Dragón Demoníaco: Sistema de Harén - Capítulo 384

Capítulo 384: Primer Movimiento

El sol aún estaba saliendo, pintando el cielo con tonos dorados y anaranjados, mientras el sonido rítmico de la respiración y el suave impacto de las palmas contra el suelo resonaban en el jardín de la imponente mansión. Strax estaba allí, sin camisa, sudoroso, con los músculos tensos, completamente inmerso en su entrenamiento. El número de flexiones se acercaba a las diez mil. El suelo a su alrededor estaba marcado con el sudor de su determinación, but no parecía cansado, solo imperturbable, concentrado en su inquebrantable disciplina.

El jardín, a su vez, permanecía en silencio, a excepción del lejano piar de los pájaros y el sonido continuo de su cuerpo en movimiento, en perfecta sincronía con el esfuerzo. El aroma de las flores recién despertadas de la noche flotaba en el aire, pero Strax era ajeno a todo ello. Estaba en su propio mundo, donde la fuerza y el control eran los dueños absolutos.

Entonces, unos pasos ligeros rompieron el silencio y, sin siquiera necesitar mirar, Strax supo de quién se trataba.

Beatrice.

Se acercó con su elegancia natural, su cabello ondulado atado en una coleta suelta, un vestido simple pero refinado, con aberturas que delataban su afinidad por la libertad y el estilo. Se sentó en uno de los bancos de piedra bajo la sombra de un cerezo, observando a Strax como si admirara una pintura viviente de la perfección física en movimiento.

Cruzó lentamente las piernas, apoyando la barbilla en una mano mientras lo observaba con una pequeña sonrisa en los labios.

—Casi diez mil… —comentó ella, con un tono que mezclaba admiración y provocación—. ¿Es realmente necesario?

Strax no se detuvo, pero respondió entre una flexión y la siguiente, con la respiración firme y mesurada.

—Siempre es necesario. Hasta que algo suceda… entreno.

—Parece que estás esperando —dijo Beatrice, inclinándose ligeramente hacia adelante, con los ojos fijos en los músculos de su espalda que se contraían y expandían con cada movimiento—. ¿Qué esperas exactamente?

Strax se detuvo en la flexión número 9.991, manteniendo la posición como si el mundo estuviera en pausa.

—El movimiento del Emperador —respondió, volviendo finalmente a una posición erguida y sentándose sobre sus talones—. Hasta entonces, nuestra mejor arma es el tiempo. Y me niego a malgastar el mío.

Beatrice lo observó en silencio durante unos segundos, absorbiendo cada palabra, cada expresión de su rostro. Había algo fascinante en verlo tan concentrado, tan decidido. No era como los demás hombres, y ella lo sabía muy bien. Era su marido, pero más que eso, era alguien junto a quien no le importaba luchar, alguien que la desafiaba de formas que nunca imaginó.

—Sabes… —empezó ella, con una sonrisa casi enigmática, sus ojos brillando como si él fuera un acertijo irresistible—. Eres como una espada que se forja cada día. Y cuanto más tiempo pasa, más letal te vuelves.

Strax se levantó por completo, sus músculos se contrajeron mientras estiraba los brazos, su expresión no cambió, pero su presencia era inmensa. Se secó la cara, limpiando el sudor que le goteaba, y miró a Beatrice con esa intensidad cruda que hacía que a cualquiera se le acelerara el pulso.

—¿Y sabes lo que hace una espada cuando está lo suficientemente afilada? —preguntó, con una sonrisa que era una promesa de destrucción.

Beatrice le devolvió la sonrisa, con los ojos brillando de deseo y respeto.

—¿Corta todo lo que tiene delante?

—Mata reyes —respondió él, sin rodeos, sin dudar.

Sopló una suave brisa que meció las ramas del cerezo y esparció pétalos por el jardín. Uno aterrizó en el hombro de Strax, pero él no se movió. Sus ojos permanecieron fijos en Beatrice, como si el mundo a su alrededor fuera irrelevante, solo un telón de fondo para la danza silenciosa entre los dos.

Beatrice se recostó en el banco, relajándose un poco, pero su mirada permaneció intensamente fija en él, como si no pudiera cansarse de admirar al hombre que ahora también era su marido.

—Entonces… ¿vas a seguir entrenando? —preguntó, con la voz suave pero llena de genuina curiosidad.

—Sí —respondió Strax con firmeza—. Hasta que el mundo se mueva… o hasta que yo lo obligue a moverse.

