El Ascenso del Extra - Capítulo 152

152: Liche (6) 152: Liche (6) “””
Exhalé lentamente, contemplando la figura que se alzaba ante mí.

El Liche era un mosaico de contrastes, una criatura tanto majestuosa como grotesca.

Su esqueleto escarlata de Guiverno de Sangre brillaba tenuemente bajo la luz de los orbes de maná del laboratorio, mientras el cráneo de un blanco puro casi resplandecía en una yuxtaposición inquietante.

Anidado en su pecho, el Corazón de Basilisco pulsaba como un ser vivo, su tono verde-negruzco arremolinándose en perpetuo movimiento, una tormenta atrapada en carne.

Era una obra maestra perturbadora.

Finalmente, le entregué el Bastón de Noche Eterna, colocando cuidadosamente el antiguo artefacto en su agarre huesudo.

El Liche empuñó el bastón con una precisión casi reverente.

El limitador que había recibido —un artefacto de grado antiguo en sí mismo— brilló levemente al acoplarse al núcleo del Liche.

La presión opresiva de su potencial de ocho estrellas disminuyó, y solté un suspiro que no me había dado cuenta de que estaba conteniendo.

Mis hombros se relajaron.

El Liche ahora se erguía ante mí, domado —o al menos controlado lo suficiente para que yo pudiera manejar su poder sin obliterarme en el proceso.

Entonces se movió.

No fue un espasmo sin rumbo o un ajuste mecánico, sino un movimiento deliberado y consciente.

Su mandíbula inferior se abrió ligeramente, con el débil chasquido de hueso resonando en la quietud del laboratorio.

—¿Eres tú mi creador?

—preguntó, con voz rasposa, no con malicia, sino con un peso que parecía atravesar la habitación.

Me quedé paralizado.

Mi respiración se entrecortó.

—¿Q-Qué?

Gravemore casi tropezó contra la mesa, su mano aferrándose al borde.

Su voz habitualmente mesurada sonaba inusualmente aguda, casi en pánico.

—Arthur…

¿entiendes lo que has hecho?

Eso no es solo un Liche.

—¿Qué quieres decir?

—pregunté, las palabras saliendo de mí como un jadeo.

—Tú…

—vaciló, tragando visiblemente—, has creado un Muerto Viviente Antiguo.

El término me golpeó como un martillo.

Muerto Viviente Antiguo.

La joya de la corona de la nigromancia.

No eran simplemente poderosos.

No eran meras herramientas.

Estaban vivos —o tan vivos como podría estar algo conjurado por el arte de la muerte.

Eran seres conscientes, autónomos, inteligentes.

Sirvientes con almas reales, no atados por mera programación o constructos artificiales.

Eran el pináculo inalcanzable, mencionados en susurros reverentes y descartados como mitos por la mayoría de los nigromantes.

—Eso no es posible —dije con voz temblorosa—.

No debería ser posible.

—No debería —coincidió Gravemore, con los ojos muy abiertos fijos en el Liche—.

Nadie ha logrado esto.

No sin un Don para el maná oscuro.

Pero esto…

esto es real.

Mi mente daba vueltas.

Mil teorías chocaban en mi cerebro, ninguna con sentido.

—¿Cómo…

cómo ha ocurrido esto?

Gravemore negó lentamente con la cabeza.

—No lo sé.

El alma…

no son solo hilos de maná.

Se ha transformado.

No has creado solo un recipiente, Arthur.

Esa cosa tiene identidad.

Una voluntad.

«Arthur», la voz de Luna resonó en mi mente, inusualmente apagada.

«Es el alma del Basilisco.

O al menos, empezó siendo eso.

Pero…

algo cambió.

Está más allá incluso de mi comprensión.

No vi venir esto».

Parpadeé, tratando de procesar sus palabras.

¿El alma del Basilisco?

¿Transformada?

Mi cerebro empezaba a sentirse como un circuito de maná roto, chispeando con demasiadas entradas y sin una dirección clara.

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El Liche inclinó la cabeza, observándome con órbitas vacías que de alguna manera se sentían penetrantes.

