El Bebé Secreto del Multimillonario - Capítulo 52

52: ¿Excesivo?

¿Predecible?

52: ¿Excesivo?

¿Predecible?

A la mañana siguiente en StoneTech, Chloe entró a paso firme en el piso de diseño, ocultando su noche de insomnio detrás de una capa de maquillaje impecable y su labial rojo más brillante.

Sus tacones resonaban desafiantes como si retaran a cualquiera a notar el ligero arrastre en su paso.

Damian ya estaba allí.

Por supuesto que lo estaba.

De pie junto a su escritorio, hojeando su cuaderno de bocetos como si hubiera estado esperándola toda la mañana.

Lo cual era cierto.

Su postura era irritantemente perfecta, su traje color carbón ajustado al milímetro, y su expresión indescifrable.

Chloe puso los ojos en blanco cuando lo vio.

«¿Era ese el único traje que tenía?

Si no es gris, entonces es carbón», pensó con un perezoso movimiento de cabeza.

La Señorita Laurent la había llamado para informarle que Damian se mudaría a su oficina debido a que trabajarían juntos.

Aunque no le gustaba, no le habían dejado otra opción.

—Srta.

Smith —la saludó, con un tono cortante, como si fueran simplemente colegas, no enemigos mortales encerrados en una guerra creativa.

—Sr.

Cross —respondió Chloe con igual frialdad, dejando caer su cuaderno de bocetos sobre su escritorio con un golpe deliberado—.

¿Trajo sus obras maestras color beige, o debo prepararme para una siesta?

Los ojos de Damian se dirigieron hacia ella, con la más leve chispa de irritación bailando allí antes de sofocarla bajo una fría indiferencia.

—Veo que ha mantenido su sentido del humor, incluso con esas ojeras.

¿O es el agotamiento parte de su proceso creativo?

La mandíbula de Chloe se tensó, pero ella mostró una sonrisa deslumbrante.

—Qué gracioso.

Al menos trabajé lo suficientemente duro como para tener ojeras.

Algunos no dependemos de bocetos de esmoquin reciclados y lo llamamos innovación.

Por un momento, su expresión casi se quebró, un tic en su boca amenazaba con delatar diversión.

Pero simplemente colocó su portafolio en el borde del escritorio.

—¿Empezamos, entonces?

Ella puso los ojos en blanco pero abrió su cuaderno de bocetos.

—Bien.

Las damas primero.

La primera hoja se deslizó por el escritorio entre ellos.

Chloe mantuvo la barbilla en alto, pero su corazón martilleaba mientras la fría mirada de Damian recorría sus diseños.

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Los ojos de Damian se detuvieron más de lo que ella esperaba.

Un boceto mostraba un vestido que caía como oro fundido, el corpiño estructurado pero dramático, la falda explotando en una ola de lentejuelas que brillaban bajo la luz.

Otro presentaba un traje—femenino pero atrevido, sus bordes a medida suavizados por una cascada de mangas de seda.

Cada pieza llevaba su firma: audaz, teatral, imposible de ignorar.

Damian estuvo callado demasiado tiempo.

Sabía que ella era buena, pero ¿esto?

Nunca habría esperado este asombroso diseño de ella.

Chloe arqueó una ceja.

—¿Y bien?

¿Te comió la lengua el gato?

¿O te ha dejado mudo la verdadera creatividad?

Su mirada finalmente se levantó hacia la de ella.

Su rostro estaba irritantemente tranquilo, pero había un brillo en sus ojos que lo traicionaba—estaba impresionado.

Muy impresionado, pero moriría antes de decírselo.

—Son…

excesivos —dijo por fin.

Chloe soltó una carcajada, sorprendida de que dijera eso.

—¿Excesivos?

¿Es lo mejor que se le ocurre?

Esos diseños están vivos, Sr.

Cross.

Respiran.

Cantan.

Son lo que la gente recordará mucho después de que sus trajes color carbón hayan sido olvidados en un armario.

Los labios de Damian temblaron.

—Quizás.

Pero la moda no es un espectáculo de fuegos artificiales, Srta.

Smith.

Se trata de longevidad.

Atemporalidad.

El drama se desvanece; la artesanía perdura.

Ella se inclinó hacia adelante, con los ojos brillantes.

—La artesanía no significa aburrimiento.

Y el drama no se desvanece—define épocas.

Ya lo verá.

—Muy bien —dijo Damian con calma, deslizando su propia carpeta por el escritorio—.

Su turno.

