Ecos de Venganza: La Perfecta Venganza de la Dulce Esposa - Capítulo 202

Capítulo 202: Lágrimas en las Cenizas

¡Boom!

La explosión no solo sacudió la sala de exhibición, sino que arrasó con toda el área. Los coches frenaron en seco en las carreteras abarrotadas, sus faros resplandeciendo entre el humo. Los transeúntes se quedaron paralizados ante el estruendo, luego corrieron para ponerse a salvo y se reunieron con sus jadeos horrorizados mezclándose con los agudos aullidos de las alarmas.

Los medios quedaron atónitos por un instante, para luego estallar en frenesí, con periodistas trepando a los techos de los coches, flashes de cámaras perforando la neblina, algunos incluso escalando balcones para capturar la devastación.

La multitud se abalanzó sobre Aveline, transformando el miedo en furia. —¡Lo has arruinado todo! —le escupió alguien en la cara mientras salía corriendo.

—¡Toda la sangre está en tus manos! —gritó otra voz.

—¡Ella es la culpable, mátenla!

Una mano se abalanzó hacia su rostro, rápida y viciosa, pero sus guardias aparecieron como sombras, bloqueando el golpe y empujando al hombre de vuelta al caos.

—¡Srta. Laurent! —la llamó uno de los guardias—. ¡La partición en la sala de exhibición ha colapsado. ¡La explosión vino de la cocina!

Otro se posicionó para bloquear la vista de la multitud sobre ella. Su voz fue cortante. —Su equipo está escoltando a los invitados del salón principal a través de las salidas de emergencia. —Quería decir que los invitados importantes estaban a salvo.

La respiración de Aveline resonaba en su pecho. Su mente le gritaba: «¿Pasé algo por alto? ¿No fui lo suficientemente minuciosa? ¿Me sobreestimé?». Estaba dudando de sí misma.

Pero no, recordó el corte forzado y deliberado de los cables de energía. «Alguien había hecho esto. Alguien había querido esto».

Sus manos temblaron mientras escribía en su teléfono: [Necesito a alguien que investigue la situación.]

Pasaron quince minutos agonizantes antes de que pudiera abrirse paso con los equipos de rescate.

La primera visión la destrozó. Las cajas de cristal que contenían los modelos 3D, el verdadero orgullo del Recorrido Arquitectónico, estaban destrozadas. No volcadas por accidente, sino deliberadamente destruidas. Los modelos yacían en montones rotos en el suelo, esparcidos bajo el pisoteo de pies que huían.

El olor la golpeó después.

El humo, el polvo espeso y… el picor cobrizo de la sangre. La gente había sido pisoteada en el pánico, sus gritos resonaban como instrumentos rotos.

Los rescatistas se inclinaban sobre ellos, levantando sus cuerpos inertes, pidiendo a gritos más camillas y ayudantes.

Más adentro, la partición caída. No era una pared sólida, pero sí lo suficientemente pesada. Se había desplomado, atrapando a hombres y mujeres debajo. El polvo aún se elevaba, asfixiando el aire.

El brazo de una mujer se extendía desde debajo del borde, temblando, antes de quedarse inmóvil. Aveline apenas podía respirar ante esa visión.

Podía ver claramente las huellas en las particiones, dejando rastros de otros que habían pisado la partición caída en su desesperada huida, las manchas rojas le devolvían la mirada a Aveline.

Los gritos eran insoportables, estridentes, subiendo y bajando hasta que se quebraban en roncos lamentos.

Aveline se tambaleó. Su estómago se retorció, la bilis le quemaba la garganta. Su visión se nublaba con cada segundo. Pero se mantuvo en pie. Tenía que mantenerse en pie.

Su voz se quebró mientras se volvía hacia Nolan.

—No me importan los gastos. Quiero a todos en el hospital, con el mejor tratamiento. Llama a médicos de cualquier ciudad, de cualquier país, si es necesario.

