El arrepentimiento del Alfa, suplicando por mi Luna convicta - Capítulo 49

49: Capítulo 49 49: Capítulo 49 POV de Aria
Sophia apoyó la barbilla en la mano y me miró con esa jubilosa expectación, sabiendo exactamente cómo me afectaría esto.

Me detuve en seco, con el cuerpo paralizado, como si tuviera los pies clavados al suelo.

La habitación de invitados era un desastre abarrotado, lleno de trastos.

Era más un trastero que cualquier cosa que pudiera considerarse una habitación.

Era imposible no sentir la punzada, no sentir el calor subir por mi pecho, mi sangre ardiendo de ira.

Margaret me lanzó una mirada de reojo, pero la inquietud que brilló en sus ojos fue efímera.

La descartó rápidamente encogiéndose de hombros.

—Es solo un sitio para dormir.

Son solo unos días.

No eres tan delicada.

No tan delicada.

Apreté los dientes y agarré con más fuerza el asa de la maleta.

Su peso me parecía excesivo, una metáfora de todo lo que cargaba, pero no era el peso lo que me molestaba, sino el patrón.

Estaba pasando otra vez.

Yo era la hija de Margaret, pero siempre era Sophia la que conseguía lo que quería, por mucho que yo luchara por ello.

Cuando era niña, lloraba y suplicaba, aferrándome al dobladillo de Margaret, con las manos temblorosas y el corazón lleno de confusión, preguntándome por qué Sophia siempre conseguía lo que yo quería.

Por qué todo lo que tocaba me lo arrebataban.

Pero nunca obtuve una respuesta.

Solo palabras frías y condescendientes.

—Sophia lo quiere, así que dáselo.

Eres la mayor, Aria.

¿Cómo he criado a una niña tan egoísta como tú?

Me golpeó como siempre, una puñalada en el pecho que nunca desaparecía del todo.

La amargura me quemaba, pero estaba demasiado cansada para dejar que me consumiera por completo.

Sentía las extremidades agotadas, vacías de una forma que no podía explicar.

Ya no tenía el fuego para luchar, ni siquiera la chispa que tuve de niña.

Mi loba aulló en mi interior, pero fue un aullido débil y apagado; hasta ella estaba agotada.

No me quedaba nada que dar.

Sin decir palabra, me di la vuelta y me dirigí hacia el trastero.

Margaret me observó retirarme en silencio, con la mirada perdida en sus pensamientos.

No dijo nada mientras yo desaparecía por el pasillo.

Pero justo cuando la puerta del trastero se cerró con un chasquido, oí la voz de Sophia, ligera pero con un toque de falsa preocupación.

—Mamá, ¿está Aria enfadada conmigo?

—preguntó, y el falso puchero en su voz solo añadía más dulzura a la que vestía como una armadura.

Mis agudos oídos captaron la respuesta de Margaret.

—¿Enfadada contigo?

Yo diría que se le están subiendo los humos —dijo, con la voz chorreando condescendencia.

Era exactamente el tipo de comentario que siempre hacía que me hirviera la sangre, que obligaba a mi loba a agitarse con frustración.

—Siempre estás pensando en los demás, cariño.

Eso hará que te hagan daño algún día —añadió.

Las palabras no eran una advertencia; eran un cumplido, una retorcida garantía de que Sophia estaba haciendo todo bien, todo lo que la mantendría en la gracia de Margaret.

—Contigo aquí, mamá, nunca me harán daño —arrulló Sophia, su voz goteando un afecto coqueto que me revolvía el estómago.

Rieron juntas, y ese sonido cálido y falso llenó el salón como una extraña nube asfixiante.

Todo era tan fácil para ellas.

Un perfecto y pequeño vínculo madre-hija, como si nada hubiera cambiado, como si nada se hubiera desgarrado jamás.

Mientras tanto, en el trastero, todo se sentía sofocante y agobiante.

El aire era pesado, denso por el polvo y los recuerdos que había enterrado hacía mucho tiempo.

La habitación era peor de lo que había imaginado.

En los años que estuve fuera, el desorden no había hecho más que multiplicarse, el caos se desbordaba por todos los rincones, dejando apenas espacio para estar de pie.

La cama estaba hundida por el centro, con el armazón partido por la mitad, como si ni el propio mueble pudiera soportar el peso de todo lo que le habían echado encima.

Hacía siglos que no se ventilaba la habitación.

Sin luz solar, el olor rancio y a humedad flotaba denso en el aire, aferrándose a las paredes como si formara parte de la propia casa.

Se me escapó una risa amarga, aguda y fría.

Casi no reconocí el sonido, era como si me estuviera riendo de la miseria de un extraño, no de la mía.

En el pasado solía preguntarme por qué me sometían a este tipo de maltrato, ¿pero ahora?… Ya no me importaba.

No me importaba preguntar por qué Margaret siempre favorecía a Sophia.

Ya no me importaba la injusticia de todo aquello.

Las preguntas que solían atormentarme, la necesidad infantil de comprender, se habían desvanecido en un segundo plano, sepultadas por años de abandono y dolor.

No importaba.

Un dolor agudo y fugaz me atravesó el pecho como una herida reciente que se reabría.

Pensé que mi corazón, agrietado y reseco como el lecho de un río seco, ya no tenía espacio para más dolor.

Pero todavía escocía.

Todavía dolía.

Incluso después de todo este tiempo, el dolor nunca se desvaneció por completo.

Supongo que todavía me importa.

Pero que me importara no cambiaba nada.

Tras la muerte de mi abuela, el pozo del amor familiar se había secado.

No me quedaba nada a lo que aferrarme, ningún ancla en la tormenta.

Ahora, solo era un pez solitario, nadando contra una corriente que nunca se detenía.

Reprimí la tristeza y me puse manos a la obra.

No tenía energía para sentir pena por mí misma.

Empecé a despejar la cama, apartando las pilas de telas viejas y trastos con precisión mecánica.

La habitación era mía ahora, aunque fuera un recordatorio de todo lo que no tenía.

Al caer la noche, una fiebre baja se apoderó de mí.

Quizá fue la lluvia.

Quizá fue el peso del día, pero empecé a sentir la piel caliente e incómoda.

Mis pensamientos se arremolinaban, entrando y saliendo de la claridad.

Imágenes de mi abuela flotaban en mi mente, suaves y fugaces, como recuerdos envueltos en niebla.

Casi podía oírla llamarme por mi nombre, su voz dulce y tranquilizadora, susurrando en la oscuridad.

—Abuela… me duele… Las palabras se me escaparon de los labios sin pensar, una pequeña súplica al fantasma de una mujer que una vez fue mi mundo.

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