Capítulo 655: Capítulo 655 – La Ira del Santo y una Huida Desesperada

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Dolor. Dolor cegador y abrumador.

Me estrellé entre el denso follaje, las ramas desgarrando mi carne ya destrozada mientras me precipitaba hacia el suelo. El impacto expulsó el poco aliento que quedaba en mis pulmones, mi cuerpo rebotando una vez antes de quedar inmóvil en la tierra.

Durante varios momentos, no pude moverme—no podía pensar más allá de la agonía candente que irradiaba desde mi espalda. Cuando finalmente logré girarme de lado, un grito estrangulado escapó de mi garganta.

Algo estaba terriblemente mal con mi cuerpo. Alcancé mi espalda con dedos temblorosos y sentí hueso expuesto donde debería haber carne. El golpe del Regla de Prajna había arrancado la piel, músculos y tendones de toda mi espalda, dejando una herida catastrófica que habría matado instantáneamente a la mayoría de los hombres.

Vomité sangre, viéndola acumularse bajo mi rostro, oscura y espesa.

—Muévete —me ordené, aunque mi voz surgió como poco más que un susurro ronco—. Tienes que moverte.

Bancroft enviaría a sus hombres para confirmar mi muerte. No podía estar aquí cuando llegaran.

Recurriendo a los últimos restos de mi cultivación, activé Encogiendo el Suelo a una Pulgada una vez más. La técnica me llevó varios cientos de pies a través del bosque, pero el esfuerzo envió nuevas oleadas de agonía por mi cuerpo. Me desplomé contra el tronco de un árbol, mi consciencia vacilando.

Desde mi posición oculta, todavía podía ver la Academia a lo lejos. Figuras con túnicas negras y doradas salían en masa de sus puertas, dispersándose en patrones de búsqueda. Incluso desde aquí, podía notar que la mayoría estaban heridos—bajas de nuestra batalla anterior.

Bien. Que prueben parte del dolor que habían infligido a otros.

Me forcé a levantarme, cada movimiento amenazaba con abrir completamente lo que quedaba de mi espalda. Mi mente recordó a Isabelle, atada a ese altar, su fuerza vital siendo drenada lentamente. La imagen me dio una fuerza que no debería haber poseído.

—Volveré por ti —susurré, repitiendo mi promesa como un mantra.

Usando Encogiendo el Suelo a una Pulgada en breves ráfagas, me adentré más en el bosque, alejándome de los miembros del Gremio que me buscaban. Cada uso de la técnica drenaba más de mi energía restante, pero no tenía elección. El movimiento normal era imposible con mis heridas.

Después de lo que pareció una eternidad, llegué a las afueras de Ciudad Veridia. Amanecía, pintando el cielo en tonos carmesí que me recordaban demasiado a la sangre. Mi sangre, la sangre de Isabelle—ambas derramadas por las mismas manos.

Necesitaba un lugar seguro para recuperarme, donde el Gremio no pensara buscar. Mi casa era demasiado obvia, pero no tenía ningún otro lugar adonde ir. Sin mejores opciones, decidí arriesgarme—al menos lo suficiente para tratar mis heridas.

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Otra ráfaga de Encogiendo el Suelo a una Pulgada me llevó hasta mi puerta. Me desplomé contra ella, forcejeando con la cerradura antes de tropezar dentro.

La casa estaba exactamente como la había dejado, intacta por el caos que había consumido mi vida. De alguna manera se sentía incorrecto, este bolsillo de normalidad en un mundo que había sido puesto patas arriba.

Me arrastré hasta mi sala de medicinas, dejando un rastro de sangre por el suelo. Mi mente se estaba nublando, la consciencia se escapaba en oleadas que eran cada vez más difíciles de combatir.

Concéntrate. Mantente despierto.

Saqué dos cadáveres de mi anillo espacial, colocándolos cerca de las ventanas. Eran mi última línea de defensa —los misteriosos guardianes que de alguna manera habían resistido el Arma del Santo Marcial de Bancroft.

Mirándolos más de cerca ahora, noté extrañas marcas en su piel que no había visto antes. Símbolos antiguos, similares a los del tubo de contención de Isabelle, pulsaban con una tenue luz bajo su piel grisácea.

¿Qué eran estos cadáveres? ¿De dónde habían venido realmente?

Preguntas para otro momento. Ahora mismo, necesitaba concentrarme en sobrevivir.

Mezclé un potente elixir curativo con manos temblorosas, derramando la mitad de los ingredientes en el proceso. La mezcla no curaría una herida tan grave, pero podría darme el tiempo suficiente para idear algo mejor.

Mientras tragaba el líquido amargo, mis pensamientos se dirigieron a las implicaciones más amplias de los eventos de la noche. Mi identidad estaba ahora expuesta. Todos sabían que Liam Knight, el deshonrado yerno del que todos se habían burlado, era la misteriosa figura de túnica negra que había aterrorizado a la élite de Ciudad Veridia.

Dominic Ashworth estaría furioso. Blaise Rostova se sentiría justificado en su odio. Y el Gremio Marcial de Ciudad Veridia… no pararían hasta que estuviera muerto.

El elixir comenzó a hacer efecto, amortiguando el dolor lo suficiente para examinar mi herida adecuadamente. Usando una combinación de espejos, evalué el daño.

