El arrepentimiento del CEO: Me hiciste tu mentira, ahora soy tu pérdida - Capítulo 126

Capítulo 126: 7 semanas

Julián no respondió de inmediato. Tenía la mandíbula tensa como el granito, sus ojos fijos en la carretera con una concentración aterradora y singular.

Su mano seguía aferrada al volante, con los nudillos tan blancos que parecían hueso pulido. Antes de que pudiera siquiera empezar a procesar la rabia que bullía en sus entrañas, antes de que pudiera planear cómo desmantelar sistemáticamente la vida de Sebastián Creed, necesitaba la única cosa que no tenía.

Certeza.

—Julián, háblame —suplicó Amara, alargando la mano para tocarle el brazo.

—Tenemos que saberlo, Amara —dijo él finalmente, con una voz que sonaba como si la arrastraran sobre cristales rotos—. No según una llamada telefónica que Sebastián montó. No según un «sentimiento». Vamos a ver a un médico.

Ni siquiera podía mirarla. La idea de que su esposa, la mujer que protegía con cada fibra de su ser, pudiera haber sido violada de la forma más íntima y clínica posible era un veneno en sus venas.

Si había un niño, y si ese niño pertenecía al hombre que se había pasado años intentando hundirla, Julián no sabía si su mundo dejaría de girar alguna vez.

—-

El ala de urgencias de la clínica privada estaba inquietantemente silenciosa, las luces fluorescentes zumbaban con una energía estéril e indiferente. Julián la registró con un seudónimo; su influencia y una discreta palabra al administrador evitaron los tiempos de espera habituales.

Amara se sentó en el borde de la camilla de exploración, el fino papel crujía bajo su peso. Se sentía pequeña, expuesta con la bata de hospital demasiado grande. El silencio entre ellos era denso, lleno de las cosas que ambos estaban demasiado aterrados para decir en voz alta.

Julián estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a ella, observando las luces de la ciudad. Parecía un hombre al borde de un acantilado, esperando que el viento lo empujara hacia atrás o lo hiciera caer.

La puerta se abrió con un suave murmullo. Un sonido leve, casi de disculpa. Demasiado delicado… para lo que traía consigo.

Entró una enfermera, callada y serena, con una bandeja que sostenía con cuidado. Todo en ella era pulcro. Controlado. Ensayado.

—¿Señora? —dijo en voz baja—. Tenemos los resultados de la extracción de sangre. —Julián se giró al instante. Brusco. Inmediato. Pero no se movió hacia ella. No dio un paso al frente.

No extendió la mano. Se quedó exactamente donde estaba, como si algo lo hubiera anclado a ese lugar, con los ojos fijos en Amara.

Solo en Amara. La enfermera bajó la vista hacia el informe, con una expresión impasible, ajena al peso de lo que estaba a punto de decir. Profesional. Neutral. Distante.

—Los niveles de HCG son definitivos —dijo. Una pausa. Breve. Rutinaria—. Está de aproximadamente siete semanas. —Y así, sin más. El aire abandonó la habitación. Por completo.

La mano de Amara voló hacia su boca, un movimiento instintivo, como si intentara retener algo que no podía ser contenido. De todos modos, se le escapó un sonido. Un sollozo ahogado y roto. Siete semanas.

El número no fue solo un dato. Encajaba. Demasiado perfecto. Demasiado preciso. Aquel día. Aquella habitación. Aquel momento que había intentado con todas sus fuerzas cuestionar… y luego enterrar.

Y Julián. No muy lejos de aquello. Lo bastante cerca para confundir. Lo bastante cerca para doler aún más.

Porque ahora. No había un lugar claro en el que apoyarse. Ninguna certeza a la que aferrarse. Solo una cronología que se dividía en dos direcciones a la vez. Julián no se movió. Ni hacia ella. Ni para alejarse. No habló. No gritó.

No exigió respuestas al universo, ni a las paredes, ni al silencio que asfixiaba la habitación. Simplemente se quedó allí. Inmóvil.

Su sombra se alargaba tras él, oscura contra la pared de la clínica, como algo separado de su ser… algo más pesado.

Algo más frío. Y lentamente. En silencio. La verdad se asentó. No con estrépito.

No con violencia. Sino como un peso. Un sudario. Cayendo sobre todo lo que eran… y todo lo que creían saber.

Amara lo miró con la vista nublada, las lágrimas resbalaban ahora más deprisa, sin control.

Buscó en su rostro. Ira. Consuelo. Cualquier cosa. —Julián… —susurró. Su voz apenas se sostenía, débil, deshilachándose en los bordes.

—Por favor… di algo. —Las palabras temblaron en el espacio que los separaba. Esperando. Anhelando. Rompiéndose.

Amara solo había dicho su nombre porque creía en él.

