Dragón Demoníaco: Sistema de Harén - Capítulo 392

Capítulo 392: El verdadero enemigo.

El corazón del príncipe dio un vuelco.

—¿Q-quién… quién? —tartamudeó, intentando retroceder, pero tropezando con sus propios pies. Sus ojos temblaban mientras miraba los restos del soldado de élite, que todavía goteaban sangre fresca ante él.

Strax dio un paso adelante. El sonido de su bota al caer en el charco carmesí fue suficiente para que Edward soltara un grito ahogado. El poder opresivo que flotaba en el aire era abrumador, sofocante. Cada célula de su cuerpo le gritaba que huyera, pero estaba paralizado; no por cadenas o magia, sino por puro terror primario.

—Xenovia —repitió Strax, con una voz fría como el hielo y caliente como un relámpago a la vez—. La mujer de ojos violetas que intentaste secuestrar para un matrimonio forzado… y que luego encerraste en una celda.

Los ojos de Edward se abrieron de par en par. Ahora sabía de qué hablaba Strax.

—¡Eso fue… fue solo política! —intentó justificarse, con una voz tan delgada como la de una rata acorralada—. ¡Una unión estratégica! ¡Nada personal! ¡Ni siquiera… ni siquiera la hemos tocado todavía!

Strax siguió caminando. Pasos lentos. Precisos. Cada palabra del príncipe era otra palada de tierra en su propia tumba.

—No la tocasteis… —murmuró Strax—. Pero es culpa tuya, ¿no es así? Encerrarla… intentar controlarla… forzarla a venir aquí… por supuesto que lo es…

—¡Yo no sabía! —gritó Edward, con lágrimas corriendo por su rostro ahora pálido como un fantasma—. ¡Fue el consejo! ¡Ellos decidieron! ¡Yo solo soy el…!

—Cobarde. —La palabra cortó como una cuchilla.

Edward se desplomó de rodillas, sollozando.

Strax lo miró fijamente durante un largo momento. Un silencio absoluto cayó sobre el salón del trono, roto solo por la respiración entrecortada del príncipe y el goteo de la sangre de los cadáveres esparcidos por doquier.

—Tus hombres están muertos. Tu ejército fue aplastado. Y tú… —Strax extendió la mano, y un relámpago azul crepitó entre sus dedos, como si el mismísimo cielo se hubiera incendiado—. …pagarás por las cicatrices que ella ahora lleva en el alma.

—¡Espera! —gritó Edward, arrastrándose hacia adelante hasta desplomarse en un charco de sangre caliente en el suelo del salón del trono—. ¡Puedo pagar! ¡Puedo duplicarlo! ¡Triplicarlo! ¡Puedo darte oro, poder, tierras, esclavos, mujeres…!

Ni siquiera vio cuándo desapareció Strax. En un parpadeo, el guerrero estaba frente a él, con la mano envuelta en relámpagos, ya aferrada a su garganta.

Edward dejó escapar un jadeo ahogado, con los ojos desorbitados. Chispas azules crepitaban violentamente alrededor de su cuello, quemando la carne, cauterizando la carne viva con el hedor acre de la piel carbonizada.

—Ya has tomado suficiente de este mundo, Edward von Luxem —susurró Strax como una sentencia final—. Ahora… devuélvelo.

Cerró el puño.

El aire tembló.

Edward soltó un grito gutural y animal, con la garganta retorciéndose bajo la brutal presión. Pero no era solo fuerza física. Algo mucho más despiadado comenzó en ese mismo instante. Energía pura atravesó su cuerpo como agujas llameantes, recorriendo sus venas como lava eléctrica azul.

Lo primero que reventó fueron los vasos sanguíneos de sus ojos.

Dos chorros oscuros brotaron de las cuencas, y los globos oculares se hincharon grotescamente antes de explotar con un chasquido húmedo, dejando agujeros huecos y palpitantes. Venas negras se arrastraron por su piel como raíces podridas mientras su cuerpo convulsionaba violentamente.

Se le dislocó la mandíbula, con los huesos crujiendo mientras su lengua, retorcida y crispada, colgaba como si la estuvieran electrocutando por separado.

Strax alzó más el brazo, y Edward, aún sujeto por el cuello, se sacudía como un pez friéndose en aceite hirviendo. Su piel comenzó a rajarse, abriéndose profundos tajos por donde la sangre vaporizada siseaba como el vapor de una válvula de presión, mientras sus gritos aún intentaban escapar de su tráquea aplastada.

Su esternón se abrió de golpe como una cremallera invertida.

Sus costillas se doblaron hacia afuera con repugnantes chasquidos metálicos, como garras de hierro retorcidas. El corazón expuesto latía frenéticamente, intentando mantener la vida en un cuerpo ya condenado. Pero Strax no lo dejaría morir. Todavía no. No tan fácilmente.