Era peor de lo que temía. El Regla de Prajna había arrancado una sección masiva de mi espalda, exponiendo costillas y columna vertebral. Los bordes de la herida estaban negros y necróticos —corrompidos por la energía del Arma del Santo Marcial. Los métodos normales de curación no funcionarían en esto.

Necesitaba tratamiento especializado, técnicas avanzadas más allá de mis capacidades actuales.

Al caer la noche, sentí el frío penetrando en mis huesos —no solo por la pérdida de sangre, sino por la comprensión de que estaba verdaderamente solo. Mis aliados estaban dispersos, mi amor encarcelada y mi cuerpo quizás roto más allá de toda reparación.

Me apoyé contra la pared, conservando las pocas fuerzas que me quedaban. Los cadáveres montaban guardia silenciosa junto a las ventanas, su presencia de alguna manera reconfortante a pesar de su naturaleza macabra.

—Necesito irme —susurré a la habitación vacía—. No puedo quedarme aquí.

El sonido de pasos afuera congeló la sangre en mis venas. ¿Me habían encontrado ya? Alcancé mi espada, sabiendo que serviría de poco contra los miembros del Gremio pero determinado a caer luchando.

La puerta crujió al abrirse, y me tensé, listo para la batalla.

Pero en lugar de túnicas negras y doradas, vi un bigote familiar y ojos nerviosos asomándose por el marco de la puerta.

—¿Knight? ¿Estás ahí? Por favor no estés muerto. No soy bueno con la gente muerta. Bueno, quiero decir, técnicamente sí soy bueno con la gente muerta, pero no con gente recién muerta que hasta hace poco eran personas vivas que conocía…

El alivio me invadió con tanta intensidad que casi me desmayé. —Estoy aquí —llamé débilmente.

El Hombre del Bigote se apresuró a entrar, cerrando la puerta silenciosamente tras él. Sus ojos se abrieron cómicamente cuando vio mi estado.

—Por todos los dioses antiguos —susurró, acercándose con cautela—. ¿Qué te ha pasado?

—Arma del Santo Marcial —logré decir, cada palabra un esfuerzo—. Bancroft.

—¿Un golpe directo? —Me rodeó, examinando la herida con el desapego de un erudito que de alguna manera hacía que la situación fuera menos aterradora—. ¿Y sigues vivo? Eso es… improbable. En realidad, no, es imposible.

—Aparentemente no —respondí con sequedad.

Su mirada se desvió hacia los cadáveres junto a las ventanas, y se quedó inmóvil. —¿De dónde los sacaste?

—Los encontré. En una tumba. Hace meses —. Hablar se volvía más difícil, mis pensamientos fragmentados.

El Hombre del Bigote se acercó cautelosamente a uno de los cadáveres, estudiando las marcas en su piel. —Estos son Caminantes del Vacío —susurró, su voz llena de asombro y miedo—. Knight, ¿tienes alguna idea de con qué te has tropezado? Estos cadáveres tienen más de cinco mil años. Vienen de la Era de la Noche Interminable.

En circunstancias normales, lo habría bombardeado con preguntas. Ahora, solo podía concentrarme en lo más importante.

—¿Has preparado todo? —pregunté con urgencia.

Su expresión nerviosa regresó, y tiró de su bigote —un hábito cuando estaba ansioso—. Sí, pero Knight, no estás en condiciones de viajar. El plan era que estuvieras, ya sabes, no casi muerto cuando lo ejecutáramos.

—No hay opción —dije, esforzándome por ponerme en pie. Mis piernas amenazaban con ceder, pero las obligué a sostenerse—. Ahora saben quién soy. Vendrán por mí aquí.

—Toda la ciudad está alborotada —confirmó—. Los ejecutivos del Gremio han dado carta blanca a Bancroft para eliminarte por cualquier medio necesario. Hay partidas de búsqueda por todas partes.

Asentí, esperando algo así.

—Entonces debemos movernos. Ahora.

—¿A dónde? En tu condición, no llegarás ni al otro lado de la calle, y mucho menos a otra ciudad.

Miré directamente a sus ojos, silenciando sus protestas.

—Sabes dónde. Lo discutimos.

Su rostro palideció.

—¿Las Tierras Marchitas? ¡Knight, eso es suicidio! Incluso los cultivadores saludables rara vez sobreviven allí. Con tus heridas…

—Es el único lugar donde no me seguirán —interrumpí—. El único lugar donde puedo recuperarme sin preocuparme por asesinos a cada momento.

El Hombre del Bigote suspiró profundamente.

—Hay una razón por la que no te seguirán, ¿sabes? ¡Porque es muerte segura!

—No para mí —dije con más confianza de la que sentía—. No con lo que has preparado.

Dudó, luego asintió de mala gana.

—Los suministros están listos. El transporte está arreglado. Pero Knight…

—¿Qué?

—Las Tierras Marchitas te cambiarán. Nadie vuelve siendo el mismo.

Pensé en Isabelle, atrapada y sufriendo en manos del Gremio. Pensé en la promesa que le había hecho.

—Bien —respondí fríamente—. Porque esta versión de mí no fue lo suficientemente fuerte para salvarla.

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