—Julián…

No era solo una llamada de nuevo; era un intento de alcanzarlo. Un intento silencioso y desesperado de alcanzar al hombre que siempre había sabido cómo estabilizarla cuando todo lo demás parecía desmoronarse. Él siempre había sido el calmado.

El que hablaba en voz baja y de alguna manera lograba que el caos se encogiera. El que podía mirarla y decir «todo irá bien», y ella le creería, incluso cuando nada en su mundo tenía sentido.

Necesitaba esa versión de él ahora.

Necesitaba que le tomara la mano, que la mirara a los ojos, que le recordara que fuera lo que fuese esto, por muy caótico y enrevesado que fuera, no cambiaba lo que importaba. Que este niño… era de ellos. Que ninguna sombra del pasado, ningún Seb, ninguna confusión de cronologías podía romper lo que habían construido.

Necesitaba que la eligiera. En voz alta.

Sus dedos se apretaron ligeramente en el borde del informe mientras se giraba hacia él, con la voz apenas por encima de un susurro.

—Julián… di algo. —Por un segundo, solo un segundo, pensó que lo haría. Pero él no la miró.

Su mirada permaneció fija en la doctora, como si las respuestas estuvieran enterradas en algún lugar entre las palabras y los números clínicos. Apretó la mandíbula; el músculo se contrajo una, dos veces. Y cuando finalmente habló, no fue a ella.

—¿Cuándo será seguro hacer una prueba de ADN? —Su voz era firme. Demasiado firme. Controlada de una manera que se sentía… distante—. Sé que podemos hacer una antes del parto, ¿verdad?

La doctora parpadeó, ligeramente sorprendida por el cambio de tono. —Sí… Hay pruebas de paternidad prenatales no invasivas que se pueden hacer tan pronto como a las…

Amara no oyó el resto.

Algo dentro de su pecho se plegó sobre sí mismo, de forma brusca y repentina. Su mano se movió instintivamente, presionando contra su esternón como si pudiera sujetar lo que acababa de resquebrajarse.

«Ni siquiera me ha mirado».

No era la pregunta en sí; esa parte, podía entenderla. Julián era un hombre que se manejaba con certezas, con hechos. La duda se lo comería por dentro; ella lo sabía. Cualquiera en su posición querría respuestas.

Pero la forma en que lo preguntó… Como si ella no estuviera allí mismo. Como si no fuera ella quien llevaba al niño. Como si esto fuera un problema que resolver, en lugar de algo frágil que debían mantener unido.

Un suspiro suave, casi inaudible, se escapó de sus labios. Asintió levemente a nadie en particular, sus dedos aflojaron el informe antes de dejarlo con cuidado en el borde de la cama.

Por supuesto, necesitaba saberlo. Claro que sí.

Y por supuesto… ella siempre sería la madre, sin importar la respuesta. Esa verdad no flaqueaba. No hacía preguntas. No necesitaba pruebas. Pero él sí.

Esa era la diferencia. Amara se enderezó lentamente, con movimientos cuidadosos, como si cualquier gesto brusco pudiera hacer añicos la poca compostura que le quedaba. La voz de Julián continuaba de fondo, baja, mesurada, preguntando detalles, plazos, procedimientos. La enfermera respondía con la misma frialdad clínica.

Sonaban… lejanos. Como si ella ya no formara parte de la conversación. Así que se apartó. Un paso.

Luego otro. El suelo se sentía más frío de lo que debería. O quizá era solo ella.

No dijo nada mientras se dirigía a la puerta. No confiaba en que su voz no la traicionara. Su mano se detuvo brevemente sobre su abdomen, un gesto fugaz y protector, antes de volver a caer a su costado.

Cuando llegó al pasillo, su visión había empezado a nublarse. Parpadeó rápidamente para disiparlo. Aquí no. Ahora no. La puerta se deslizó abriéndose con un suave siseo.

Y se detuvo. Porque él estaba allí. Sebastián.

Apoyado despreocupadamente contra la pared cerca de la salida, como si tuviera todo el derecho a estar allí. Como si aquello no fuera el pasillo de un hospital, sino un escenario al que había decidido entrar en el momento perfecto. Su presencia llenaba el espacio de una manera que se sentía deliberada… calculada.

A Amara se le cortó la respiración.

Por una fracción de segundo, una genuina sorpresa brilló en su rostro antes de endurecerse en algo más afilado. —¿Cómo has…?

Su voz vaciló y luego se reafirmó. —¿Cómo sabías que estaba aquí?

Sebastián se despegó lentamente de la pared, su mirada recorriendo el rostro de ella con una intensidad que le erizó la piel.

—Siempre sé dónde estás, Amara. —Las palabras fueron suaves. Seguras. Demasiado seguras.

