Dragón Demoníaco: Sistema de Harén - Capítulo 397

Capítulo 397: Promesa de Dragón

Las puertas de la mansión se abrieron con un golpe sordo, empujadas por las enormes garras de Strax, que ya estaban volviendo a su forma humanoide mientras él entraba en el gran vestíbulo. El viento nocturno lo siguió, trayendo consigo el aroma de una tormenta que aún se desvanecía en el cielo lejano.

Scarlet y Xenovia lo siguieron en silencio, ambas con expresiones serias. Ninguna de las dos habló, como si algo invisible flotara en el aire… pesado, denso. Un presentimiento.

Strax se detuvo de repente al percatarse de las figuras reunidas en la sala de adelante.

Sentadas en sofás y sillones alrededor de la gran mesa de roble intrincadamente tallada estaban Cassandra, Belatrix y Daniela. Cerca de ellas, Samira, Cristine y Beatrice. Todas tenían expresiones tensas. El aire entre ellas era tan espeso como el humo después de un campo de batalla.

Cassandra fue la primera en levantar la mirada y percatarse de su presencia. Sus ojos, normalmente serenos, estaban ensombrecidos por profundas ojeras.

—Por fin has vuelto —dijo sin levantarse. Su voz era baja, desprovista de reproche, pero con un filo de fuego silencioso.

Strax dio unos pasos hacia adelante, sus ojos escrutando cada rostro presente. Cuando habló, su voz resonó como un trueno ahogado—. ¿Dónde está Mónica?

Beatrice levantó la vista. La mujer parecía agotada, su cabello desgreñado, sus manos aún manchadas de tintes y hierbas.

—Arriba. Está con Kryssia… Ella… —su voz flaqueó, y tragó saliva con dificultad antes de continuar—. Ha empeorado mucho.

Un silencio glacial cayó sobre el vestíbulo.

Strax no respondió de inmediato. Sus ojos se entrecerraron ligeramente, como si procesara la información con fría precisión… pero por dentro, su alma temblaba. Su pecho se volvió pesado como el plomo. Su corazón —inmenso y fiero como el de un dragón— rugía en silencio, ahogado por la impotencia.

Tenía su orgullo, y si Kryssia moría ahora… él no le había devuelto el apoyo que ella le brindó cuando más lo necesitaba. Sobre todo porque era amiga de Xenovia, y Xenovia quedaría devastada.

Samira se puso de pie y dio un paso al frente, con la mirada firme. Se detuvo ante él, con el rostro cansado, pero decidido.

—La herida infectada de su brazo… se extendió. Los hechizos de curación no funcionaron. Ha perdido el ojo por completo y la fiebre no ha cedido en días. Hemos hecho todo lo que hemos podido… Beatrice incluso usó hierbas que compramos con hasta la última moneda que teníamos, pero… está al límite, Strax —dijo Samira, directa y sincera; simplemente la pura verdad.

—¿Por qué nadie me envió un mensaje? —murmuró, y su voz hizo temblar el suelo.

Cassandra se cruzó de brazos. Había amargura en su tono cuando respondió—: Porque sabíamos que estabas lidiando con algo importante. Y porque, en el fondo… ninguna de nosotras quería que vieras a Kryssia así. Y ella nos pidió que no te llamáramos.

Xenovia, de pie junto a Strax, murmuró en voz baja—. La conozco… un poco. Orgullosa… fuerte… Probablemente nunca quiso ser una carga para nadie.

Daniela, que había estado en silencio hasta ahora, se pasó una mano por su largo cabello rojo, con la mirada baja—. Sube. No te vas a sentir mejor aquí parado escuchando malas noticias.

Strax cerró los ojos por un momento. El aire a su alrededor comenzó a vibrar, como si el poder en su interior estuviera a punto de desbordarse. Pero respiró hondo —una, dos veces— y contuvo el impulso.

—¿Dónde está exactamente? —preguntó, girándose ya hacia las escaleras.

