El Ascenso del Extra - Capítulo 493

Capítulo 493: Archimaga Charlotte (2)

Eva López dejó escapar un suspiro lo suficientemente pesado como para hacer que los sensores del pasillo pensaran que alguien había abierto una ventana. Sus tacones resonaban elegantemente contra los suelos de mármol de la Mansión López, haciendo eco como un lento redoble de tambor de inminente condena maternal. Su cabello azul marino, recogido con la clase que solo una Directora podía reunir a las 7 a.m., se balanceaba mientras se acercaba a la puerta de su hija. Otra vez.

Clara no había visto el sol en cuatro días. Ni una clase. Ni el interior de una ducha, probablemente.

La Academia Mythos —la escuela más prestigiosa para prodigios con inclinaciones mágicas del mundo— estaba cerrada por el resto del año, cortesía de la guerra en el continente Oriental. Dos profesores muertos. Docenas de estudiantes de tercer año desaparecidos. La magia dejó marcas de quemaduras, y el dolor dejó silencio.

Así que ahora, Eva estaba en casa. Y también su hija. Pero la palabra presente estaba haciendo un tremendo esfuerzo, porque Clara se había atrincherado en su habitación como una ermitaña cuya dieta consistía en bocadillos, hastío y un rechazo general a reconocer el mundo exterior.

Eva llamó, más por costumbre que por esperanza. La puerta se desbloqueó con un susurro de maná. Era el único tipo de energía que Clara parecía dispuesta a ejercer estos días.

Eva entró.

—¿Comida? —preguntó Clara esperanzada, asomándose desde su fortaleza de mantas como un fantasma particularmente perezoso. Luego, al darse cuenta de que era su madre y no una bandeja de algo frito y desequilibrado, se dejó caer de nuevo con un gemido de derrota—. Vete.

Eva cruzó los brazos. Había tormenta en esa postura.

—Clara. Te di cuatro días.

—Tu error —llegó la respuesta amortiguada.

Eva se crispó.

Con el tipo de movimiento rápido y eficiente que solo podía provenir de años gestionando a adolescentes lanzadores de hechizos con las hormonas alborotadas y papeleo más grueso que los libros de hechizos, arrancó la manta.

Clara siseó en protesta, encogiéndose más en su camisón demasiado grande, aferrándose a un osito de peluche que parecía haber visto la guerra. Palpó la cama a ciegas, con los ojos medio cerrados, buscando su manta como un lanzador de hechizos buscando maná perdido.

—Noooooo —se quejó, revolviéndose como una foca varada—. Frío.

La ceja de Eva se crispó aún más.

—Levántate. Ya.

—No puedes obligarme —murmuró Clara, ya casi de vuelta al sueño.

Eva miró a su única hija, la brillante, hermosa y completamente exasperante prodigio del Aspecto Mental, actualmente dedicada a una operación de abrazo a gran escala con una almohada.

Había hecho lo mejor que pudo. Criado a Clara sola después de que su esposo muriera. Hecho tiempo entre crisis académicas y desastres diplomáticos para volver a casa y ser madre, aunque fuera solo durante una comida o una llamada. Había esperado que Clara fuera más como ella: motivada, ambiciosa, recta en postura y espíritu.

En su lugar, obtuvo a Clara. Inteligente. Talentosa. Y poseída por el impulso de un gato soñoliento en un rayo de sol.

Eva sabía que parte de ello no era su culpa. El Don de la chica no ayudaba —un talento de tipo Mental que mejoraba la intuición y la percepción, pero hacía que su mente fuera propensa a espirales de sobrepensamiento, agotamiento y, lo peor de todo… apatía. Combina eso con la pereza natural y la terquedad heredada de los López, y tenías esto: una prodigio dotada en teoría y una entusiasta de las siestas en la práctica.

Aun así. Ya era suficiente.

—Clara, si no te levantas de la cama en los próximos diez segundos, teletransportaré este colchón al patio —dijo Eva.

—No lo harías.

—Tengo las coordenadas guardadas.

Clara abrió un ojo. Su mirada violeta estaba cansada, ligeramente molesta y totalmente escéptica.

