El Ascenso del Extra - Capítulo 190

190: Los Dulces Dieciséis de Cecilia (7) 190: Los Dulces Dieciséis de Cecilia (7) Elara Astoria, Rango 5 de la Academia Slatemark, era una especie de anomalía.

La magia de apoyo, el arte de reforzar a otros en lugar de aplastar enemigos, a menudo se consideraba obsoleta —reliquias de un tiempo en que los guerreros necesitaban sanadoras en la retaguardia en lugar de escudos de energía y mejoras nanotecnológicas.

Sin embargo, a pesar de esto, Elara se había dedicado a dominarla.

Su magia no era del tipo que acaparaba titulares.

No partía montañas ni desgarraba el cielo.

No convertía ciudades enteras en polvo ni grababa el nombre de uno en los anales de la historia.

No, la magia de Elara protegía.

Fortalecía.

Reparaba.

Luz, tierra, viento, agua y espacio —cada uno entretejido en perfecta armonía, permitiéndole reforzar aliados, manipular campos de batalla y asegurar que su equipo pudiera luchar con más fuerza, durante más tiempo y mejor de lo que jamás podrían solos.

Era un conjunto de habilidades poco apreciado, pero no por aquellos que habían luchado junto a ella.

Por supuesto, su completa falta de magia ofensiva era un defecto bien conocido.

Tenía tanto talento natural para los hechizos de ataque como un pez para escalar montañas.

Y sin embargo, a pesar de eso, seguía siendo Rango 5 de la Academia Slatemark, la segunda academia más prestigiosa del mundo.

Un testimonio de lo terriblemente buena que era en lo que podía hacer.

Se había ganado su lugar por pura habilidad.

Eso era algo que nadie podía quitarle.

Pero Elara Astoria, con todo su talento, también era…

bueno, dolorosamente bondadosa.

Algunos lo llamarían ingenuidad, otros simplemente una negativa a ver el mundo como realmente es.

Criada por un padre que la adoraba después de que su madre falleciera durante el parto, había sido protegida de maneras que ni siquiera había notado.

No era mimada, de ninguna manera, pero el mundo siempre le había parecido un poco más suave.

Un poco más amable.

Quizás por eso le costaba tanto estar en lugares como este.

Estaba de pie al borde del salón de baile, con las manos pulcramente dobladas, los ojos paseando de pareja en pareja mientras giraban y daban vueltas al ritmo de la música.

Las grandes arañas de cristal brillaban como luz estelar, refractándose en los suelos de mármol pulido, proyectando un resplandor casi etéreo sobre los asistentes.

La sala era una tormenta perfecta de gracia, elegancia y política, y Elara —a pesar de sus mejores esfuerzos— se sentía como una intrusa.

Nunca había dominado del todo el sutil arte de la conversación, las reglas no escritas de las reuniones nobles donde cada palabra era medida, donde cada mirada llevaba un significado.

La forma en que las personas podían deslizarse de una conversación a otra con un encanto sin esfuerzo la desconcertaba.

Era abrumador.

Era agotador.

Y la hacía sentir muy, muy pequeña.

Entonces Arthur Nightingale le extendió la mano.

Por un segundo, ella solo se quedó mirando.

Este era Arthur Nightingale.

El nuevo Rango 1 de la Academia Mythos para primer año.

El chico que había derrotado a Lucifer Windward —aquel que todos suponían que mantendría ese título sin discusión.

Un chico que no tenía motivos para invitarla a bailar.

Su primer instinto fue dudar, con la mirada desviándose hacia la Familia Imperial.

El Príncipe Heredero estaba observando.

El peso de su presencia presionaba contra sus pensamientos, recordándole todas las expectativas tácitas, el delicado equilibrio de alianzas y rivalidades alrededor de las cuales las familias nobles bailaban como un castillo de naipes.

Y sin embargo…

cuando volvió a mirar a Arthur, su expresión era indescifrable.

No había ningún significado oculto detrás de la oferta, ningún movimiento calculado en algún gran juego político.

Solo una invitación.

Un simple «¿Te gustaría bailar?»
Así que extendió la mano.

Y la colocó en la suya.

En el momento en que pisaron la pista de baile, el ruido del mundo pareció desvanecerse.

Arthur se movía con facilidad practicada, sus movimientos firmes, su agarre firme pero no dominante.

La guiaba sin esfuerzo, permitiéndole seguir sus pasos sin miedo a equivocarse.

Al principio, ella estaba rígida, demasiado concentrada en sus pasos, aterrada de avergonzarse a sí misma.

Pero Arthur…

Arthur estaba tranquilo.

No la estaba llevando a una actuación, no esperaba que deslumbrara o impresionara.

Simplemente bailaba, y al hacerlo, le facilitaba seguirlo.

—Bailas bien —dijo él, con voz ligera y relajada, como si estuvieran discutiendo el clima en lugar de deslizándose por la pista de baile.

Elara se sonrojó, sin creerle del todo, pero la sinceridad en su voz la hizo querer intentarlo de todos modos.

La tensión en sus hombros se aflojó.