Chloe la agarró con fingido aburrimiento.

—Veamos el estúpido diseño que tiene aquí para llamar al mío excesivo —dijo con el ceño fruncido.

Pero cuando volteó la primera página, la burla murió en sus labios.

Sus diseños eran inmaculados.

Líneas limpias que de alguna manera irradiaban silenciosa fuerza, paletas apagadas elevadas por texturas sutiles y detalles que hablaban de precisión.

Una chaqueta de traje llevaba bordados cosidos a mano a lo largo de la solapa—tan mínimos que susurraban en lugar de gritar, pero el arte era innegable.

Otro diseño combinaba un traje estructurado con un drapeado asimétrico de seda, elegante y cautivador en su contención.

No estaban sin vida.

No eran aburridos.

Eran…

poderosos.

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La garganta de Chloe se secó.

Lo odiaba.

Odiaba poder ver la genialidad detrás de cada boceto.

Pero él había llamado a los suyos excesivos y ella no iba a admitir ante él que sus diseños superaban sus expectativas.

Rápidamente cerró la carpeta de golpe, fingiendo que no se había quedado sin palabras por mirar los diseños hacía un rato.

—Bueno.

Eso fue…

predecible.

La ceja de Damian se arqueó.

—¿Predecible?

¿Estaba bromeando o era eso lo que realmente pensaba?

—Sí —dijo con despreocupación, aunque su pulso se aceleró—.

Seguro, soso, completamente falto de inspiración.

Si el tema de la pasarela es ‘elegancia de reunión corporativa’, entonces felicidades, lo ha clavado.

Por primera vez, Damian esbozó una sonrisa, el más leve curvarse de sus labios.

—Interesante.

Estudió cada línea como si pudiera morderla, ¿y aun así lo llama falto de inspiración?

Las mejillas de Chloe se acaloraron.

—Los estudié para poder averiguar cómo mejorarlos.

No se halague, Sr.

Cross.

—¿Mejora?

—Su tono bajó, ahora divertido—.

¿Se refiere a ahogarlos en purpurina?

Sus ojos se entrecerraron.

—Mejor purpurina que una personalidad tan seca que podría dormir a un insomne.

Se inclinó hacia adelante, lo suficientemente cerca como para que ella captara el más leve rastro de su colonia—amaderada, penetrante, irritantemente distractora.

—Se quedó despierta toda la noche, ¿verdad?

Chloe se puso rígida.

—¿Y a usted qué le importa?

—Solo una observación —murmuró—.

Lleva el agotamiento como una insignia de honor.

Admirable.

Aunque me pregunto cuánto durará su energía si insiste en quemarse en una sola noche.

Ella se erizó.

—No se atreva a tratarme con condescendencia.

Podría trabajar círculos a su alrededor con los ojos cerrados.

—Le creería —dijo suavemente—.

Ya parece estar a medio camino.

Chloe lo miró boquiabierta, sin palabras por una vez, antes de cerrar su cuaderno de golpe.

—Es usted insufrible.

—Y sin embargo —replicó él, sus ojos fijos en los de ella—, está sonriendo.

Se dio cuenta, con un sobresalto, de que así era.

Una pequeña y afilada sonrisa tiraba de sus labios, traicionando su irritación.

Resopló y se dio la vuelta.

—Está delirando.

Sonrío porque no puedo esperar a ver cómo mis vestidos se tragan vivos a sus preciosos trajes.

La voz de Damian la siguió, tranquila, segura.

—Veremos qué trabajo permanece cuando se apaguen los aplausos.

Regresaron a sus escritorios, sus bocetos desplegados como armas en duelo.

Los colores de Chloe iluminaban la habitación; las líneas limpias de Damian las anclaban.

Y aunque ninguno lo admitiría, sus diseños se hablaban entre sí de maneras que ellos no podían.

Su fuego suavizaba el acero de él; la contención de él daba estructura al caos de ella.

Eran opuestos, irritantemente—pero juntos, había algo innegable.

Quizás eso era lo que la Señorita Laurent veía.

Chloe le lanzaba miradas cuando creía que él no estaba mirando, y cada vez, captaba el más leve destello de respeto en sus ojos.

El mismo respeto que ella se negaba a mostrarle en voz alta.

Lo odiaba.

Realmente lo odiaba.

Y sin embargo
Mientras fragmentos de sus diseños brillaban en su mente, sus labios se curvaron a pesar de sí misma.

Mañana, decidió, lo superaría de nuevo.

Aunque la matara.

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