El Ascenso del Extra - Capítulo 321

Capítulo 321: Corazón de Bruja (1)

No me importa la gente.

No realmente. No de verdad.

¿Por qué debería? Desde el momento en que respiré por primera vez, el mundo entero giraba a mi alrededor. Era Cecilia Slatemark, la princesa —la joya— del imperio más grande que la humanidad jamás había visto. No fui criada, fui adorada. Los sirvientes susurraban mi nombre como una plegaria, los nobles se inclinaban como si sus huesos hubieran sido creados para doblarse ante mí. El amor era incondicional, la atención absoluta.

El palacio imperial era mi patio de juegos personal —agujas cristalinas que perforaban las nubes, jardines diseñados para florecer solo en mi presencia, fuentes que danzaban al ritmo de mis pasos. Incluso el aire parecía brillar con deferencia cuando yo pasaba, como si los mismos elementos reconocieran a su superior. Cada corredor, cada cámara, cada patio estaba diseñado para reflejar mi gloria desde mil superficies resplandecientes.

Te malcría, ¿sabes?, que te entreguen el mundo antes de siquiera pedirlo.

Cuando era joven, mi hermano cometió el error tonto de intentar tomar uno de mis juguetes —un pequeño ruiseñor mecánico creado por los mejores artífices del continente Occidental, sus plumas tejidas con hilos de oro y zafiro que captaban la luz como sol líquido. No grité, ni lloré, ni hice una rabieta —simplemente lo quebré.

Incluso entonces, sabía exactamente cuánto era demasiado. Sabía precisamente dónde golpear para causar el máximo dolor sin dejar evidencia. Y disfruté cada momento de enseñarle esa lección, viendo cómo sus ojos se agrandaban al darse cuenta de que su hermana pequeña no solo era mimada, sino peligrosa.

Después de todo, ¿por qué la estrella más brillante debería compartir su cielo?

Pasaron los años, y mi familia me envió a la famosa Torre de Magia —supuestamente para aprender humildad junto con poder, aunque sospecho que Padre simplemente me quería en algún lugar donde pudiera causar menos daño político. La Torre se alzaba sobre el paisaje como una aguja plateada perforando los cielos, sus cincuenta y siete pisos dedicados cada uno a disciplinas mágicas cada vez más complejas. Aquí, la ambición corría feroz y la competencia era despiadada. Estudiantes de familias nobles de todos los continentes luchaban por reconocimiento, por avanzar, por la más pequeña migaja de aprobación de los Maestros.

Lo llamaban el pináculo, un lugar para humillar incluso a los egos más fuertes.

Pero aún no me habían conocido.

Llegué sin fanfarria —la única concesión de Padre a las tradiciones de meritocracia de la Torre. El examen de entrada estaba diseñado para probar no solo la aptitud mágica, sino la creatividad, la resiliencia emocional y los límites éticos. La mayoría de los aspirantes pasaban meses preparándose. Yo lo completé en diecisiete minutos, dejando a los examinadores pálidos y susurrando tras manos temblorosas.

Destrocé cada récord, superé a cada prodigio que se atrevió a desafiar mi posición. Los hechizos simples enseñados a principiantes, los ejecuté con florituras teatrales que dejaron a los instructores sin palabras.

Cuando la Maestra de la Torre me ofreció personalmente ser su discípula, no me sorprendí. Era inevitable, después de todo. Como la gravedad, como el amanecer, como la adoración en los ojos de todos los que me contemplaban.

Porque yo era inevitable.

Sin embargo, incluso estando en la cima de esa torre de marfil, incluso cuando el mundo seguía colocándose obedientemente bajo mi talón, había algo —alguien— que se negaba a doblegarse a mi voluntad. Me irritaba, me intrigaba, me enfurecía y me cautivaba todo a la vez.

Arthur Nightingale.

No debería importarme nadie.

Ajusté mi falda, alisando la última imperfección. El reflejo que me devolvía la mirada era impecable, poderoso —exactamente lo que se esperaba de Cecilia Slatemark. Sin embargo, al encontrarme con mis propios ojos en el espejo, un suave calor floreció en mi pecho, traicionándome por completo.

Una sonrisa curvó suavemente mis labios.

—Pero mi corazón sigue latiendo por él.

Los chicos eran más fáciles que las chicas.

Tropezaban tan predeciblemente con la vergüenza, tartamudeando, sus rostros enrojeciéndose más que las banderas Imperiales ondeando orgullosamente por todo Avalón. Una mirada, una sonrisa tenue, y prácticamente se deshacían como suéteres mal tejidos. No era su culpa, por supuesto —no del todo. Había que hacer concesiones, después de todo, porque el juego estaba amañado desde el principio.

Incliné ligeramente la cabeza, examinándome en el espejo ornamentado, la superficie brillando con precisión mágica. ¿Y por qué no se desmoronarían en mi presencia? Yo era, después de todo, Cecilia Slatemark: princesa del Imperio, poseedora de poder y belleza más allá de lo razonable, y portadora de una sonrisa que podía derretir corazones tan fácilmente como podía romperlos.

