El arrepentimiento del CEO: Me hiciste tu mentira, ahora soy tu pérdida - Capítulo 130

Capítulo 130: La cagué, no, la cagué

—Amara, por qué… —Las palabras se detuvieron. Exhaló, pasándose una mano por el pelo, frustrado no con ella, sino consigo mismo.

—Escucha, yo… —intentó de nuevo, con la voz más baja ahora, despojada de su certeza habitual—. Quiero decir… —Nada salió. Por primera vez en mucho tiempo…

Julián no sabía qué decir. Y Amara lo vio. Se giró lentamente, su mirada se posó en él, firme…, pero ya no inquisitiva. No había expectación en sus ojos. Ninguna súplica silenciosa para que él lo arreglara.

Solo… distancia. Y algo que se parecía mucho a la aceptación. Eso hizo que se le oprimiera el pecho.

Porque este era el hombre que siempre tenía las palabras adecuadas. El que podía desenredar cualquier situación, suavizar cualquier herida. Pero, de pie aquí ahora…

Se sentía como un extraño en su propio papel. —No debería haberlo dicho así —admitió finalmente, con la voz áspera—. No allí. No delante de ellos. —Un paso más cerca.

—No estaba pensando en cómo te haría sentir. —Otra respiración.

—Estaba pensando en la situación…, no en ti. —La honestidad era cruda. Sin pulir.

—Estoy confundido, Amara —añadió, más bajo ahora—. Y odio estarlo. Pero eso no significa que yo… —Se detuvo de nuevo. Porque incluso ahora…

Las palabras se negaban a salir correctamente. Amara lo observó. Lo observó de verdad. Y, por primera vez, no sintió la necesidad de rellenar los huecos por él. No sintió el impulso de ponérselo más fácil, de comprender por él.

Simplemente dejó que el silencio se asentara entre ellos. Pesado. Honesto. Julián dejó escapar un lento suspiro y sus hombros cayeron ligeramente.

—La he fastidiado —dijo simplemente. Sin defensa. Sin justificación. Solo la verdad. Y, sin embargo, no arregló nada. Porque de algunos momentos… no se vuelve solo con palabras.

Amara no apartó la mirada de él. Esta vez no.

Ya no había ira en su rostro, solo algo más silencioso. Algo más pesado. El tipo de calma que solo llega después de que todo en tu interior ya ha sido sacudido hasta desmoronarse.

—No, Julián… —su voz era suave, pero firme—. La que ha fastidiado he sido yo. —Él frunció el ceño de inmediato, negando con la cabeza, pero ella continuó antes de que pudiera interrumpirla.

—Yo quería a este niño —dijo, posando de nuevo la mano sobre su vientre, casi por instinto—. Hice todo lo que pude para tenerlo. Si no hubiera ido a ese médico… —exhaló lentamente, bajando la mirada un segundo antes de volver a levantarla—. Entonces quizá nada de esto habría pasado.

Una pequeña pausa. —Esto es obra mía. —Las palabras no eran autocompasivas. Eran… aceptadas.

Julián dio un paso adelante. —Amara…

—Podemos hablar —añadió ella con delicadeza, interrumpiéndolo sin brusquedad—. Cuando hayas tenido tiempo para pensar en lo que de verdad quieres decir. —Sus ojos se encontraron por completo con los de él ahora.

—Entiendo lo difícil que es esto para ti. —Y lo decía en serio. —De verdad que sí. —Eso era lo que lo hacía más doloroso.

—Si quieres el divorcio… —continuó, con la voz quebrándosele solo un poco, aunque luchó por mantenerla firme—, lo aceptaré.

—…No. —La palabra salió demasiado rápida. Demasiado cortante.

Julián negó con la cabeza, pasándose una mano por el pelo como si intentara apartar físicamente el pensamiento. —No, no quiero el divorcio.

Se acercó un paso más, su voz ahora más suave, más frágil de lo que ella la había oído nunca. —Te quiero. —Las palabras quedaron suspendidas en el aire, reales…, pero no lo bastante para calmar la tormenta entre ellos.

—Es que… —exhaló, mientras la frustración se apoderaba de él, no hacia ella, sino hacia sí mismo—. No lo sé, Amara. Creo que primero necesitamos saber. Y entonces… podremos decidir qué hacer.

Volvió a hacer una pausa, mientras regresaba la lucha familiar.

—Yo… —Nada. El silencio terminó por él. Amara asintió lentamente. —Está bien. —Su aceptación llegó con demasiada facilidad. Demasiado suavemente. —Te daré tus respuestas —dijo ella—. Pero tendrás que esperar ocho meses para tenerlas.

Los ojos de Julián parpadearon. —No arriesgaré a mi bebé por una prueba. —Ahora sus palabras eran firmes. Inamovibles.

—Si quieres quedarte —continuó ella, recuperando su tono de tranquila practicidad—, puedes usar nuestro dormitorio. Yo dormiré aquí. —Una pequeña pausa.