—Estás fanfarroneando.

Eva levantó una mano. El maná comenzó a crepitar.

Clara se sentó.

—Está bien —murmuró—. Me levantaré. Pero solo porque al oso no le gusta el viento.

Eva exhaló. Victoria. Técnicamente.

Salió, añadiendo mentalmente la amenaza de exposición pública a su arsenal de crianza.

—Y dúchate —dijo Eva con precisión, en el tono de alguien que había aprendido hace mucho tiempo que el compromiso con los adolescentes era un mito perpetuado por libros de crianza y madres primerizas muy ingenuas.

—Lo hice ayer —se quejó Clara, su voz un protesta ronca amortiguada por la almohada en la que intentaba desaparecer. Desafortunadamente para ella, Eva era inmune tanto a las excusas como a la lógica distorsionada del tiempo.

—También comiste ayer, y sin embargo aquí estamos de nuevo hoy.

Antes de que Clara pudiera formular una refutación —y habría sido terrible— Eva simplemente caminó hacia ella, agarró a su hija como una maleta inconveniente y la levantó. Podría haber parecido un poco absurdo para un extraño, ya que madre e hija tenían prácticamente la misma altura, pero la fuerza de brazos de Eva López una vez había suplex a una quimera rebelde durante una excursión que salió mal. Clara agitó sus extremidades como un gatito mojado tratando de evitar un baño.

—Nooo—bájame—esto es opresión— —chilló, sus piernas pateando mientras el maná se encendía instintivamente.

Se disipó inmediatamente. El maná de Eva presionó el de Clara como una bota celestial sobre una cucaracha. Dominante sin esfuerzo.

Con la gracia de una mujer que había hecho esto antes, Eva deslizó la puerta del baño con el codo y depositó a su hija dentro de la ducha con un plonk maternal.

—Dúchate —dijo, cruzando los brazos—. O lo haré por ti.

Hubo una pausa. Una pausa peligrosa.

—…Puedes limpiarme —murmuró Clara, con los ojos entrecerrados de esa manera vagamente perturbadora que hacía que otras personas confundieran su sarcasmo con locura.

La ceja de Eva se crispó lo suficiente como para activar una alarma sísmica en la habitación contigua. Un golpecito —afilado, eficiente y brillando levemente con maná— golpeó la frente de Clara con precisión milimétrica.

Diez minutos y un malhumorado enjuague de cabello después, Clara finalmente emergió del baño, dejando tras de sí vapor y dignidad en cantidades iguales. Su largo cabello violeta se pegaba a la toalla que se había echado sobre los hombros, y parecía, por un breve momento, casi viva. El resplandor posterior a la ducha le daba un aura temporal de funcionalidad, y Eva se permitió un cauteloso asentimiento de aprobación.

Eso fue, por supuesto, antes de que Clara pasara zombi-tambaleándose junto a ella y se zambullera de cabeza de nuevo en la cama.

—Clara —dijo Eva secamente, viendo a la chica envolverse en sus mantas como un burrito consciente.

—Extraño a Arthur —llegó la voz amortiguada desde debajo de las sábanas.

Eva hizo una pausa, la exasperación deteniéndose a medio camino.

Ese nombre otra vez.

Clara no era, por ninguna definición razonable, una criatura social. No tenía amigos. Apenas tenía compañeros de clase. Pero Arthur Nightingale había logrado de alguna manera lo imposible —se había alojado en el estrecho círculo de confianza de su hija, junto con las siestas de la tarde y exactamente una marca de pudín.

Eva suspiró de nuevo, este mucho menos molesto y mucho más… maternal. La guerra había robado más que tiempo. Arthur estaba en el frente de un conflicto continental, y Eva podía ver ahora, tan claramente como la luz del día, que para Clara, ese hecho no le sentaba bien.

No porque temiera que muriera —Clara tenía plena fe en la capacidad de Arthur para abrirse paso obstinadamente a través de la mayoría de las amenazas sobrenaturales.

No, simplemente lo extrañaba. Y para Clara, extrañar a alguien era tan raro y serio como un eclipse.

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