Todo lo que quería, lo tomaba. Era tan simple como respirar. El deseo era mi moneda, la obediencia mi derecho de nacimiento. Las personas bailaban con hilos tejidos de mis caprichos, y oh, qué delicioso era verlos actuar. Cortesanos forzados a hacer confesiones embarazosas en salones llenos de gente, nobles orgullosos arrodillados para servir como sillas a mi antojo, jóvenes reducidos a súplicas llorosas cuando despedía casualmente su devoción.

¿Por qué lo hacía?

Bueno, porque podía.

Hay cierta dulzura en ver a las personas romperse —no solo por crueldad, sino en la revelación de cuán fácilmente renuncian a su orgullo. La conmoción, la incredulidad y, finalmente, la aceptación de mi control. Era como saborear la victoria, una pequeña conquista a la vez. Cada rendición era un festín para mi ego, cada capitulación una joya para añadir a mi colección de triunfos.

Tenía una galería de corazones rotos exhibidos en mi mente como trofeos —el hijo del embajador que compuso trescientos sonetos antes de que le informara que encontraba la poesía tediosa; el duelista que se cicatrizó el rostro para probar su devoción, solo para descubrir que yo prefería facciones simétricas; el joven mago que abandonó las tradiciones de su familia para estudiar disciplinas mágicas que mencioné encontrar interesantes, solo para que yo hubiera pasado a nuevas fascinaciones cuando él las dominó.

Entonces apareció Arthur Nightingale, y pensé que se rompería con la misma facilidad. Pero sucedió algo extraño. Algo que no anticipé.

Descubrí que realmente no quería romperlo.

Podría haberlo hecho, ciertamente. Al menos, eso es lo que me decía por las noches, susurrando mentiras reconfortantes en mi almohada. Pero sinceramente, no encontraba placer en la idea. Cada crueldad calculada que imaginaba desatar sobre él me dejaba extrañamente fría y vacía, una sensación tan desconocida como indeseable. Por primera vez, la victoria parecía hueca si significaba ver cómo se desmoronaba esa confianza tranquila, cómo se apagaba esa luz inteligente de sus ojos.

En cambio, me encontré queriendo poseerlo —no destruirlo sino contenerlo, conservarlo, atesorarlo. Lo quería en una jaula, sí, pero una dorada, donde pudiera admirarlo cuando quisiera, donde su brillantez brillaría solo para mí. Lo imaginaba como mi posesión personal, una criatura rara cuyo espíritu permanecería inquebrantable incluso cuando su libertad estuviera comprometida.

Pero él no querría eso, ¿verdad? Las mismas cualidades que me atraían de él se marchitarían en cautiverio. Arthur Nightingale no estaba hecho para jaulas, ni siquiera las construidas con los mejores materiales por las manos más amorosas. Y extrañamente, descubrí que me importaba lo que él quería —otra novedad, otra debilidad que nunca esperé albergar.

Tal vez fue el peculiar sentido del humor del destino, poniendo ante mí a alguien que se negaba a ceder fácilmente —alguien que se mantenía desafiante, un reto y un enigma envueltos en un paquete frustrante e irresistible.

Quizás incluso las brujas, endurecidas y arrogantes como somos, tenemos corazones que laten en ritmos secretos y vulnerables.

Y Arthur —molestamente terco, imposiblemente inteligente Arthur— de alguna manera sostenía el mío en sus manos, quizás sin saberlo, o peor aún, sabiéndolo, su agarre a la vez gentil e inquebrantable.

Sonreí suavemente a mi reflejo, diversión e irritación bailando por igual en mis ojos carmesí.

Porque incluso la bruja más cruel de Avalón seguía teniendo un corazón, y aparentemente, insistía en amarlo a él.

Hice una evaluación final de mi apariencia, asegurándome de que cada detalle fuera perfecto. Mi atuendo fue elegido con deliberado cuidado —una camiseta corta carmesí que dejaba justo la piel expuesta suficiente para ser tentadora sin parecer desesperada por atención, perfectamente combinada con una falda negra con bordados de hilo dorado que captaban la luz con cada movimiento. Alrededor de mi cuello, una delicada cadena de oro sostenía un único colgante de rubí que descansaba precisamente en el hueco de mi garganta, mientras aretes de diamantes cascadeaban como lágrimas congeladas desde mis lóbulos.

El conjunto caminaba la línea entre casual y formal, entre invitador e intimidante. Poder y seducción en perfecto equilibrio —una representación visual de todo lo que yo era. Mi cabello dorado había sido arreglado en un estilo elegante que parecía sin esfuerzo a pesar de requerir cuarenta minutos de trabajo preciso, enmarcando mi rostro de una manera que resaltaba mis rasgos más llamativos.

Quería que Arthur me mirara y viera algo que no podía tener —y luego quería dárselo de todos modos, únicamente bajo mis términos. Quería marcarlo como mío de maneras visibles para toda la academia, crear un reclamo tan obvio que incluso esa insufrible Santita tendría que reconocerlo.

—Mío —susurré a mi reflejo, la palabra tanto promesa como amenaza—. Él será mío. Completamente.

Con esa declaración aún cálida en mis labios, me giré del espejo y me deslicé hacia la puerta. Esta noche sería otra oportunidad para acercarlo más, otra ocasión para entrelazarme más profundamente en sus pensamientos. Otro paso hacia una posesión que no se sentiría como cautiverio.

Después de todo, las jaulas más exquisitas son aquellas que las aves ni siquiera reconocen como prisiones. Y yo no era nada si no exquisita.

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