El arrepentimiento del Alfa, suplicando por mi Luna convicta - Capítulo 69

69: Capítulo 69 69: Capítulo 69 POV de Aria
Era Peter.

Estaba sentado en una sala VIP en un bar del centro, el lugar entero ahogado en luces de neón giratorias, demasiado brillantes y ruidosas incluso a través de una pantalla.

El aire parecía denso por el humo de los cigarrillos y la colonia barata.

Mi loba se erizó de inmediato, aplanando las orejas ante la energía caótica que emanaba de la grabación.

Peter estaba sentado en el centro de todo.

Incluso con la luz tenue, podía ver el rubor en sus mejillas.

Se estaba ahogando en alcohol.

Peter nunca bebía así.

Mi pecho se contrajo.

Mi loba soltó un gruñido bajo e inquieto.

—¿Qué pasa, señor Clinton?

¿No nos va a conceder la cortesía de un brindis?

—se mofó un hombre con una panza cervecera hinchada.

Su voz rezumaba prepotencia a través de los altavoces mientras sus ojos recorrían a Peter como si fuera una presa acorralada en una guarida.

Un instinto depredador me erizó la columna.

Mis garras ardían bajo las yemas de mis dedos.

«¿Por qué dejas que te hablen así, Peter?»
Otra mujer se inclinó hacia adelante, removiendo su champán como si estuviera mezclando veneno en él.

—Admiramos sinceramente su talento, señor Clinton —ronroneó ella, con un tono suave pero gélido—.

Ahora que lo ha perdido todo, nos encantaría ayudarlo.

¿Pero la forma en que nos está ignorando?

Es sinceramente decepcionante.

Me quedé helada.

«¿Que lo ha perdido todo?

¿A qué demonios se refería con eso?»
Las pestañas de Peter bajaron, arrojando una sombra sobre su expresión.

Incluso a través de la pantalla, percibí su agotamiento… y algo peor.

Resignación.

Bajo el peso de sus miradas burlonas, levantó un vaso y se lo bebió de un solo trago.

En el momento en que el alcohol hizo efecto, pude ver el sutil tic en el rabillo de su ojo.

El ardor debió de ser intenso.

A Peter nunca se le dio bien el alcohol, siempre lo evitaba a menos que fuera absolutamente necesario.

«¿Qué estaba pasando?», me pregunté, intentando procesarlo todo.

Otro vaso se deslizó frente a él, empujado por una mano cuidada con uñas de color rojo sangre.

La mujer sonrió con dulzura, el veneno brillando en sus ojos.

—Señor Clinton —dijo, inclinándose cerca—, veamos más de esa sinceridad, ¿de acuerdo?

Su aliento empañó el aire entre ellos, cálido y empalagoso.

Incluso a través de la temblorosa grabación del teléfono, se me puso la piel de gallina.

Peter no se movió, no se inmutó.

Las luces parpadeaban sobre su rostro: azules fríos, rojos violentos, como si el mundo a su alrededor girara más rápido de lo que él podía seguir.

Vaso tras vaso aparecía frente a él, alineándose como soldados esperando la orden de ejecución.

Todos los demás se quedaron quietos.

Nadie cogió sus bebidas.

Todos los ojos estaban puestos en él.

Mis garras se deslizaron hacia fuera antes de que me diera cuenta, las puntas arañando ligeramente la funda del móvil.

«Peter…

¿qué estás haciendo?»
«¿Por qué dejas que te hagan esto?»
Mi corazón latía dolorosamente contra mis costillas, lleno de un pavor que no podía quitarme de encima.

Sentí verdadero miedo por él.

Las risas se arremolinaban por el bar en el video, bajas, agudas y burlonas.

Cada mofa cortaba como garras arrastrándose sobre metal.

Peter siguió bebiendo.

Un vaso.

Otro.

Y otro más.

Observé cómo se movía su garganta al tragar, observé cómo el licor le quemaba al bajar y se extendía por su cuerpo como un reguero de pólvora.

Su mano voló a su estómago, su cuerpo encogiéndose de dolor.

