Dios Del fútbol - Capítulo 327

Capítulo 327: Celebraciones en la azotea [Golden boletos]

El hotel era un campo de batalla de agotamiento y adrenalina.

Cuando los jugadores españoles llegaron, ya pasaban de las 3 de la madrugada, pero nadie tenía prisa por irse a dormir.

El trofeo había pasado de mano en mano como un artefacto sagrado; todos se turnaban para posar con él, besarlo o simplemente contemplarlo con incredulidad.

El vestíbulo del hotel se había convertido en una fiesta improvisada.

Izan se recostó en uno de los mullidos sofás, sintiendo aún cómo el peso de la noche se asentaba sobre él.

El pelo mojado se le pegaba a la frente por las duchas de champán, el cuerpo le dolía por la pura intensidad de la final, pero ¿su mente? Estaba a mil por hora.

A su lado, Nico Williams estiró las piernas sobre la mesa con la comodidad de un hombre que acababa de conquistar el mundo.

—¿Sabes qué, hermano? —dijo, mirando al techo—. Ni siquiera estoy cansado.

Lamine se despatarró en otro sofá y gimió. —No digas eso, tío. Tengo las piernas destrozadas.

Desde la zona del bar, Cucurella levantó una copa. —Hermano, admítelo, no estás hecho para un torneo completo como yo.

—¡CORRISTE A POR UN TROFEO Y CASI TE DA UN CALAMBRE A MEDIO CAMINO! —replicó Dani Olmo.

Cucurella se llevó una mano al pecho de forma dramática. —Y aun así sobreviví. Eso se llama mentalidad de campeón.

Izan negó con la cabeza, escapándosele una pequeña risa.

Esto era lo que hacía que todo valiera la pena: el agotamiento, las batallas, la presión.

Momentos como este, en los que todo lo demás desaparecía y no eran más que un grupo de jóvenes que habían grabado sus nombres en la historia.

Pero, finalmente, ocurrió lo inevitable.

Los cuerpos empezaron a desplomarse. Las conversaciones se ralentizaron.

El trofeo, que antes era el centro de atención, ahora reposaba sobre la mesa de centro como si fuera un adorno más.

Rodri, siempre el capitán responsable, finalmente se puso en pie. —Venga. Salimos por la mañana. Descansad un poco.

Algunos quejidos. Algunas protestas. Pero ninguna discusión seria.

Izan ni siquiera recordaba cómo había llegado a su habitación.

En un momento, estaba hablando con Morata de algo, probablemente de lo surrealista que parecía todo.

Al siguiente, se despertaba con el sonido de una alarma resonando por la habitación del hotel.

Su cuerpo entero lo odiaba.

Pero ¿y el mundo exterior?

Estaba en llamas.

Los medios de comunicación de todo el mundo tenían un nombre estampado por todas partes.

IZAN HERNÁNDEZ: EL GOLDEN BOY DE ESPAÑA

Un nombre grabado en la historia: Izan iguala el récord de Platini

De olvidado a leyenda: el torneo de Izan

El activo de oro del Valencia: ¿cuánto tiempo podrán retenerlo?

Cada artículo, cada retransmisión, cada publicación en redes sociales se centraba en él.

El hito de los nueve goles había desatado el frenesí en el mundo del fútbol.

Ahora estaba empatado con Michel Platini como máximo goleador en un único torneo de la Euro, un récord que se mantenía desde 1984.

Los titulares eran implacables.

«El Valencia es el club más afortunado del mundo en este momento».

«El Real Madrid y el Barcelona se están frotando las manos».

«¿Es este el momento en que España entra en una nueva era dorada?».

Pero había un detalle en particular que tenía a ciertos periodistas especulando.

«¿Dudó Izan al saludar al presidente de la Federación?».

Un vídeo a cámara lenta había aparecido en internet, analizando el momento exacto en que Izan le dio la mano al presidente de la Federación Española de Fútbol.

Fue breve, tan breve que la mayoría no se habría dado cuenta. Pero ¿ahora? Cada ángulo estaba siendo diseccionado.