—Tercer piso, última habitación a la izquierda —respondió Samira, volviendo al sofá—. Mónica no se ha apartado de su lado ni un solo minuto. Está agotada, pero se niega a dormir.

Cristine añadió, con la voz apenas un susurro.

—Kryssia te llama en sus delirios. Incluso inconsciente, repite tu nombre. Como si fueras la única razón por la que sigue aguantando. No sé qué le ha dado —apenas se conocen—, pero… es como si te viera como algo.

Su mirada se demoró, refinada y casi celosa.

Strax subió las escaleras de dos en dos, cada escalón pesado por la tensión. Con cada rellano, el peso sobre sus hombros crecía. Su rostro permanecía como una máscara de calma, pero por dentro, el dragón aullaba de angustia.

Scarlet y Xenovia observaban desde abajo, eligiendo no seguirlo.

—Nunca lo había visto así… —murmuró Daniela, con los ojos muy abiertos y la respiración contenida en la garganta mientras seguía su sombra con la mirada.

—Yo sí —dijo Samira con gravedad, mirando de reojo a Beatrice, que permanecía inmóvil, con los ojos fijos en la escalera como si hasta el más leve sonido pudiera hacer añicos algo sagrado.

—Cuando Beatrice fue secuestrada… —continuó Samira, cruzándose de brazos—. Una facción entera fue aniquilada en horas. No hubo piedad. Ni un solo superviviente. Mató a tres de sus propios hermanos por ella.

Un denso silencio se instaló en la habitación, tan pesado como el hierro e igual de asfixiante.

Belatrix, normalmente la más reservada, finalmente habló. Su voz sonó seca, casi como una sugerencia inoportuna.

—Va a hacer una locura… si ella muere.

—No —corrigió Cassandra, su voz afilada como un cristal roto—. Destruirá el mundo. Porque si hay algo que Strax nunca ha aprendido a manejar… es la pérdida.

Por un momento, nadie dijo una palabra, hasta que un sonido suave, casi musical, rompió la quietud. Scarlet, reclinada elegantemente en el sofá, habló como si conociera el final de la historia antes de que el prólogo se hubiera escrito.

—Te equivocas, querida —dijo con una voz teñida de una certeza tranquila y un encanto natural—. Los dragones no manejan la pérdida como los demás. No la aceptan. No lloran. No entierran el pasado y siguen adelante.

Se levantó con la gracia de un depredador aburrido y caminó hacia el centro de la sala, con pasos ligeros pero deliberados. Se detuvo ante las demás, con su ardiente mirada fija en la escalera por donde Strax había desaparecido.

—Los verdaderos dragones toman. Toman lo que aman, lo que les importa, lo que consideran suyo. Y si, por casualidad, el universo se atreve a arrebatárselo… van a por ello. Cruzarán continentes, matarán dioses, desgarrarán realidades si es necesario.

Se rio entre dientes, divertida por el pensamiento, y se giró como si compartiera un chisme entre viejas amigas.

—El orgullo de un dragón es una fuerza primigenia, casi absurda. Por eso son tan temidos… y por eso casi fueron exterminados. Un verdadero dragón, como Strax, no conoce la resignación. Conoce la obsesión.

Scarlet volvió a sentarse, acomodándose con perezosa elegancia entre las demás. Con una sonrisa traviesa en los labios, añadió:

—La obsesión fusionada con el amor… es exactamente lo que hoy en día llamamos un marido.

Algunas de las mujeres sonrieron ante el comentario. Otras apartaron la mirada, avergonzadas de lo cierto que era; al menos en el caso de Strax.

—Así que relájense —dijo Scarlet, echándose hacia atrás y apoyando la barbilla en la mano—. Lo arreglará. La curará. Encontrará la manera, aunque signifique poner el tiempo del revés o sacrificar a medio panteón para conseguirlo.

Le guiñó un ojo a Cassandra, con un tono ligero y despreocupado.

—Y prepárense para dar la bienvenida a otra más a la manada.