Su mano temblaba tanto que casi dejó caer su teléfono mientras le enviaba el contacto de Mike Wilson.

—Llámalo, él te ayudará.

Nolan salió inmediatamente para ocuparse de la situación.

El rescate continuó en una bruma de humo y gritos. Entonces, la voz de Tara resonó desde el otro lado de la sala.

—¡Srta. Laurent! —gritó, sin aliento, frenética—. ¡Hemos evacuado a los invitados del salón principal, pero falta una celebridad masculina!

Su manager estaba a su lado, pálido y temblando de pánico.

La voz de Aveline apenas era audible para Tara cuando dijo:

—Llama a su número… —No pudo terminar.

Una mujer se abalanzó sobre ella, con ojos desorbitados, el cabello pegado a su rostro surcado de lágrimas. Los guardias la empujaron hacia atrás, pero su grito desgarró la sala.

—¡Maldita! ¡Mi marido está bajo esa pared! ¡Lo mataste, lo mataste! —Intentó abrirse paso de nuevo, sollozando hasta que su voz se quebró en un alarido ronco—. ¡¿Por qué no fuiste tú la que estaba ahí abajo?!

La garganta de Aveline se cerró. Sus labios se entreabrieron, pero no salieron palabras. Nada de lo que pudiera decir arreglaría esto, ninguna garantía, ninguna promesa. Solo desesperación, aplastante, pesada, penetrando en sus huesos.

Entonces escuchó un angustioso grito de dolor. Se dio la vuelta y vio a dos de los rescatistas llevando un cuerpo. No sin vida… todavía, pero cerca.

Un hombre con uniforme de chef, sus manos quemadas hasta estar negras, su rostro medio cubierto de sangre, sus ojos en blanco mientras gritaba de dolor.

El aire se espesó, presionando contra sus pulmones. Trató de tragar el nudo en su garganta, trató de mantenerse entera, pero su mirada se nubló de nuevo, sus rodillas se doblaron, el suelo se balanceó bajo sus pies…

Pero se negó a caer mientras sus guardias la sujetaban por los brazos.

—Srta. Laurent, necesita descansar.

De todas formas, Aveline se estabilizó, forzando aire en sus pulmones, manteniéndose en pie sobre piernas que temblaban bajo su peso. No podía colapsar. Todavía no.

Los rescatistas despejaron el espacio, y en ese instante de oportunidad, Aveline se lanzó hacia adelante. Se abrió paso entre los escombros, a través de la neblina, hasta que tropezó dentro de la cocina.

El humo se elevaba espeso y amargo desde la cocina. Unos cuantos chefs estaban acurrucados en un rincón, temblando, con los rostros manchados de hollín y horror.

Sus manos volaron a su boca, los ojos se le agrandaron de incredulidad al ver el cuerpo de un hombre envuelto en llamas, los rescatistas empapándolo con extintores. El hedor de carne quemada, sangre y humo la golpeó como un martillo.

Aveline se tambaleó hacia un lado, se atragantó y vomitó el líquido que había logrado beber antes. Su cuerpo temblaba violentamente, pero se enderezó, limpiándose la boca con una mano temblorosa.

Su voz se quebró pero se mantuvo firme:

—Aseguren todo, grabaciones de seguridad, discos duros, cámaras del personal, grabaciones de los medios, todo. Nada sale de este lugar sin ser revisado.

Incluso cuando sus propias piernas querían ceder, guió a los sobrevivientes hacia las salidas. —Ambulancias. Hospitales. Terapia. Descanso. Todos y cada uno de ustedes serán atendidos. Vayan. —Su voz vacilaba, pero su voluntad era de hierro.

Uno de sus empleados se acercó tambaleándose con una bolsa llena de dispositivos. —Todo asegurado, Srta. Laurent.

Aveline asintió levemente, apretando la bolsa contra su pecho. Pero su respiración se entrecortó de nuevo cuando el lamento frenético del manager de la celebridad resonó desde la sala derrumbada. Corrió hacia allí.

