El arrepentimiento del CEO: Me hiciste tu mentira, ahora soy tu pérdida - Capítulo 85

Capítulo 85: Nadie viene

Amara no podía hablar. Se desplomó contra él, con los dedos aferrados a su chaqueta, sollozando con una violencia que sacudía todo su cuerpo. El terror de la última hora por fin se abatió sobre ella como un maremoto.

—Tranquila… Estoy aquí. Te tengo. Estoy aquí —le susurró Julián en el pelo, con los ojos fuertemente cerrados. Miró el caos que los rodeaba, la sangre, los cables, la sombra del hombre que casi lo había terminado todo—. Vámonos a casa.

Mientras los paramédicos invadían la habitación, levantaron a Sebastián para ponerlo en una camilla. Su rostro era de un gris fantasmal y su aliento salía en estertores superficiales y húmedos, pero sus ojos estaban fijos únicamente en Amara. Extendió una mano manchada de sangre, deteniendo a los paramédicos por el lapso de un latido.

—Amara… Lo siento —suplicó Seb, con una voz que era apenas un eco del hombre que fue—. No sabía… que hiciste tanto por mí. ¿Puedes perdonarme… una vez más?

Amara se apartó del abrazo de Julián y miró al hombre que había sido su primer amor, su captor y, finalmente, su escudo. Las lágrimas seguían cayendo, pero su mirada era nítida.

—Perdonarte ya no importa, Seb —dijo con suavidad, con la voz firme a pesar de la sal en sus mejillas—. Una vez te amé de verdad, pero ya no. Gracias… Gracias por salvarme la vida.

La mano de Seb volvió a caer sobre la camilla. Había una profunda tristeza en su expresión, pero también una extraña y silenciosa paz. Por fin había hecho algo por ella que no se trataba de él mismo. Cerró los ojos mientras los paramédicos lo llevaban a toda prisa hacia la ambulancia que esperaba.

Amira estaba cerca, con el pelo rojo alborotado y la ropa rasgada por la lucha con Shane. Se sacudía las manos, con la adrenalina todavía recorriéndole las venas.

—¿Estás bien, hermana? —preguntó Amira, con la voz quebrada. Amara asintió, mientras un pequeño y agotado sollozo se le escapaba.

—Bien —dijo Amira, intentando recurrir a su habitual humor evasivo—. Porque tu madre está a punto de prenderle fuego al mundo con todos dentro. Tenemos que volver antes de que le declare la guerra a toda la ciudad.

Julián miró a Amira. La mujer que una vez había considerado una amenaza letal acababa de salvar a la persona que más amaba. —Gracias, Amira —dijo, con la voz cargada de un respeto que nunca pensó que sentiría por ella.

No esperó a que respondiera. La alzó en brazos y la llevó hacia el coche como si fuera lo más preciado que existía. La pesadilla había terminado y, por primera vez, el camino a casa estaba despejado.

Los portones de hierro de la mansión Pedro se abrieron con una velocidad frenética y los neumáticos del SUV de Julián chirriaron contra la grava. La casa ya no era un santuario silencioso; estaba iluminada como una fortaleza, con cada ventana brillando con una luz ansiosa y vigilante.

En cuanto Julián bajó del coche, todavía con Amara firmemente en brazos, las puertas principales se abrieron de golpe.

La Señora Pedro no esperó en el porche. Bajó corriendo los escalones de piedra, con su túnica de seda ondeando tras ella como las alas de un ave vengadora. Su rostro, por lo general una máscara de compostura aristocrática, estaba grabado con un terror que la había envejecido diez años en una sola tarde.

—¡Amara! —chilló, con la voz quebrándosele.

Llegó hasta ellos justo cuando Julián alcanzaba el último escalón. Sus manos flotaron sobre su hija, con miedo de tocarla, con miedo de lo que pudiera encontrar. —¿Está…? ¡Julián, dime!

—Está conmocionada y agotada —dijo Julián, estabilizando la voz por el bien de la mujer que llevaba en brazos—. Pero está viva. Está en casa.

Amara extendió una mano temblorosa y agarró la manga de su madre. —Estoy bien, Mamá. Estoy aquí.

La Señora Pedro dejó escapar un sonido que era mitad sollozo, mitad plegaria, atrayendo la cabeza de Amara hacia su hombro aun mientras Julián seguía cargándola. —Nunca más —susurró con ferocidad—. Quemaré esta ciudad hasta los cimientos antes de que nadie vuelva a tocarte.

En el vestíbulo, la escena era profesional y caótica. La Señora Pedro no se había quedado de brazos cruzados; había convocado a un equipo médico privado, que incluía al médico de la familia y a dos enfermeras de traumatología. Estaban preparados con los maletines abiertos, y el estéril aroma del antiséptico chocaba con el hogareño olor de los lirios de la mansión.

