El arrepentimiento del CEO: Me hiciste tu mentira, ahora soy tu pérdida - Capítulo 28

28: Verdad y Dolor 28: Verdad y Dolor El silencio que siguió fue diferente esta vez.

No era solo conmoción; era el sonido de una tumba siendo cavada.

Amara miró a Seb, sus ojos dos fríos y oscuros pozos de recuerdos.

—Te llamé —dijo, su voz un susurro fantasmal que llenó cada rincón de la sala—.

El día que perdí a nuestro bebé.

Grité por ti.

Te supliqué.

Y tú dejaste que el teléfono sonara hasta que el mundo se volvió negro.

Pensó en aquel milagro, el diminuto latido que había sido suyo por un instante fugaz, extinguido en la tierra.

Seb se puso en pie de un salto, con el rostro pálido como un sudario.

Su aliento venía en jadeos irregulares mientras un recuerdo que había intentado enterrar se abría paso a zarpazos.

Recordó los susurros de las enfermeras en el hospital, los chismes que había apartado porque la verdad era demasiado pesada para sobrellevarla.

—¿Bebé?

—tartamudeó, con la voz quebrada—.

¿Qué bebé, Amara?

¿Cuándo…?

¿Cuándo llamaste?

No lo sabía.

Te lo juro, no lo sabía.

Amara soltó una risa corta y quebrada que sonó como un cristal rompiéndose.

—Sigues actuando —dijo, invadiendo su espacio hasta obligarlo a mirarla a los ojos—.

Sigues fingiendo que no sabías que Elara me había metido en un saco esa noche.

Finges que no viste cómo tus hombres me destrozaban.

Finges que no me oíste gritar mientras te quedabas al margen, protegiéndola a ella.

Los invitados se quedaron helados.

El aire en la gala se convirtió en hielo.

Ya no era solo una traición; era un crimen escrito con sangre.

Amara se inclinó más, su voz descendiendo a un zumbido letal.

—¿No solo me mentiste, Seb?

Mataste lo único que fue real entre nosotros.

¿Y ahora quieres hablar de amor?

El rostro de Seb se puso blanco, la sangre drenándose de él hasta que pareció un fantasma.

Extendió la mano, con los dedos temblorosos, intentando agarrar el bajo de su vestido.

—¡No lo sabía!

—dijo con voz ahogada, las palabras atropellándose unas a otras—.

Amara, te lo juro por mi vida… No sabía que eras tú la del saco.

Pensé… Elara dijo que eran los hombres que enviaste tras ella, alguien que intentaba hacerle daño.

Yo nunca te tocaría.

¡En todos estos años, nunca dejé que una sola lágrima cayera de tus ojos!

¿Cómo podría haber permitido que te golpearan?

¡Te amaba!

La comprensión comenzó a filtrarse en sus ojos como veneno.

Miró a Elara, que se encogía en las sombras, con el rostro contraído en un pánico silencioso y feo.

Había sido una marioneta, y ella había tirado de los hilos hasta que él rompió lo único que realmente valoraba.

—No lo sabía —susurró de nuevo, con la voz rota—.

No sabía que era mi propio hijo.

—¡¿ACASO SABES PENSAR?!

El grito de Amara rasgó la sala, haciendo añicos lo que quedaba de silencio.

No era solo un grito; era el sonido de siete años de felicidad convirtiéndose en nada, su agonía finalmente explotando.

—¿No lo sabías?

¿No lo comprobaste?

Oíste gritos en un saco, a alguien siendo pateado y destrozado por tus propios hombres, y como pensaste que no era yo, ¿estaba bien?

Porque pensaste que era otra persona, ¿el dolor no importaba?

Se adentró en su luz, con los ojos ardiendo con un fuego que podría arrasar ciudades.

—Dices que nunca dejaste caer una lágrima —siseó, su voz bajando a un filo mortal y quebrado—.

Pero dejaste que mi sangre y la sangre de nuestro hijo se derramaran en la tierra mientras sostenías la mano de Elara.