Ella rio entre dientes, una risa musical y suave, pero que aun así transmitía una energía que le aceleraba el corazón.

—Entonces supongo que observaré. Ver cómo se forma una tormenta como esta… no es algo que suceda todos los días.

Strax volvió a la posición de flexión y reanudó la cuenta. 9.992… 9.993… 15.321…

El sonido constante de sus flexiones fue interrumpido por un momento cuando se sintió una nueva presencia. Strax, aún tumbado con las manos en el suelo, escuchó los suaves pasos y, casi sin necesidad de mirar, supo que era Mónica.

Ella se acercó con la misma elegancia natural que siempre tenía, su cabello oscuro caía en suaves ondas, vistiendo una larga túnica de seda que parecía flotar con cada movimiento. Se detuvo a una distancia respetuosa, pero sus ojos estaban fijos en Strax, con una expresión que mezclaba preocupación y curiosidad.

—Strax —dijo ella, con su voz dulce pero firme, como siempre—. Alguien quiere verte.

Él se detuvo un segundo, cesando el ritmo de sus flexiones. Sus ojos se elevaron lentamente para encontrarse con los de Mónica, los músculos de su cuello y hombros aún tensos. La pregunta inevitable salió de sus labios con la misma intensidad de siempre.

—¿Quién?

Mónica dudó por un momento, su expresión se suavizó antes de responder.

—Diana —dijo, en un tono que Strax no reconoció de inmediato. Pero algo en su voz hizo que una chispa de alerta se encendiera en su mente.

Sin decir una palabra más, Strax se levantó rápidamente, los músculos de su cuerpo se hincharon con el movimiento, revelando toda su fuerza. Su cuerpo, cubierto de sudor, brillaba bajo la suave luz del amanecer. Beatrice y Mónica lo observaban, sintiendo el calor de su poderosa presencia. El olor a sudor mezclado con la tierra del jardín llenaba el aire, pero lo que realmente llamaba la atención era la fuerza visible y el aura casi imbatible que emanaba.

Agarró una toalla de una mesa cercana y se la pasó por el cuello, absorbiendo el sudor. La tela blanca contrastaba con el tono bronceado y musculoso de su piel, haciendo aún más evidente su abrumadora presencia.

Beatrice, que lo observaba con una sonrisa discreta, se sonrojó ligeramente, su mirada se detuvo involuntariamente en su cuerpo. Mónica, por otro lado, no parecía afectada de la misma manera, pero sus ojos se suavizaron al ver cómo Strax se movía con tanta naturalidad, como si la fuerza de su cuerpo fuera una extensión natural de quién era.

—¿Qué quiere Diana? —preguntó Strax, su tono ahora más serio, como si el nombre de la mujer en cuestión llevara un peso que no podía ignorar.

Mónica inclinó la cabeza, mirándolo con ojos llenos de profundidad, indicando que sabía más de lo que estaba dispuesta a decir. —No lo sé, pero creo que tiene algo importante que decirte… Y parece que no se irá hasta que la escuches.

Strax asintió y, sin más vacilación, se pasó la toalla por la cara, limpiándose el sudor de la frente. Sus ojos estaban ahora enfocados, su mente ya lejos de cualquier distracción del momento. Sabía que esta reunión podría cambiar algo, y fuera lo que fuese, estaba más que preparado.

—Entonces —dijo Strax, con la voz grave y autoritaria—, vamos a verla. No esperaré mucho más.

Al entrar en el salón, Strax mantuvo su imponente postura. Su cuerpo musculoso, aún sudoroso por su intenso entrenamiento, brillaba bajo la suave luz que se filtraba por las ventanas. Cada uno de sus movimientos parecía llevar el peso de una presencia que dominaba la habitación. Estaba sin camisa, el olor de su sudor se mezclaba con el aire fresco de la mañana, y su poderosa aura parecía llenar el espacio.

Diana estaba sentada en un sofá de terciopelo oscuro, con la postura rígida, pero sus ojos se volvieron rápidamente hacia él. Era una mujer mayor, de aspecto refinado y con una elegancia que hablaba de su madurez, pero también de poder. Llevaba un vestido sencillo pero de buen gusto que acentuaba su figura. Sin embargo, al ver entrar a Strax, sus ojos se apartaron de inmediato, y trató, sin éxito, de ocultar el ligero rubor que apareció en su rostro.

