadion de Berlín estaba vivo, un caldero rugiente de rojo y blanco, con banderas ondeando, cánticos resonando, un grito de guerra en dos idiomas.

El enorme peso de la historia los oprimía a ambos. Noches como esta quedaban grabadas en el alma del fútbol, momentos que se contarían una y otra vez mucho después de que abandonaran el campo.

Izan exhaló, asintiendo. —Sí. Se siente diferente cuando es la última, ¿verdad?

Bellingham se rio entre dientes, moviendo los hombros. —La noche más importante de nuestras vidas. —Su mirada no vaciló—. Que gane el mejor.

Izan le sostuvo la mirada, con una expresión indescifrable. —Sí. Que gane el mejor.

Durante un segundo, ninguno de los dos habló, con las palabras suspendidas entre ellos.

Bastante amistoso. Respetuoso. Pero por debajo… un desafío tácito.

No estaban allí solo como jugadores. Eran símbolos de sus naciones, portadores de las esperanzas y los sueños de millones.

Y cuando sonara el silbato, ese respeto no significaría nada.

Bellingham fue el primero en romper el momento, ladeando ligeramente la cabeza. —Nos vemos ahí fuera.

Izan asintió levemente, observando cómo el centrocampista inglés volvía trotando hacia su equipo.

Al volver a sus propios ejercicios, lo sintió: el cambio. La despreocupación de antes se había asentado en algo más concentrado. La final había llegado.

De vuelta en el vestuario, Izan abrió la cremallera de la bolsa y sacó el par de botas impolutas.

Izan acarició el objeto como si fuera un bebé.

Nico, que se estaba atando las botas cerca, echó un vistazo y silbó con aprecio. —¿Joder, qué guapas se ven, Izan. Las vi antes, pero ahora es cuando de verdad me llaman la atención?

Izan sonrió, poniéndose las botas. —Ventajas de ser un buen jugador.

Pedri se acercó, pasando una mano por la suave parte superior. —¿Han traído de vuelta la lengüeta? De la vieja escuela. Me gusta.

Izan flexionó el pie, probando el ajuste. —Sí, querían mezclar el estilo clásico con tecnología moderna. De momento, se sienten bien.

En una esquina, Lamine Yamal estaba sentado con los brazos cruzados y un ligero puchero en la cara. —Debe de molar que te den equipación personalizada —masculló.

Izan levantó la vista, sonriendo con suficiencia. —Ya llegará tu momento, Lamine. Sigue jugando como hasta ahora y tendrás a Adidas peleándose por retenerte.

Yamal bufó, pero la leve sonrisa en sus labios lo delató. —Sí, sí. Pero no te olvides de conseguirme unas cuando salgan.

La sala se rio, y la camaradería alivió la tensión previa al partido.

Pero a medida que las últimas palabras de broma se desvanecían, una quietud se apoderó de ellos.

Morata se puso de pie, estirando los brazos. —Bueno, hora de moverse.

El equipo se levantó al unísono, y el sonido de las botas arrastrándose por el suelo resonó en el espacio.

Izan rotó los hombros, ajustándose la equipación. A su alrededor, sus compañeros hacían lo mismo: algunos saltaban sobre las puntas de los pies, otros soltaban lentas y profundas bocanadas de aire para concentrarse.

Entonces, uno a uno, salieron.

……….

El Olympiastadion estaba vivo, una entidad palpitante de color y sonido. Una final como esta no era solo un partido de fútbol: era teatro. Era guerra. Era el destino esperando a ser escrito.

En lo alto, sobre el campo, dentro de la cabina de retransmisión, Peter Drury se ajustó los auriculares, contemplando el espectáculo que se desarrollaba abajo.

Su co-comentarista, Alan Shearer, estaba sentado a su lado, observando a los jugadores españoles e ingleses prepararse para el saque inicial.

Drury soltó una pequeña risa, negando con la cabeza. —Alan, no puedo expresar lo contento que estoy de estar aquí. Noches como estas… son la razón por la que hacemos esto. El escenario está listo para algo verdaderamente especial.

Shearer asintió, con una sonrisa de complicidad en los labios. —Es un privilegio, Peter. Y menudo partido nos espera. Dos equipos, dos naciones futbolísticas que han atravesado el fuego para llegar hasta aquí. Solo una quedará en pie al final.

La voz de Drury se suavizó por un momento, cargada de esa reverencia poética por la que era conocido.

—Hay algo especial en una final, ¿no es así? Todos los caminos convergen en este momento singular.

Todo el esfuerzo, el sacrificio, los sueños susurrados de un niño pateando un balón contra una pared… esta noche, todo ello encuentra su significado.

Se ajustó las notas, exhalando mientras las cámaras barrían el estadio. —España. Tres veces campeona, buscando grabar su nombre en la historia una vez más.

Inglaterra. Una nación agobiada por los fantasmas del pasado, persiguiendo una noche con la que han soñado durante mucho tiempo pero que nunca han alcanzado. Y ahora, bajo las luces de Berlín, encontraremos a nuestro campeón.

⸻

[Túnel]

Izan se quedó quieto, con el corazón latiendo como un tambor firme en su pecho.

El túnel estaba cargado de tensión. Inglaterra, a un lado. España, al otro. Hombro con hombro, respiraciones contenidas, miradas fijas al frente.

Morata, de pie a su lado, exhaló profundamente. —Allá vamos.

Izan no respondió. No era necesario.

