El arrepentimiento del CEO: Me hiciste tu mentira, ahora soy tu pérdida - Capítulo 78

Capítulo 78: Las cosas como son

El proceso de sanación de Amara no fue lineal ni algo que pudiera superar con facilidad; fue un lento y agónico arrastrarse entre los escombros de sus propias expectativas. Amara pasó días en la quietud de su habitación, protegida por las gruesas cortinas de terciopelo y la presencia tranquila y constante de Julián.

Él se movía por la habitación con una reverencia casi sagrada. No le exigía que estuviera bien. Se limitaba a ser su ancla, asegurándose de que ella fuera el centro absoluto de su universo.

A medida que los días se fundían unos con otros, Amara se encontró comparando a Julián con Seb. Seb también le había prometido el mundo una vez, con un deslumbrante despliegue de riqueza y grandes gestos que la hicieron sentir como una reina.

Pero sentada en la luz tenue de su dormitorio, mientras Julián le traía un té con una mirada que solo albergaba una adoración sin adornos, se dio cuenta de la diferencia fundamental.

Lo de Seb había sido una actuación, un teatro de grandes regalos y promesas fugaces que se desvanecían en el momento en que su utilidad desaparecía.

Lo de Julián era una devoción silenciosa e incesante. No se trataba del tamaño del gesto, sino de la intención que había detrás.

Se dio cuenta, con una sacudida de claridad, de que nunca antes la habían amado de verdad. La habían adornado, quizá, pero nunca la habían sostenido. El amor de Julián estaba construido sobre cimientos de lealtad inquebrantable, acciones que se correspondían con sus palabras y una devoción que no flaqueaba ni siquiera cuando ella estaba más destrozada.

Amara empezó a respirar de nuevo. Un atisbo de su antiguo y vibrante ser comenzó a regresar, como una flor abriéndose paso a través del pavimento agrietado. Empezó a sonreír, no porque se estuviera forzando, sino porque la oscuridad del pasado por fin perdía su poder.

Justo cuando la atmósfera en la mansión empezaba a aligerarse, la frágil paz se hizo añicos.

La pesada puerta de roble de su dormitorio no se abrió sin más, sino que la empujaron hacia adentro con una fuerza brusca y agresiva.

Amara se giró con la esperanza de ver a Julián, y su sonrisa se desvaneció como si nunca hubiera existido.

De pie en el umbral, con el pelo despeinado y los ojos ardiendo con una energía volátil y peligrosa, estaba Amira.

Tenía el aspecto de haber sido arrastrada por un huracán, con la ropa arrugada y la mirada fija en Amara con la intensidad de un depredador.

Amira siempre había sabido cómo burlar las medidas de seguridad; conocía los pasadizos secretos del servicio, los puntos ciegos de las cámaras y la arrogancia de los guardias, que todavía la veían como parte de la historia familiar. Era un fantasma de una vida que Amara intentaba desesperadamente dejar atrás.

Amira dio un paso para entrar en la habitación, con el pecho agitado. El aire se enfrió, y el olor a alcohol rancio y a resentimiento enquistado la seguía como una estela.

Parecía que a la habitación le hubieran succionado el aire, y que en su lugar hubiera quedado el pesado y sofocante olor a alcohol rancio y los crudos y afilados filos de la confesión de Amira.

Amara se quedó clavada en el sitio, con la mente hecha un torbellino. La mujer que había sido su rival, su sombra y su antagonista durante años, la mujer que había hecho de su vida un infierno, estaba ahora derrumbada sobre su cama, temblando como un pájaro roto.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Amara, con la voz apenas un susurro. La conmoción fue absoluta—. Creí que te habías marchado.

Amira hundió la cara en el edredón, con los hombros sacudidos por sollozos ahogados y silenciosos. —Sí, me fui. Estuve en la isla con Seb…, en la que te tuvo prisionera. Intentaba ser tú, Amara. Fingía ser tú. —Se le escapó una risa amarga y quebrada.

—Pero no es estúpido. Lo descubrió. Vio a través de la máscara.

Amara dio un paso adelante; su mano se extendió por instinto, pero la retiró, vacilante. —¿Por qué, Amira? ¿Qué es lo que quieres en realidad?

—Nada —murmuró Amira, con la voz ahogada y exhausta.

—Solo… tranquilízate. Por favor. —Hizo un gesto vago hacia la puerta.

—Sabes que tu habitación sigue justo enfrente de la mía, ¿no? Es como si nada hubiera cambiado… puedes ir allí y descansar en tu propia cama.

—¿Te ha visto Madre? —añadió Amara al ver que Amira no hacía ningún amago de marcharse, con el corazón acelerado.

—No quiero pelear. Me martillea la cabeza —gimió Amira, presionándose las sienes con las palmas—. Y no, a ella no le importaría. Solo…, no le digas que estoy aquí.

Amara se sentó en el borde de la cama. La distancia entre ellas parecía, al mismo tiempo, inmensa y diminuta. Miró a la mujer que la había atormentado, intentando reconciliar a esta criatura quebrada con la rival venenosa que había conocido.

—¿Qué te ha pasado, Amira? Siempre fuiste tan… siempre me echabas la culpa de todo.