—Si no… puedes volver a la mansión Vale. —Algo en el pecho de Julián se contrajo. —Amara, eso no es lo que quiero. —Su voz bajó de tono, casi suplicante ahora.

—Es que… no puedo… —se detuvo, tragando saliva con dificultad antes de intentarlo de nuevo—. Quiero estar aquí. Por ti. Quiero ser parte de esto. —Su mirada se desvió brevemente hacia el vientre de ella, y luego de vuelta a sus ojos.

—Te quiero. Y si ese niño no es mío… —dudó, pero forzó las palabras a salir de todos modos—, te seguiré queriendo. Y a él… o a ella. —Lo decía en serio.

Ella podía verlo. Pero. —Pero… —La palabra se le escapó antes de poder detenerla. Y lo dijo todo, lo que él no podía decir. Amara asintió levemente, con un gesto casi triste.

—Pero no puedes quererla sin saberlo —terminó ella en voz baja—. No puedes aceptarla hasta que lo sepas. —Lo miró, sin acusación.

Solo… con sinceridad. —Lo entiendo, Julián. —Y de verdad lo hacía.

—Pero yo soy la madre —añadió, apretando la mano con más firmeza contra su vientre, como si se anclara a esa única certeza—. Independientemente de todo lo demás.

Su voz tembló ligeramente, pero no dejó que se quebrara. —No necesito una prueba para demostrarlo. —Un suspiro. —Eso es todo lo que me importa. —Era suficiente.

Tenía que serlo. Porque ahora mismo… era todo lo que tenía. Sus labios se apretaron con fuerza, conteniendo las lágrimas que amenazaban con brotar. Nadie iba a venir a arreglar esto. Nadie iba a venir a sostenerla.

Ni su padre. Ni su madre. Ni siquiera Julián… no del todo. Ahora solo estaba ella.

Ella… y la vida que llevaba dentro.

Julián la observó, con algo doliéndole en lo más profundo del pecho mientras la distancia entre ellos crecía, no en pasos, sino en comprensión.

—¿Y yo…? —empezó él, con la voz más baja ahora, de nuevo insegura—. ¿Qué se supone que debo hacer? ¿Irme? ¿Perderme… todo? ¿El viaje de nuestro hijo, o…

—O del suyo. —Amara terminó la frase por él. Suave. Definitivo. La mano de Julián se pasó por el pelo de nuevo, su frustración derramándose no hacia fuera, sino hacia dentro. Porque ahí estaba.

La verdad de la que no podía escapar. La única palabra que se interponía entre ellos. Suyo. Amara soltó una exhalación temblorosa, como si la hubiera estado conteniendo durante demasiado tiempo.

Sus dedos se cerraron con fuerza a los costados, todo su cuerpo temblaba no por debilidad, sino por el peso de todo lo que había intentado cargar sin romperse.

—Sé que me quieres, Julián —dijo, con la voz ahora inestable, la emoción por fin filtrándose por las grietas—. Y sé lo difícil que es esto para ti ahora mismo. Lo entiendo… de verdad que lo entiendo.

Sus ojos brillaron, pero no apartó la mirada.

—Pero, joder… —su voz se alzó, ahora cruda, despojada de control—, yo también estoy pasando por mi propia mierda, ¿vale? —Las palabras golpearon el aire como un desgarro.

—Soy yo la que lleva a este niño. Soy yo cuyo cuerpo está cambiando, cuya vida se está… —se le quebró la voz, pero se forzó a continuar— …desmoronando otra vez.

Una lágrima resbaló por su mejilla. La secó rápidamente, casi con rabia. —¿Y voy a hacer lo que sea mejor para mi bebé y para mí. Entiendes eso?

Julián no la interrumpió. No podía. Porque contra esto… contra esto no podía razonar. Esta era la verdad de ella.

—O haces esto conmigo… —continuó, su voz más baja ahora, pero más firme que nunca—, o lo haré sin ti. —Una pequeña pausa.

—Y eso también está bien. —Esa fue la parte que le oprimió el pecho. Porque lo decía en serio.

—Si no puedes vivir con la duda —dijo, clavando su mirada en la de él—, entonces vete. —Sus labios temblaron de nuevo, sus fuerzas flaqueaban, pero aguantó.

—Vuelve cuando tenga tus respuestas. —Silencio. Pesado. Definitivo—. Ahora… vete. Por favor. —La última palabra se quebró. Suave. Apenas audible.

Antes de que Julián pudiera decir algo, antes de que pudiera intentar arreglarlo, explicarse, alcanzarla, Amara dio un paso adelante y lo empujó. No con fuerza. Pero lo suficiente. Lo suficiente para crear distancia. Lo suficiente para cerrar la puerta. El sonido retumbó más fuerte de lo que debería.

Julián se quedó allí un momento, mirando la puerta cerrada, su mano se alzó ligeramente… y luego cayó de nuevo a su costado. Porque por primera vez, no sabía si tenía permiso para llamar.