—Acuéstela aquí —ordenó el médico, señalando el enorme diván de terciopelo del salón.

Julián bajó a Amara a regañadientes. En el instante en que el contacto físico se rompió, Amara sintió un escalofrío, pero Julián se mantuvo cerca, agarrando su mano con fuerza mientras las enfermeras comenzaban a comprobarle las constantes vitales y a limpiarle el hollín y los arañazos de la piel.

En segundo plano, Amira se deslizó dentro de la casa. Parecía un fantasma, cubierta de polvo, con el pelo rojo apelmazado y la ropa manchada con la sangre de Shane. Se quedó en las sombras del pasillo, observando a los médicos revolotear sobre Amara, la devoción de Julián y el cuidado frenético de la Señora Pedro. Esperaba ser ignorada. Esperaba ser, de nuevo, la otra hija.

La mirada de la Señora Pedro se movió por la habitación, aguda y escrutadora, asimilando cada detalle, cada fractura dejada por el caos.

Entonces la encontró. A Amira. Ella se quedó inmóvil.

Durante un instante, todo lo demás se desvaneció: el murmullo de los médicos, el pitido lejano de las máquinas, el brillo estéril de la habitación. Solo existía aquella mirada. Pesada. Conocedora.

Los ojos de la Señora Pedro descendieron, trazando la historia escrita en el cuerpo de Amira: los cardenales que brotaban oscuros sobre su piel, el desgarro en su ropa, el leve temblor de su postura. Una prueba. No de debilidad…, sino de una lucha. De lo lejos que había llegado. De lo que había soportado.

De quién había elegido ser. Amira no podía moverse. No podía respirar.

Lo esperó entonces: las palabras hirientes, la fría desaprobación, la silenciosa decepción que había llevado como una segunda piel durante años. Pero nunca llegaron.

En su lugar… la Señora Pedro se apartó de los médicos sin decir una palabra. Sin explicaciones. Sin vacilaciones. Solo un paso silencioso y deliberado. Y luego otro.

Hacia ella. A Amira se le desbocó el pulso.

Más cerca. Más cerca. Y entonces. Unos brazos. Fuertes. Firmes. Inflexibles.

La envolvieron, atrayéndola, sujetándola con una firmeza que no dejaba lugar a dudas, ni espacio para la distancia. No fue un gesto cuidadoso. No fue comedido. Fue real.

Sólido. Cálido. Seguro. Amira se congeló en su interior.

Su cuerpo no sabía qué hacer con aquello, con esa gentileza desconocida, esa cercanía que no exigía, no juzgaba, no la apartaba.

Entonces la voz de su madre sonó, suave, junto a su oído. —La trajiste de vuelta. —Las palabras calaron hondo, lentamente, como la lluvia en la tierra seca.

—Ayudaste a encontrarla. —A Amira se le entrecortó el aliento, brusco, frágil.

—Gracias…, hija. —Hija. La palabra la golpeó más fuerte que ninguna otra cosa lo había hecho jamás.

Resonó. Una y otra vez. No como una obligación. No como un título lastrado por las expectativas. Sino como algo otorgado. Algo con un significado real.

Su cuerpo se puso rígido, su respiración tartamudeó mientras algo en lo más profundo de su ser se agrietaba, algo viejo, algo que había enterrado tan hondo que casi había olvidado que existía.

Habían pasado años. Años desde la última vez que esa palabra contuvo calidez. Años desde que sonó a orgullo. Lenta, vacilantemente, sus manos comenzaron a elevarse.

Quedaron suspendidas por un segundo, inseguras…, como si temiera que el momento pudiera desaparecer si se movía demasiado rápido.

Entonces se apretaron contra la espalda de su madre, aferrándose con fuerza. Y así, sin más. El espejo se hizo añicos. Sin violencia. Sin dolor. Pero por completo.

Cada falso reflejo tras el que se había escondido, cada máscara, cada versión de sí misma cuidadosamente construida, se desmoronó, astillándose en mil pedazos diminutos que cayeron sin herirla.

Sin herirla. Sin dejar atrás nada más que la verdad. Y por primera vez en mucho, mucho tiempo, Amira no sintió la necesidad de esconderse.

La mansión finalmente había caído en un silencio pesado y artificial. Los médicos se habían ido, las declaraciones a la policía estaban firmadas y Amira se había retirado a su habitación tras un largo y tranquilo baño.

En la suite principal, la única luz provenía de las brasas moribundas de la chimenea, que proyectaban largas y danzantes sombras por el techo. Amara estaba arropada bajo el pesado edredón, con el pelo húmedo y oliendo al aceite de lavanda que Julián había insistido en usar para arrastrar el olor del almacén.

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