El Ascenso del Extra - Capítulo 208

208: Palacio de Hielo del Mar del Norte (9) 208: Palacio de Hielo del Mar del Norte (9) Las emociones, en su forma más básica, son fallas en un sistema que de otro modo funcionaría bien —reacciones químicas, impulsos eléctricos, neuronas que fallan y hacen que los humanos sean irracionales.

No sirven para ningún propósito tangible, ni ofrecen ventaja lógica.

Y, sin embargo, dictan vidas, reescriben destinos, llevan a las personas a la grandeza o a la ruina.

No tenía uso para ellas.

Al menos, eso me decía a mí mismo.

Yo existía, nada más.

Un huérfano, sin un nombre que importara, sin un lugar que fuera verdaderamente mío, sin conexiones que me ataran al mundo.

La supervivencia era mi única prioridad, y la supervivencia no requería felicidad, ni tristeza, ni ira.

Requería eficiencia.

Así que me entrené para ser preciso, calculador, distante.

¿Dolor?

El dolor era irrelevante.

¿Soledad?

Simplemente era una ausencia de personas.

¿Sufrimiento?

Un estado temporal del ser.

Yo era gris.

Ni negro, ni blanco, solo gris —una sombra fundiéndose con el fondo, observando, aprendiendo lo que hacía girar al mundo.

Me esforcé por encajar.

Los humanos lo exigían.

Si no actuabas correctamente, lo notaban.

Así que lo intenté.

Hablaba cuando me hablaban, imitaba sus palabras, calculaba las respuestas correctas.

Pero siempre estaba desajustado.

Solo ligeramente.

Lo suficiente para que vieran los huecos, las piezas que faltaban de lo que sea que hace que las personas sean personas.

Y así, me convertí en un marginado.

Entonces ella apareció.

Emma.

Recuerdo el momento exactamente.

Un simple evento en el pasillo de la escuela —familiar, predecible.

La mano de un chico agarró el cuello de mi camisa, empujándome contra un casillero.

Habló, aunque sus palabras apenas importaban.

¿Una amenaza?

¿Una exigencia?

¿Un insulto?

Todo era información —datos sin consecuencias reales.

No reaccioné.

Eso fue incorrecto, aparentemente.

El segundo chico lanzó su puño.

Calculé el movimiento, la trayectoria, la velocidad a la que ocurriría el impacto.

Dolería, pero el dolor era solo una señal, algo para ser notado e ignorado.

Entonces, ella intervino.

Emma se interpuso entre nosotros, su expresión ilegible por una fracción de segundo —antes de sonreír.

No una sonrisa amistosa, no una amable.

Era calculadora, como si estuviera midiendo sus opciones, evaluando los riesgos.

No era una salvadora, ni una heroína que intervenía por la justicia.

Me salvó porque tenía algo que ganar.

Lo sabía.

Podía verlo.

Y sin embargo…

Incluso si sus razones eran incorrectas, incluso si eran egoístas, aun así había extendido su mano.

Amabilidad.

No del tipo idealizado que se encuentra en las viejas historias, no del tipo puro y desinteresado en el que la gente quiere creer.

No, esta era amabilidad práctica, amabilidad transaccional.

Era la primera vez que la encontraba tan directamente.

Hasta entonces, cada interacción humana que había observado era interesada de una forma u otra.

La gente mentía, manipulaba, usaba a otros para avanzar.

La amabilidad, pensaba yo, era solo otra arma, una herramienta para obtener algo.

Pero recibirla —incluso en su forma defectuosa e imperfecta— era diferente.

Quería entender.

¿Cómo se sentía?

¿Qué era la amabilidad cuando estabas del otro lado?

Así que tomé su mano.

Porque al final, a pesar de todo, seguía siendo humano.

Aunque no siempre me sintiera como uno.

Y desde ese momento, todo cambió.

Me convertí en amigo de Emma.

No fue algo que hubiera planeado, ni algo que hubiera querido particularmente.

Simplemente sucedió, como un fallo en el sistema, una anomalía que no había tenido en cuenta.

Ella era —según cualquier medida— diferente a mí.

Burbujeante.

Ruidosa.

El tipo de persona que podía entrar en una habitación silenciosa y llenarla de sonido y movimiento, como si la existencia misma le hubiera concedido la capacidad de hacer los espacios más brillantes simplemente por estar en ellos.

También era popular, del tipo de popularidad que no era solo resultado de la apariencia o el talento, sino de pura persistencia.

A la gente le caía bien porque hacía que caerle bien pareciera fácil.

Siempre estaba sonriendo.

Siempre feliz.

Siempre rebosando de entusiasmo innecesario por los detalles más mundanos del mundo.

«Como un perro», pensé.

Un retriever particularmente enérgico, moviendo su cola metafórica ante todo—el clima, un nuevo tipo de merienda, una nube especialmente esponjosa.

Observé esto, esperando que se desgastara, que el entusiasmo flaqueara, que se mostraran los engranajes bajo la máscara.

Pero Emma era persistente.

Y cuando vio mi falta de reacción a una de sus explicaciones particularmente largas sobre algo que, por lo que podía ver, no tenía relevancia para nada importante, dudó.

Luego, repentinamente—sus labios se adelantaron ligeramente.

Sus cejas se juntaron.

Su expresión se oscureció, pero no con ira—con algo más.

Entrecerré los ojos.

¿Era esto…

un puchero?

Analicé las microexpresiones, los sutiles cambios en el movimiento muscular.

Sí.

Era un puchero.

Interesante.

Una reacción humana diseñada para invocar simpatía.

Una señal no verbal destinada a llamar la atención o provocar una respuesta.

Una técnica a menudo utilizada por los niños para conseguir lo que quieren de los adultos.

