El Ascenso del Esposo Abandonado - Capítulo 67

67: Capítulo 67 – El Gambito del Sanador: Tres Horas para Vivir 67: Capítulo 67 – El Gambito del Sanador: Tres Horas para Vivir El estudio quedó en silencio después de mi declaración.

El rostro de Leopold palideció, mientras que la expresión de Huxley se endureció en algo feo y frío.

La tensión en la habitación era tan densa que casi podía saborearla.

—¿Cómo te atreves a cuestionar mi diagnóstico?

—dijo finalmente Huxley, con voz peligrosamente tranquila—.

He estudiado con las mentes más brillantes de Europa mientras tú has estado…

—No me importa dónde estudiaste —lo interrumpí—.

Me importa la paciente que está arriba y que ha sido mal diagnosticada.

Leopold se interpuso entre nosotros, con las manos levantadas en un gesto conciliador.

—Sr.

Knight, aprecio su…

preocupación.

Pero el Dr.

Huxley ha realizado extensas pruebas con equipos que trajo del extranjero.

El diagnóstico de hipoglucemia…

—Es incorrecto —afirmé con firmeza—.

Su esposa no tiene hipoglucemia.

Tiene un aneurisma cerebral que está a punto de romperse.

Jonah soltó una carcajada.

—Esto es ridículo.

Padre, creo que ya hemos entretenido a este…

este charlatán lo suficiente.

Huxley sonrió tenuemente, metiendo la mano en su bolsa para sacar un pequeño frasco de vidrio lleno de líquido ámbar.

—Sr.

Shepherd, he preparado la primera dosis de Glycostat-X.

Su esposa debería tomarla inmediatamente.

Cada minuto que retrasamos…

Me moví tan rápido que todos en la habitación se sobresaltaron.

Con un movimiento rápido, golpeé el frasco de la mano de Huxley.

Se hizo añicos contra el suelo de madera, el líquido extendiéndose en un pequeño charco.

—¿Qué demonios crees que estás haciendo?

—gritó Huxley, su rostro enrojeciendo.

—Salvando la vida de una mujer —respondí con calma—.

Ese medicamento la habría matado.

La expresión de Leopold cambió de sorpresa a ira.

—Sr.

Knight, lo invité a mi casa como un invitado…

—Y vine porque su esposa se está muriendo, Sr.

Shepherd —dije, mirándolo directamente—.

Los síntomas que describió—debilidad, fatiga, mareos, pérdida de peso—no son signos de hipoglucemia.

¿Ha estado experimentando dolores de cabeza severos?

¿Quizás detrás de su ojo izquierdo?

El silencio de Leopold fue respuesta suficiente.

—¿Ha mencionado que las luces a veces parecen demasiado brillantes?

¿A veces olvida palabras simples a mitad de una frase?

—insistí.

El rostro de Leopold perdió todo color.

—¿Cómo…

cómo podría saber eso?

No le ha contado a nadie más que a mí sobre los dolores de cabeza.

Huxley se burló.

—Esto es puro teatro.

Los dolores de cabeza son un síntoma común de muchas condiciones.

—¿Ya ha estado en el hospital?

—le pregunté a Leopold, ignorando completamente a Huxley.

Leopold asintió lentamente.

—Tres veces en los últimos dos meses.

Le hicieron pruebas pero no encontraron nada concluyente.

Dijeron que podrían ser migrañas o estrés.

—Porque un aneurisma cerebral puede ser difícil de detectar sin las imágenes adecuadas —expliqué—.

Está ubicado en su arteria comunicante anterior.

Pequeño, pero debilitándose cada hora.

—¡Esto es absurdo!

—exclamó Huxley—.

No puedes hacer ese diagnóstico sin imágenes médicas adecuadas.

¿Qué estás afirmando ahora, que tienes visión de rayos X?

—Sé lo que sé —dije simplemente.

Leopold miraba entre nosotros, con conflicto evidente en sus ojos.

—Nosotros…

preguntamos sobre la posibilidad de un aneurisma en el hospital.

