El Ascenso del Extra - Capítulo 125

125: Día de San Valentín (2) 125: Día de San Valentín (2) Cambia mi forma de pensar.

Seraphina me había dicho eso tantas veces, como un mantra, como una advertencia.

Siempre lo había desestimado, guardándolo en el fondo de mi mente como una nota garabateada en un trozo de papel.

Pero esta vez, me impactó de manera diferente.

Sus palabras no solo persistieron; resonaron, haciéndose cada vez más fuertes hasta que se volvieron imposibles de ignorar.

Mi silla arañó el suelo cuando me levanté bruscamente.

El sonido estridente pareció cortar a través del murmullo del salón, haciendo que la gente girara la cabeza.

Rachel, con los ojos muy abiertos, me llamó.

—Arthur —dijo, con una mezcla de confusión y preocupación dibujada en su rostro—.

Tenemos clases por la tarde…

¿estás bien?

Crack.

Algo en mi mente se fracturó con esa única palabra.

No puedo explicar completamente el ruido —si fue interno o externo— pero resonó en mis oídos como un fragmento de vidrio rompiéndose bajo una presión insoportable.

Me siguió un mareo, como si todo el salón perdiera el enfoque.

Mi respiración se entrecortó, y por un momento, no estaba seguro si estaba escuchando mis propios pensamientos resonando en mi cráneo o si el mundo a mi alrededor literalmente se estaba desgarrando.

—No…

no me siento bien —logré decir, mi voz sonaba distante a mis propios oídos.

Me aferré al aire como si pudiera darme equilibrio, pero era intangible, se deslizaba entre mis dedos.

Me aparté de Rachel, ignorando su mano extendida.

Mi cuerpo giró en piloto automático, y salí del salón de estudio con pasos inestables.

Caminar se transformó en correr.

En un momento, estaba caminando rápidamente por un corredor, al siguiente estaba corriendo a toda velocidad pasando junto a compañeros sorprendidos.

Las paredes ornamentadas de la Academia, bordeadas con holo-pantallas de próximos eventos, parecían retorcerse hacia adentro, estrechándose en un laberinto que no ofrecía escapatoria.

Cada zancada resonaba, un tatuaje martilleante que reflejaba los latidos de mi corazón.

No había plan, solo un impulso primario de huir, de escapar del tumulto dentro de mi cabeza.

Puertas y ventanas pasaban como destellos, como ilusiones o decoraciones avanzadas que normalmente admiraría.

Pero ahora parecían formas amenazantes, imponentes y sofocantes.

Mis pulmones ardían, pero seguí adelante, impulsado por el crack que escuché en mi mente.

Era como si una falla se hubiera abierto en mi psique, cada nuevo paso la ensanchaba más.

Llegué a mi habitación sin recordar cómo había navegado por el laberinto.

En un momento, estaba en ese interminable corredor, al siguiente estaba tropezando a través de mi puerta, y un silencio sofocante me envolvió cuando se cerró detrás de mí.

Mis rodillas cedieron, y me desplomé en el suelo hecho un ovillo, la superficie pulida fresca contra mi piel sudorosa.

Crack.

De nuevo.

Más fuerte, más agudo, como si una mano gigante estuviera aplastando vidrio delicado desde el interior.

Siseé de dolor, llevando mis manos a mi cabeza, tratando en vano de expulsar el ruido.

Mi pulso martilleaba en mis oídos.

Mis pensamientos se deshilachaban, dispersándose por las superficies de mis recuerdos.

Sentí que la realidad cambiaba de nuevo, o tal vez fue mi percepción la que se tambaleó.

El vértigo resultante me hizo querer gritar.

El tiempo perdió su agarre.

No podía decir si habían pasado solo segundos o horas enteras.

Mi respiración era irregular, cada exhalación temblaba mientras trataba de no sollozar.

El dolor en mi pecho y cabeza se fusionó, formando una espiral apretada de angustia.

Alguna barrera intangible —la que había erigido alrededor de mi corazón, mi mente, toda mi vida— había comenzado a desmoronarse, y era aterrador.

¡Crack!

“””
El golpe final, un sonido mental como mil fragmentos de espejo cayendo sobre un piso de mármol.

Todo mi ser se tensó.

Me encogí sobre mí mismo, presionando mi frente contra el suelo.

Mi cuerpo temblaba.

Las ilusiones, la auto-narrativa que había tejido, todo se estaba desentrañando en tiempo real.

Recordé, vagamente, cómo solía pensar en todos a mi alrededor como si fueran personajes en una gran historia.

