El Ascenso del Extra - Capítulo 481

Capítulo 481: Historia Extra – El Chico Que Soñaba Con La Felicidad

El cementerio estaba en silencio de esa manera en que solo los cementerios saben estar—demasiado silencioso, como si la tierra misma hubiera dejado de respirar por respeto. O culpa. El viento se movía entre los árboles sin hojas como un susurro demasiado temeroso de ser escuchado, arrastrando hojas secas por caminos de piedra agrietados y viejas rejas de hierro entornadas.

El sol de última hora de la tarde se filtraba débilmente a través de nubes color ceniza, tiñendo todo de un tono gris y apagado. Las sombras se estiraban largas y solemnes. Arthur caminaba a través de todo aquello como un fantasma que no se había dado cuenta de que había muerto. Cojeaba ligeramente, arrastrando un poco el pie izquierdo con cada paso.

Su chaqueta—negra, demasiado grande para él, y claramente perteneciente a otra persona—colgaba abierta y manchada, una manga desgarrada a la altura del codo. La sangre marcaba sus manos, seca y oscura en los bordes, todavía húmeda y brillante en sus nudillos. Se extendía tenuemente por su clavícula y bajaba por un lado de su cuello. Pero no sentía dolor. No físicamente. No se estremecía. No hacía muecas. No disminuía el paso. Simplemente caminaba.

Pasaba hilera tras hilera. El tiempo no había tratado amablemente este lugar. El musgo se aferraba a todo, lápidas inclinadas como ancianos con rodillas maltrechas. Nombres desvanecidos. Fechas borrosas. Pero no necesitaba leerlas. Conocía el camino de memoria.

Se detuvo frente a una tumba. No era la más grandiosa. Ni la más pequeña. Una simple piedra rectangular tallada limpiamente, con una única línea debajo del nombre: Emma. Ella reía cuando nadie más podía.

Arthur la contempló por un momento. Luego se dejó caer lentamente de rodillas. La grava se clavó en sus piernas a través de sus jeans rasgados, y el frío se filtró, pero no se movió. Sus manos descansaban sobre sus muslos, la sangre comenzando a secarse ahora, descascarándose en los bordes. Su cabeza se inclinó ligeramente.

—Lo siento —dijo, con una voz apenas más audible que un suspiro—. Llego tarde otra vez.

El viento no respondió. Por supuesto que no. Sus ojos, más agudos de lo que tenían derecho a ser para un chico de quince años, permanecían fijos en la piedra. Había algo viejo en ellos—algo equivocado. No cansado, no vacío. Solo… distante. Como si el resto del mundo todavía estuviera tratando de alcanzar el lugar al que él había ido.

—No es mi sangre —dijo después de un momento, casi conversacionalmente—. No te preocupes.

El silencio mantuvo su forma. Ni pesado, ni ligero. Solo presente. Como si estuviera esperando.

Arthur miró sus manos, las flexionó una vez. El recuerdo de puños y pavimento y algo rompiéndose debajo todavía ardía en sus articulaciones.

—Un año —susurró—. Ha pasado un año. —Y sin embargo, el peso no había cambiado. El dolor no se había suavizado. El frío nunca se fue realmente. Sus dedos rozaron la hierba en la base de la tumba, apartando una hoja caída—. Parece que fue ayer.

Sacó una pequeña corona cuidadosamente tejida de flores silvestres del interior de su chaqueta. Las flores estaban aplastadas en algunos lugares, los pétalos magullados, pero seguían siendo vibrantes contra el paisaje monocromático—azules y púrpuras y amarillos que parecían desafiar al aire mismo que los rodeaba. Había pasado horas encontrándolas, buscando entre parches de maleza en los bordes de terrenos abandonados, detrás de vallas metálicas, en las grietas entre edificios donde nadie se molestaba en mirar. Lugares donde la belleza no debería existir pero existía de todos modos. Como ella.

Un recuerdo emergió —Emma de puntillas, estirándose para colocar una corona similar sobre su cabeza—. Todo rey necesita una corona —había dicho, sonriendo con esa sonrisa torcida que hacía que el mundo se inclinara sobre su eje—. Incluso el rey de ninguna parte.

El dolor que lo atravesó con ese recuerdo fue casi físico, como si lo estuvieran destripando con algo sin filo y oxidado. Se dobló, una mano presionada contra su estómago, la otra agarrando la corona de flores tan fuertemente que los tallos se rompieron bajo sus dedos.

—Eras lo único que tenía sentido —dijo, obligándose a enderezarse de nuevo, colocando la corona sobre su lápida con dedos temblorosos—. El único color en todo este gris. —Su voz se quebró en la última palabra, algo astillándose detrás.

Su mano se demoró en la piedra, trazando las letras de su nombre como si fueran braille, como si al tocarlas suficientes veces, pudieran deletrear algo diferente. Algo mejor.