La mirada de Strax recorrió la habitación hasta posarse en ella, notando la incomodidad que intentaba ocultar. No era tonto; sabía que su presencia, sobre todo en una forma tan… exótica, con su cuerpo robusto y sus músculos visiblemente tensos, tenía un efecto en la gente. Y en el caso de Diana, este efecto parecía ir más allá de la simple incomodidad. Podía ver la lucha interna en sus ojos, la forma en que intentaba evitar mirarlo directamente, como si su propia atracción hacia él fuera algo que no podía controlar.

Se detuvo frente a ella, cruzando los brazos, todavía sin decir una palabra, pero su mirada era firme, casi desafiante. Diana, por otro lado, no pudo mantenerle la mirada por más de unos segundos. Bajó rápidamente los ojos, con el rostro ligeramente sonrojado, una mezcla de vergüenza y deseo reprimido. Lo que él sentía, o percibía, no estaba claro, pero había algo en ella que Strax sabía que no podía negar.

—Diana —dijo Strax, su voz grave resonando en la habitación con una calma inquietante—. ¿Decías que tenías algo que decirme?

Ella intentó mantener la compostura, pero la forma en que sus manos temblaban en su regazo delataba su malestar. Diana respiró hondo y, por primera vez, levantó la vista para encontrarse con la de él, pero sus ojos estaban nublados por una mezcla de confusión y algo más. Algo que no podía admitir fácilmente. Se mordió el labio inferior, luchando claramente contra la atracción que no podía controlar.

—Sí… yo… necesito tu ayuda —dijo, su voz más baja ahora, casi como si fuera una confesión.

Strax mantuvo su mirada fija en ella, con una calma absoluta en su rostro. No se movió, no reaccionó, pero la tensión entre ellos crecía, con la sensación de que algo podría romperse en cualquier momento.

—Habla —dijo él, su tono firme pero con un matiz de curiosidad. Estaba acostumbrado a ver a la gente desconcertarse en su presencia, pero con Diana, había algo diferente, algo que no había visto con las otras mujeres.

Diana tragó saliva, luchando claramente por centrarse en lo que realmente quería decir, pero sabía que no podía seguir evitándolo.

—Ve a la frontera oeste… hay un convoy imperial… creemos que intentarán tomar la ciudad —dijo ella.

Diana estaba visiblemente tensa, con los ojos fijos en Strax mientras él la observaba, silencioso, con una postura inmóvil e impasible. Respiró hondo antes de empezar a explicar, sabiendo que él no tendría paciencia para rodeos.

—Se acerca un convoy —dijo con voz grave—. Unas noventa personas, todos de Rango Rey, con un general de Rango Emperador. Vienen hacia aquí.

Strax no se movió, pero su mirada se entrecerró y los músculos de su cuerpo se tensaron, listos para reaccionar. No dijo nada, pero el silencio que siguió conllevaba una pesada expectación. Diana continuó, buscando ahora algo en su rostro, como si intentara medir su reacción.

—El nombre del general es Barak —explicó rápidamente—. Es un estratega imbatible, y su ejército… no es algo que podamos tomar a la ligera. Son conocidos por su crueldad en la batalla, y Barak tiene fama de ser implacable.

Strax inclinó ligeramente la cabeza, como si procesara la información, pero sin dejar que le afectara. Se había enfrentado a cosas peores. Diana continuó, ahora con voz más suave.

—Y… parece que a Kryssia la han despojado de su cargo —dijo, con un peso notable en sus palabras—. Nadie sabe qué le ha pasado, pero ahora somos vulnerables. El ejército de Barak debe de estar a menos de un día de distancia. Y lo único que sabemos es que avanza sin resistencia.

Strax sintió que la tensión en el aire crecía. Kryssia era una comandante respetada. Su caída no podía ser una buena señal.

—Por eso… te necesito —dijo Diana, acercándose finalmente a él, como si sopesara cada palabra—. Tú puedes volar. Puedes alcanzar el convoy antes de que lleguen aquí, observarlos sin ser detectado.

Él la miró un momento, con expresión impasible, como si sopesara sus palabras. —¿Así que quieres que vaya y averigüe qué está planeando Barak? Y si encuentro a Kryssia, ¿qué hago?

Diana suspiró, y una leve sombra de frustración cruzó su rostro. —Si encuentras a Kryssia, trae información. Pero la prioridad es saber qué está haciendo Barak. No podemos permitirnos que nos pillen desprevenidos.

Strax esbozó una pequeña sonrisa, pero sin humor. —Entonces es simple. Iré, averiguaré qué trama Barak y volveré. Y si encuentro a Kryssia, puedo traerla de vuelta.