Sus dedos se curvaron ligeramente a los costados, su pulso comenzó a acelerarse por una razón completamente diferente ahora.

Detrás de ella, todavía podía oír la voz de Julián dentro de la habitación. Pero aquí fuera. Aquí fuera, sentía como si el pasado acabara de dar un paso al frente… y se negara a permanecer enterrado.

—Amara… ¿estás bien? —La voz de Sebastián sonó más suave esta vez, desprovista de su habitual aspereza, casi cautelosa, como si ya supiera la respuesta y se estuviera preparando para ella de todos modos.

Amara no respondió.

Se quedó allí, atrapada entre el peso de la presencia de él y la tormenta que aún resonaba a sus espaldas en aquella habitación de hospital. Sus pensamientos ni siquiera se habían asentado cuando otra voz rasgó el pasillo.

Afilada. Furiosa. —Amara. —Julián.

Apenas tuvo tiempo de girarse antes de que él estuviera allí, acortando la distancia con zancadas largas y urgentes. Su mano le rodeó el brazo, atrayéndola suave pero firmemente contra él, como si necesitara anclarla… como si temiera que pudiera desaparecer si no lo hacía.

Su cuerpo estaba tenso, contraído con algo peligrosamente a punto de estallar.

—Te lo advertí, Seb —la voz de Julián salió baja al principio, pero no se mantuvo así. Se elevó, áspera por la ira contenida—. Te dije que te mantuvieras jodidamente lejos de mi mujer. ¿O no?

Las últimas palabras se quebraron, su control se deslizó lo justo para mostrar el fuego que había debajo.

Sebastián no retrocedió. Si acaso, se enderezó, su mirada clavada en la de Julián con una fría firmeza que solo empeoró la tensión.

—Y sin embargo —replicó Seb en voz baja—, aquí estoy.

Los ojos de Amara se movían entre ellos. Uno a cada lado. Uno sujetándola. El otro observándola. Y por primera vez, algo en su interior no se sintió… elegida. Se sintió reclamada. Como si de alguna manera se hubiera convertido en el centro de una batalla que nunca accedió a librar.

El pecho se le oprimió, no por confusión esta vez, sino por algo más profundo. Algo más pesado.

«¿Cómo ha llegado mi vida a ser esto?».

La mirada de Amara se desvió ligeramente, desenfocada, mientras sus voces empezaban a superponerse, la ira de Julián en aumento, la calma de Sebastián volviéndose más cortante, palabras que chocaban, egos que colisionaban.

Podía oírlos. Pero ya no estaba escuchando de verdad. Porque, de repente, todo se sentía… claro.

No la situación, no, eso seguía siendo un desastre. Un desastre doloroso y enmarañado de pasado, presente y consecuencias que no podía deshacer. Sino ella misma.

Durante tanto tiempo, había vivido según las expectativas de los demás.

Primero, la hija perfecta de su padre, siempre serena, siempre obediente, siempre lo suficiente como para enorgullecerlo.

Luego Sebastián… con quien se había volcado en ser todo lo que él quería, confundiendo la intensidad con el amor, la devoción con la permanencia.

Y después Julián. El hombre perfecto. El hombre que le había dado un tipo de amor que se sentía seguro. Estable. Real. Así que intentó ser la esposa perfecta para él, también. Intentó dárselo todo.

Incluso… esto. Su mano se movió inconscientemente hacia su vientre, los dedos presionando ligeramente mientras el pensamiento se asentaba.

Había creído, creído de verdad, que un hijo lo completaría todo. Que lo haría feliz, y que aseguraría el amor que había encontrado.

Y ahora… Ahora sentía que aquello mismo que había esperado que trajera la paz, en cambio, había abierto la puerta al caos.

—No he venido aquí por ti —estaba diciendo Sebastián, su voz abriéndose paso de nuevo—. Esto también me concierne, te guste o no.

—Ni te atrevas… —espetó Julián. Sus voces se alzaron.

Chocaron. Llenaron el pasillo. Pero Amara… Amara sintió que algo en su interior se aquietaba. No entumecida. No rota. Solo… quieta.

Una comprensión, lenta y firme, que se asentaba en lo más profundo de sus huesos. No puedo seguir viviendo así.

No podía seguir buscando su felicidad en manos de otra persona, esperando que el amor la definiera, la validara, la completara.

Porque incluso el amor, sin importar cuán profundo, sin importar cuán real, podía fallar. La gente podía fallar. Incluso el hombre perfecto podía romperse. Y cuando lo hacían… ardían. Sus labios se entreabrieron ligeramente mientras tomaba una lenta bocanada de aire.

«No necesito ser perfecta para que me amen». El pensamiento llegó con suavidad. Pero se quedó. Solo necesito ser… yo. Otra respiración. Y primero necesito ser suficiente para mí misma.