Dentro, las fuerzas de Amara la abandonaron. Su espalda golpeó la puerta mientras se deslizaba lentamente hacia abajo, sus rodillas doblándose hasta que quedó sentada en el suelo.

Y entonces… se rompió. Las lágrimas llegaron de golpe, calientes e imparables, y se llevó las manos a la cara mientras un sollozo le desgarraba el pecho. —Te quería… —susurró, con la voz temblorosa, apenas audible entre sus llantos—. Te quería tanto…

Su mano se posó de nuevo en su vientre, aferrándose a él con suavidad, de forma protectora, como si incluso en su quebranto, se estuviera aferrando a lo único que se negaba a perder.

—Y ahora que estás aquí… —logró decir entre ahogos, mientras sus hombros temblaban—, todo está hecho un desastre otra vez…

No era solo la situación. Era el patrón. La forma en que la felicidad siempre parecía escurrírsele entre los dedos en el momento en que la alcanzaba. La forma en que el amor siempre venía con un precio que ella no sabía cómo pagar.

Apoyó la cabeza en la puerta, sus lágrimas caían libremente ahora, su respiración entrecortada mientras la habitación a su alrededor se volvía borrosa.

No había nadie para abrazarla. Nadie para decirle que todo estaría bien. Nadie para quitarle el peso de los hombros. Solo ella. Y la vida silenciosa y frágil que crecía en su interior.

Su mano se apretó ligeramente sobre su vientre, su voz se suavizó hasta convertirse en algo casi como una promesa.

—Yo te protejo… —Una exhalación entrecortada—. No dejaré que te pase nada. —Incluso si todo lo demás se derrumbaba. Ella no lo haría.

Amara lloró.

Dejó que todo saliera, cada lágrima, cada aliento roto, cada dolor que había intentado contener durante demasiado tiempo. Brotó de ella como algo que había estado esperando… algo que necesitaba ser liberado antes de que la destruyera por dentro.

Pero entonces. Se detuvo. No porque ya no doliera. Sino porque nadie iba a venir.

No había pasos corriendo hacia ella. No había brazos que la levantaran del suelo. No había ninguna voz que le dijera que no tenía que cargar con esto sola. Era solo ella. Y de alguna manera… esa verdad caló más hondo que el propio dolor.

Su respiración se ralentizó, irregular al principio, luego más constante. Las lágrimas no desaparecieron, pero se suavizaron, perdiendo su urgencia, su control sobre ella.

Porque algo en su interior cambió. «Es esto». Llega un momento en la vida de todos en el que ya no puedes esperar más. Ya no puedes esperar que alguien más lo arregle.

No puedes derrumbarte y esperar que te atrapen. O te hundes… o nadas. Amara inspiró profundamente, su pecho se alzó con lentitud antes de soltar el aire.

Levantó la mano y se secó las últimas lágrimas, no con delicadeza, sino con firmeza. Como si estuviera harta de ellas. «No me voy a hundir».

Se levantó del suelo, sus piernas un poco inestables al principio, pero no se detuvo. No dudó. Paso a paso, caminó hacia el espejo. El mismo espejo ante el que su madre solía pararse.

El mismo espejo que la había visto de niña, riendo, girando, siendo abrazada por una mujer que siempre parecía tener las respuestas. Amara se detuvo frente a él ahora.

En silencio. Su reflejo le devolvió la mirada. No rota. No débil. Solo… diferente.

Sus dedos se alzaron lentamente, trazando el borde del cristal, su tacto suave, casi como si estuviera alcanzando algo más allá de él. —Te echo de menos… —susurró, su voz apenas un hilo.

Por un momento, la habitación permaneció inmóvil. Entonces… un tenue resplandor parpadeó. Amara frunció el ceño ligeramente, agudizando la mirada mientras se inclinaba un poco. Ahí. En el reflejo. Una pequeña luz roja.

Sus ojos se movieron, siguiéndola, hasta que notó algo que nunca antes había visto… un sutil contorno a lo largo del panel lateral del espejo. Oculto.

Deliberado. Y entonces. Un botón. Pequeño. Rojo. Su corazón se aceleró… no por miedo, sino por otra cosa. Curiosidad. Instinto. Sus dedos flotaron sobre él por un segundo.

Luego lo presionó. Un suave clic mecánico resonó en la habitación. Y de repente… La pared junto al armario se movió. Despacio. En silencio. Como si algo enterrado durante mucho tiempo acabara de despertar.

El panel se deslizó, revelando oscuridad más allá… un espacio oculto que nunca estuvo destinado a ser encontrado tan fácilmente.

Amara retrocedió ligeramente, con los ojos fijos en la abertura. La habitación de su madre. El espejo de su madre. El secreto de su madre. Un suspiro silencioso se escapó de sus labios.

Y sin dudarlo. Amara dio un paso al frente.

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