El Bebé Secreto del Multimillonario - Capítulo 50

50: Día 2 50: Día 2 La mañana ya estaba a la mitad cuando Rachel se deslizó a través de las puertas de hierro negro de la finca del Sr.

Camden.

La casa se alzaba, majestuosa y digna, pero el peso de su silencio la oprimía tan intensamente como el día anterior.

Abrazó su bolso más cerca de su costado, recordándose que solo era el segundo día.

Podía manejarlo —su lengua afilada, su orgullo, su rigidez.

Tenía que hacerlo.

Sus zapatillas apenas hacían ruido contra el suelo de mármol pulido mientras entraba en la sala de estar.

El Sr.

Camden ya estaba sentado en su sillón junto a las amplias ventanas, con un montón de papeles sobre la mesa frente a él.

Ni siquiera levantó la vista cuando ella entró, aunque su voz cortó el silencio.

—Llegas tarde.

Rachel miró instintivamente el reloj en su muñeca.

—Son las nueve y media.

Me dijo que viniera a las diez.

—Exactamente —dijo sin perder el ritmo, todavía hojeando los papeles—.

Lo que significa que has llegado media hora antes.

Rachel se mordió la lengua.

En cualquier otra persona, podría haber sido una broma.

En él, era solo otro muro.

Cruzó la habitación y dejó su bolso en la mesa lateral.

—¿Qué está haciendo?

—¿Qué parece que estoy haciendo?

—Señaló secamente los papeles—.

Mi propio trabajo.

No necesito que estés revoloteando.

Rachel cruzó los brazos.

—Pensé que el punto de que yo estuviera aquí era para ayudarle con eso.

—¿Ayudarme?

—Sus ojos finalmente se levantaron, grises y cortantes—.

No te halagues.

He manejado mis asuntos más tiempo del que tú has estado viva.

Ella inhaló por la nariz, estabilizando su voz.

—¿Entonces por qué contratarme?

La pregunta quedó suspendida en el aire como un desafío.

Por un largo momento, su mandíbula trabajó pero no salieron palabras.

Se movió en su asiento, ordenando los papeles con precisión deliberada, como si los bordes ordenados pudieran ocultar la verdad deshilachada.

Finalmente, su voz se volvió más baja, más áspera.

—No fue idea mía.

Por mí, ni siquiera estarías aquí.

Rachel parpadeó.

—¿Qué quiere decir?

Entonces quién…

—Mi médico —interrumpió, con tono cortante—.

Y mi nieta.

Piensan que me…

sobreexijo.

Que debería tener a alguien aquí.

La admisión quebró algo en el aire, crudo y sin protección.

La ira de Rachel se suavizó en algo más, aunque mantuvo los brazos cruzados para ocultarlo.

—Así que realmente no cree que me necesite —dijo en voz baja.

—No te necesito —respondió bruscamente, demasiado rápido.

Pero su mano temblaba mientras dejaba los papeles a un lado.

Las venas en sus nudillos se destacaban notoriamente—.

No te necesito —repitió, más débilmente esta vez—.

He vivido cosas peores que esto.

Rachel lo observó atentamente.

La desafianza estaba ahí, sí, pero también algo más — agotamiento, un peso presionado sobre sus hombros que él intentaba ocultar con demasiado esfuerzo.

Se sentó en la silla frente a él.

—Entonces, ¿por qué aceptar?

Quiero decir, podría haberse mantenido firme.

Haberles dicho que no necesitaba a nadie.

Su mirada se desvió hacia la ventana.

Por un instante, pensó que no respondería.

Luego su pecho subió, bajó, y dijo con un tono despojado de toda fanfarronería.

—Porque les permite dormir tranquilos por la noche.

Porque me miran como si pudiera…

desaparecer si parpadean demasiado tiempo.

Y no puedo soportar ver esa mirada en sus ojos — mi nieta.

Su voz se quebró muy ligeramente en la última palabra.

Se aclaró la garganta bruscamente, pero Rachel ya lo había notado.

Por primera vez desde que había entrado en esta casa, lo vio no como el hombre orgulloso y terco que se resistía a su presencia — sino como un abuelo, alguien aferrándose a la dignidad mientras quienes lo rodeaban lo observaban con preocupación.

El corazón de Rachel se ablandó a pesar de sí misma.