«¿Estuvo a punto de retirar la mano?».

«¿Está pasando algo entre bastidores?».

«¿Podría ser esto Izan lanzando una pulla al presidente por supuestamente no haberlo convocado?».

Izan se frotó la sien, desplazándose por el interminable torrente de opiniones mientras estaba sentado en el autobús del equipo de camino al aeropuerto.

—Estás demasiado metido en el móvil —intervino la voz de Rodri desde el otro lado del pasillo.

Izan levantó la vista. —Esto es una locura ahora mismo.

Rodri sonrió con suficiencia. —Disfrútalo. Este momento no se presenta a menudo.

No se equivocaba.

Arrastrar sus cuerpos hasta el avión fue una odisea.

Ferran Torres intentó convencer a todos de que volvieran a cantar «Campeones», pero solo consiguió que le tiraran almohadas.

Cucurella, de alguna manera, se quedó dormido incluso antes de que el avión despegara, mientras que Lamine y Nico pasaron la mitad del vuelo editando sus publicaciones de Instagram.

Izan se sentó junto a la ventanilla, observando las nubes pasar, con la mente aún procesándolo todo.

Rodri, sentado a su lado, le dio un codazo. —¿Alguna vez piensas en lo que viene después?

Izan vaciló. —¿A qué te refieres?

Rodri se encogió de hombros. —Para ti. Tu futuro. Esto es solo el principio.

Izan exhaló. Lo sabía. Lo sentía.

—Sabes, a Pep le gustaste mucho —dijo Rodri de repente, haciendo que Pedri se riese.

—Si yo hubiera hecho esto, ya me estarías echando la bronca, pero mírate. ¿Por qué no llamas al Jeque? —dijo este último.

—Espera. Eso es mucho mejor. Creo que tengo su contacto —dijo Rodri mientras buscaba seriamente en su móvil.

Pedri, que se estaba riendo, de repente vaciló. —¿Sabes que estoy de broma, verdad? ¿Verdad? —dijo, siguiendo a Rodri por el pasillo.

Izan miró al dúo bromear mientras sonreía. Ya pensaría en esas escenas cuando tuviera que hacerlo, pero por ahora, solo tenía que disfrutar.

…

En el momento en que el avión aterrizó, el ruido era ensordecedor.

Miles de aficionados se habían congregado a las afueras del aeropuerto.

El gran volumen de banderas rojas y amarillas, las pancartas, las bengalas… era un caos en el mejor de los sentidos.

El autobús avanzaba lentamente por las calles de Madrid, abarrotadas a ambos lados de aficionados que cantaban, coreaban y ondeaban banderas en lo alto hacia el cielo del atardecer.

El sol se estaba poniendo, pintándolo todo en tonos dorados y rojos, como si la propia ciudad estuviera de celebración.

El trofeo brillaba bajo las farolas, sostenido en alto en las manos de Rodri mientras el equipo se deleitaba con el cariño de su gente.

Izan se apoyó en la barandilla, absorbiéndolo todo: los rostros de miles de aficionados, el mar de camisetas con su nombre, los cánticos que recordaban su gol de la final.

—¡IIIIIZAAAN!

Era surrealista.

Un niño, de unos diez años, estaba subido a los hombros de su padre entre la multitud, sosteniendo un cartel escrito con letras temblorosas pero decididas:

«IZAN, NUESTRO ORGULLO. QUÉDATE EN VALENCIA».

Izan tragó saliva. Esa palabra: «quédate». Quédate.

Antes de que pudiera procesarlo más, Ferran Torres le pasó de repente un brazo por los hombros, tirando de él hacia el micrófono antes de empezar otra ronda de cánticos con Izan.

Y entonces… ocurrió lo de Cucurella.

En algún momento durante el desfile, alguien le pasó un micrófono.

Grave error.

Inmediatamente empezó a cantar:

—¡Me como una paellaaaa, me bebo una Estrellaaaa!

El equipo se partió de risa.