Diana se le quedó mirando, todavía insegura, pero había algo en sus ojos, una confianza que no podía ser ignorada. —Sí. Pero sé rápido. No tenemos mucho tiempo.

Strax asintió, su cuerpo ya empezaba a moverse hacia la salida, como si el mero hecho de hablar de la misión hubiera activado su mente estratégica. —Iré. No te preocupes.

Kryssia estaba en una jaula a la intemperie, con el sol de mediodía golpeando los barrotes de hierro que la rodeaban. Su cuerpo mostraba las señales de una lucha brutal: cicatrices que recorrían su piel de maneras que hablaban más que cualquier palabra. Apenas podía mantener los ojos abiertos debido al profundo agotamiento, pero lo que realmente dominaba su mente no era el dolor físico. Era la humillación. Sentía el peso de su derrota en cada aliento, en cada latido de su corazón que todavía insistía en latir, como si su propio cuerpo se rebelara contra lo que su mente deseaba.

El convoy continuaba su marcha, implacable, a través del desierto, con el polvo levantándose a cada paso de las bestias y los carruajes. La brisa caliente no ofrecía consuelo alguno, y la sombra de la jaula no la alcanzaba de forma que aliviara su dolor. Kryssia estaba atrapada allí, con los brazos y las piernas atados, la dignidad destrozada, en un estado que nunca imaginó vivir.

Su único brazo estaba vendado, el resto de su carne visiblemente dañada, y su rostro… su rostro era el reflejo de algo que llevaba mucho tiempo fuera de su alcance. Le habían arrancado el ojo izquierdo; la zona alrededor del hueco estaba hinchada, marcada por la agonía que no podía recordar en detalle, solo el eco del dolor que aún reverberaba en su mente. Era una cicatriz profunda, una que nunca se desvanecería. Pero lo que más dolía no era la pérdida física, era el peso psicológico, el peso de perderse a sí misma, de ser reducida a un mero trofeo para aquellos monstruos.

Estaba cubierta de harapos, con el vestido hecho jirones y trozos de tela que apenas cubrían lo necesario. Su postura era encorvada, como si el propio dolor la aplastara y la obligara a encogerse sobre sí misma. El peso del collar alrededor de su cuello, un sello maligno que pulsaba con energía oscura, era lo único que la mantenía alerta. Cualquier pensamiento de escapar, cualquier deseo de rebelarse, era suprimido al instante con una oleada de dolor insoportable. La descarga que recorría su cuerpo la hacía estremecerse, volviéndose cada vez más insufrible, y el recuerdo del dolor de cada descarga hacía que su cuerpo temblara de forma involuntaria.

Pero no se rindió. No del todo. Su voluntad de vivir seguía allí, debilitada, pero inquebrantable. Kryssia sintió cómo las cuerdas de la esperanza se apretaban en su pecho, la poca resistencia que le quedaba condicionada a esa diminuta y frágil llama, pero aún viva. Pensó en cómo sería si tan solo pudiera usar su magia, si tuviera los medios para escapar. Pero no podía. No le quedaba fuerza en los huesos. Y ese sello alrededor de su garganta… era una cadena invisible, una prisión que la mantenía como rehén no solo de sus captores, sino también de su propio cuerpo. Cada vez que intentaba levantarse, la descarga la derribaba. Era una tortura constante, como si su cuerpo fuera un campo de batalla, y su mente, el único territorio que aún podía conquistar.

Por mucho que quisiera luchar, no le quedaban fuerzas suficientes. Ya no. Intentó mirar a su alrededor, pero la estampa del convoy era desoladora, y los soldados del General Barak la miraban con desprecio, sin un ápice de compasión. La veían como una prisionera de guerra, como un animal atrapado. Y para ellos, eso era todo lo que era. ¿Qué quedaba de ella? Una guerrera rota. Una mujer derrotada.

El convoy avanzaba, pero el tiempo parecía estirarse. El dolor físico, el calor abrasador, la sensación de ser observada… todo creaba una atmósfera sofocante. Cada movimiento, cada aliento, era un recordatorio de lo lejos que estaba de lo que había sido. Kryssia cerró los ojos por un momento, intentando recordar algo que la hiciera sentirse humana de nuevo, algo que la anclara a su antigua vida. Quizá el sonido de la batalla, el de su espada cortando el aire, o tal vez la sonrisa de sus aliados antes de que todo esto ocurriera. Pero no quedaba nada de aquello. Solo quedaba el dolor y la soledad.