Amira soltó una bocanada de aire, brusca y entrecortada. —¿Nunca te molestaste en preguntarte por qué Padre me odiaba?

—Padre nunca te odió —dijo Amara con voz suave—. Solo intentaba…

—¿Intentaba qué? —espetó Amira, con un destello en la mirada que duró un instante antes de que la llama se extinguiera, reemplazada por una derrota vacía y aplastante.

—Él nunca me quiso. Ni siquiera sabía que existía hasta que fue demasiado tarde. Arabella no es mi madre, Amara. Es mi tía.

La revelación cayó sobre Amara como una losa.

—Mi madre era Amabel —susurró Amira, y el nombre sonó como una maldición.

—La gemela «loca» de tu madre. Así que somos primas, sí, pero también somos medio hermanas. Igual que yo intenté ser tú para llegar a Seb, mi madre fingió ser su hermana y se acostó con nuestro Padre. Nunca la descubrieron, Amara. Quizá era así de buena, o quizá nuestro Padre sabía exactamente con quién estaba y simplemente… le gustó.

Amira levantó la vista, con los ojos vidriosos y atormentados. —¿Esa noche que me viste con Seb? Estaba desconsolada. De verdad que lo sentía, Amara. Pero entonces fuiste a llorarle a nuestro Padre, y esa fue la noche… la noche que le oí llamarme «zorra mentirosa». Dijo que era igual que mi madre. Mi mundo se detuvo ese día.

Miró a su hermana —a la mujer que había vivido la vida que Amira siempre había codiciado— con una mirada tan transparente que dolía mirar.

—Estoy tan cansada —dijo Amira, su voz convirtiéndose en una súplica frágil—. ¿Podemos volver a cuando teníamos quince años? ¿Solo por esta noche? ¿Antes de que mi mundo se derrumbara bajo el peso de la verdad? ¿Puedes… puedes abrazarme, hermana?

Amara la miró fijamente, con un nudo en la garganta. Cada instinto le gritaba que esto era una trampa, un engaño elaborado, otra actuación teatral.

Pero mientras miraba a los ojos de la joven con la que había crecido —la joven que ahora estaba completamente desmoronada—, la frialdad en el corazón de Amara finalmente dio paso a una tristeza que trascendía su rivalidad.

Conteniendo el aliento, extendió los brazos y atrajo a Amira hacia sí.

El abrazo fue rígido al principio, un puente frágil construido sobre años de animosidad. Amara sintió el ritmo entrecortado y superficial de la respiración de Amira contra su hombro, un sonido que llevaba el peso de cada secreto, cada robo y cada intento desesperado y equivocado de ser otra persona.

El agarre de Amira se intensificó, sus dedos clavándose en la tela del vestido de Amara. No era el agarre de una rival, era el aferrarse desesperado de una joven que se ahogaba.

—Pasé tanto tiempo queriendo arrebatarte la vida —susurró Amira, su voz ahogada contra el cuello de Amara—. Pensé que si pudiera ser tú, si pudiera estar donde tú estabas, ser amada por quien tú amabas…, esa parte de mí que sentía que estaba mal… por fin desaparecería.

Amara no se apartó. La sostuvo, sintiendo los profundos temblores que sacudían el cuerpo de Amira.

—No había nada malo en ti, Amira. Solo estabas herida. Eras solo una niña atrapada en la estela de sus escombros, Padre nunca debió decirte eso.

—Pero tú tenías luz, incluso de niña no te parecías en nada a mí —replicó Amira, un destello de su antigua amargura aflorando, rápidamente extinguido por el agotamiento.

—Incluso cuando el mundo era cruel contigo, tenías esta… esta forma de mirar el mundo que no se quebraba. Yo miraba el mundo, y todo lo que veía eran huecos. Cosas que necesitaba llenar con las vidas de otras personas porque la mía parecía un vacío.

Amara le acarició el pelo, un gesto que no se había atrevido a hacer desde que eran niñas, antes de que la sangre y la traición las separaran.

—No tenías que ser yo. Nunca tuviste que serlo.

—Ahora lo sé —sollozó Amira, el sonido rompiéndose en un lamento desgarrado e impotente que por fin se permitió soltar—. Cuando estaba en esa isla, mirando fijamente a Seb, viéndolo mirar a través de mí porque solo veía tu sombra… me di cuenta de que no solo estaba perdiendo mi rostro. Estaba perdiendo el último jirón de lo que yo era. Yo era un espejo, Amara. Y los espejos no tienen sustancia. Solo existen para reflejar lo que tienen delante.

La confesión quedó flotando en el aire, despojada de la malicia que normalmente la envolvía.

—No sé cómo existir sin ser el espejo de alguien más —continuó Amira, con la voz temblorosa—. No sé quién soy sin el odio. No sé quién soy sin tenerte a ti a quien culpar. Todo está tan en silencio ahora, Amara. Es un silencio aterrador.

Amara sintió una lágrima caliente recorrer su propia mejilla. Durante años, había visto a Amira como un monstruo, una criatura de pura malicia diseñada para deshacerla.

Pero en la luz tenue del dormitorio, sosteniendo a la mujer que había sido su perdición, solo vio el reflejo de su propio dolor.

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