—No tiene que demostrarme nada —dijo suavemente—.

No estoy aquí para tomar el control de su vida, Sr.

Camden.

Solo para hacerla un poco más fácil.

Su mandíbula se tensó, y apartó la mirada, parpadeando con fuerza.

—No necesito lástima.

—No estoy ofreciendo lástima —contraatacó suavemente—.

Estoy ofreciendo ayuda.

Hay una diferencia.

El silencio se extendió entre ellos, pesado pero no hostil.

Lentamente, el Sr.

Camden se reclinó en su silla, con la mano presionada contra su sien.

Por un momento, Rachel pensó que podría dejar caer la máscara aún más — pero entonces su voz volvió, más baja, casi quebrada.

—Eres demasiado joven para entender lo que se siente, tener gente viéndote desvanecerte.

—No soy una niña de diez años, pero sigues diciendo demasiado joven —dijo Rachel con el ceño fruncido.

—Solo cuando hayas vivido tanto como yo lo entenderás —dijo el Sr.

Henry Camden con un suspiro.

Rachel tragó contra el nudo en su garganta.

Quería decirle que no estaba desvaneciéndose, que seguía siendo fuerte, todavía agudo.

Pero sabía que era mejor no hacerlo.

Él no le creería.

Lo que necesitaba no eran garantías vacías.

De lo contrario, pensaría que ella le tenía lástima otra vez.

Así que, en cambio, se levantó silenciosamente.

—Prepararé un poco de té —dijo—.

Y usted puede seguir fingiendo que no lo necesita.

Por primera vez, su boca se crispó — no exactamente una sonrisa, pero tampoco el habitual ceño fruncido.

A media tarde, la pesadez se había levantado un poco.

Rachel había logrado persuadirlo para que le dejara organizar la montaña de papeleo en su escritorio, y él, a regañadientes, lo había permitido.

Cuando llegó el momento de ir a recoger a Timothy ya que cerraban temprano todos los martes y jueves, se excusó para ir a buscarlo.

Para cuando regresaron a la finca de Camden, Timothy ya estaba zumbando con preguntas.

En el momento en que entró en la sala de estar y vio al Sr.

Camden, su pequeño rostro se iluminó.

—¡Hola, Abuelo Camden!

—llamó alegremente, el apodo saliendo sin vacilación.

El Sr.

Camden se puso tenso mientras miraba al pequeño hombre.

—¿Abuelo Camden?

—preguntó con diversión.

Timothy asintió solemnemente.

—Bueno, eres viejo.

Y pareces un abuelo.

¿No te gusta?

Rachel se congeló, mortificada.

—Timmy…

Pero para su sorpresa, el Sr.

Camden no se enfadó.

Su rostro severo se suavizó un poco, y tras una larga pausa, dijo:
—Supongo que…

me han llamado cosas peores.

Timothy sonrió y se dejó caer en la alfombra cerca de la silla de Camden, sacando un pequeño coche de juguete de su bolsillo.

—Mi tía Rachel dice que eres terco —dijo con naturalidad, haciendo zoom con el coche por el suelo—.

No tan gruñón como ayer —dijo inocentemente.

Rachel casi se atragantó.

—¡Timothy!

Pero el Sr.

Camden se rió con ganas.

El sonido profundo y oxidado llenó la habitación como algo olvidado hace mucho tiempo.

—De la boca de los niños —murmuró, sacudiendo la cabeza.

Timothy levantó la mirada, olvidando su juguete por un momento.

—No te ves enfermo, Abuelo Camden.

Te ves fuerte.

Como los osos en nuestra historia.

Rachel contuvo la respiración, su mirada desviándose hacia Camden.

Su garganta se movió como si las palabras inocentes del niño se hubieran alojado en lo profundo.

Extendió la mano, casi vacilante, y dio una palmadita en la cabeza de Timothy.

—Fuerte, ¿eh?

—dijo, con voz áspera—.

Quizás no tan fuerte como fui una vez, pequeño hombre.

Pero…

lo acepto.

Rachel observó en silencio, con el pecho oprimido.

Con todo su orgullo y muros, había sido un niño quien se había deslizado más allá de ellos sin esfuerzo.

Timothy, en su honestidad simple y sin filtros, le había dado al Sr.

Camden lo que Rachel no podía: un recordatorio de que no estaba desvaneciéndose, no del todo.

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