El arrepentimiento del CEO: Me hiciste tu mentira, ahora soy tu pérdida - Capítulo 57

57: Hacer que olvide 57: Hacer que olvide El aire en el estudio en penumbra se sentía denso, impregnado del olor a papel viejo y desesperación.

Seb estaba encorvado sobre su portátil, la luz azul se reflejaba en sus pupilas como un fuego frío.

No buscaba una forma de disculparse; buscaba una forma de borrar.

Sus dedos volaban sobre el teclado, recorriendo oscuros foros médicos y revistas psiquiátricas archivadas.

Entonces, lo encontró.

Terapia Electroconvulsiva (TEC) y Disociación de la Memoria: aunque se utiliza para tratar la depresión grave, su aplicación a alta frecuencia puede provocar una amnesia retrógrada significativa: la pérdida permanente de los recuerdos del pasado.

—Eso es —susurró Seb, con una voz que resquebrajó el silencio—.

Si ella no recuerda la traición, la traición no sucedió.

Cogió el teléfono; su voz, una máscara forzada y clínica mientras hacía la primera llamada.

—Asociados Psiquiátricos, ¿en qué puedo ayudarle?

—Me llamo señor Throne, busco a un especialista en supresión profunda de la memoria —dijo Seb, con voz cortante—.

Para una paciente con… un trauma grave que le altera la vida.

He leído que la estimulación de alta frecuencia puede inducir amnesia selectiva.

Hubo una larga pausa.

—Señor, nosotros usamos la TEC para la depresión resistente al tratamiento.

No la usamos para provocar pérdida de memoria.

Es un efecto secundario que intentamos evitar.

Puede causar un daño cognitivo permanente.

—Eso no es un problema —espetó Seb—.

Quiero que el recuerdo desaparezca.

Del todo.

—Lo siento —el tono del médico cambió de profesional a suspicaz—.

Lo que usted describe no es una terapia.

Es una lobotomía del pasado.

No puedo ayudarle.

—Clic.

El segundo médico le dijo que estaba «peligrosamente delirante».

El cuarto amenazó con denunciar su consulta al colegio de médicos.

A la sexta llamada, la mano de Seb ya temblaba, con el teléfono resbaladizo por el sudor.

—Escúcheme —suplicó Seb al auricular de una clínica privada de las afueras—.

Está sufriendo.

La verdad la está matando.

Si tan solo… olvidara el último año, volvería a ser feliz.

¿No es ese el propósito de la medicina?

¿Poner fin al sufrimiento?

—La memoria es la identidad, señor Thorne —dijo fríamente la voz al otro lado—.

Arrebatarle a una mujer su historia, incluso las partes dolorosas, es matar a la persona que es.

No pienso ser un verdugo.

No vuelva a llamar.

Seb permaneció sentado en la oscuridad durante una hora, con el tono de llamada resonando en su cabeza.

Entonces, su portátil emitió un pitido.

Un correo electrónico encriptado de un contacto del foro.

«Pruebe con el Dr.

Aris.

No hace muchas preguntas si la transferencia se aprueba».

Seb marcó.

El teléfono sonó cuatro veces antes de que una voz ronca y cansada respondiera.

—Diga.

—Tengo una paciente —empezó Seb, con el corazón martilleándole en el pecho—.

Tiene… información.

Recuerdos que son incompatibles con su supervivencia.

Necesito un reseteo total.

Retrógrado.

Permanente.

El silencio se apoderó de la línea.

Seb pudo oír el leve chasquido de un mechero al otro lado.

—¿Entiende lo que está pidiendo?

—preguntó Aris en voz baja—.

Esto no es un ataque quirúrgico.

Es un bombardeo indiscriminado.

Podría olvidar cómo leer.

Podría olvidar su propio nombre junto con esa «verdad» que tanto le preocupa.

—Yo le enseñaré su nombre —susurró Seb, entrecerrando los ojos—.

Le enseñaré todo.

Solo necesito que me mire sin ese… ese horror en su mirada.

El médico dio una larga calada.

—Es una instalación delicada.

El equipo necesita ser modificado, operar fuera de la red, con frecuencias no estándar.

No es algo que lleve en el maletero del coche.

—¿Cuánto tiempo?

—insistió Seb.

—Un mes —dijo Aris—.

Necesito treinta días para asegurar los fármacos y el hardware sin levantar sospechas.

Y necesitaré la mitad del pago por adelantado.

En criptomonedas.

Seb miró hacia la puerta del dormitorio.

Casi podía sentir el odio de Amara irradiando a través de la madera.

«Un mes de su odio», pensó.

«A cambio de toda una vida en la que vuelva a amarme».

—Hecho —dijo Seb—.

Treinta días.

Tenga todo preparado.

La isla era un paraíso, pero para Amara, era una tumba.

Cada mañana encontraba una nueva carta deslizada bajo su puerta o colocada en la bandeja del desayuno.

Estaban escritas con la elegante caligrafía de Seb, la misma letra que diez años atrás le aceleraba el corazón.

Escribía sobre su primer encuentro, sus remordimientos y su visión desesperada y retorcida para el futuro de ambos.

Amara no las leía; las hacía pedazos o las arrojaba al océano, pero Seb se mantenía inquebrantable: solo tenía que soportarlo durante los próximos treinta días.

—¿Qué tengo que hacer para que pares?

—gritó Amara una noche, con la voz ronca tras días de silencio—.

¡No queda nada de la mujer que conociste, Seb!

¡Tú la mataste!

Seb estaba de pie junto a la mesa de caoba del comedor, con el rostro pálido y los ojos hundidos por la falta de sueño.

La miró con una desesperación aterradoramente serena.

—Si muero… ¿me perdonarás entonces?

—preguntó en voz baja—.

¿Bastará mi vida para demostrarte mi amor?

Antes de que Amara pudiera responder, él alargó la mano hacia un cuchillo de carne plateado que había sobre la mesa.

Con un movimiento súbito y violento, giró la hoja hacia su propio pecho.

—Si quieres que desaparezca, desapareceré —susurró, con la mano temblorosa mientras la punta del cuchillo perforaba su camisa—.

Te ofreceré el sacrificio definitivo.

El instinto se apoderó de Amara.

Se abalanzó hacia él, le agarró la muñeca y le arrancó el cuchillo de la mano.

El arma cayó al suelo con un chasquido metálico, su hoja plateada brillando a la luz de las velas.

Seb la miró, con una chispa de esperanza en los ojos.

Pensó que su intervención significaba que aún se preocupaba por él.

—Todavía me quieres —musitó—.

No has podido dejar que lo hiciera.

Amara retrocedió un paso, su rostro endureciéndose hasta convertirse en una máscara de hielo.

—No te hagas ilusiones —espetó, con voz fría y firme—.

Seb, nunca te perdonaré lo que me hiciste.

Cada vez que te miro veo la mentira y la traición, no me importa si vives o mueres.

Solo que no quiero tu sangre en mis manos, como tú tienes la de nuestro bebé en las tuyas.

La mención del hijo que perdieron golpeó a Seb como un puñetazo.

Se estremeció, y su mano cayó inerte a un costado.

Amara no esperó respuesta; se dio la vuelta y se marchó, encerrándose en su habitación.

Pero incluso mientras ella se marchaba, Seb permaneció en la oscuridad, con una sonrisa perversa dibujándose lentamente en sus labios.

«Me ha tocado», pensó.

«Me ha detenido.

Aún hay esperanza.

En cuanto el Dr.

Aris tenga todo listo, seremos felices».

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