El Ascenso del Extra - Capítulo 318

Capítulo 318: Corazón de la Santita (2)

Fui amada desde mi nacimiento.

Todos me amaban.

Todos me consentían.

No me faltaba nada siendo tanto la princesa del continente Norte como aquella considerada la futura Santita con el mayor talento de Luz Pura en el mundo. Cuando di mis primeros pasos, los fotógrafos lo documentaron desde diecisiete ángulos diferentes. Mis dibujos infantiles fueron preservados en archivos con clima controlado como si fueran grandes obras de arte. Cuando estornudaba, tres drones médicos aparecían con dispensadores de pañuelos y escáneres de diagnóstico.

Pero la vida no era perfecta.

El colapso mental de mi madre me lo demostró.

Y me juré a mí misma.

No amaré a nadie completamente.

Porque amar significa permitir que otras personas te lastimen.

Y eso era algo que no quería en absoluto.

Aparte de mi padre y mi hermana, no puedo amar a nadie.

Después de ese día, construí muros. No del tipo visible—esos serían impropios para una princesa y futura Santita. Mis muros estaban hechos de sonrisas perfectas, de amabilidad cuidadosa administrada en dosis precisas, de excelencia académica que mantenía a todos a una distancia calculable. Me convertí en la persona que todos pensaban que era sin dejarles ver jamás quién podría ser yo realmente.

Era infaliblemente amable con todos los que conocía. No era difícil—la amabilidad es un algoritmo simple una vez que entiendes sus componentes. Mantener contacto visual durante 2,7 segundos. Recordar un detalle personal sobre cada persona. Hacer preguntas de seguimiento sobre sus intereses. Las IA de etiqueta del palacio habían programado estos patrones en mí desde la infancia, y los ejecutaba con una precisión impecable.

—Rachel es tan accesible —decían—. Rachel hace que todos se sientan especiales —se maravillaban—. Rachel tiene tiempo para todos —observaban.

Lo que no se daban cuenta era que ser amable con todos por igual significaba no estar cerca de nadie en particular. Era un sistema de defensa perfecto. Las personas se sentían apreciadas sin acercarse realmente a mí. Se sentían valoradas sin conocer realmente mis valores. Se sentían conectadas sin formar realmente una conexión.

En la academia, este sistema funcionaba a la perfección. Los profesores pensaban que era dedicada porque entregaba las tareas precisamente tres horas antes del plazo—ni tan temprano como para parecer ansiosa, ni tan tarde como para parecer descuidada. Una chica con la que hablaba pensaba que éramos mejores amigas porque recordaba el nombre de su abuela materna y le preguntaba sobre su colección de instrumentos musicales del siglo dieciséis del Continente Sur.

Mantenía a todos en sus órbitas adecuadas—lo suficientemente cerca para admirar la luz, lo suficientemente lejos para que no pudieran tocar su fuente.

Entonces conocí a Arthur.

Y ahora, de alguna manera, estoy aquí en su habitación, haciendo el ridículo por completo. Sus labios están sobre los míos y mi cuidadosamente construido sistema está fallando catastróficamente. Mis manos no saben dónde ir—flotan torpemente antes de posarse en sus hombros, luego se mueven a su cabello, luego vuelven a sus hombros. No estoy ejecutando la técnica perfecta de besar que investigué. No estoy manteniendo el ritmo cardíaco óptimo para encuentros románticos. Simplemente estoy… sintiendo cosas. Cosas desordenadas e incuantificables.

Sus manos están cálidas contra mi espalda, firmes donde yo soy todo menos eso. De repente soy consciente de lo delgada que es la tela de mi camiseta, de cómo cada punto de contacto entre nosotros parece generar un calor imposible.

Debería estar catalogando esta experiencia para futuras referencias. Debería estar analizando su técnica con fines educativos. Debería mantener al menos un desapego emocional parcial.

No estoy haciendo nada de esto.