Sus roles, sus arcos, las inevitabilidades —nada de eso era real, ¿verdad?

Esa era la excusa que me decía a mí mismo.

Que el mundo era una novela, un guión, y yo, el observador, estaba separado de las verdaderas consecuencias.

Si algo trágico sucedía, era “solo parte de la trama”.

Si alguien tenía éxito o fracasaba, estaba “escrito que fuera así”.

No eran reales para mí.

Eran…

marcadores de posición.

O peor, objetos para manipular.

Y ahora, esas ilusiones, esas construcciones mentales, se hacían añicos.

La sensación de control que provenía de creer que estaba por encima de la narrativa, que las personas a mi alrededor eran roles no jugables, se disolvió como azúcar en agua.

Jadeé, tosí y forcé mis ojos a abrirse.

La realidad de mi pequeña habitación se sentía opresiva.

Ninguna ilusión suavizaba las esquinas; ninguna voz sabia de narrador explicaba el próximo capítulo.

En cambio, era solo una persona, atrapada en un suelo frío con el peso de mil arrepentimientos golpeando en mi cráneo.

—¿Qué…

he estado haciendo?

—murmuré en voz alta, un susurro quebrado.

Mi voz tembló, irreconocible.

Los recuerdos inundaron con dolorosa claridad: las veces que rechacé los intentos de Cecilia por conectar, burlándome de su aura manipuladora sin reconocer sus verdaderos sentimientos.

Las veces que ignoré la inquebrantable amabilidad de Rachel, dándola por sentada como un rasgo predeterminado de su “personaje”.

Las veces que Seraphina me habló con verdades, instándome a ver el mundo tal como era, y las descarté como diálogos secundarios en una novela.

No eran personajes secundarios.

Eran humanos vivos y respirantes con emociones, motivaciones, vulnerabilidad.

Y los había tratado a todos como accesorios.

La realización me golpeó como un puñetazo físico, y me doblé, abrazando mis rodillas.

Mis uñas se clavaron en mis brazos mientras luchaba contra la ola de vergüenza.

El día siguiente más o menos pasó en una niebla.

Apenas dejé el suelo.

Entraba y salía de ligeras siestas, pesadillas entrelazadas con arrepentimientos semiconscientes.

El hambre pinchaba mi estómago, pero no podía reunir la voluntad para comer.

Mi teléfono sonaba ocasionalmente con mensajes o recordatorios de clase.

Los ignoré.

Lo único que parecía real era el colapso en mi mente, como si tuviera que empaparme de las consecuencias antes de poder resurgir.

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Durante ese tiempo, recordé destellos: la suave preocupación de Rachel cuando estaba enfermo, los comentarios burlones de Cecilia que a veces ocultaban una preocupación genuina, incluso la presencia estoica de Lucifer que podría haberme protegido una o dos veces.

Cada recuerdo ya no era solo un fragmento en una historia.

Se sentía desgarradoramente humano, crudo, como si hubiera sido daltónico y solo ahora estuviera viendo los matices por primera vez.

Me di cuenta de lo vacía que era la distancia emocional que había creado.

¿Era tan ciego a sus luchas, sus alegrías, sus dolores?

La pregunta reverberaba.

Al tercer día, algo en mí cambió.

Tal vez fue el instinto de supervivencia.

Tal vez fue una chispa de desafío.

Yacer en el suelo, revolcándome en culpa y tristeza, no podía arreglar nada.

Lentamente, me incorporé.

Mis extremidades se sentían débiles, un dolor sordo irradiando a lo largo de mis músculos.

Mi reflejo en el espejo al otro lado de la habitación se veía demacrado, ojos con círculos oscuros, pelo desaliñado.

Tomé un respiro tembloroso, coloqué una mano en mi pecho y sentí los latidos de mi corazón.

Constante, persistente, real.

Miré fijamente mi reflejo, dejando que los últimos vestigios de negación se drenaran.

No había capítulos, ningún autor astuto controlando mis hilos.

Era solo yo, tropezando en un mundo complicado y real.

La pregunta era: ¿podía ponerme de pie, literal y metafóricamente?

Me obligué a levantarme.

Mi cabeza giraba.

Mis rodillas temblaban.

Me apoyé contra un estante, buscando una botella de agua.

Tragando la mitad, me di cuenta de lo deshidratado que estaba.

«Esto es real.

Así es como es tu vida si no finges que todo es un juego», me recordé a mí mismo.

La sequedad en mi garganta, los retortijones de hambre en mi estómago, el temblor de mis manos —estos eran hechos irrefutables, no meros detalles de un guión.

Esto era real.

Yo era real.

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