El silencio se rompió con algunas risitas nerviosas. Daniela se cubrió el rostro, sonrojada. Cristine se mordió los labios, intentando no sonreír. Incluso Samira, por lo general tan severa, negó con la cabeza con un leve soplo de risa.

Scarlet volvió a mirar hacia la escalera, y su sonrisa perdió la picardía para ganar una cierta ternura.

—Porque al final, chicas… cuando un dragón ama, ama como si el mundo entero dependiera de ello. Y si siente que está a punto de perder lo que ama… más vale que el mundo entero se prepare.

Y arriba, mientras la puerta del dormitorio se abría lentamente, una oleada de aire caliente y febril escapó, trayendo consigo el olor a sudor, sangre… y desesperación.

Strax se quedó de pie en el umbral, su mirada clavándose en el frágil cuerpo de Kryssia sobre la cama. Mónica estaba sentada a su lado, y sus ojos se abrieron de par en par al verlo.

—Veo que has vuelto… vivo —dijo Mónica sin girarse, su voz baja, cansada, casi amarga. Se levantó lentamente de la silla junto a la cama y se acercó a Kryssia, cambiándole el paño húmedo de la frente empapada de sudor.

Strax no respondió. No podía. Sus ojos, tan acostumbrados a visiones de destrucción y muerte, ahora contemplaban algo mucho peor: la lenta y silenciosa partida de alguien que le importaba.

Kryssia, la fiera guerrera, estaba irreconocible. Su cuerpo, antes vibrante y enérgico, parecía ahora una sombra retorcida de sí mismo. Su cabello azul cielo había perdido el brillo, desvanecido hasta un tono pálido y fantasmal, como si la vida hubiera empezado a apagarse mechón a mechón. Su piel, antes llena de color, estaba ahora manchada de gris, sus labios secos y azulados, como el frío aliento de la muerte que se arrastraba. Su pecho subía y bajaba con dificultad, cada respiración fuerte y trabajosa, cortando el silencio de la habitación como un cuchillo sin filo.

No abría los ojos. No se movía. El brazo amputado estaba vendado, pero la infección se había extendido… la piel a su alrededor estaba oscurecida, hinchada, casi pútrida. El ojo perdido había dejado su propia marca; incluso bajo los vendajes, el sutil hedor a necrosis persistía. Estaba… muriendo.

Strax dio un paso adelante. Solo uno. Y se detuvo. Algo en su pecho se contrajo, más violentamente de lo que cualquier espada o hechizo podría infligir. No era dolor físico. Era el tipo de dolor para el que su especie —orgullosa, antigua, dominante— no tenía nombre.

Mónica se le acercó entonces y, sin decir palabra, lo abrazó. Sus brazos envueltos en un abrigo ligero, sus ojos cansados se encontraron con los de él por un breve segundo antes de cerrarse.

—No le queda mucho tiempo —murmuró, como si al decirlo en voz alta estuviera sellando su destino—. Su maná se está agotando… y su cuerpo está cediendo. Está empezando a apagarse de dentro hacia afuera. Corazón, pulmones, hígado. Uno por uno. Es solo cuestión de horas… quizá menos.

Strax permaneció inmóvil. Las palabras se estrellaron en su mente como una tormenta negra. Inaceptable. Impensable.

Mónica retrocedió ligeramente, con los ojos vidriosos, aunque aún no habían caído lágrimas. Era la mayor de los humanos allí presentes, la única que conocía de verdad el sonido de un último aliento. Y a diferencia de los vampiros, que habían caminado por la eternidad sin enfermar jamás, Mónica lo entendía. Lo sentía en los huesos. La fragilidad de una vida humana. El peso cruel del final.

—Luchó. Intentó mantenerse fuerte. Pero el dolor… el veneno… la fiebre… está cansada. Y… cuando el cuerpo se cansa, Strax… a veces, el alma se deja ir.

Strax dio otro paso y luego se arrodilló junto a la cama. Su enorme mano, endurecida por incontables batallas, tocó con delicadeza los fríos dedos de Kryssia. No dijo una palabra. Simplemente se quedó allí, mirándola fijamente. Como si esperara que ella abriera los ojos y dijera alguna tontería. Como siempre hacía.