—Eres bastante joven —dijo, su tono cargado de algo parecido a la diversión—.

Y débil.

Yo también soy débil.

Sus palabras me devolvieron la concentración.

Tragué saliva, obligándome a enderezarme.

—Yo…

yo soy tu creador —dije, con voz más firme de lo que me sentía—.

¿Cuál es tu nombre?

—No tengo ninguno —respondió, la declaración tan contundente como un martillo—.

Tú me lo darás.

Los nombres tenían poder.

Esa fue la primera lección que aprendí en nigromancia.

Nombrar algo era definirlo, reclamarlo.

Miré fijamente al Liche, su imponente figura tan impresionante como inquietante.

No era una creación ordinaria.

Era algo mucho más grande, algo que aún no comprendía completamente.

—Erebus —dije finalmente.

El nombre salió casi instintivamente, un nombre de mitos enterrados en textos antiguos.

Erebus —la oscuridad primordial que existía antes de la creación misma.

Parecía adecuado.

El Liche se enderezó ligeramente, como aceptando el nombre como parte de su identidad.

—Erebus —repitió, el roce de su voz enviando un escalofrío por mi columna—.

Yo soy Erebus.

Gravemore exhaló audiblemente, rompiendo la tensión.

—Lo has conseguido, Arthur —dijo, su tono aún teñido de incredulidad—.

Has creado algo…

sin precedentes.

Lo miré, mi mente todavía luchando por asimilarlo.

—No pretendía crear un Muerto Viviente Antiguo.

Me dirigió una sonrisa irónica, los bordes de sus labios temblando con energía nerviosa.

—Y sin embargo, aquí está.

Erebus bajó ligeramente la cabeza, un gesto que podría haber sido de respeto —o algo completamente diferente.

—Me has dado forma, propósito y nombre.

Te serviré, Creador.

Pero también creceré.

A medida que tú crezcas.

Lo miré fijamente, con el corazón latiendo con fuerza.

Esto era más de lo que había esperado.

Mucho más.

—Muéstrame lo que puedes hacer, Erebus —dije.

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Rachel caminaba por la sala común del dormitorio Ophelia como un animal inquieto, sus pasos suaves contra el suelo pulido pero revelando su tormento interior.

No estaba simplemente nerviosa.

Nerviosa era una palabra demasiado educada.

Estaba al borde de la desesperación, sus manos retorciéndose de una manera que habría hecho que su yo más joven se encogiera de vergüenza.

Arthur había estado incomunicado desde el viernes.

Todo el fin de semana había pasado, y ni una sola palabra de él.

Nada.

Silencio absoluto.

Y ese silencio la estaba volviendo loca.

—¿Podrías sentarte?

—espetó finalmente Cecilia, su tono cargado del nivel preciso de irritación que provenía de alguien que estaba igualmente preocupada pero era demasiado orgullosa para admitirlo.

Rachel le lanzó una mirada fulminante pero obedeció, dejándose caer en el sofá frente a ella.

—¿Cómo puedes estar tan tranquila?

—replicó—.

Podría estar herido.

O algo peor.

Cecilia, recostada con la facilidad practicada de alguien que consideraba la elegancia como su segunda naturaleza, hizo un gesto desdeñoso.

—¿Arthur?

¿Herido?

Por favor.

Ese idiota es como una cucaracha.

No se va a ninguna parte.

Seraphina, sentada en el extremo más alejado de la habitación, con una postura tan recta como una espada, finalmente habló, su tono cortante pero con un borde de algo que sonaba casi como preocupación.

—Cecilia tiene razón.

Arthur es resistente.

Sin embargo…

—Hizo una pausa, su mirada dirigiéndose a Rachel—.

Es inusual que no se comunique.

Rachel se inclinó hacia adelante, sus dedos agarrando el borde de la mesa de café.

—¡Exacto!

¡Eso es lo que estoy diciendo!

¿Y si se excedió?

Ya sabes cómo es.

Cecilia suspiró dramáticamente, poniendo los ojos en blanco.

—Oh, por favor.

Si se excedió, es porque es un idiota imprudente, no porque sea incapaz.