Un rayo concentrado se estrelló contra el pecho abierto, y el corazón de Edward quedó instantáneamente abrasado, encogiéndose como un trozo de carne arrojado a las brasas ardientes, convirtiéndose en un trozo de carbón humeante que se deshizo en cenizas.

Y aun así, se retorcía.

Strax giró la mano, y el cuerpo comenzó a plegarse sobre sí mismo: los huesos se partían, las extremidades se torcían en ángulos antinaturales, como si el propio esqueleto intentara escapar de la carne.

La piel se desprendió.

Lentamente.

Cruelmente.

Fue arrancada del cuerpo centímetro a centímetro: primero del rostro, revelando músculos rojos y dientes apretados. Luego el torso, las piernas. Era como desollar a un humano vivo, y cada nuevo grito ahogado resonaba en el vacío salón del trono como un himno de agonía.

Finalmente, Strax cerró la mano por completo.

El cuerpo de Edward explotó en una esfera de luz azul y sangre, esparciendo trozos humeantes de carne y hueso por todo el salón. Su cabeza sin rostro fue lanzada como una pelota contra una columna de mármol, haciéndose añicos con un sonido húmedo y final.

Un trozo de mandíbula se deslizó por el escalón del trono, goteando sangre todavía.

Strax permaneció en silencio. Lo único audible era el lento goteo de los restos: el sonido de la carne cocida golpeando contra la piedra.

Soltó el collar de Edward —parcialmente derretido por el calor de la ejecución— y lo dejó caer con un sordo tintineo metálico sobre lo que quedaba del pecho de uno de los generales decapitados.

—Asqueroso —murmuró Strax, dando la espalda a los cadáveres—. Ahora solo quedan la guardia real y el Emperador.

Y Strax avanzó.

La puerta del salón interior gimió, abriéndose lentamente con un profundo chirrido de hierro contra piedra. Las bisagras lloraron al ceder, como si hasta ellas dudaran en dejar pasar a aquel hombre.

Strax cruzó el umbral.

Su cuerpo todavía crepitaba con electricidad, como si la tormenta del mundo exterior se hubiera concentrado en su alma. Sus ojos: soles gemelos de furia azul controlada. Su capa estaba empapada en sangre hasta el dobladillo, goteando a cada paso sobre la alfombra imperial, ahora un rastro carmesí que conducía al trono.

Los primeros en verlo fueron los guardias del santuario interior.

Tres hombres. Armaduras relucientes. Postura rígida.

—¡Alto! —gritó uno—. ¡No puedes entrar armado en el salón imperial! ¡Declara tu…!

Strax levantó la mano. Sin advertencia. Sin piedad.

CRAC.

Relámpago.

Los tres guardias fueron vaporizados en un destello cegador. El trueno llegó un segundo después, reverberando entre los pilares como el rugido de un dragón. Cuando el humo se disipó, solo quedaban siluetas chamuscadas grabadas en el suelo de mosaico. Sin gritos. Sin últimos jadeos. Solo silencio y el hedor a hueso asado.

Más guardias irrumpieron desde los pasillos laterales, gritando órdenes, tratando de formar una línea defensiva ante el trono donde el Emperador Lucius von Luxem ya estaba de pie, pálido, aferrándose a los brazos del trono como si pudieran salvarlo de alguna manera.

Strax caminó.

Simplemente caminó. Como una fuerza inevitable. Una marcha que ninguna lanza o decreto podía detener.

—¡Posiciones de combate! —gritó el capitán de la guardia real—. ¡Proteged el trono a toda costa!

Seis hombres formaron un semicírculo. Escudos reforzados. Espadas encantadas. Disciplinados. Devotos.

Inútiles.

Strax levantó ambas manos esta vez. Las runas de sus hombros comenzaron a brillar: símbolos de una lengua de dragón olvidada que había aprendido, susurrando el nombre de la tormenta.

—Tormenta. —La palabra resonó en una lengua que ninguno de ellos entendía. Pero la muerte… eso sí lo entendían todos.

Del techo, docenas de cadenas eléctricas descendieron como serpientes azules, aferrándose a brazos, piernas y cuellos. Cada soldado fue arrancado en el aire con un tirón brusco.

Uno por uno, fueron electrocutados con una intensidad inhumana.

Las venas estallaron.

Los ojos se derritieron.

Los dientes se agrietaron por el calor.

Pero Strax no los dejó morir rápidamente. Los arrojó contra muros, columnas, techo y suelo —un espectáculo grotesco de huesos quebrándose y carne desgarrándose— hasta que sus cuerpos se convirtieron en sacos informes de carne rota, desechados como muñecos inútiles.

Un caballero cargó por la espalda, con la espada en alto, gritando: —¡POR EL IMPERIO!

Strax se giró sin mirar. Su mano se convirtió en una lanza de energía pura y atravesó el estómago del hombre con precisión quirúrgica. La espada cayó. El cuerpo tembló. Strax levantó el brazo, y el hombre empalado se elevó con él, retorciéndose.

