Capítulo 93: La Máscara de Porcelana

MÁS TARDE ESA NOCHE

Zara estaba sentada en el cenador del jardín, con las piernas recogidas debajo de ella y una manta de lana sobre su regazo. El cielo se oscurecía, pero su mente ya se estaba ahogando—ahogándose en el residuo de la ira de Ethan, la bofetada de la vergüenza, y la densa tensión no expresada que había llenado la sala de estar de Kendrick después.

Intentó perderse en un libro.

La Máscara de Porcelana.

La historia de Kaka era cualquier cosa menos suave. Leerla era como arrancar vendajes viejos. Cada capítulo abría una nueva herida, cada párrafo sangraba.

Y sin embargo, de alguna manera, ayudaba. Le ayudaba a mantenerse arraigada. Le ayudaba a no caer en espiral.

Lo había estado leyendo lentamente durante los últimos días, pero esta noche estaba llegando al final. Sus dedos temblaban ligeramente mientras pasaba cada página, ya lamentando la inevitable despedida.

La mujer en la historia—Kaka—no era una heroína según los estándares tradicionales. Su vida era un oscuro mosaico de trauma y supervivencia.

Había matado a alguien antes de los catorce años.

Sonaba monstruoso cuando su padre lo decía. Pero con cada palabra que Kaka escribía, Zara veía a una niña acorralada.

Una niña abusada por el novio de su madre desde los ocho años.

Una niña ignorada por todos—incluyendo a su propia madre—porque su abusador llevaba una placa de policía.

Cuando cumplió doce años, decidió detenerlo ella misma. Escenificó la muerte del hombre como un accidente.

Durante dos años, vivió sin mirar atrás. Hasta que la verdad salió a la luz y fue enviada a un reformatorio, donde ser asesina de un policía le valió moretones, huesos rotos y hambre.

Allí, conoció a la Sra. Rae—una activista por los derechos de las mujeres que la vio. La enseñó. La cambió.

Luego la Sra. Rae fue asesinada.

Después de eso, Kaka se convirtió en una tormenta. Tomó el nombre de Rae como su segundo nombre e hizo su misión terminar lo que Rae había comenzado. Construyó un imperio apoyando a las mujeres, incluso se infiltró en una casa real para exponer abusos.

Y cuando se adentró en la política, no hizo campaña. Chantajeó.

Recopiló secretos. Los enterró en lo que llamaba el “Libro Negro”. Los usó para doblegar a hombres poderosos. No era limpia. Mataba cuando tenía que hacerlo, blanqueaba dinero como si fuera un arte, pero no podías odiarla por ello.

—El libro negro los hizo inclinarse —leyó Zara en voz alta, su voz baja, asombrada. Un escalofrío le recorrió la espalda.

Eso tenía que ser.

El libro negro. Lo que Clement estaba buscando.

Se quedó inmóvil, escudriñando los bordes sombreados de su jardín. Su corazón se aceleró.

¿La estaban observando?

Agarró su vino y el libro, dirigiéndose a la casa con pasos rápidos y nerviosos.

En su dormitorio, cerró la puerta suavemente, apagó las luces principales y dejó encendida la lámpara de la mesita de noche—su rutina habitual.

Pero esta noche se sentía diferente. Se acercó a la ventana para cerrar la cortina y vio a un hombre afuera. Cerró la puerta de un elegante Honda CR-V negro y se subió.

Su pecho se tensó.

¿La estaba observando?

Pero entonces él saludó hacia otro apartamento y se marchó.

Exhaló temblorosamente y cerró la ventana. —Probablemente solo visitaba a un vecino —murmuró.

Bebió el resto de su vino de un trago y se desplomó en la cama, con los ojos fijos en el libro. —Estás exagerando, Zara —susurró, aunque su voz carecía de convicción.

Lo recogió de nuevo. Solo quedaban unas pocas páginas.

Pasó la página lentamente, esperando a medias instrucciones, una pista sobre la ubicación del libro negro—algo.

En cambio, Kaka escribió sobre su familia. El marido cuyo apellido conservó hasta la muerte. Zara sonrió ante los nombres falsos utilizados en el libro, pero sabía a quién se refería Kaka.

«Michael Quinn».

Su abuelo.

Nunca lo había conocido, pero había oído cosas—cálidas, hermosas cosas—de Kaka, y versiones filtradas de su padre.

Leyó la parte sobre cómo se conocieron en la iglesia y parpadeó.

—¿Qué hacía Kaka en una iglesia? —murmuró Zara con una sonrisa torcida. Eso no sonaba como ella.

Kaka escribió: «Para él, fue amor a primera vista. Pero yo llevaba una herida y no podía permitirme el lujo de enamorarme».

Zara lo releyó. Era vago, pesado. Y triste. Continuó.

Michael Quinn había muerto joven. Hombre pacífico, esposa caótica. El contraste la hizo sonreír.

—Quizás por eso Papá todavía guarda rencor —dijo en voz baja.

Luego vino la parte sobre los hijos de Kaka—Henry y Hale—solo vistazos, niños pequeños con rodillas raspadas y ojos grandes.

Aquellos por los que daría su vida para proteger.

Luego vinieron los nombres que le hicieron doler el pecho.

Zavier.

Zara.

«Por fin tengo una niña con mi sangre corriendo por sus venas», leyó, con el corazón tartamudeando.

«¿Crees que sería la mitad de loca de lo que yo fui?»

Zara se quedó mirando la línea, sin respirar.

¿Lo era?

No. Todavía no.

Pero tal vez podría serlo. Si tuviera que hacerlo.

Kaka habló de Zane. Luego sobre “el que se escapó”.

Las cejas de Zara se fruncieron. «¿Mi mamá tuvo un aborto espontáneo?»

Lo habría sabido. ¿No es así?

Su mente recorrió cronologías, cumpleaños, recuerdos vagos. Nada.

Dolía un poco. Ser excluida de algo así. Tal vez asumieron que era demasiado joven para recordar. Tal vez simplemente olvidaron decírselo.

Dejó de lado el dolor.

Leer sobre Zane la hizo extrañarlo más. Raramente respondía a sus llamadas ahora—siempre ocupado con su intenso entrenamiento.

Pasó la última página.

Terminado.

Un largo suspiro escapó de sus labios. Se sentía como emerger de aguas profundas.

—Kaka debería haber escrito novelas —murmuró. Pero sabía que Kaka no había escrito esto sola. Alguien más había dado vida a la historia.

Extendió la mano para cerrar el libro—y se detuvo.

Allí, en el interior de la contraportada, había una nota manuscrita.

Tinta diferente. Energía diferente.

Zara contuvo la respiración.

«Alguien leerá estas páginas algún día—no solo con sus ojos, sino con algo más profundo. Y cuando lo haga, sabrá que esta historia siempre la estuvo esperando. Y estará preparada para llevarte a través de los próximos capítulos».

Las palabras se filtraron dentro de ella.

Sus dedos se apretaron en la cubierta del libro.

Un escalofrío le recorrió los brazos.

Piel de gallina.

Kaka había escrito esto… para alguien como ella. No cualquiera. No solo una lectora. Una mujer. Una hija. Alguien que pudiera llevar el fuego sin dejarse quemar.

Parpadeó con fuerza, con la garganta apretada.

—¿Kaka cree que puedo hacer esto?

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