El polvo aún flotaba denso, los cuerpos gemían bajo la enorme partición caída. Los rescatistas sacaban a los supervivientes, apenas respirando, rotos. Entre ellos, la celebridad que su personal había estado buscando.

El manager cayó de rodillas, gritando maldiciones entre lágrimas. —¡Aveline Laurent, mañana llorarás sangre!

No era la primera maldición de la noche. Innumerables voces ya habían arrojado su dolor y rabia contra ella, y cada una desgarraba más profundo.

Quería gritar en respuesta, decirles que ella no era la razón, que había revisado cada rincón, que no había dejado ningún detalle sin hacer. Pero nada salió de su boca.

Su garganta ardía, sus labios temblaban, y sus ojos se nublaban con lágrimas. Trató de secarlas, de ver si alguien necesitaba ayuda…

Y entonces, él estaba allí. A través de su mirada borrosa, lo vio. Alaric corría hacia ella.

Dejó que las lágrimas empaparan sus mejillas, su agarre en la bolsa se aflojó. Su cuerpo cedió como si finalmente se le permitiera descansar.

—Rayito de Sol… —Eso fue todo lo que escuchó antes de que la oscuridad la envolviera.

…

Alaric llegó a ella en segundos. Antes de que sus guardias pudieran siquiera reaccionar, él estaba de rodillas, con la desesperación desgarrando su voz.

—Rayito de Sol… Rayito de Sol… —Sus brazos la recogieron, sosteniendo su forma inerte contra él.

Lanzó órdenes por encima del hombro. —Ezra coordinó con rescate, hospitales y comunicados oficiales. Aseguren todo, discos duros, teléfonos, registros, grabaciones de CCTV, todo.

No había coches cerca del lugar. Las calles estaban atascadas, policía y ambulancias ocupando cada centímetro. Alaric había corrido a través del tráfico para llegar hasta ella.

Ahora, sin otra opción, la llevó a través del caos, sus pasos resonando por las calles y aceras. Sus ojos fijos únicamente en su rostro pálido.

Tan pronto como divisó su coche en la calle, entró y ordenó:

—Springfield. Rápido.

…

En el lugar

La policía invadió el lugar segundos después. Sus botas retumbaron por la sala mientras arrancaban la bolsa asegurada del personal de Grace & Bloom.

—Esto es evidencia de su negligencia —ladró el oficial, tirando de la bolsa—. No pueden manipularla.

La mandíbula de Ezra se tensó. —Esa bolsa…

—Silencio. Fuera. Ahora —rugió el oficial contra ellos.

Todos fueron apartados como criminales, impotentes mientras la policía confiscaba cada registro, cada dispositivo, incluso sus móviles personales.

…

Infierno mediático,

En las pantallas de toda la ciudad, la historia de éxito ya se había convertido en tragedia. Los reporteros que solo horas antes habían estado alabando la magnificencia del aniversario ahora mostraban imágenes en directo de supervivientes ensangrentados, de cuerpos sacados bajo sábanas blancas.

Las familias gritaban frente a los micrófonos. Los manifestantes se formaron instantáneamente, con pintura roja goteando de sus pancartas.

Cierren Grace & Bloom, Sangre en las Manos de Aveline.

Un clip se repetía sin cesar, Alaric Lancaster llevando a Aveline Laurent en sus brazos, mientras los reporteros repetían que Aveline estaba intacta, elegante, su traje impecable, su cabello cayendo perfectamente contra el pecho de él.

—¿Fue esta tragedia —entonaba un presentador—, un fallo catastrófico o un montaje cuidadosamente orquestado para conseguir simpatía?

Los hashtags se volvían tendencia en rojo neón en la parte inferior de todas las pantallas: #CierrenGraceYBloom #LaurentAsesina #DineroSangiento.

Pero en el lugar, los hombres de Seraphina borraban toda evidencia, eliminando cada rastro de sabotaje deliberado hasta que solo quedaba una historia.

Aveline Laurent es una asesina.

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