Tácticamente efectivo.

¿Pero por qué usarlo conmigo?

—¡No te quedes mirando!

—gritó Emma, con las mejillas sonrojándose de un tono muy distintivo de rojo.

Parpadee.

Ah.

Sonrojo.

Repasé rápidamente la explicación biológica.

Reacción involuntaria.

Los vasos sanguíneos en la cara se dilatan, aumentando la circulación, causando un enrojecimiento visible.

Un rasgo evolutivo destinado a señalar vergüenza, atracción o incomodidad social.

Simple.

Predecible.

Y sin embargo
¿Por qué era interesante?

Era solo exceso de sangre.

Un efecto secundario físico, nada más.

Y sin embargo
Quería entenderlo.

Quería verlo de nuevo.

Quería saber por qué algo tan biológicamente insignificante se sentía como si importara.

Aunque Emma estuviera fingiendo todo.

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—¿Por qué pasas tiempo conmigo?

—le pregunté a Emma una vez, durante el almuerzo.

Solo nosotros dos.

La cafetería era ruidosa—risas, voces, el ruido de bandejas y utensilios, un caótico telón de fondo para una conversación que, por una vez, realmente me interesaba.

A diferencia de mí, Emma tenía amigos.

Muchos.

Era el tipo de persona que podía sentarse en cualquier mesa y ser bienvenida, como un gato callejero particularmente entusiasta que todos aceptaban como parte del paisaje.

No necesitaba estar aquí.

Conmigo.

Emma parpadeó, a medio bocado, y luego se encogió de hombros.

—Simplemente quiero.

Una evasión, no una respuesta.

Ni siquiera trató de hacerlo convincente.

Estaba mintiendo.

Podía notarlo—la ligera pausa antes de hablar, el destello de algo ilegible en su mirada, la forma en que sus dedos se tensaron ligeramente alrededor del tenedor antes de obligarse a relajarse.

Había una intención detrás.

Una razón.

Pero lo dejé pasar.

Porque esto era interesante.

Tenía algo con lo que jugar.

Un rompecabezas humano.

Capas que pelar.

¿Cuál era la palabra correcta para ello?

Ah.

Juguete.

Emma era un juguete interesante.

Una humana que actuaba feliz, pero claramente fingía.

Una chica que me mentía, que se acercaba por una razón desconocida, pero llevaba su sonrisa como una armadura.

Era tan feliz, y sin embargo—no lo era.

Esa contradicción era fascinante.

Y, lo más importante—era divertido jugar con ella.

Los rompecabezas eran aburridos.

Los videojuegos eran demasiado fáciles.

El mundo raramente presentaba algo que valiera el esfuerzo de resolver.

¿Pero esto?

Esto era nuevo.

Emma era un buen juguete.

Así comenzó.

Solo un juguete.

No algo por lo que preocuparse.

No algo a lo que apegarse.

Solo un rompecabezas interesante, algo para desarmar y estudiar, para probar y observar.

Pero con el tiempo…

El mundo—el que siempre había conocido, el que era opaco y gris y sin vida—cambió.

Fue sutil al principio.

La forma en que la voz de Emma, fuerte e insistente, rompía la monotonía de mis pensamientos.

La forma en que su risa—ridícula, innecesaria, excesiva—llenaba los espacios vacíos entre los tics de un reloj.

El color se filtró.

Un poco a la vez.

No lo noté al principio.

Hasta que sí.

Y para entonces, era demasiado tarde.

Ella había teñido mi mundo con colores que no sabía cómo nombrar.

Cosas brillantes, nítidas y desordenadas que no tenían sentido pero hacían que todo se sintiera…

más.

Y no era solo yo.

Emma dejó de mentir.

Al principio, eran pequeñas grietas —vacilaciones en su máscara perfecta y despreocupada.

Una mirada mantenida solo un segundo más de lo necesario.

La forma en que su sonrisa vacilaba, como los hilos de una marioneta demasiado tensados.

Entonces, un día, la máscara se rompió por completo.

Y ahí estábamos.

Solo dos niños, de pie uno frente al otro —sin mentiras, sin pretensiones, sin escudos.

Dos niños que habían encontrado algo real.

Y entonces
Todo se desmoronó.

Recuerdo el momento exacto en que supe la verdad.

Emma —Emma, quien me había salvado, Emma, quien había reído conmigo, Emma, quien había llenado mi mundo de color— no era real.

Una niña espía.

Una mentira cuidadosamente construida, diseñada para ganar mi confianza, para atraerme, para que pudiera ser entregado a alguna agencia de inteligencia nacional sin nombre ni rostro.

Había sido una misión.

Un objetivo.

Y cuando salió a la luz la verdad, ella entró en pánico.

Eligió el deber.

Por solo un momento, dudó.

Y eso fue todo lo que se necesitó.

Los agentes se acercaron —cerrando la trampa, acorralándome, quitándome la única cosa que no me había dado cuenta que necesitaba hasta que ya se me estaba escapando entre los dedos.

Emma huyó.

Y sin embargo
En el último momento, me eligió a mí.

Huimos juntos.

Intentamos escapar.

Pero ella estaba herida.

La herida era grave.

Demasiado grave.

La sangre empapaba su ropa, se filtraba en las grietas del pavimento mientras la sostenía.

Su respiración se volvió superficial, sus dedos se aferraron débilmente a mi muñeca.

Le supliqué que resistiera.

Le prometí que encontraría una solución.

Le prometí que lo arreglaría.

Prometí
Pero las promesas no impiden que la gente muera.

Al final, murió.

Sería recordada como una espía deshonrosa, como nada más que un fracaso —alguien que traicionó a la misma agencia que la creó.

¿Y yo?

Perdí la única luz que alguna vez había dado color a mi vida.

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