A unos pasos, Jude Bellingham hizo girar el cuello, sacudiendo los hombros. Se encontró con la mirada de Izan y le ofreció una pequeña sonrisa.

Izan le devolvió la sonrisa y, antes de que pudiera darse cuenta, ya estaban siguiendo al árbitro hacia el campo.

El túnel los escupió a un mundo de luz cegadora y sonido ensordecedor.

Berlín rugió.

Un mar de rojo y blanco. Banderas en alto.

Los jugadores pisaron el césped, la hierba sagrada bajo sus botas, con el peso de la ocasión oprimiéndolos.

Los fuegos artificiales estallaron sobre sus cabezas, iluminando el cielo nocturno. Las cámaras los seguían, transmitiendo cada uno de sus movimientos a los millones de espectadores de todos los rincones del mundo.

Y entonces…

La voz de Peter Drury se alzó por encima de todo, tejiendo poesía en el momento.

«Hay noches en el fútbol que existen más allá de la mera competición. Noches en las que el peso de la historia presiona en cada toque, en las que el aliento de una nación vive dentro de sus jugadores. Esta… es una de esas noches».

«Dos naciones, al borde del precipicio. España, empapada de gloria, buscando reclamar lo que una vez fue suyo.

Inglaterra, los eternos soñadores, los eternos esperanzados, persiguiendo por siempre un momento que se les ha escapado durante generaciones».

«Y así, bajo la catedral de Berlín, se reúnen. La vieja guardia, las jóvenes estrellas, con los corazones de millones de personas sobre sus hombros».

«Para algunos, esto es solo un partido. Para otros… esto lo es todo».

La voz de Alan Shearer interrumpió, mesurada y firme. «Todo ha conducido a esto. El viaje a través de la fase de grupos, las batallas en las eliminatorias.

Y ahora, un último obstáculo. España. Inglaterra. Noventa minutos —quizá más— para grabar sus nombres en la eternidad».

Drury exhaló. «Es la hora».

El estadio se sumió en una reverente quietud.

Primero España.

Manos en el corazón. Ojos cerrados. Voces firmes.

Luego Inglaterra.

Sus aficionados rugieron, y el Dios Salve al Rey sacudió el Olympiastadion hasta sus cimientos.

Las notas finales se desvanecieron, dejando solo el pulso atronador de la expectación.

Morata y Kane dieron un paso al frente, los capitanes, los líderes de dos ejércitos futbolísticos.

Un apretón de manos. Un asentimiento.

La moneda voló por el aire.

Ganó Inglaterra.

Eligieron sacar.

Los jugadores se dispersaron, tomando sus posiciones.

Izan se ajustó las medias, rotando los hombros mientras escrutaba la línea defensiva de Inglaterra.

Frente a él, Bellingham hizo lo mismo, estirando los brazos una vez antes de adoptar su postura.

El árbitro se llevó el silbato a los labios.

Una inhalación colectiva del estadio.

Un momento de quietud absoluta.

Entonces…

El saque inicial.

«Y arrancamos en lo que podría convertirse en un momento de coronación para estos jugadores en el campo. Una vez más, mi nombre es Peter Drury y esta es la final de la Eurocopa 2024».

El balón rodó bajo los focos, y la final de la Eurocopa 2024 dio comienzo oficialmente.

Inglaterra movía el balón en su línea defensiva, tanteando la presión de España. John Stones para Walker.

Walker para Rice. Rice para Bellingham. El ritmo de una partida de ajedrez inicial, cada pase una prueba, cada toque una sonda.

Izan se movió instintivamente, presionando hacia delante en el momento en que Rice dudó.

La formación de España se compactó, obligando a Inglaterra a retroceder por un momento antes de que Walker hiciera un cambio de juego en largo hacia Saka.

Y entonces, en un instante, el partido comenzó de verdad.

⸻

Saka dio su primer toque real del partido cerca de la línea de medio campo, pero Cucurella se le echó encima de inmediato.

Un empujón rápido, un marcaje férreo… y, aun así, sin espacio para respirar.

Bellingham bajó para ofrecer una opción, y Saka pasó el balón hacia el interior con un toque.

Pero Pedri ya lo estaba leyendo.

El centrocampista del Barcelona se abalanzó, deslizándose con una precisión perfecta para puntear el balón, que cayó directamente a los pies de Izan.

Dio un toque, levantó la vista y, entonces, arrancó.

Giró hacia el espacio, con los pies ligeros, su mente ya cambiando al ritmo ofensivo. Foden retrocedía, Rice se desplazaba para cerrarle el paso.

Pero Izan vio el hueco.

Un toque delicado con el interior del pie, y se coló, avanzando hacia la defensa de Inglaterra con una velocidad aterradora.

Los aficionados españoles se pusieron en pie. ¿Podrían estar presenciando un inicio eléctrico?

Nico corría por la izquierda, Lamine abierto en la derecha. Morata se desmarcó, arrastrando a Stones.

Izan tenía opciones.

Amagó hacia la izquierda, luego recortó bruscamente a la derecha, escapando de la entrada de Rice. El área estaba cerca. El momento se acercaba.

Entonces…

Kyle Walker.

Un borrón de movimiento.

Una carrera de recuperación a la desesperada.

Justo cuando Izan armaba la pierna para disparar, Walker se lanzó, y la punta de su bota estirada apenas desvió el balón.

El estadio contuvo el aliento.

Izan tropezó, recuperando el equilibrio mientras Inglaterra se apresuraba a despejar.

Primer aviso.

España había llegado a la final.

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