Dragón Oscuro: El Héroe Invocado Es Un Villano - Capítulo 90

90: Esta Noche, Cabalgamos 90: Esta Noche, Cabalgamos La luna colgaba alta en el cielo, pálida e implacable, proyectando una fría luz plateada sobre el patio de la Casa Rowe.

Las grandes puertas de la finca permanecían selladas, y el mundo más allá de ellas estaba en silencio, pero dentro, se podía escuchar el suave sonido de espadas siendo envainadas y armaduras entrechocando.

Lord Rowe estaba de pie en el centro de todo.

Su armadura completa brillaba tenuemente bajo la luz de la luna, cada placa pulida y ajustada perfectamente, aunque pesada con algo más que su propio peso.

Sobre sus hombros descansaba la capa carmesí de su casa, ribeteada con oro.

Pero no tenía escudo ni marcas identificativas en ella.

En sus manos sostenía su espadón, con la punta apoyada contra la piedra a sus pies, la hoja resplandeciendo con reflejos del pálido fuego lunar.

Sus guanteletes se aferraban firmemente a la empuñadura, como si al soltarla por un solo segundo, pudiera perder la voluntad que lo mantenía entero.

Detrás de él yacía el ataúd.

El ataúd de su hija.

Su heredera.

Su sangre.

Juniper.

No se volvió para mirarlo ahora, ya había grabado su imagen en su alma, pero sentía su presencia, pesada e innegable.

Le pesaba más que el acero sobre su cuerpo.

Dispuestos ante él en filas de silenciosa disciplina estaban sus soldados.

Docenas de ellos, juramentados a su estandarte.

Cada uno llevaba una armadura ennegrecida con brea, ocultando todo emblema o escudo, los cascos diseñados para no dar indicios de su identidad.

Eran sombras bajo la luna, despojados de sus nombres y rostros, unidos solo por lealtad a la Casa Rowe.

Lord Rowe levantó la cabeza, sus ojos brillando bajo el yelmo, y se volvió para contemplar a sus hombres.

Inhaló, respirando el frío aire nocturno, sintiéndolo arder en sus pulmones como combustible para el fuego que ya ardía en su pecho.

Cuando habló, su voz era baja pero se proyectaba con firmeza por todo el patio.

—La Casa Rowe os ha alimentado —su tono era severo, lleno de orgullo y furia a la vez—.

Os hemos vestido.

Hemos dado cobijo a vuestras esposas, vuestros hijos, vuestras hijas.

Habéis vivido bajo nuestros muros, comido de nuestro pan y crecido fuertes bajo nuestra protección.

Levantó su espada lentamente, el acero raspando contra la piedra mientras la alzaba hasta que la hoja quedó erguida, captando la luz de la luna.

—Y ahora —tronó, su voz retumbando entre los hombres reunidos—, ¡es hora de devolver esa lealtad!

Las armaduras de los soldados crujieron al erguirse, su atención fija en su señor.

—La asesinaron —escupió Lord Rowe, rechinando los dientes—.

Asesinaron a Juniper.

Mi hija.

Vuestra señora.

¡La heredera de esta Casa!

¿Y aun así, esperan que permanezcamos inactivos mientras su cuerpo se enfría en su ataúd?

Blandió la espada ante sus hombres, señalándolos a todos por turnos.

Su voz se volvió más áspera, más alta.

—¡No!

¡Esta noche, les recordaremos que la Casa Rowe no se inclina!

¡Que la sangre exige sangre!

¡Que la justicia será tallada en la noche con nuestras espadas!

Un gruñido de aprobación retumbó entre los soldados.

—Pero escuchadme bien —Lord Rowe bajó la punta de su espada hacia el suelo nuevamente, plantándola como un estandarte—.

La acción que emprendemos esta noche es traición a los ojos de Camelot.

Traición contra el Rey.

Traición contra la Academia.

Nos llamarán traidores.

Nos perseguirán.

Por atacar un solo carruaje, cada noble, cada soldado y cada mago del reino podría venir por nosotros.

Hizo una pausa, dejando que sus palabras se asentaran en sus huesos.

Por un latido, el patio quedó en silencio.

Luego, su tono se endureció.

—Por eso no lleváis colores esta noche.

Por eso vuestra armadura no lleva escudo.

Ya no sois hombres con nombres.

Sois la venganza de la Casa Rowe.

Fantasmas que el mundo no verá venir.

Sombras que caerán sobre nuestros enemigos y desaparecerán antes de que puedan hablar.

Levantó su espada una vez más, sosteniéndola en alto sobre su cabeza, su hoja resplandeciendo como el colmillo de alguna gran bestia.

Su voz retumbó, llena de rabia, dolor y un mando inquebrantable.

—¡Cabalgamos esta noche para matar al asesino!

¡Para tomar la justicia en nuestras manos cuando nadie más lo hará!

¡Cabalgad conmigo, soldados de Rowe, y que la noche sea testigo de nuestra ira!

Los soldados levantaron sus espadas, sus lanzas, sus escudos, sus gritos rompiendo el silencio de la finca.

Un rugido atronador resonó por el patio, el sonido de hombres dispuestos a morir por venganza.

Lord Rowe giró bruscamente, devolviendo la espada a su costado.

Sus pasos eran pesados mientras se dirigía hacia su caballo de guerra, un gran corcel negro cubierto con bardas de hierro.

La bestia resopló, golpeando sus cascos como si también comprendiera la tormenta hacia la que pronto cargaría.

Rowe montó con facilidad, acomodándose en la silla, su capa ondeando al ser atrapada por el viento.

Sus hombres lo siguieron, montando sus propios corceles uno a uno hasta que el patio se llenó con la imagen de soldados sobre caballos de guerra y el crujido de correas de cuero.

Lord Rowe levantó su espada al cielo una última vez, la luz de la luna golpeando contra ella, un símbolo de desafío y venganza.

—Esta noche —rugió—, ¡cabalgamos!

Y con eso, espoleó a su caballo hacia adelante.

Las puertas de la Casa Rowe se abrieron con un gemido, y los soldados salieron atronadoramente hacia la noche, sus armaduras sin rostro brillando tenuemente bajo la luz de la luna.

La noche estaba fría, como si el segador sombrío estuviera por ahí, esperando recibir un alma condenada, y el camino se extendía ante ellos como una vena plateada bajo la luz de la luna.

Lord Rowe ya sabía adónde ir.

Cabalgaba a la cabeza de sus soldados, los cascos de su corcel golpeando la tierra como tambores de guerra, cada golpe haciendo eco de la furia que ardía en su pecho.

El sendero era estrecho, bordeado por altos pinos que se mecían suavemente con el viento nocturno, pero no había suavidad en su carga.

Cabalgaban con propósito, la furia del duelo empujándolos más rápido, con más fuerza.

Los cascos de docenas de caballos golpeaban como truenos, estremeciendo el aire, un sonido que anunciaba sangre y fuego a cualquiera con la mala fortuna de escucharlo.

Los ojos de Lord Rowe ardían bajo su yelmo, fijos en el camino por delante.

Su rabia se había vuelto fría, reducida a un solo propósito.

Justicia para su hija.

Justicia para Juniper.

Y entonces lo vio.

El carruaje.

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