Detrás de ella, el agarre de Julián seguía siendo firme. Protector. Posesivo, incluso. Frente a ella, la presencia de Sebastián era igual de inflexible. Dos hombres. Dos historias.

Dos versiones de una vida que intentaban atraerla. Y por primera vez… Amara no se inclinó hacia ninguno de los dos.

Simplemente… retrocedió. Fue sutil.

Tan sutil que Julián ni siquiera se dio cuenta al principio, demasiado inmerso en la discusión, demasiado consumido por las emociones que se abrían paso a zarpazos fuera de él. Su brazo se soltó de su agarre.

Su presencia… se desvaneció de en medio de ellos. Y así sin más… Amara se marchó. Sin palabras dramáticas. Sin lágrimas. Sin ningún anuncio.

Solo unos pasos silenciosos por el pasillo, cada uno más ligero que el anterior.

A sus espaldas, sus voces seguían chocando, seguían ardiendo, seguían peleando por algo que ella ya no estaba allí para representar.

Y ninguno de los dos se dio cuenta… de que la mujer por la que discutían ya se había elegido a sí misma. Amara no dio un portazo. No lloró. Ni siquiera miró hacia atrás, al hospital.

Simplemente caminó.

Al principio, cada paso se sentía irreal, como si se estuviera moviendo a través de una versión de su vida que ya no reconocía. El aire exterior era más cálido, los coches pasaban más ruidosos, las voces se alzaban, la vida continuaba como si nada acabara de cambiar dentro de ella. Pero algo lo había hecho.

Algo silencioso… e irreversible. Un taxi aminoró la marcha cuando ella levantó la mano. No fue dramático. Sin vacilación. Sin dudas. El coche se detuvo a un lado.

Abrió la puerta. —¡Amara! La voz de Julián rasgó el momento. Ella se quedó helada durante medio segundo. Solo medio.

Entonces ella se giró. Él corría hacia ella, con la respiración agitada, la mirada inquisitiva, no, suplicante. La compostura que lucía con tanta naturalidad había desaparecido. Quien estaba ante ella no era el hombre controlado y perfecto.

Era solo… Julián. Un hombre que se había dado cuenta, un segundo demasiado tarde, de lo que había hecho.

—Amara, espera.

Su voz se quebró ligeramente a medida que se acercaba, ralentizando el paso, como si temiera que, si se movía demasiado rápido, ella se desvanecería por completo.

Ella lo miró. Lo miró de verdad.

Y por un breve instante, todo lo que habían tenido, cada noche tierna, cada promesa silenciosa, cada trozo del amor en el que había creído, afloró en su pecho.

Dolió. Dios, cómo dolió. Pero no cambió su decisión. La mirada de Amara se suavizó… solo un poco. Solo… comprensiva. Luego entró en el taxi. —Conduzca —dijo en voz baja.

La puerta se cerró. —¡Amara…! El coche arrancó. Julián se quedó allí un segundo, como si su cuerpo aún no hubiera asimilado la realidad. Entonces corrió.

Corrió detrás del coche, con zancadas largas y desesperadas, extendiendo la mano como si de alguna manera pudiera hacerlo retroceder, rebobinar los últimos minutos, deshacer las palabras que no podía retirar.

Pero el taxi no aminoró la marcha. No se detuvo. No miró hacia atrás. Y así sin más. Se había ido.

Julián se detuvo en medio de la carretera, con el pecho subiendo y bajando con fuerza mientras veía el coche desaparecer en el tráfico. El silencio lo envolvió.

Se pasó la mano por el pelo, agarrándose con fuerza de las raíces mientras la frustración, el arrepentimiento y algo peligrosamente cercano al pánico se instalaban en lo profundo de su pecho.

Exhaló bruscamente. «¿Qué acabo de hacer?». El pensamiento lo golpeó de lleno ahora. No como lógica. No como justificación. Sino como verdad. Había querido ser fuerte. Racional. Mantener el control.

Pero la fuerza… no era lo que ella necesitaba.

Ella lo necesitaba a él. Y en su lugar. Ni siquiera la miró; había pedido una prueba de ADN.

Delante de extraños. Redujo algo frágil, algo aterrador, a una exigencia clínica de pruebas. Apretó la mandíbula.

—Vaya… Una voz con el tono de un aplauso lento sonó a su espalda, haciendo que sus hombros se tensaran.

—Esto va a ser mucho más fácil de lo que pensaba. Julián no necesitó girarse para saber de quién se trataba.

Aun así, lo hizo. Sebastián estaba a unos pasos, con las manos metidas despreocupadamente en los bolsillos, con una leve sonrisa dibujada en los labios, como si estuviera viendo un espectáculo desarrollarse exactamente como lo había predicho.

La mirada de Julián se ensombreció.

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