El Alfa detrás de la máscara - Capítulo 38

38: Celos 38: Celos POV de Aurora
Entró vestido con una sudadera negra con capucha y unos pantalones de chándal grises, pero, mientras se movía, mis ojos se desviaron involuntariamente hacia el pesado bulto entre sus piernas.

Tragué saliva, sintiendo un repentino ardor en las mejillas, y me obligué a apartar la mirada.

Se quedó de pie en la puerta del vestidor, simplemente mirándome.

La intensidad de su mirada me puso tan nerviosa que me llevé una mano a la oreja para colocarme un mechón rebelde de mi pelo rojo; una costumbre que había heredado de mi difunta madre para cuando era tímida o me sentía abrumada.

Al principio no dijo nada.

Se limitó a ir a la barra, coger dos botellas nuevas y llevarlas al centro de la habitación.

En lugar de sentarse en los caros muebles, se sentó directamente en el suelo.

—Aquí estoy más cómodo —dijo con la voz más grave y relajada por el alcohol.

Seguí su ejemplo y me senté frente a él en la mullida alfombra.

Durante unos minutos, nos limitamos a beber en un silencio denso y cómplice.

El licor empezaba a adormecer mi mente, haciendo que la habitación pareciera más pequeña y la distancia entre nosotros, peligrosamente corta.

—¿Cómo fue tu vida… después de la muerte de tus padres?

—preguntó de repente.

La pregunta cortó el silencio como un cuchillo.

Tragué saliva, con el recuerdo de aquellos fríos años subiendo para ahogarme.

—Terrible —susurré—.

Estuve en un manicomio durante casi dos años.

Sus ojos se abrieron de par en par, las profundidades azules brillando con una conmoción que parecía dolor genuino.

Noté que quería insistir, preguntar qué me habían hecho en ese lugar, pero levanté una mano para detenerlo.

—Por favor… no me preguntes más.

Asintió respetuosamente, aunque su mandíbula permaneció tensa.

Le di un gran trago a mi bebida; el valor líquido por fin me dio la fuerza para hacer la pregunta que me había estado quemando por dentro desde la fiesta.

—¿Por qué tienes una relación tan tensa con tus hermanos por parte de madre?

—pregunté, con la voz temblándome ligeramente.

Dejó escapar un largo y profundo suspiro y apoyó la cabeza en el borde de la cama.

—Es una larga historia —dijo, con los ojos nublados por viejas sombras—, pero te la resumiré.

Estoy celoso de ellos.

Enarqué una ceja, confundida.

Como si presintiera mi confusión, habló.

—Pudieron pasar tiempo con ella mientras crecían —dijo, con la voz teñida de amargura—.

Sobre todo Oscar, porque ella decidió elegir a su padre.

Ozzy suele visitarla y se queda con ella en cada día festivo.

¿Pero yo?

Yo no la visito nunca.

No podía.

Así que, hasta ahora, en los últimos diecisiete años, puedo decirte que no he visto a mi madre más de cuatro veces.

Me quedé estupefacta.

¿En los últimos diecisiete años?

¿Solo cuatro veces?

Me dolió el corazón por él.

Tener una madre viva pero tan distante física y emocionalmente se sentía como un tipo diferente de luto.

Él bebía más y más, y me pregunté qué había pasado para causar tal distanciamiento.

Volvió a coger la botella, pero esta vez me moví más rápido.

Le arrebaté la bebida y la mantuve fuera de su alcance.

—Es demasiado —dije con firmeza.

Se rio borracho, un sonido intenso que vibró en el pequeño espacio que nos separaba.

—¿Eres audaz, eh?

¿Arrebatarle la bebida a tu Alfa?

Puse los ojos en blanco, sintiendo el alcohol bullir en mis venas, volviéndome más valiente de lo que debería.

Decidí que debía aligerar el ambiente antes de que la oscuridad de la conversación nos engullera por completo.

—Juguemos a «Dos verdades y una mentira» —sugerí, intentando encender un poco de alegría en sus ojos nublados.

Oliver asintió, pero no sin antes estirar la mano con reflejos de relámpago para arrebatarme la bebida.

No apartó la mano de inmediato; sus dedos se demoraron sobre los míos, su calor filtrándose en mi piel.

—Ahora podemos jugar —murmuró, con la voz grave y profunda.

—Empiezo yo —dije, tratando de ignorar cómo mi pulso martilleaba en mi garganta—.

Diré tres cosas.

Dos son verdad y una es mentira.

Asintió, dio un gran trago a la bebida y se recostó contra el armazón de caoba de la cama, con los ojos fijos en mí.

—Primero —empecé—, mido 1,65 m.

Segundo, mi proteína favorita es el pollo.

Y tercero, odio las fresas.

¿Cuál es la mentira?

Oliver ni siquiera dudó.

Una sonrisa casi imperceptible tiró de la comisura de su boca.

—Que odias las fresas.

Esa es la mentira.

Te encantan.

Me quedé con la boca ligeramente abierta.

Tenía razón.

Incluso a través de su bruma de borracho, era increíblemente agudo.

Entonces sonrió; una sonrisa real, genuina, que le llegó a sus ojos azul mar.

Verlo sonreír, incluso en medio de todo el dolor del que acabábamos de hablar, hizo que mi corazón se agitara inesperadamente.

—Mi turno —dijo, inclinándose hacia delante hasta que su aroma —ahora mezclado con el agudo toque del licor— abrumó mis sentidos—.

Mi país favorito es Singapur.

Mi color favorito es el negro.

Y el color de mi lobo es el gris.

Me reí, y el sonido retumbó en la silenciosa habitación.

—¡Vamos, Alfa Oliver!

Eso es demasiado fácil.

Es obvio que tu lobo es negro.

¡El retrato está justo ahí!

—señalé el enorme cuadro que colgaba sobre su cama.

Él se rio de nuevo, un sonido profundo e intenso que vibró en el aire entre nosotros.

Lo sentí entonces: esa extraña sensación de mariposas revoloteando en mi estómago.

En los libros de romance que solía colar en el manicomio, siempre decían que eso significaba que la protagonista se estaba enamorando del protagonista.

Deseché la idea de inmediato.

No.

En absoluto.

No me estaba enamorando del Rey Alfa.

Quizá solo tenía hambre.

O quizá solo era el alcohol.

—Tienes razón —admitió, con la mirada suavizándose al posarse en mi rostro—.

Mi lobo es tan negro como el abismo.

Te toca otra vez.

Me mordí el labio; el ambiente juguetón de repente se sentía cargado de algo más.

—Vale —susurré, con el pulso acelerándose.

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