—Todos los días eran solo… existir. Antes de ti. Levantarse. Comer algo. Ir a la escuela. Recibir golpes. A veces devolver los golpes. Volver a casa. Intentar dormir. —Tragó con dificultad, su garganta luchando contra palabras que sabían a bilis—. Entonces apareciste con tus estúpidas bromas y esos libros que siempre llevabas, y de repente había… posibilidades. Como si el mundo tuviera más de una puerta, y tú tenías todas estas llaves.

Las lágrimas vinieron entonces, silenciosas y calientes por su rostro, trazando líneas limpias a través de la suciedad y la sangre. No las limpió. Dejó que cayeran. Dejó que lo marcaran. Dejó que fueran la evidencia visible de lo que lo estaba desgarrando por dentro.

—Quería matarlos a todos al principio —confesó, las palabras arrancadas de algún lugar profundo y supurante—. A todos los que estaban allí. A todos los que miraron y no hicieron nada. Sé quiénes son. Todos y cada uno. Veo sus rostros cuando cierro los ojos. —Sus manos se cerraron en puños—. Quería que sufrieran como… —Se detuvo, tragando con dificultad—. Pero escuché tu voz. «La violencia hace que el mundo sea más pequeño, Arte. Y ya es demasiado pequeño para la mayoría de la gente». Así que corrí. Me escondí. Durante un año entero.

Una risa amarga escapó de él, demasiado afilada para su joven rostro.

—Patético, ¿verdad? Ni siquiera puedo vengarte adecuadamente. —Hizo un gesto vago hacia su apariencia maltratada—. Esto no fue… no lo busqué. Unos tipos me reconocieron en la tienda. Me siguieron. Pensaron que terminarían lo que empezaron. —Otra risa amarga—. Supongo que no esperaban que esta vez me defendiera.

Sus hombros se curvaron hacia adentro, haciéndolo parecer aún más pequeño en la chaqueta demasiado grande. El viento se intensificó, silbando a través de las tumbas, enviando hojas muertas deslizándose por el suelo como pequeños animales asustados.

—Algunas noches me paro al borde del puente. Solo me quedo ahí. Durante horas. Mirando el agua. Preguntándome si la caída dolería. Preguntándome si te vería después. —Su voz era muy pequeña ahora, como si estuviera confesando algo vergonzoso—. Mamá no ha estado sobria desde que sucedió. Papá se fue. La escuela se rindió conmigo. De todos modos, nadie me está buscando.

Metió la mano en su bolsillo y sacó una fotografía doblada. Los bordes estaban desgastados, los pliegues tan profundos que la imagen comenzaba a desvanecerse a lo largo de ellos. La desdobló cuidadosamente, como si pudiera desmoronarse en sus manos. Emma sonreía desde el papel, con un brazo alrededor de una versión más joven y limpia de él mismo. Una versión con ojos que no habían visto lo que los suyos habían visto ahora. Una versión que todavía creía en cosas.

—Olvidé cómo sonabas el mes pasado —susurró, con la voz quebrada—. Traté de recordar esa estúpida canción que siempre estabas tarareando, pero no pude… —Se interrumpió, ahogándose con las palabras—. Estoy olvidando partes de ti, Em. Y no puedo… no puedo perderte más de lo que ya te he perdido.

La mirada de Arthur se desvió hacia arriba, hacia donde las primeras estrellas comenzaban a asomarse en el cielo que oscurecía. Su mano se elevó reflexivamente, los dedos extendiéndose como si pudiera agarrarlas, bajarlas a donde él estaba.

—¿Recuerdas cuando solíamos acostarnos en el campo detrás de tu casa? ¿Contar las estrellas hasta quedarnos dormidos? —Sus dedos se cerraron en el aire vacío, luego descendieron lentamente—. Dijiste que estábamos hechos de lo mismo que ellas. Polvo de estrellas. Que cuando morimos, volvemos a ser estrellas. —Una respiración temblorosa—. ¿Eres una estrella ahora, Em? ¿Estás mirando?

Las lágrimas caían más rápido ahora, su respiración entrecortándose en cada inhalación.

—Porque sigo aquí, y no sé qué se supone que debo hacer. Cada mañana me despierto y por un segundo —solo un segundo— olvido que te has ido. Y luego me golpea todo de nuevo, y es como perderte de nuevo cada día.

Presionó las palmas de sus manos contra sus ojos, con suficiente fuerza para ver destellos de luz detrás de sus párpados. Cuando las bajó, sus ojos estaban enrojecidos pero secos, como si hubiera quemado toda la humedad que su cuerpo podía permitirse.

—¿Quieres saber por qué no lo hago? —susurró a las estrellas, a la tumba, al recuerdo de una chica que una vez había hecho que el mundo tuviera sentido—. ¿Por qué sigo aquí, siendo una mierda que hizo que te mataran?

La acusación quedó suspendida en el aire entre ellos. No era nueva. La había estado cargando durante un año, esta certeza de que si no le hubiera pedido que se reuniera con él esa noche, si no hubiera estado demasiado asustado para caminar solo a casa después de las amenazas, si hubiera sido más rápido, más fuerte, más valiente —ella seguiría aquí. El peso de eso lo había vaciado, lo había raspado por dentro.

