El arrepentimiento del CEO: Me hiciste tu mentira, ahora soy tu pérdida - Capítulo 6

6: Museo de mentiras 6: Museo de mentiras —¿Seb?

Seb, ¿adónde vas tan tarde?

Él se quedó helado, con la mano en el pomo de la puerta.

Elara estaba de pie en el arco de la cocina, con una copa de vino tinto de reserva en la mano.

Su bata de seda se ondulaba ligeramente con la corriente de aire, y su expresión era una máscara de estudiada calma.

—Amara está sola en casa —dijo Sebastián, con la voz tensa, desprovista de su habitual pulcritud corporativa—.

Hoy sonaba… distinta por teléfono.

Preocupada.

Siento que podría haber descubierto algo.

Elara no se inmutó al oír mencionar a la otra mujer.

Nunca lo hacía.

Simplemente caminó hacia él, con el suave claqueteo de los tacones de sus zapatillas.

—Tranquilo, Seb.

No he hecho nada.

Está metida en esa casa de cristal tuya, nunca lo descubriría.

Has construido ese muro demasiado alto para que ella pueda ver por encima.

Sebastián no parecía convencido.

Su mente estaba de vuelta en la ciudad, visualizando la caja fuerte de su despacho en casa, preguntándose si habría dejado un solo cabo suelto del que Amara pudiera tirar.

—Si estás tan preocupado —continuó Elara, bajando la mirada a su teléfono mientras empezaba a deslizar el dedo—, te reservaré un vuelo ahora mismo.

Mientras hablaba, su mirada se cruzó con la de la niña de seis años sentada en la alfombra.

Los dedos de Elara se movían rápidamente por la pantalla, no buscando aerolíneas, sino inclinando el teléfono para que la luz captara la atención de Sebastián, una señal silenciosa para la niña.

—¡Mami, no le reserves un vuelo a Papi!

La pequeña Seren se levantó de un salto, con los ojos muy abiertos y rebosantes de una repentina tristeza táctica.

Se abrazó a la cintura de Sebastián, anclándolo en el sitio.

—Es tan raro que estemos juntos y seamos una familia de verdad.

Por favor, Papi.

Sebastián bajó la mirada, con la expresión suavizada mientras le pasaba una mano por el pelo a la niña.

—Y dijiste que tenías una sorpresa para Mami Amara —añadió Seren, ladeando la cabeza con un brillo precoz en los ojos—.

La arruinarás si vuelves ahora.

Siempre dices que el momento lo es todo.

Elara soltó un suspiro teatral y le enseñó la pantalla de su teléfono a Sebastián.

Era una página de carga en blanco.

—Seb, no hay vuelos de vuelta esta noche.

El tiempo en la costa lo tiene todo en tierra.

La tensión en los hombros de Sebastián dio paso a una resignación fatigada.

Miró a la hija que compartía sus ojos y luego pensó en la mujer que compartía su apellido, o que creía compartirlo.

—Olvídalo —murmuró, apartándose por fin de la puerta—.

Volveré para nuestro aniversario.

Seren tiene razón.

Volver ahora arruinaría la sorpresa.

—¡Sí!

¡Qué bien, Papi!

—celebró Seren, y su «tristeza» se desvaneció al instante.

Agarró la mano de Elara y tiró de ella hacia la sala de estar—.

Juguemos a algo juntos.

¡Vamos, vamos!

—Más despacio —rio Sebastián entre dientes, aunque no lo sentía de corazón.

—Te echo de menos —susurró Seren, abrazándole el brazo una última vez antes de llevárselos—.

Siempre estaremos juntos.

Mientras Elara y Seren se dirigían a la mesa de juegos, Sebastián se quedó rezagado.

Sacó el teléfono del bolsillo y deslizó el pulgar por el cristal.

No comprobó el tiempo ni sus correos electrónicos.

En su lugar, abrió su galería privada.

Imagen tras imagen de Amara llenaba la pantalla.

Amara riendo en el desayuno.

Amara durmiendo entre sábanas de seda.

Amara mirando a la cámara con una devoción tan hermosa como inmerecida.

La admiraba como un coleccionista admira un cuadro robado, con una mezcla de orgullo intenso y el miedo constante y palpitante de que el legítimo dueño pudiera venir un día a reclamarlo.

—Pronto, Amara —le susurró al pasillo vacío—.

La sorpresa está casi lista.

—
Habían pasado tres días, y la mujer que solía despertarse con una sonrisa ahora se movía con la precisión fría y mecánica de un soldado.

Amara miraba fijamente su teléfono.