Las manos que una vez empuñaron espadas ahora estaban atadas, ensangrentadas e inútiles. El pecho se le oprimió con una sensación de impotencia. Los gritos de los otros prisioneros del convoy, los murmullos de los soldados, todo se fundía en una sinfonía de sufrimiento. Pero Kryssia permanecía más callada. No quería hacer ruido, no quería darles la satisfacción de mostrar debilidad. Incluso ahora, en ese estado deplorable, prefería mantener su dignidad en silencio.

Pero el dolor… el dolor era insoportable. La descarga que recorría su cuerpo cuando se rebelaba contra el sello era peor que cualquier tortura. Lo había intentado. Había intentado resistirse. Había intentado liberarse. Pero lo que quedaba en su alma era una sensación de vacío. La resistencia que le quedaba, la esperanza que aún se aferraba a ella, moría lentamente. No porque quisiera rendirse. Sino porque su cuerpo se estaba volviendo demasiado débil. Su espíritu, demasiado desgastado.

Kryssia se encontraba en un estado de profunda melancolía, un reflejo de lo que le estaba pasando, de la pérdida de todo lo que una vez había sido. Orgullo, poder, libertad… todo eso era ahora un sueño lejano. Cerró los ojos y una lágrima solitaria se deslizó por su mejilla, mezclándose con el sudor y el polvo que la cubrían. Lo último que le quedaba era su voluntad de vivir. Pero ¿cuánto tiempo más podría soportar el dolor? ¿Cuánto tiempo más podría resistir el peso de su derrota?

—¿La traidora está llorando? —la voz de Barak cortó el aire como una cuchilla afilada, mientras una risa cruel escapaba de sus labios. Kryssia, que había cerrado los ojos para intentar distanciarse de la realidad, los abrió de inmediato al oír el sonido de esa voz. El asco y la ira la inundaron, pero el dolor en su cuerpo le impidió reaccionar como deseaba. Se obligó a mirarlo, pero su visión era borrosa; el cansancio y las lágrimas se mezclaban con el polvo de su rostro.

Barak estaba de pie frente a su jaula, con los ojos brillando de placer sádico mientras la observaba, deleitándose con su debilidad. Sus soldados a su alrededor se reían en voz baja; la escena era para ellos poco más que una diversión. La jaula estaba abierta, pero las cadenas y el sello de su cuello eran más que suficientes para mantenerla cautiva. A Barak no le importaba eso: veía a Kryssia como nada más que una pieza de ajedrez, y estaba decidido a utilizarla como mejor le pareciera.

—Serás una buena pieza de chantaje —volvió a mofarse, con una sonrisa burlona plantada en el rostro.

Kryssia intentó recomponerse, con las manos temblándole ligeramente mientras trataba de apoyarse en los barrotes de la jaula. Pero todo lo que sentía era humillación y dolor. El peso del sello en su cuello pulsaba, como si fuera una extensión de su propia derrota, recordándole siempre que era completamente impotente. Cada intento de contraatacar, de gritar, o simplemente de ponerse en pie, era aplastado por la electricidad que recorría su cuerpo cuando se rebelaba contra sus ataduras.

Intentó levantar la mirada, manteniendo la poca dignidad que aún le quedaba, aun sabiendo que él estaba allí para quebrarla por completo. No quería darle el placer de verla sufrir.

—No me subestimes —murmuró, con la voz áspera y cansada, pero con un atisbo de ira—. ¿Crees que me quebrarás tan fácilmente?

Barak sonrió, como si disfrutara de su resistencia, por muy débil que fuera. Dio un paso adelante, deteniéndose justo frente a la jaula, y alzó la mano hacia el collar que rodeaba su cuello. Kryssia sintió el frío metal contra su piel y retrocedió por instinto, sintiendo la opresión de aquel objeto maldito. El dolor era un fantasma constante en su mente, un recordatorio de su impotencia.

—Ahora solo eres una prisionera, Kryssia —dijo, con voz suave y amenazante—. Y toda tu valentía desaparecerá, igual que quien fuiste. Pronto serás una herramienta, una marioneta para nuestros planes. —Se inclinó, acercando su rostro a centímetros del de ella—. Y nada más que eso.

Kryssia cerró los ojos por un momento, intentando evitar la proximidad de su presencia. Sentir el aire denso de su arrogancia casi la asfixiaba. —Vaya broma —dijo Barak antes de alejarse…

—Espero que estés seguro de que quieres hacer esto, Barak —murmuró, con voz fría—. Has tomado tu decisión —concluyó, y guardó silencio…

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