—Yo la cuidaré por ahora… puedes bajar y descansar un poco —dijo Strax, con voz baja, contenida, incapaz de mirar a Mónica a los ojos.

Ella dudó un instante, observando la afilada línea de su mandíbula, la tensión en sus hombros, la forma en que sus garras se cerraban en puños a los lados de su cuerpo. Un gigante tratando de evitar el colapso de su propio mundo. Conocía esa mirada: la mirada de alguien que se culpaba a sí mismo por no ser suficiente.

—De acuerdo… —murmuró, dando dos pasos hacia la puerta—. Llámame si necesitas algo. —Y luego, con el cuidado de quien deja atrás un campo de minas, cerró la puerta con suavidad, dejando la habitación en silencio.

Strax no se movió durante varios segundos. El sonido rítmico —e irregular— de la respiración de Kryssia era la única señal de que todavía estaba allí. Aún atada a este mundo.

¿Pero por cuánto tiempo?

«En qué estoy pensando…», se dijo a sí mismo, con los ojos fijos en la frágil figura de Kryssia tumbada en la cama.

Todo su cuerpo, su mente, su esencia… todo en su interior gritaba por una solución. Algo, cualquier cosa que pudiera salvarla. No podía simplemente aceptar esto. No podía verla consumirse. No después de todo. No a alguien como ella.

Pero él no era un sanador. No tenía hechizos de restauración, no conocía los antiguos encantamientos de curación ni los cantos divinos de las sacerdotisas lunares. Era un destructor, no un salvador. Sus manos estaban hechas para aplastar enemigos, no para reparar carne rota.

Aun así, lo intentó.

Primero, manipuló la sangre dentro del cuerpo de Kryssia, guiando su control hacia el torrente sanguíneo, intentando forzar la circulación, purgar las impurezas, eliminar la infección. El resultado fue mínimo. La infección regresaba como si tuviera voluntad propia, como si su cuerpo ya se hubiera rendido, rechazando cualquier intento de salvación.

Luego, se centró en generar calor. Usó su aura dracónica para calentar suavemente su cuerpo, intentando elevar su temperatura de forma controlada, luchando contra la fiebre mortal que consumía sus órganos.

Pero lo único que consiguió fue que sus venas se hincharan de agonía, como si su propio cuerpo suplicara piedad.

Finalmente, recurrió a las runas dracónicas. Códigos antiguos grabados en su alma; runas que una vez dieron forma a los cielos e incendiaron los océanos. Las usó en un intento de restaurar su vitalidad, invocando fuerzas ancestrales que apenas comprendía.

Pero fue inútil. Las runas brillaron durante unos segundos… y luego se desvanecieron como chispas que mueren bajo la lluvia.

Era como si… su alma ya hubiera sido marcada por la sentencia final.

Como si la Muerte ya hubiera puesto sus garras sobre ella y solo estuviera esperando el último aliento para reclamarla.

Strax se arrodilló junto a la cama, su pesada mano deslizándose con suavidad por el cabello sin vida de Kryssia, buscando cualquier rastro de la luz que una vez portó.

Pero no había nada.

Ninguna reacción.

Ninguna respuesta.

Solo el frágil sonido de una respiración forzada y el peso asfixiante de algo contra lo que no sabía cómo luchar.

—No… —susurró, su voz áspera quebrándose—. No vas a morir así. Ni ahora. Ni así. —Declaró. Y entonces… hizo algo que nunca pensó que haría.

—Hades —dijo en voz alta, y una ventana del Sistema apareció, flotando ante sus ojos.

[El Dios del Inframundo, «Hades», te contempla.]

[Hades pregunta si esta es realmente tu voluntad. Una vez aceptado, no habrá vuelta atrás.]

[¿Deseas convertirte en el Receptáculo del Dios del Inframundo «Hades»? [Sí/No]]

—¿Podré salvar a Kryssia? —preguntó Strax.

[Sí.]

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