Con unos pocos toques, borró el contacto «Mi Amor» y escribió su nombre legal completo: Sebastián Creed.

Recorrió el cuarto del bebé, recogiendo los animales de peluche y los cubos pintados a mano que una vez había colocado con tanto esmero.

Cada juguete era un recordatorio de una hija que creía haber adoptado, de una familia «completa» que nunca había existido.

Cada objeto iba a parar a una pesada caja de cartón, desechado como las mentiras que habían sustentado su vida.

La puerta principal se abrió.

—¡Ya estoy en casa, mi amor!

—resonó la voz de Sebastián, grave y cálida.

Entró en la habitación con un ramo de lirios tan grande que le ocultaba el rostro—.

Feliz séptimo aniversario, querida.

Amara no dio un respingo.

No corrió hacia él.

Ni siquiera respiró más deprisa.

—Gracias —dijo ella, con una voz plana y muerta.

«¿Cómo puede ser nuestro aniversario si nuestro matrimonio es falso?», pensó, mientras lo veía dejar las flores.

«¿Me quieres, Seb?

¿O solo quieres la versión de mí que has mantenido en una jaula?

A partir de hoy, se acabó el seguirte el juego».

Sebastián no pareció notar la frialdad en el ambiente.

Estaba demasiado embriagado con su propia actuación.

—Cariño, ve a cambiarte.

Te enseñaré lo que he planeado para esta noche.

Es la culminación de todo.

—De acuerdo —dijo Amara.

Al pasar a su lado, arrojó el caro ramo sobre una silla como si fuera una bolsa de basura.

Sebastián se detuvo, y un destello de confusión cruzó su atractivo rostro.

Amara había atesorado cada pétalo que él le había regalado.

Solía prensar sus flores en libros; ahora, ni siquiera se molestaba en ponerlas en agua.

Cuando Amara regresó, estaba más glamurosa de lo que él la había visto nunca.

Llevaba un vestido de seda color noche, con un maquillaje tan afilado que podría haber hecho sangrar.

No se estaba vistiendo para una cena romántica; se estaba vistiendo para un funeral, el funeral de su matrimonio.

Lo siguió hasta la «sorpresa».

En el centro de su propiedad, él había encargado un arreglo floral enorme y extenso que parecía un santuario.

—Así que esta es la sorpresa que me has preparado —dijo Amara, contemplando el montaje.

Las cosas que antes la hacían sentir adorada ahora le parecían increíblemente estúpidas.

Cada rosa era una mentira; cada cinta, una atadura.

—Sí —dijo Sebastián, acercándose a ella, con la voz convertida en un susurro conmovedor—.

Te escribí ciento cuatro cartas de amor para conquistarte al principio.

Eres la única a la que he amado, Amara.

Quiero construir un museo para honrar nuestro amor.

Quiero que el mundo sepa lo que tenemos.

La mente de Amara retrocedió a sus días universitarios.

Todo el mundo en la universidad sabía que Seb quería a Amara.

Recordó el día en que él se había quedado bajo la lluvia torrencial, empapado hasta los huesos, solo para darle su paraguas y que a ella no le cayera ni una gota en los libros.

—Hoy —continuó Sebastián, metiendo la mano en el bolsillo de su chaleco—, quiero darte la carta de amor número ciento cinco.

Eres mi primer amor y eres mi para siempre.

Amara sintió una oleada de náuseas.

Estaba desconcertada por la facilidad con que mentía.

Llevaban diez años juntos y, durante los últimos seis, él había mantenido una farsa tan densa que era un milagro que pudiera respirar.

Se inclinó, sus párpados temblaron al cerrarse mientras ladeaba la cabeza para besarla.

—¡Seb!

La voz aguda y melódica rompió el momento como una piedra rompe un cristal.

Sebastián se quedó helado, abriendo los ojos de golpe.

Al borde del jardín estaban Elara y la pequeña Seren.

Elara sostenía la mano de la niña, con una expresión de falsa inocencia, mientras Seren miraba las flores con ojos grandes y codiciosos.

El rostro de Sebastián palideció.

Este era su santuario privado, su obra maestra.

Miró a Elara, tensando la mandíbula en una silenciosa exigencia de una explicación.

Amara, sin embargo, no miró a Sebastián.

Miró a la mujer y a la niña.

Se preguntó cuán insignificante debían de pensar que era.

Se preguntó si se reían a sus espaldas mientras ella interpretaba el papel de la esposa «afortunada».

El museo estaba abierto.

Y era hora de reducirlo a cenizas.

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