Rodri estaba doblado por la mitad de la risa. Dani Olmo había sacado el móvil, subiéndolo ya a Instagram.

En cuestión de minutos, internet tenía su nuevo momento viral.

Izan se secó las lágrimas de los ojos. —Hermano, eres una leyenda.

Cucurella, sonriendo, señaló a la cámara. —¡ESTA NOCHE SE BEBE!

Rodri, aún sosteniendo el trofeo, se giró hacia Izan. —Tu turno, Pichichi.

Izan parpadeó. —¿Qué?

El equipo empezó a corear.

—¡Discurso! ¡Discurso! ¡Discurso!

Dio un paso al frente. Respiró hondo.

Y entonces…

Su voz resonó por las calles de Madrid.

—Esto es solo el principio.

—España ha vuelto a la cima de Europa, pero no hemos terminado.

—Vamos a llenar esa vitrina de trofeos hasta los topes.

El rugido de la multitud fue atronador.

Rodri le dio una palmada en la espalda. —Eso sí que es un discurso.

Izan le devolvió la sonrisa, pero antes de que pudiera hacer nada, apareció Olmo. —¡Venga, Pichichi, es hora de lucir esa voz!

La multitud estalló.

Izan negó con la cabeza. —Ni de coña.

—¡Demasiado tarde! —Dani Olmo ya estaba subiendo el volumen de los altavoces.

La música retumbó por las calles, con un ritmo inconfundible.

El equipo entero estalló en carcajadas cuando Cucurella volvió a tomar el centro del escenario, con los brazos extendidos como si estuviera encabezando un concierto en un estadio.

—¡Me como una paellaaa, me bebo una Estrellaaa…!

Esta vez, todo el autobús cantó con ellos, incluido Izan.

El momento era tan ridículo, tan caótico, tan perfecto, que no pudo evitar unirse.

Rodri, siempre el más sensato, le pasó un brazo por el hombro a Izan mientras observaban cómo se desarrollaba la locura.

—Vas a recordar esto el resto de tu vida, ¿sabes?

Izan asintió. Lo sabía.

La noche se alargó, con un Madrid que se negaba a dormir.

El equipo finalmente se dirigió a la Plaza de Cibeles, el lugar tradicional de las mayores celebraciones de fútbol de España.

El ambiente era eléctrico. Los fuegos artificiales estallaban en lo alto mientras el equipo levantaba el trofeo en el gran escenario, disfrutando de la adoración de su gente.

Entonces, llegó la pregunta inevitable.

El presentador del evento, micrófono en mano, se giró hacia Izan con una sonrisa cómplice.

—España tiene un nuevo héroe. Izan, después de un torneo histórico, un Pichichi y ahora un Campeonato Europeo… todo el mundo quiere saber. ¿Y ahora qué?

La multitud guardó silencio. Todas las cámaras, todos los móviles, todos los periodistas se inclinaron hacia delante.

Izan exhaló.

Y entonces, por primera vez en toda la noche, se permitió una pequeña sonrisa cómplice.

—Digamos que… estoy en buenas manos.

La multitud estalló.

Rodri le dio una palmada en la espalda, sonriendo con suficiencia. —Buena esquiva.

Izan se rio. —Aprendí del mejor.

…

El hotel estaba inquietantemente silencioso a la mañana siguiente.

La mayoría del equipo finalmente se había derrumbado, con el agotamiento ganándole la partida a la celebración.

Izan estaba sentado en el balcón del hotel, bebiendo un vaso de agua fría, observando cómo la ciudad cobraba vida a sus pies.

Su móvil vibraba con notificaciones, pero una captó su atención.

Miranda: Izan… La situación del Valencia está mejorando. Rápido.

Se le cortó la respiración.

Están haciendo todo lo posible por retenerte.

Por primera vez en semanas, algo se asentó en su pecho.

Un pensamiento. Una posibilidad.

Esperanza.

Y quizás, solo quizás, eso era suficiente por ahora.

N/A: Vale, estaba a punto de irme a dormir, pero alguien [Daoist Adquiro] decidió spamear los Golden tickets.