Su mano volvió a caer a su lado, vacía.

—Porque ya no quiero estar triste. —La confesión quedó suspendida en el aire, cruda y honesta—. Después de todo… después de todo esto… todavía solo quiero ser feliz. —Su voz era muy pequeña ahora—. ¿Es terrible? ¿Que incluso ahora, sea tan egoísta?

Las estrellas no ofrecieron juicio. La tumba permaneció en silencio.

—Sigo pensando en lo que dijiste aquella vez que me suspendieron por pelear. Cuando estaba sentado en tu cocina y tu madre nos preparó chocolate caliente con esos pequeños malvaviscos. —El recuerdo era tan vívido que casi podía saborear la dulzura en su lengua—. Dijiste: «Estar enojado es fácil. Ser feliz cuando todo es una mierda —eso es lo más valiente que hay».

Jugó con un hilo suelto de la manga de su chaqueta, lo enrolló alrededor de su dedo hasta que la punta se volvió morada.

—No soy valiente, Em. No como tú lo eras. Pero estoy tratando de serlo. —Desenrolló el hilo, observó cómo regresaba la sangre—. Algunos días pienso que tal vez por eso sigo aquí. Tal vez esa es la venganza —ser feliz de todos modos. No dejar que me quiten eso también.

La luz casi se había ido ahora, el cementerio hundiéndose más profundamente en la sombra. Pronto estaría completamente oscuro, y el cuidador vendría con su linterna y sus llaves para cerrar las rejas. Arthur sabía que debía irse, encontrar un lugar para dormir por la noche. Quizás el edificio abandonado cerca de las vías del tren. El vestíbulo de la iglesia si llovía.

—Sigo siendo solo un niño que quiere que las cosas estén bien —dijo, las palabras apenas audibles—. Y no sé cómo hacer eso sin que estés aquí.

Se levantó lentamente, las articulaciones rígidas por estar arrodillado demasiado tiempo en suelo frío. La corona de flores descansaba sobre la lápida de Emma, una explosión de vida contra la piedra gris. Arthur tocó sus dedos con sus labios, luego tocó su nombre.

—Encontré un lugar —dijo después de un momento—. Un viejo edificio de apartamentos que van a demoler el próximo año. El tipo que cuida el lugar me deja quedarme en una de las habitaciones si ayudo a mantener alejados a los drogadictos. No es mucho, pero… hay una ventana que da al este. Puedo ver el amanecer. —Algo que podría haber sido el fantasma de una sonrisa tocó sus labios—. Te habría gustado.

Quitó una mancha de tierra de la parte superior de la lápida, ajustó la corona de flores para que quedara más segura.

—Traje tus libros. Los que dejaste en mi casa. Leerlos hace que se sienta como si todavía… como si pudiera oír tu voz. —Metió las manos en sus bolsillos, encorvó los hombros contra una repentina ráfaga de viento frío—. Estoy en el último. No estoy seguro de qué haré cuando lo termine.

Las primeras gotas de lluvia comenzaron a caer, golpeando suavemente contra la piedra y las hojas y sus brazos desnudos donde la manga de la chaqueta se había desgarrado.

—Debería irme —dijo, aunque no hizo ningún movimiento para marcharse. La lluvia caía con más fuerza, pegando su cabello a su frente, corriendo en riachuelos por su rostro, lavando la sangre y la suciedad y tal vez, solo tal vez, algo del peso.

Inclinó su rostro hacia el cielo, dejó que la lluvia lo golpeara con toda su fuerza. Y por un momento—solo un breve y fugaz momento—podría haber jurado que sintió su mano en la suya, escuchó su risa en el viento. La sensación desapareció tan rápido como llegó, dejándolo solo de nuevo. Pero algo había cambiado, algún imperceptible movimiento tectónico bajo la superficie de su dolor.

—Nos vemos la próxima semana —dijo, y su voz era más firme de lo que había sido durante toda la noche—. Traeré flores nuevas. Quizás termine ese libro.

Y luego se dio la vuelta y se alejó, un vacío con forma de niño moviéndose a través de sombras que se alargaban minuto a minuto. Pero al llegar a las rejas de hierro, se detuvo, miró hacia atrás a la pequeña piedra ahora apenas visible en la creciente oscuridad, la corona de flores un tenue estallido de color contra el gris.

Y por primera vez en un año, Arthur pensó que tal vez—solo tal vez—podría ser capaz de cumplir su promesa a ella. De encontrar una manera de ser feliz. De ser valiente de la manera en que ella siempre creyó que podía ser.

No sería hoy. Probablemente tampoco mañana. Pero algún día.

Levantó una mano en señal de despedida, luego se deslizó a través de las rejas y hacia la noche, la lluvia lavándolo por completo, el recuerdo de las estrellas guiándolo a casa.

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