Le hicieron una tomografía computarizada que salió negativa.

—Los aneurismas pequeños pueden pasar desapercibidos en tomografías estándar —respondí—.

Necesita intervención inmediata.

Eamon dio un paso adelante.

—Sr.

Shepherd, he trabajado con el Dr.

Knight el tiempo suficiente para saber que cuando hace un diagnóstico tan específico, nunca se equivoca.

Huxley rió con desdén.

—¿Nunca se equivoca?

Escúchense a sí mismos.

La medicina no se practica a través de intuiciones místicas.

Requiere pruebas rigurosas, evidencia, datos.

—¿Y tu evidencia es exactamente qué?

—lo desafié—.

¿Análisis de sangre que muestran niveles de glucosa ligeramente bajos que podrían explicarse por docenas de condiciones diferentes?

—Mis credenciales hablan por sí mismas —resopló Huxley.

—Las credenciales no curan pacientes —respondí.

Leopold levantó las manos, con expresión preocupada.

—Por favor, caballeros.

Esto no está ayudando a Eleanor.

Respiré profundamente, tratando de centrarme.

—Sr.

Shepherd, entiendo su posición.

Quiere tomar la decisión más segura para su esposa.

Pero le estoy diciendo, con absoluta certeza, que tiene un aneurisma que se romperá muy pronto sin intervención.

Huxley volvió a meter la mano en su bolsa y sacó otro frasco.

—Sr.

Shepherd, anticipé posibles…

complicaciones.

He traído una dosis de respaldo.

La condición de su esposa requiere tratamiento inmediato.

Leopold miró el frasco, y luego a mí.

El peso de la decisión estaba grabado en cada línea de su rostro.

—¿Cómo puede estar tan seguro?

—me preguntó, con voz apenas por encima de un susurro.

—Porque puedo ver lo que otros no pueden —respondí honestamente—.

Sé que suena imposible, pero le pido que confíe en mí.

—¿Confiar en un hombre sin formación médica verificable en lugar de un médico que estudió durante ocho años en una de las instituciones médicas más prestigiosas del mundo?

—intervino Huxley—.

Sr.

Shepherd, entiendo que esté desesperado, pero este hombre es peligroso.

La mirada de Leopold cayó al suelo.

Podía ver su lucha interna—el miedo a tomar la decisión equivocada, el peso de la vida de su esposa en sus manos.

—Sr.

Shepherd —continuó Huxley, suavizando su voz hasta algo casi paternal—.

Di mi palabra de ayudar a Eleanor.

El tratamiento que ofrezco ha demostrado ser efectivo en miles de casos similares.

—Extendió el frasco—.

Por favor, por el bien de Eleanor.

La mano de Leopold temblaba mientras alcanzaba el frasco.

—Lo siento, Sr.

Knight —dijo en voz baja—.

Pero no puedo arriesgarme a experimentar con la vida de mi esposa.

Al menos el enfoque del Dr.

Huxley es…

establecido.

Sentí una fría resignación instalarse en mi pecho.

No podía obligarlo a creerme, no podía hacer que viera lo que yo veía tan claramente.

—Entiendo —dije, retrocediendo—.

Eamon, deberíamos irnos.

—¿Eso es todo?

—susurró Eamon mientras nos dirigíamos hacia la puerta—.

¿Simplemente nos vamos?

Me detuve en el umbral, mirando hacia atrás a Leopold.

—Sr.

Shepherd, hay una cosa más que debería saber.

Leopold levantó la mirada, con el frasco aferrado en su mano.

—A la Sra.

Shepherd solo le quedan tres horas —dije, mi voz resonando claramente por toda la habitación—.

Después de tres horas, ni siquiera un Inmortal Dorado podría salvarla.

La sangre desapareció del rostro de Leopold, pero no esperé su respuesta.

Me di la vuelta y salí, sabiendo que había hecho todo lo que podía.

La elección era suya ahora—así como la responsabilidad por lo que sucedería cuando esas tres horas expiraran.

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