Así que aquí estamos. Seguiré publicando los dos diarios, pero por favor, dejadme dormir, ¿vale? Ahora mismo es la 1.

La ciudad de Madrid se despertaba lentamente, pero dentro del hotel reinaba el silencio.

Tras las alocadas celebraciones, el agotamiento por fin les había pasado factura a todos.

Izan estaba sentado en el balcón, y el aire fresco de la mañana le sentaba de maravilla a su cuerpo dolorido.

El amanecer dorado teñía el horizonte de tonos cálidos; el tranquilo contraste con el caos de la noche anterior resultaba casi chocante.

Exhaló, bebiendo a sorbos de un vaso de agua tibia mientras la condensación goteaba sobre sus dedos.

Su móvil vibró sobre la mesa.

Miranda: Izan… la situación del Valencia está mejorando. Y rápido.

Parpadeó.

Durante semanas, no había habido más que incertidumbre. Rumores de problemas financieros, posibles salidas y una tormenta que se gestaba entre bastidores.

Pero ahora… ¿de verdad existía la posibilidad de que todo se solucionara?

Antes de que pudiera responder, llegó otro mensaje.

Miranda: Están haciendo todo lo posible por retenerte.

Izan se quedó mirando las palabras y soltó el aire lentamente por la boca.

Una posibilidad. Un camino a seguir. Esperanza.

Entonces, llegó otro mensaje.

Miranda: Dicho eso, deja que el Valencia haga su trabajo. Nosotros también tenemos el nuestro. Tienes compromisos que cumplir.

Izan se frotó la sien, sabiendo ya por dónde iban los tiros.

Izan: La sesión de fotos de Muse, ¿no?

Miranda: Sí. Tú y Selene para Saint Laurent.

Estiró las piernas y rotó el cuello. Casi lo había olvidado.

En un principio, la sesión de fotos estaba programada en Alemania, planeada mucho antes de que la Euro siquiera hubiera empezado.

Pero con todo lo que había pasado, ni siquiera estaba seguro de cuáles eran los nuevos planes.

Izan: ¿Sigue siendo en Alemania?

Miranda: No. Ahora en Ibiza. Selene ya está allí, preparando las cosas.

Eso le hizo detenerse.

¿Ibiza?

Una lenta sonrisa de regocijo se dibujó en sus labios.

Eso… no era lo peor del mundo.

Una sesión de fotos comercial seguía siendo trabajo, pero ya que tenía que trabajar, al menos que fuera en un lugar donde pudiera descansar al mismo tiempo.

Miranda, perspicaz como siempre, envió otro mensaje antes de que él pudiera siquiera empezar a escribir.

Miranda: Ya estás pensando en descansar, ¿no?

Izan: Sin comentarios.

Miranda: Me lo tomaré como un sí.

Negó con la cabeza y dejó el móvil a un lado por un momento. El sol ya estaba más alto y proyectaba largas sombras sobre la ciudad.

Ibiza, ¿eh?

Era tentador. Muy tentador.

Especialmente porque, en verdad, no tenía intención de quedarse en Madrid mucho más tiempo.

La FA española había programado una cena formal de celebración de la Euro para el equipo esa misma noche; un último acto oficial antes de que cada uno se fuera por su lado para pasar el verano.

Pero Izan ya había tomado una decisión.

No iba a ir.

Se había asegurado de informar a Luis de la Fuente con antelación, ofreciéndole sus disculpas.

El seleccionador se lo había tomado bien, comprendiendo que, después de un torneo así, algunos jugadores necesitaban desconectar antes que otros.

¿E Izan? Tenía un plan diferente para la noche.

Uno que incluía a Olivia.

La vería en Madrid antes de partir hacia Ibiza.

Su móvil volvió a vibrar.

Esta vez, no era Miranda.

Hori: ¿Así que pasas de nosotros en cuanto acaba la Euro?

Soltó una risita.

No le faltaba razón.

Apenas había pasado tiempo con su familia desde que regresó a España, y ahora, ya estaba haciendo planes para irse de nuevo.