Sus movimientos se volvieron más suaves, más naturales.

Se dejó llevar por la música, por el ritmo constante de sus pasos.

Casi olvidó que el Príncipe Heredero seguía observando.

Casi.

Su mirada se desvió hacia donde él estaba, con expresión indescifrable.

La ansiedad se enroscó en los bordes de su mente, susurrándole dudas, advirtiéndole que estaba pisando terreno frágil.

Pero entonces Arthur la hizo girar suavemente, y cuando volvió a encontrarse con sus ojos, había algo en ellos que la tranquilizó.

Era solo un baile.

Un momento en el tiempo.

Y por ahora, ese momento era suficiente.

_______________
Cecilia observaba a Arthur bailar con Elara, sus dedos apretándose ligeramente alrededor del tallo de su copa.

Molesto.

Esa era la única palabra para describirlo.

Elara Astoria, la hija del Archiduque Astoria.

Cecilia la conocía bien.

La conocía demasiado bien.

Era Rachel otra vez—amable, cálida, radiante de una manera que la hacía imposible de destrozar.

No porque fuera inteligente, no porque jugara bien el juego, sino porque simplemente se negaba a ser quebrada.

Era exasperante.

Cecilia podía jugar con las personas como piezas en un tablero, retorcerlas, moldearlas, romperlas si quería—pero no a Elara.

Y ahora, Elara estaba bailando con Arthur.

Su Arthur.

Cecilia exhaló por la nariz, obligándose a relajarse.

«No puedo ser así», se recordó a sí misma.

«Arthur no me amará si actúo así».

El amor requería sutileza, paciencia.

No posesividad desenfrenada.

Giró ligeramente la cabeza, y sus ojos afilados se posaron en su hermano mayor, Valerian.

Ni siquiera estaba siendo discreto—su mirada prácticamente quemaba agujeros en Arthur y Elara mientras se movían por la pista de baile.

Los labios de Cecilia se curvaron con irritación.

—Valerian —dijo, su voz ligera pero con un filo inconfundible.

Él se sobresaltó, luego lo enmascaró rápidamente con una sonrisa.

—Hola, Cecilia.

Un débil intento de fingida indiferencia.

Patético.

Podía leerlo como un libro.

Si podía desentrañar los pensamientos de Arthur—Arthur, que era tan frustradamente enigmático—entonces Valerian era tan transparente como el cristal.

—Sabes —continuó, con un tono casi conversacional—, como tu hermana, me preocupo por ti.

No había calidez en su voz.

Valerian se puso rígido.

—Pero te advierto —dijo, fijando sus ojos en los de él—.

Ni se te ocurra tocar a Arthur.

Su expresión se tensó, pero permaneció en silencio.

Ese fue un error.

La mirada de Cecilia se agudizó, una sonrisa lenta y peligrosa arrastrándose en sus labios.

—Si lo haces, me aseguraré de que lo pierdas todo —susurró, su voz llevando todo el peso de un verdugo entregando un veredicto—.

Simplemente sigue siendo el heredero del Imperio de Slatemark y compórtate, ¿sí?

Valerian dudó.

Demasiado tiempo.

—Respóndeme —dijo, bajando la voz a un susurro escalofriante.

—S-sí —tartamudeó, la grieta en su voz traicionándolo.

Cecilia sonrió, complacida.

«Menos mal que lo rompí antes».

Se dio la vuelta, solo para sentir un par de ojos afilados y evaluadores sobre ella.

Su padre.

Suspiró, ya anticipando una conferencia mientras se acercaba a él.

—¿Qué sucede, Padre?

—preguntó, cruzando los brazos.

Quinn Slatemark estudió a su hija, inescrutable como siempre—.

Noté tu conversación —dijo simplemente.

Cecilia arqueó una ceja—.

¿Y?

—No deberías lastimar a tu hermano.

Ella se burló—.

No me importa.

La mirada de Quinn no vaciló—.

Debería importarte.

—Tú fuiste quien me enseñó, Padre —dijo, inclinando la cabeza—.

Proteger lo que es importante.

Y esa persona no es Valerian.

Es Arthur.

Su padre no respondió de inmediato, pero algo destelló en su expresión—aprobación, tal vez.

Diversión.

Cecilia le dirigió una sonrisa burlona—.

Así que haré lo que quiera.

Después de todo —se dio la vuelta, su cabello dorado captando la luz—, ¿no es así como vive un verdadero Slatemark, Padre?

Quinn la observó alejarse, su mirada contemplativa.

Una perfecta Slatemark.

Eso es lo que era.

Despiadada, pragmática, inquebrantable.

Dirigió su atención a su hijo—Valerian, el futuro Emperador, que seguía rígido por la tensión, sus hombros apretados por el peso de las palabras de su hermana menor.

Quinn suspiró.

«Pensar que el próximo Emperador podría ser sacudido por su propia hermana».

Luego, finalmente, su mirada se desvió hacia Arthur.

«Un Nightingale», pensó.

Sus dedos golpearon contra el borde de su copa.

«Me pregunto si su voz perforará los cielos en esta generación».

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