EL ARREPENTIMIENTO DEL MULTIMILLONARIO, PERSIGUIÉNDOME - Capítulo 129

129: Capítulo 129 Prométeme Una Cosa 129: Capítulo 129 Prométeme Una Cosa Zelda
¿Agraviada?

¿Herida?

¿Cómo no podría sentirme agraviada?

Había sido perjudicada durante años.

Cinco largos e implacables años de ser incomprendida, juzgada y condenada.

No había hecho nada aquella noche —absolutamente nada— pero de la noche a la mañana, me convertí en el hazmerreír de la alta sociedad.

La gente susurraba, se burlaba y me etiquetaba abiertamente como una zorra que se acostaba con su hermano.

Su desdén y sus burlas no tenían límites.

A ojos de todos, yo era una desagradecida, siniestra y codiciosa —una parásita que se alimentaba de la familia Ferguson.

El peso de sus juicios caía sobre mí, y no importaba cuántas veces quisiera gritar la verdad, nadie la escucharía.

Nadie quería escucharla.

En aquel momento, me convencí de que no importaba lo que otros pensaran de mí.

Si él creía en mí, sería suficiente.

Pero no lo hizo.

El hombre que debería haber estado a mi lado, que debería haber visto la verdad en mis ojos —me miró con el mismo desprecio que los demás.

Me pisoteó y me arrojó a un infierno del que no podía escapar.

Durante años, llevé ese dolor, sola.

No había nadie en quien confiar, ningún lugar seguro donde buscar consuelo.

Mi voz se ahogó bajo el desprecio colectivo de todos aquellos en quienes una vez confié.

Y ahora, dice que está dispuesto a creerme.

¿Ahora, cuando ya no necesito ni quiero su confianza?

Es demasiado tarde.

Levanté la mirada hacia él, negándome a dejar caer más lágrimas.

Se habían acabado —secado hace años.

En cambio, enfrenté su mirada con vacío, con el hueco dolor de demasiadas batallas libradas y perdidas.

—Ya no importa —dije, con voz tranquila pero impregnada de una tristeza que no podía ocultar por completo—.

He sido maltratada durante cinco años.

A los ojos de todos, he sido una mancha para ti, James.

Pero ahora que nos hemos registrado para el divorcio, soy libre.

Ya no tengo que cargar con esta carga, con este pecado.

Podía ver que quería que llorara, que le gritara, que golpeara su pecho con mis puños.

Tal vez así se sentiría absuelto —sentiría que me había dado una salida para mi dolor.

Pero no.

Todo lo que obtuvo de mí fue una calma indiferencia, la tranquila resignación de una mujer que no tenía nada más que dar.

Sus labios se abrieron como si quisiera hablar, explicar.

Pero esas palabras no salieron.

Ninguna explicación podía borrar el hecho de que cuando más lo necesité, me dio la espalda.

Me apartó como todos los demás, como si yo no fuera nada.

Vi la culpa en sus ojos, y una pequeña y amarga parte de mí quería disfrutarla.

Pero estaba demasiado cansada para eso.

Demasiado exhausta para que me importara.

—Llegaré al fondo de esto, Zelda…

—murmuró finalmente, con voz baja y quebrada.

Pero sus palabras ya no significaban nada para mí.

El daño estaba hecho, y ninguna cantidad de promesas o confianza tardía podía cambiar eso.

****
James
Me quedé paralizado, el peso de las palabras de Zelda oprimiéndome como un ancla, hundiéndome más profundamente en mi propio fracaso.

Su voz, tranquila y firme, se repetía en mi cabeza, cada sílaba cortando como cristal.

«Ya no me importa».

¿Cómo llegamos aquí?

¿Cómo había logrado perderla tan completamente?

Quería discutir, decirle que no era cierto, que sí importaba —para mí, para nosotros.

Pero la calma indiferencia en sus ojos me detuvo.

No estaba enojada.

No estaba herida.

Estaba acabada.

Y de alguna manera, eso era peor.

Cuando me agradeció por creerle —finalmente creerle— se sintió como una bofetada.

¿Gracias?

¿Por algo que debería haber sido suyo desde el principio?

Quería decirle cuánto lo sentía, pero las palabras se atascaron en mi garganta, ahogadas por el peso de mi culpa.

—Lo siento —conseguí decir, mi voz apenas por encima de un susurro—.

Debería haberme quedado…

Debería haber escuchado…

Si tan solo hubiera…

Pero me detuve.

¿Cuál era el punto?

Ninguna excusa podría deshacer los años que la había dejado sufrir, y la había abandonado cuando más me necesitaba.

Su respuesta llegó como una daga envuelta en seda:
—Está bien.

No tienes que disculparte.

Tú también eres solo una víctima.

La odiaba por decir eso.

Por ser amable cuando tenía todo el derecho de estar enojada.

Por mirarme sin resentimiento, sin odio —solo con tranquila aceptación.

Eso lo hacía mucho peor.

Quería alcanzarla, aferrarme a ella y suplicarle que se quedara.

Pero antes de que pudiera decir algo, me miró con esa leve sonrisa.

—Hermano —dijo suavemente, su mano deslizándose de la mía—, ¿puedes prometerme una cosa?

—Lo que sea —dije inmediatamente, con la voz ronca.

No me importaba qué fuera.

Lo que ella quisiera, se lo daría.

Su sonrisa no vaciló mientras respondía:
—Prométeme que serás un buen ex-marido de ahora en adelante.

Esas palabras me dejaron sin aliento.