En cambio, estoy besando a Arthur Nightingale con un entusiasmo desesperado que conmocionaría a todo el continente Norte si pudieran ver a su serena princesa ahora. Los muros que he construido tan cuidadosamente se están derrumbando más rápido de lo que los sistemas defensivos del palacio podrían rastrear, y lo peor de todo—no me importa. Que se caigan. Que él entre.

Esto es aterrador. Esto es maravilloso. Esto es posiblemente la cosa más estúpida que he hecho jamás.

Y no quiero que pare.

—Te amo —dije mientras nos separábamos, ambos jadeando.

Lo amaba.

Justo como esas tontas adolescentes sobre las que leía y me burlaba—chicas que llevaban sus corazones en las mangas en lugar de mantenerlos encerrados de forma segura. Las que tomaban decisiones terribles por el bien de los sentimientos en lugar de seguir evaluaciones de riesgo adecuadamente calculadas.

Yo también me enamoré.

Me enamoré profundamente.

Me enamoré de este hombre al que estaba dispuesta a entregarme.

Incluso si me pidiera darle la mitad del continente Norte que gobernaba mi familia, se lo daría encontrando alguna forma de hacerlo.

Era un hombre por el que estaba dispuesta a enloquecer.

Era un hombre por el que estaba dispuesta a renunciar a todo.

Era un pedazo de basura que había seducido a otras tres chicas al mismo tiempo y quién sabe a cuántas más.

Porque era así de irresistible.

Su inteligencia que parecía predecir movimientos tres pasos por delante, como si ya hubiera leído la guía estratégica de un juego que todos los demás jugaban a ciegas.

Su fuerza que no era solo física sino algo que irradiaba de él como un campo de fuerza perfectamente calibrado.

Y sin embargo su bondad—sorprendente e impredecible, apareciendo en momentos en que incluso el software de reconocimiento de patrones más sofisticado habría predicho egoísmo en su lugar.

No podía evitar mirarlo, mis ojos aparentemente habiendo decidido que la función autónoma estaba sobrevalorada y preferían un control manual configurado en “mirar fijamente a Arthur”.

Sabía que lo amaba desde hace mucho tiempo. Posiblemente desde el momento en que me había mirado no como la Santita o la princesa, sino como Rachel—una distinción que tan pocas personas hacían que mi cerebro la había archivado bajo “anomalías estadísticas que merecen investigación adicional”.

Sabía que lo quería para mí, un instinto vergonzosamente primitivo.

Sabía que quería llegar hasta el punto de encarcelarlo—una fantasía que había entretenido que involucraba una celda muy cómoda con excelentes comodidades y yo.

Sin embargo, ¿por qué esto seguía enviando fuego a través de mis venas?

¿Por qué mi cerebro rastreaba el delicado toque de su mano con tanta precisión?

¿Por qué deseaba atesorar este momento en el que nos encontrábamos?

Tonto.

Tonto.

Mi amor era tonto y definitivamente recibiría una calificación reprobatoria en cualquier evaluación de toma de decisiones racionales.

Sin embargo, lo amaba de todos modos. Con el tipo de dedicación obstinada que normalmente se reserva para conversos religiosos particularmente fanáticos o personas que insisten en que su tecnología antigua y constantemente defectuosa es “vintage” y por lo tanto superior.

—Arthur —susurré en su oído mientras nuestros dedos se entrelazaban, nuestras manos encajando con una perfección ergonómica.

—¿Quieres? —pregunté mientras mi mano iba al borde de mi camiseta. Arthur colocó su otra mano sobre la mía, su palma cálida contra mis nudillos.

—No —respondió antes de besarme nuevamente, un beso que de alguna manera lograba ser tanto suave como firme.

Y curiosamente, su rechazo no dolió. En cambio, se sintió como protección—no los escudos sobreprotectores con los que había crecido, sino algo elegido en lugar de impuesto. Algo que decía “yo también quiero esto, pero aún no, no así”, sin necesidad de articular las palabras.

Lo cual era, quizás, lo más tonto de todo: que incluso al negarme, hacía que lo amara más.

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