No necesitabas saber que era yo, Seb.

Solo necesitabas ser un ser humano.

Y fracasaste.

La sala observó cómo el Gran Seb retrocedía, su espíritu finalmente quebrándose bajo el peso de su propia sombra.

La sala se sentía como una herida abierta.

Elara dio un paso al frente, su rostro contrayéndose en una máscara de dolor perfecto y ensayado.

Le agarró la manga a Seb, su voz un frágil susurro.

—Señora Creed… Amara… Sé que lo del marco de fotos ese día fue un accidente.

Sé que estás enfadada.

¿Pero decir tales cosas?

Mentir sobre un saco, sobre unos hombres… —Miró a Seb, con los ojos muy abiertos y rebosantes de estrellas falsas—.

¿Cómo podría yo hacerle daño, Seb?

Me he mantenido en mi lugar.

He sido discreta.

He sido insignificante.

Tú me conoces.

Por primera vez en seis años, Seb no extendió la mano para sostenerla.

La miró, y las escamas finalmente cayeron de sus ojos.

No vio a una víctima; vio a un monstruo envuelto en seda.

Su labio se curvó en un desdén silencioso y afilado que hizo que a Elara se le cortara la respiración.

—¡Yo no lo hice!

—gritó, el tono de su voz subiendo mientras sentía el corazón de él escurrírsele entre los dedos—.

¡Lo juro por Dios, no lo hice!

Entonces, una vocecita cortó el denso ambiente.

—Papi —dijo Seren, colocándose al lado de Elara.

Miró a Seb con una mirada dura y desafiante que ninguna niña debería poseer—.

Tienes que mirar los hechos.

¿Cómo puede demostrarlo?

¿Cómo se puede culpar a Mamá Elara cuando no hay pruebas de que lo hiciera a propósito?

La palabra «Mami» golpeó a Amara más fuerte que cualquier puño.

Se quedó allí, observando a la niña por la que había sangrado, a la niña que había protegido de toda tormenta, plantada como una pequeña soldado frente a la mujer que había intentado matarla.

Amara no estaba sorprendida.

En el fondo, sabía que las raíces estaban envenenadas desde hacía mucho tiempo.

Pero saberlo no impidió que el cuchillo girara en su pecho.

No detuvo la fría comprensión de que había estado criando el legado de su propia sustituta.

Los miró a los tres… la mentirosa, el cobarde y la niña a la que le habían enseñado a odiar… y sintió cómo se rompía la última cuerda de su antigua vida.

La voz de Elara se volvió más audaz al ver el destello de duda en los ojos de Seb.

Enderezó la espalda, secándose un ojo que no tenía lágrimas.

—Así es.

¿Cómo puedes decir tales cosas?

¿Estás tan amargada que intentarías destruirme?

¿Destrozar a esta familia con mentiras?

Amara observó a Seb.

Observó cómo sus hombros perdían la tensión, cómo su mirada se suavizaba al ver el labio tembloroso de Elara.

Diez años.

Diez años de alientos compartidos, de sueños susurrados, de un amor que ella creía escrito en las estrellas.

Buscó en su rostro un rastro del hombre que una vez prometió protegerla, pero ya no estaba.

Era un extraño con el rostro de un muerto.

«¿A dónde te fuiste?», se preguntó, el pensamiento un grito silencioso en su mente.

«¿Qué hice mal para ser borrada de esta manera?».

El dolor era un peso físico, una cuchilla fría retorciéndose en sus entrañas.

Pero bajo el dolor, algo más se estaba endureciendo.

La mujer dulce y protectora que había sido estaba muriendo, y una reina estaba resurgiendo de las cenizas.

—¿Quieren pruebas?

—La voz de Amara ya no era un susurro.

Fue un trueno que detuvo todos los corazones de la sala.

—Les daré la verdad ahora.

Y una vez que la vean, ni se les ocurra pedir una sola gota de piedad.

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