Izan: Tu permiso se acabó cuando se acabó la Euro. No es culpa mía.

La respuesta llegó casi al instante.

Hori: Eres un falso.

Izan: Yo también te quiero.

Esta vez, la pausa fue más larga. Y entonces—

Hori: Disfruta del viaje, superestrella. No te acomodes mucho en Ibiza. Y dale las gracias a Henry por la Indumentaria.

Izan: No prometo nada.

Antes de que Izan pudiera dejar el móvil, le llegó otro mensaje de Hori.

Hori: Mira mi story de IG

Izan enarcó una ceja antes de meterse en la cuenta de Hori, donde vio una publicación de ella sosteniendo un bolso de Saint Laurent con un pie de foto que decía: «Ventajas de ser una hermana que te quiere. Te quiero, @IzanHernandez».

Izan se rio por lo bajo y volvió a dejar el móvil a un lado.

La agenda del día ya estaba fijada.

Primero, Madrid. Olivia.

Luego, Ibiza. Trabajo. Descanso. Un poco de ambos.

¿Y después de eso?

Bueno…

Eso era un problema para otro día.

……

El coche se detuvo a un lado. Era poco más de mediodía, y la ciudad todavía vibraba con los ecos de la celebración.

—Banderas de España colgaban de los balcones, los periódicos mostraban su rostro junto al trofeo de la Euro y la gente vestía su camiseta con orgullo.

Pero ahora mismo, no estaba aquí por eso.

Estaba aquí por ella.

Olivia.

Le esperaba en una pequeña cafetería, alejada del caos del centro.

En cuanto cruzó la puerta, su mirada la encontró al instante.

Su pelo cobrizo captaba la luz. Sus ojos verdes se iluminaron cuando se encontraron con los de él.

Y entonces, sin más, ella ya estaba en sus brazos.

—Pareces cansado —murmuró ella con la voz ahogada contra el hombro de él.

Izan soltó una risita. —Me siento peor de lo que parezco.

Ella se echó un poco hacia atrás para examinarle el rostro. —Aunque sigues estando ridículamente guapo. Tanto que es irritante.

Él sonrió de lado. —Me lo tomaré como un cumplido.

—Pues deberías.

Y lo besó.

Fue un beso suave, fugaz, pero que lo anclaba a la realidad.

Por un momento, la Euro, el desfile, las entrevistas, las especulaciones… nada de eso existía.

Solo ella.

Se tomaron su tiempo, sentados en la terraza de la cafetería; Olivia le robó la mitad de su cruasán e Izan fingió ofenderse.

Hablaron de todo y de nada.

Y mientras el sol se ponía en el horizonte, deseó, solo por un segundo, que ese momento pudiera durar para siempre.

Pero el tiempo, como siempre, siguió adelante.

…….

El Aeropuerto de Barajas estaba a rebosar de aficionados y medios de comunicación; la terminal entera todavía vibraba con los ecos de la victoria de España en la Euro.

Apenas Izan puso un pie dentro, las cabezas se giraron. Los murmullos se extendieron como la pólvora.

—¿No es ese Izan?

—Qué guapo está.

—¿Adónde va? Pensaba que iba a descansar después de la Euro.

Ignoró la mayoría de los comentarios, con la gorra calada hasta los ojos. Daba igual: su mera presencia bastaba para armar un revuelo.

Se ajustó la bolsa sobre el hombro, moviéndose entre la multitud con la facilidad de alguien acostumbrado a este tipo de atención.

Entonces la vio.

Miranda estaba de pie junto a la entrada de la sala VIP, vestida con un elegante conjunto completamente negro.

En cuanto lo vio, se subió ligeramente las gafas de sol.

—Tienes una pinta horrible.

Izan sonrió de lado. —Pues no es lo que ha dicho Olivia. En cualquier caso, me alegro de verte a ti también.

Miranda le lanzó una mirada de desaprobación, pero no dijo nada y le entregó una botella de agua. Él la aceptó, bebiendo un sorbo lento mientras entraban.

