El arquitecto de ecos. - Capítulo 2

2: Capítulo 2: La Ruptura de la Simetría 2: Capítulo 2: La Ruptura de la Simetría El tiempo, para un infante, no es una línea, sino un océano.

Me ahogaba en interminables ciclos de sueño, hambre y una abrumadora avalancha de datos sensoriales sin procesar.

Mis días transcurrían en un desenfoque de rostros que se cernían sobre mi cuna, el tintineo de un móvil de planetas de plástico y el sabor monótono de la leche.

Era una existencia pasiva.

Mi cuerpo, una marioneta de carne y hueso gobernada por reflejos, y mi universo interior, una sopa de energía en expansión, igualmente fuera de mi control.

Sin embargo, el cambio es la única constante en cualquier universo.

Mi primer acto de rebelión consciente no fue un grito, sino un intento de levantar la cabeza.

Para los gigantes que me rodeaban, fue un espasmo, un bamboleo torpe.

Para mí, fue una batalla contra la primera fuerza que aprendí a reconocer: la gravedad.

Mientras los músculos de mi cuello, inútiles y débiles se tensaban, en mi universo interior ocurrió un cataclismo silencioso.

La simetría perfecta de la era de la Gran Unificación se fracturó.

La fuerza primordial, que lo había gobernado todo, se dividió.

La gravedad se desgajó, adquiriendo su propia identidad.

La sentí como una conexión  fundamental entre mi nueva conciencia y mi cuerpo.

Era el peso de mis propios miembros, la atracción incesante del colchón de la cuna, la razón por la que cada movimiento era una lucha hercúlea.

Era el tirón reconfortante y seguro que sentía cuando los brazos de mi madre me levantaban, creando un pozo gravitacional del que no quería escapar.

En mi cosmos mental, la sentí como la primera ley inmutable: la materia le decía al espacio-tiempo cómo curvarse, y mi cuerpo era la primera materia que aprendía a obedecer.

Los meses se disolvieron en un montaje de crecimiento.

Las conexiones en mi cerebro se formaban a un ritmo asombroso, miles de nuevas sinapsis disparándose cada segundo.

Cada una de ellas era un eco, un reflejo micro cósmico de la estructuración de mi universo.

Aprendí a seguir una mano con la mirada, y en mi interior, la fuerza electronuclear se dividió a su vez.

La Fuerza Nuclear Fuerte nació como una sensación de cohesión.

Era la integridad de mi propio cuerpo, la certeza de que mis átomos no se desintegrarían.

La sentía en la calidez de un abrazo, en la forma en que los bloques de madera con los que jugaba se sentían sólidos y completos.

Era un principio de unión, una fuerza de corto alcance, pero de un poder absoluto, que mantenía unido el núcleo de mi nueva realidad.

Y luego estaba el electromagnetismo.

Esta fuerza se reveló no como un concepto, sino como una serie de experiencias vívidas.

Fue el pequeño chispazo azul que saltó de la cobija de lana una noche seca, acompañado de un chasquido que me sobresaltó.

Fue la calidez de un rayo de sol que se colaba por la ventana, pintando un cuadrado luminoso en el suelo de madera donde yo, ahora un experto en el arte de gatear, intentaba atrapar las motas de polvo que danzaban en él.

El electromagnetismo era la luz y el calor, la atracción y la repulsión.

Era el imán en forma de herradura que mi abuelo me mostró, una magia cotidiana que para mí era la manifestación de una de las cuatro reglas sagradas.

Gatear fue mi primera exploración del espacio-tiempo.

Cada avance era una proeza de  coordinación, un diálogo entre mi intención y la tiranía de la gravedad y la fricción.

Mi universo interior reflejaba este nuevo dinamismo.

Ya no era una sopa uniforme.

Era un plasma hirviente de quarks, leptones y bosones, partículas fundamentales que chocaban y se aniquilaban en un baile caótico, pero ahora gobernado por leyes distintas y observables.

Podía sentir el tenue zumbido de la Fuerza Débil, una vibración de cambio y decadencia, la responsable de que las partículas pudieran transformarse unas en otras.

Era el principio de la impermanencia, algo que entendía cada vez que un juguete desaparecía de mi vista o el día se convertía en noche.

Mis padres celebraban cada hito con un fervor que me resultaba desconcertante.

Mis primeras sílabas —un “ma-ma” balbuceado más por accidente que por intención— fueron recibidas como una revelación divina.

Pero mientras ellos escuchaban el nacimiento del lenguaje, yo sentía la formación de los primeros hadrones.

En mi mente, los quarks comenzaban a agruparse, confinados por la Fuerza Fuerte, formando los primeros protones y neutrones.

Aún eran inestables, parpadeando dentro y fuera de la existencia, pero eran el primer paso hacia la materia estable.

La materia de la que yo, y todo lo que me rodeaba, estaba hecho.

El clímax de esta era llegó el día que decidí ponerme de pie.

Tenía poco más de un año.

Me aferré a los barrotes de la cuna, mis pequeñas manos apretando la madera pintada.

La gravedad me tiraba hacia abajo, una amante posesiva que no quería soltarme.

Mis piernas temblaban, dos pilares gelatinosos que se negaban a soportar mi peso.

Dentro de mí, el universo, ahora enfriado a unos diez billones de grados, observaba en silencio.

El plasma de quarks y gluones estaba a punto de condensarse.

Respiré hondo, un hábito aprendido de observar a los gigantes.

Empujé.

Mis rodillas se  bloquearon.

Mis brazos se tensaron.

Por un glorioso segundo, estuve de pie.

Mi perspectiva del mundo cambió radicalmente.

Ya no era una criatura del suelo; era un observador vertical.

Vi por encima del borde de la cuna el resto de mi habitación, un paisaje vasto y lleno de maravillas.

En ese instante de triunfo físico, el cambio en mi universo fue absoluto.

La temperatura cayó por debajo del umbral crítico.

El plasma se condensó.

Los quarks se unieron permanentemente en tríos, forjando un mar estable de protones y neutrones.

La era de los quarks había terminado.

La era de los hadrones había comenzado.

Una sonrisa genuina, mi primera, se dibujó en mi rostro.

Mi madre, que entraba en la habitación en ese momento, soltó un grito ahogado de alegría y corrió a abrazarme.

Para ella, su bebé se había puesto de pie.

Para mí, había creado los ladrillos fundamentales de mis futuras estrellas.

El universo era un poco menos caótico.

Y por primera vez, sentí que, tal vez, solo tal vez, yo no era solo un observador.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com