Dragón Demoníaco: Sistema de Harén - Capítulo 510

Capítulo 510: Al-Mirhaz

Situado entre el oscuro e indómito Reino de los Hombres Lobo al norte y el encantado y traicionero Bosque de Hadas de Lumina al sur, Al-Mirhaz es una cicatriz abierta en el mapa del continente, una herida ancestral que nunca ha sanado. Ningún camino lo cruza. Ningún viajero lo atraviesa sin pagar un precio. Al-Mirhaz no es solo un desierto: es una tumba de imperios olvidados, de pactos antiguos sellados con sangre y arena.

El calor es sofocante. El cielo es una cúpula de un blanco brillante donde el sol reina supremo, sin nubes, sin piedad. El aire vibra como un cristal en tensión y la luz ciega hasta la visión más aguda. No hay sombras, solo formas distorsionadas que se arrastran sobre la arena agrietada y los montones de piedra negra. El suelo es irregular, alternando dunas afiladas como cuchillas y valles secos donde el viento excava tumbas para los muertos sin sepultura.

A veces, de las dunas emergen huesos: costillas expuestas de alguna bestia ancestral, cuernos cubiertos de runas extintas o los restos de máquinas de guerra cuyos engranajes ya no giran. El desierto lo guarda todo. Mastica lo que se atreve a entrar y solo regurgita silencio.

No hay pájaros. No hay insectos. El sonido dominante es el viento: lastimero, inquieto, silbando entre las rocas como un susurro maligno. Por la noche, cambia. Sopla como una voz sagrada, como si el propio desierto recordara a los vivos que esta es la tierra de los muertos.

En el centro de este infierno reseco, donde la arena parece humear por el calor y el horizonte tiembla como un delirio febril, dos figuras se alzan, separadas por unos pocos metros, pero conectadas por algo mucho más profundo que el espacio físico.

Liam y Noah. Hermanos. Sangre de la misma sangre. Guerreros de casas rivales, de causas perdidas. Y ahora, con los ojos fijos el uno en el otro, enemigos sin vuelta atrás.

La batalla entre los dos ha durado más de dos días. El sol ha salido y se ha puesto dos veces, y, sin embargo, ninguno ha cedido. Ya no hay honor en el duelo, solo agotamiento, ferocidad y un orgullo demencial que se niega a morir antes que el cuerpo.

El suelo a su alrededor está manchado de sangre. Partes de la arena se han ennegrecido por las sucesivas explosiones de magia y los choques de espada. El lugar, antes desolado, parece ahora un altar profano construido con sufrimiento. Espadas rotas están clavadas en el suelo, como si el propio desierto hubiera sido testigo de la caída de otros guerreros allí antes.

Liam está herido en el costado, la sangre goteando entre las placas de su armadura dañada. El sudor le cubre el rostro y su cabello rubio, antes limpio y orgullosamente recogido, está ahora enmarañado y empapado. Su mirada, sin embargo, sigue siendo la misma: dura, cruel, decidida. Sostiene su espada con ambas manos, la hoja manchada y agrietada, pero aún funcional. Sus ojos de un verde pálido miran fijamente a su hermano con una furia silenciosa.

Noah, por su parte, respira con dificultad. Su hombro izquierdo parece dislocado, y hay un profundo tajo en su armadura en el lado derecho del pecho. La mano que sostiene el arma tiembla. Pero sus ojos… sus ojos están vivos. Azules como el hielo antiguo, pero ardiendo por dentro. Decidido. Como si morir allí no fuera solo una opción, sino un regalo. No quiere ganar. Quiere llevarse a Liam con él.

A su alrededor, la arena vibra con el calor y el poder liberados con cada golpe. La magia aún pulsa en el aire: restos de las runas que cada uno dibujó con sangre y rabia al inicio del enfrentamiento. Hay cráteres abiertos donde los hechizos colisionaron, marcas chamuscadas en el suelo y columnas de humo que aún se elevan como velas encendidas para los muertos.

La lucha ha ido más allá de la técnica. Ya no hay estrategias, ni movimientos refinados. Es brutalidad pura, primitiva, instintiva. Cada paso es arrastrado. Cada golpe es un esfuerzo sobrehumano. Y, aun así, ninguno de los dos retrocede.

Liam avanza primero, con un grito gutural, alzando su espada en una estocada vertical. Noah esquiva por poco, gira su cuerpo y contraataca con su hoja de lado. El metal choca contra el metal con un sonido sordo y pesado, casi sin brillo, como si hasta el sonido estuviera cansado. Saltan chispas y ambos se tambalean, respirando con dificultad.

—Traicionaste todo por lo que luchamos, teníamos un trato, cobarde —gruñe Noah entre dientes, escupiendo sangre sobre la arena.

—Eres débil. Siempre lo has sido. No tienes el valor para destruir con el fin de reconstruir. Esta alianza fue un error —replica Liam, retrocediendo con dificultad—. Tus metas mundanas no tienen sentido cuando no tienes fuerza… El mundo exige fuerza. Tú no eres fuerte.

Los dos se rodean. Pasos lentos. Como depredadores heridos. Como hermanos que ya no saben quiénes son sin el odio que se profesan.

A lo lejos, se alza una tormenta de arena que amenaza con tragarse el cielo. El viento empieza a aullar con más fuerza, levantando remolinos de arena alrededor de los combatientes. Pero a ellos no les importa. La lucha es todo lo que existe ahora.

Un nuevo golpe. Otro corte. Las espadas se cruzan, saltan chispas. Los gritos rasgan el aire.

Las palabras han cesado. Ahora solo hay dolor. Acero, sangre y desesperación tejen su destino como un tapiz manchado.

En algún momento, quizás, habían sido verdaderos hermanos. Habían compartido risas, luchas, ideales. Quizás habían luchado codo con codo en las murallas de Strax, o se habían enfrentado a monstruos en las profundidades de Alnareth. Pero eso se perdió. El desierto se lo llevó.

Allí, bajo el sol despiadado, lo que queda son dos fantasmas de hombres, dos voluntades obstinadas que se niegan a ceder. La batalla ya no tiene un propósito. Es una sentencia. Una condena que ambos han aceptado voluntariamente.

La tormenta se acerca. El cielo se oscurece con tonos de ámbar y gris. La arena comienza a azotarles el rostro, a meterse en sus ojos, a cortar su piel ya herida. Pero ni siquiera eso los detiene.

Un último golpe resuena. Un estruendo. Un grito.

Ambos caen de rodillas. Cara a cara. Con los rostros ensangrentados. Sus espadas caídas.

Pero aún vivos.

Aún mirándose el uno al otro.

Aún esperando que el otro caiga primero.

Y sobre ellos, el desierto observa: silencioso, antiguo, imparcial.

Sin piedad. Sin prisa.

Solo observando.

Como siempre lo ha hecho.

Como siempre lo hará.

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