—¿Qué tal la noche? —preguntó.

—No he dormido mucho.

—¿Demasiada adrenalina?

—Eso… y que también estaba con Olivia.

Miranda enarcó una ceja hacia Izan antes de negar con la cabeza.

Llegaron a la terminal de jets privados, donde un representante de Saint Laurent ya estaba esperando.

—Sabes, esto de ser una estrella no está tan mal —dijo Izan mientras miraba el jet. Era la primera vez que volaba en uno privado.

—Henry ya está en Ibiza —le informó Miranda mientras subían al avión—. Quiere hablar sobre la ampliación de tu contrato.

Izan enarcó una ceja. —¿Ya?

—Ahora mismo eres un sueño de marketing, Izan. El Pichichi más joven. El máximo asistente de La Liga. Un campeón de la Euro. El mundo entero te desea.

Izan exhaló, acomodándose en su asiento. Era extraño. Meses atrás, todo se había tratado de demostrar su valía. Ahora, todo se trataba de gestionar lo que venía después.

El jet se deslizó por la pista de despegue con el suave zumbido de sus motores.

Ibiza lo llamaba.

El sol era cegador cuando Izan bajó del avión, y el calor del Mediterráneo se pegó a su piel al instante.

El equipo de Saint Laurent lo esperaba: estilistas, representantes de RRPP e incluso Selene, que había llegado el día anterior para supervisar la sesión de fotos.

Selene lo saludó con la mano en cuanto lo vio. —Vaya, mira quién ha decidido aparecer por fin.

Izan se rio entre dientes, quitándose las gafas de sol. —La culpa es de Miranda.

Miranda bufó. —La culpa es de Saint Laurent. Son ellos los que quieren tener esto listo antes de que empiece la pretemporada.

Selene negó con la cabeza. —Da igual. La localización está lista y, créeme, Izan, es totalmente de tu estilo.

El trayecto en coche por Ibiza fue pintoresco, mostrando la vibrante vida de la isla en todo su esplendor.

Pero cuando llegaron a la villa privada que Saint Laurent había alquilado, Izan se dio cuenta de a qué se refería Selene.

El escenario era perfecto.

El océano se extendía hasta el infinito tras la piscina desbordante, y todo el lugar rezumaba clase y exclusividad.

La sesión no sería solo trabajo—sería una oportunidad para respirar.

Aun así, tenía trabajo que hacer.

Henry llegó a la villa esa misma tarde, vestido con su habitual estilo de una elegancia cara y natural.

Saludó a Izan con un firme apretón de manos y una expresión puramente profesional.

—Antes de nada, enhorabuena —dijo Henry, sentándose frente a Izan—. Vaya torneo os habéis marcado.

—Gracias.

Henry no se anduvo con rodeos. —Estamos listos para ampliar el contrato.

Izan se echó un poco hacia atrás. —¿A qué te refieres con «ampliar»?

—Has elevado tu marca a otro nivel. Estamos hablando de una colaboración a largo plazo, que vaya más allá de simples sesiones de fotos.

Queremos que te involucres en campañas, en colaboraciones de diseño… que seas un verdadero rostro de la marca.

Izan miró a Miranda, quien asintió sutilmente.

Henry continuó: —Las cifras reflejarán tu nuevo estatus. Estamos preparados para duplicar el contrato actual.

El doble.

Izan se mantuvo inexpresivo, pero por dentro, estaba impresionado. Su rendimiento lo había cambiado todo.

—Me lo pensaré —dijo él.

Henry sonrió. —Tómate tu tiempo. Pero no demasiado. Las oportunidades como esta no duran para siempre.

Al caer la noche, Izan se quedó de pie junto al borde de la piscina, con el suave romper de las olas en la distancia.

Por primera vez en semanas, se sintió… en calma.

Sin partidos. Sin entrenamientos. Sin especulaciones incesantes sobre su futuro.

Solo esto.

El próximo capítulo de su carrera se acercaba rápido.

Pero por ahora, solo por un ratito—se permitió disfrutar del silencio.

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