¿Un buen ex-marido?

Mi pecho se tensó, y tiré de mi corbata, desesperado por respirar.

Traté de luchar contra ello, de aferrarme a algún resquicio de esperanza.

—¡Pero ni siquiera nos hemos divorciado oficialmente todavía!

—repliqué, mitad en protesta, mitad en desesperación.

Ella ni siquiera pestañeó.

—Por eso te lo estoy rogando —dijo, con un tono ligero pero con un significado punzante—.

Me lo prometiste, ¿no?

Por un momento, un destello de algo brilló en sus ojos —diversión, irritación, no podía decirlo.

Era mejor que su fría indiferencia, pero solo profundizó el dolor en mi pecho.

—¿Qué cuenta como un buen ex-marido?

—pregunté, aunque temía la respuesta.

Su respuesta llegó rápida y segura.

—Deja de aparecer frente a mí.

Y cumple mi deseo de irme.

Ahí estaba.

Sin lugar a malentendidos.

No quería mis disculpas ni mis esfuerzos por arreglar las cosas.

Quería libertad —de mí.

Mis puños se cerraron a mis costados, las uñas clavándose en las palmas mientras me obligaba a mantener la compostura.

Quería suplicarle que reconsiderara, decirle que podía cambiar, que pasaría el resto de mi vida compensándola.

Pero ¿cómo podía?

¿Qué derecho tenía de pedirle que se quedara después de todo lo que había hecho?

—De acuerdo —dije al fin, con la voz seca y quebrada—.

Te ayudaré.

—Gracias, Hermano —.

Su sonrisa era suave, casi agradecida.

Y entonces, así sin más, dio media vuelta y se alejó.

No me moví.

No podía.

Mis ojos permanecieron fijos en su figura que se alejaba, viendo cómo la mujer a la que había fallado salía de mi vida.

El silencio que siguió fue ensordecedor.

Mi pecho dolía, mi garganta ardía y mi visión se nublaba, pero me negué a derrumbarme.

No aquí.

Había hecho lo que ella pidió.

La había dejado ir.

Pero mientras ella se iba, también lo hizo el último fragmento de esperanza al que me había aferrado.

Cerré los ojos, con el arrepentimiento y la culpa cayendo sobre mí como un maremoto.

Ahora ella era libre.

Libre de mí, libre de todo.

Pero ahora, ¿quién me salvaría a mí?

****
Zelda
James Ferguson no sabía que en el momento en que salí del coche, la máscara de calma e indiferencia que había forzado en mi rostro ya se había desmoronado en pedazos.

¿Cómo podría dejarlo ir tan fácilmente?

Todavía recuerdo aquella vez —acostada en la fría cama del hospital, con cada centímetro de mi cuerpo atormentado por el dolor.

Sin embargo, a pesar de todo, sentía una dulzura secreta y vergonzosa en mi corazón.

Pensé para mí misma, quizás esto no era tan malo después de todo.

Por algún extraño giro del destino, me había convertido en su mujer.

Tal vez era el destino.

Tal vez era la forma en que Dios me concedía una oportunidad —una oportunidad para finalmente revelar los sentimientos que había enterrado tan profundamente dentro de mí, sentimientos que no me había atrevido a expresar antes.

Lo esperé.

Esperé con una esperanza temblorosa, pensando que vendría a verme.

Había preparado todo lo que quería decir y ensayado la confesión cientos de veces en mi cabeza.

Sería valiente, por una vez.

Le diría que no estaba triste, que no estaba avergonzada y que en realidad me había gustado durante mucho tiempo.

No como una hermana quiere a su hermano.

Sino como una mujer ama a un hombre.

Pero nunca vino.

En cambio, esperé y esperé, solo para escuchar la noticia de que se había negado a enfrentarme.

Que se había ido al extranjero, golpeado y sangrando por el castigo que la Abuela Ferguson le había infligido.

Para cuando mis heridas físicas habían sanado, la noticia me había destrozado de maneras que no creía posibles.

Aun así, me negué a rendirme.

Tomé el teléfono, temblando de nervios pero decidida a explicar, a decirle la verdad sobre esa noche.

Pero no importaba cuántas veces llamara, la línea permanecía fría y desconectada.

Y entonces, finalmente, contestó.

Pero las palabras que había estado anhelando escuchar nunca llegaron.

En cambio, su voz era como hielo, afilada y cortante, impregnada de sarcasmo.

No me creía.

Su tono no era diferente de aquellos que se burlaban de mí, que me despreciaban, que me habían convertido en un hazmerreír.

Me dijo que mis sentimientos le daban asco.

Que mi supuesto amor no era más que hipocresía.

Incluso entonces, no me rendí.

Me aferré a él sin vergüenza, soportando su desdén, su negligencia y su frialdad durante años.

Me dije a mí misma que algún día vería la verdad.

Algún día, entendería.

Pero ahora, de pie aquí, cada recuerdo se siente como una herida fresca.

Los agravios, el dolor, la decepción —todo se estrella sobre mí en una ola implacable.

Las lágrimas nublan mi visión y caen silenciosamente al suelo.

Cada lágrima es una advertencia.

Una advertencia para nunca mirar atrás.

Cierro los puños y obligo a mis piernas a seguir moviéndose.

No puedo permitirme flaquear ahora.

No después de todo lo que he soportado.

He esperado lo suficiente.

He sufrido lo suficiente.

Y ahora, lo dejaré ir.

Tengo que hacerlo.

Por mi propio bien.

Esta vez, no miraré atrás.

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