Y si está herido, simplemente se recuperará.

Siempre lo hace.

—Cecilia, si no estás preocupada, ¿entonces por qué estás aquí?

—replicó Rachel, su temperamento deshilachándose por los bordes.

Los labios de Cecilia se curvaron en una sonrisa maliciosa, aunque no llegó a sus ojos.

—Porque, querida Rachel, encuentro tu pequeño ataque de pánico entretenido.

Rachel abrió la boca para responder, pero antes de que pudiera hacerlo, la puerta de la sala se abrió con un crujido.

Las tres cabezas giraron al unísono, la tensión en la habitación enrollándose como un resorte.

Arthur entró, luciendo completamente exhausto pero muy vivo.

Su chaqueta colgaba suelta sobre su cuerpo, y había una leve mancha de algo oscuro en su mejilla.

Su pelo era un desastre, y sus ojos normalmente agudos estaban marcados por la fatiga.

—¡Arthur!

—Rachel se levantó de un salto, el alivio inundando su voz.

Cecilia también se puso de pie, aunque con considerablemente más contención, mientras que Seraphina simplemente se levantó, su expresión indescifrable.

—Pareces haber pasado por una guerra —comentó Cecilia secamente, aunque había una leve suavidad en su tono que traicionaba su alivio.

Arthur rió débilmente, pasando una mano por su cabello.

—También me siento así.

Rachel cruzó la habitación en un instante, deteniéndose justo antes de agarrarlo por los hombros.

—¿Estás bien?

¿Qué pasó?

¿Funcionó?

Arthur levantó una mano, un gesto de apaciguamiento.

—Estoy bien.

De verdad.

Y sí, funcionó.

Hubo un suspiro colectivo de alivio, aunque se manifestó de manera diferente en cada una de ellas.

Los hombros de Rachel se hundieron, Cecilia se reclinó ligeramente, y la postura de Seraphina se relajó apenas una fracción.

—Entonces muéstranoslo —dijo Rachel, su voz firme pero impregnada de curiosidad—.

Muéstranos el Liche.

Arthur negó con la cabeza inmediatamente.

—No.

—¿Qué quieres decir con “no”?

—exigió Cecilia, cruzándose de brazos.

—Quiero decir que no se los voy a mostrar.

Todavía no.

—Arthur sonrió levemente, aunque había un destello de picardía en sus cansados ojos—.

Lo verán cuando llegue el momento.

Rachel frunció el ceño.

—¿Cuando llegue el momento?

¿Qué significa eso?

—Significa que se los mostraré cuando lo use contra Lucifer en el torneo —dijo Arthur simplemente—.

Hasta entonces, tendrán que esperar.

Considérenlo algo a lo que mirar con anticipación.

Cecilia resopló, claramente poco impresionada.

—Eres un provocador.

La sonrisa de Arthur se ensanchó un poco.

—Tal vez.

Seraphina, que había permanecido en silencio hasta ahora, finalmente habló.

—Mientras estés ileso, eso es suficiente por ahora.

Arthur asintió, su expresión suavizándose.

—Prometo que estoy bien.

Solo…

realmente cansado.

—Entonces ve a descansar —dijo Rachel, su tono sin dejar lugar a discusión—.

Parece que estás a punto de colapsar.

Arthur no protestó.

En cambio, les dirigió una pequeña sonrisa agradecida antes de dirigirse hacia los pasillos del dormitorio.

Mientras desaparecía por el corredor, las tres chicas intercambiaron miradas.

—Bueno —dijo Cecilia, rompiendo el silencio—, sigue siendo tan exasperante como siempre.

Rachel sonrió levemente.

—Pero está bien.

Seraphina no dijo nada, su mirada persistiendo en la puerta por la que Arthur había salido.

Finalmente, se dio la vuelta y abandonó la sala, sus pasos silenciosos pero decididos.

Cecilia se estiró, recuperando su sonrisa maliciosa.

—Este torneo va a ser algo, ¿no?

Rachel asintió, su corazón finalmente volviendo a un ritmo constante.

—Sí —dijo en voz baja—.

Realmente lo será.

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