Con un chasquido, detonó el torso del caballero desde dentro. La armadura voló en pedazos como latas vacías, y las costillas se esparcieron por el salón como shurikens sangrientos.

El último guardia cayó de rodillas, con la espada temblando y los ojos desorbitados por el terror.

—P-por favor… p-por favor, tengo una hija…

Strax se detuvo frente a él. Silencio.

Por un momento, solo el sonido de la sangre goteando del techo al suelo.

Entonces…

—Entonces deberías haberte quedado con ella. —Strax apuntó con dos dedos—. Adiós.

Un rayo, grueso como un obelisco, se desplomó desde el techo e incineró al hombre arrodillado. No quedó ni una sombra.

Al fin, se detuvo ante los escalones del trono.

Las escaleras de obsidiana relucían con el reflejo de la sangre esparcida por el salón, como si la propia estructura se hubiera manchado con la furia de los dioses. Las columnas temblaban con los ecos de la destrucción, y el aire apestaba a metal y muerte.

Fue entonces cuando una voz profunda y firme resonó desde lo alto de las escaleras, fría como el acero, calculada como la hoja de un verdugo.

—Así que has venido.

Strax alzó la mirada.

Allí, en lo alto de la escalinata, envuelto en púrpura imperial con el sigilo de Thalassa bordado en plata viva, se erguía el hombre en persona.

El Emperador Aldric III.

Su rostro, envejecido por el tiempo pero aún firme, era un reflejo cruel del padre de Strax: los mismos ojos penetrantes, la misma mandíbula fuerte… solo que corrompida por el peso del poder absoluto. El aura a su alrededor pulsaba con magia antigua, solidificada a través de décadas de gobierno y pactos oscuros.

Strax apretó los puños. Las chispas de la tormenta aún parpadeaban sobre su piel. Cada latido se sentía como un tambor de guerra resonando a través de los huesos del castillo.

«Ocultó su fuerza… qué patético…», pensó Strax, con los ojos fijos en el viejo emperador.

Pero entonces, un sonido sutil —el arrastre de metal sobre piedra— rompió el silencio.

Y de detrás del trono, envueltas en sombras como serpientes que se deslizaran hacia adelante, surgieron dos figuras.

La primera era una mujer.

Alta, esbelta, con movimientos fluidos como una pantera lista para atacar. Su piel bronceada brillaba bajo las llamas parpadeantes de los candelabros, y sus ojos —de un azul cielo invernal— contenían una frialdad letal. Su cabello rubio, corto a la nuca, le daba un aire militar. Su cuerpo estaba revestido con una ajustada armadura de cuero negro, reforzada con relucientes placas de metal en hombros y brazos que brillaban débilmente con encantamientos sellados. En su cintura, dos espadas curvas descansaban como depredadores dormidos.

Se detuvo junto al trono y sonrió.

—¿Así que este es el pequeño Strax? No parece muy diferente de las cabezas que ya he cobrado… mi hermano sí que eligió a alguien aburrido. —Su voz era melosa… sarcástica, saboreando cada palabra.

Justo detrás de ella, los pesados pasos del segundo guerrero hicieron vibrar las columnas.

Era un muro de músculo viviente. Un gigante de más de dos metros y medio de altura, con brazos tan gruesos como troncos de árbol y ojos de un ámbar ardiente. Su pelo rojo caía como la melena de un león, y en su pecho desnudo rugía un detallado tatuaje de león, envuelto en runas que brillaban suavemente. Su cuerpo entero parecía construido para matar.

En su mano derecha, arrastraba un martillo de guerra tan masivo que un ogro dudaría en levantarlo.

—¿Me desperté para esto? —murmuró el gigante con un bostezo perezoso—. Esperaba un dragón, pero parece que solo es un mocoso enfadado con complejo de Dios.

Strax no se movió. Solo observaba. Calculando.

El aura de ellos era… extraña.

No eran humanos normales. Ni soldados de élite. Ni siquiera campeones reales. Portaban un aroma… incorrecto. Como si sus cuerpos hubieran sido moldeados por otra fuerza. Una que fluía a través de las sombras.

Aldric sonrió con calma, con los brazos cruzados sobre el manto real.

—Ah… ¿aún no lo sabes? —dijo en un tono casi casual—. Son regalos de nuestros antiguos aliados… los Dioses. La mujer es Kaelis, el recipiente actual de Atenea. El bruto responde al nombre de Grunnar, recipiente de Ares.

Hablaba como si explicara el estado del tiempo.

—También puedo sentir el poder de un dios dentro de ti… —dijo Grunnar con una sonrisa mientras su cuerpo comenzaba a crecer, irguiéndose hasta quedar cara a cara con Strax—. Pero eres débil.

[Dos Dioses te están observando]

[La Diosa Atenea ofrece una tregua…]

[El Dios Ares ofrece una lucha…]

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