Mi loba presionó contra mi piel, con las orejas pegadas hacia atrás.

«No tolera el alcohol.

Basta.

Que alguien lo detenga.»
—¿No decía siempre el señor Clinton que era alérgico al alcohol?

A mí me parece que está bien —se burló una voz entre la multitud.

—¡Seguro que esa excusa era solo porque se creía demasiado bueno para nosotros!

Otro intervino, más alto, más desagradable: —Ya no te das tantos aires, ¿eh?

Parece que el señor Sam por fin lo ha puesto de rodillas.

La cámara se movió.

El rostro codicioso del supuesto Sam llenó el encuadre, con los ojos brillantes de triunfo.

Ahora lo reconocí, también era abogado.

Levantó su teléfono e hizo zoom sobre Peter: sobre su mano temblorosa, sus ojos entrecerrados, su cuerpo desplomándose a cámara lenta.

Estaba grabando la humillación de Peter.

Por entretenimiento, para tener una ventaja, por pura crueldad.

Mi visión se cerró en un túnel.

Un gruñido surgió de lo profundo de mi pecho antes de que me diera cuenta.

Agarré mis llaves.

Lo siguiente que supe es que ya estaba saliendo por la puerta.

—
El pasillo del bar apestaba a humo rancio y desesperación.

Mi loba lo odiaba: el pelo erizado, el instinto gritando peligro.

Seguí la ubicación marcada directamente hasta una sala VIP privada.

Dentro, una voz melosa y burlona flotaba en el aire.

—Vamos, señor Clinton, ¿está borracho?

Una copa más no hará daño.

Fue la gota que colmó el vaso.

Empujé la puerta para abrirla sin dudarlo.

El repentino estallido de luz fría del pasillo cortó la neblina de neón, y toda la sala quedó en silencio.

Peter estaba desplomado en un sofá, su alta figura encogida sobre sí misma.

Su piel estaba pálida como un fantasma bajo las luces cambiantes.

Tenía la mano apretada sobre el estómago como si intentara no desmoronarse.

Un gemido suave se le escapó, bajo, dolorido e indefenso.

Mi loba gimió y luego enseñó los dientes.

Me acerqué a él, con la mandíbula apretada.

«¿Cómo se atreven a tocarlo?

¿Cómo se atreven a llevarlo tan lejos?»
La iluminación era lo suficientemente tenue como para que nadie viera mi cara, solo mi silueta.

Caí de rodillas a su lado.

—Peter… aguanta —susurré, pasando mi brazo por detrás de sus hombros y levantándolo con cuidado.

Fue entonces cuando lo vi.

Un grueso fajo de billetes extendido sobre la mesa frente a él.

Así que este era el precio de su sufrimiento.

Por esto lo hicieron beber.

Sus colegas abogados lo estaban haciendo beber por dinero.

Se me escapó el aliento en una exhalación brusca.

Había estado en la cárcel, no me asustaba el dinero.

Y hacía tiempo que había dejado de preocuparme por el orgullo si significaba sobrevivir.

Sin siquiera pensarlo, extendí la mano, agarré todo el fajo de dinero y lo metí en mi bolso.

Exclamaciones de asombro recorrieron la sala.

Sí.

Lo cogí.

Él bebió por ello, así que yo me lo quedaba.

Cuando intenté levantarlo, la realidad me golpeó.

Puede que Peter pareciera delgado, pero inconsciente, era increíblemente pesado.

Casi un metro ochenta de peso muerto no era ninguna broma, incluso con mi fuerza de loba vibrando bajo mi piel.

Unos cuantos abogados más jóvenes, de los que todavía tenían un corazón que latía, se adelantaron en silencio y me ayudaron a sacarlo de allí.

Mantuve la cabeza gacha, dejando que mi pelo cayera hacia adelante, con la mascarilla ocultando la mayor parte de mi cara.

Pero podía sentir sus miradas curiosas.

—¿Quién es esa mujer?

¿Peter tiene novia?

—siseó una voz de mujer a mis espaldas.

Era la misma mujer que había estado provocando a Peter en el video.

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