El Camino a la Divinidad Comienza con Casarse y Obtener una Habilidad de Rango SSS - Capítulo 343

Capítulo 343: 343: El músico

Un grupo de hombres se encontraba al borde de un acantilado escarpado.

Bajo ellos, la tierra aún brillaba débilmente mientras destellos de luz sagrada dispersaban lentamente las nubes que una vez habían atrapado un poder ominoso y sofocante. El viento aullaba suavemente, transportando el olor a tierra quemada y a desesperación persistente.

—Tsk.

Uno de los hombres chasqueó la lengua bruscamente.

—Se ha desviado por completo.

Apretó los puños, con las venas hinchadas, mientras miraba fijamente la luz que se desvanecía.

—Años de inversión para obtener un resultado así —gruñó entre dientes.

—Mark… de verdad que eres un hijo de puta. Te escondiste muy bien y planeaste tantas cosas, y aun así te jodieron por una estupidez.

Escupió a un lado con rabia, y el sonido fue agudo en el aire silencioso.

—Chee.

Otra figura habló con calma desde atrás.

—No creo que fuera tan incompetente.

Los demás se giraron.

Un hombre, ligeramente apartado del grupo, sostenía una flauta oscura tallada con extrañas runas. Se la llevó a los labios y tocó una melodía corta y tranquilizadora. El sonido era suave, casi delicado, pero conllevaba un peso inquietante que hizo que el aire temblara ligeramente.

Bajó la flauta y miró a los demás.

—Este poder —dijo lentamente—, estoy seguro de que pertenece al Gran Señor del Mal Primordial.

—¿El Gran Señor del Mal Primordial? —preguntó alguien, frunciendo el ceño—. ¿Quién es ese?

—Es Cthulhu —respondió el flautista con calma—. El monstruo con cabeza de pulpo que se alimenta de emociones negativas.

—La mayoría lo conocen como el Señor de la Segunda Capa del Infierno.

Un jadeo colectivo resonó entre ellos.

—Sus seguidores… —maldijo un hombre—. Maldita sea. ¿Por qué tenían que meter sus narices en nuestros asuntos?

Uno por uno, los hombres maldijeron en voz baja. Habían sacrificado demasiado. Sangre, tiempo y vidas, todo se había gastado, y ahora el núcleo de su plan había desaparecido.

—¿Qué deberíamos hacer ahora? —preguntó alguien con gravedad.

Otro hombre dio un paso al frente, con los ojos brillándole de codicia.

—Creo que la batalla ha concluido. Hay alguien de la Iglesia allí. Sin embargo, si los matamos, podemos obtener una cosecha enorme.

Sus palabras provocaron una onda expansiva en el grupo.

La niebla negra.

Era la esencia vital contaminada de varios miles de personas. Restos de una fuerte vitalidad, empapados de miedo y muerte. Para ellos, no era nada menos que un festín.

—Sí. Hagámoslo.

—Pero ese pilar de luz… —vaciló otro—. Su fuerza podría superar la nuestra.

—Kekke —rio un hombre con sorna—. Debe de haberse excedido. Quizá incluso quemó su propia esencia vital. ¿Y de verdad creen que caballeros de alto nivel van a andar por ahí campando a sus anchas?

Se burló.

—En el mejor de los casos, podría estar en el Reino del Emperador. Después de todo, incluso el Rey solo estaba en esa etapa.

En ese momento, el hombre de la flauta negó lentamente con la cabeza.

—No —dijo.

El grupo lo miró, perplejo e irritado.

—No es el momento adecuado.

Lo miraron fijamente con miradas inquisitivas.

—No deberíamos subestimar a nuestros enemigos —continuó—. Somos un grupo secreto, no héroes que corren contra el tiempo. Tenemos el lujo de tener años, incluso eones. Podemos permitirnos movernos con lentitud.

Recorrió sus rostros con la mirada, con los ojos tranquilos pero agudos.

—Ir allí ahora sería una estupidez. Deberíamos observar desde lejos o retirarnos por completo. No debemos, bajo ningún concepto, provocar a otros sin la información adecuada.

—¡Que te jodan! —gritó un hombre de repente—. ¡Dices eso porque eres especial!

Señaló con rabia al flautista.

—¡Para los de bajo rango como nosotros, esa cosa es el paraíso!

Se volvió hacia los demás.

—Piénsenlo. ¿Cuánto más fuertes podríamos volvernos?

Glup.

Varios hombres tragaron saliva con dificultad.

Sus miradas se desviaron hacia la distante masa oscura que aún se arremolinaba débilmente en el cielo. Por mucho que lo intentaran, no podían negarlo.

Era tentador.

Apetitoso.

Devorarlo significaría un poder más allá de sus sueños más salvajes.

El hombre de la flauta suspiró en voz baja.

Miró a su grupo, a la codicia que ardía en sus ojos.

Entonces se enderezó y habló con firmeza.

—Si quieren ir —dijo—, entonces lo siento, pero tengo que detenerlos.

Un escalofrío recorrió al grupo.

—Que los maten allí es peor que morir a mis manos.

Por primera vez, un atisbo de crueldad brilló en sus ojos. Era frío y aterrador, e hizo que los corazones de los demás temblaran.

—¿Quieres matarnos? —gritó alguien.

—¿De verdad crees que tienes lo que hace falta para matarnos?

El hombre no respondió.

Simplemente sonrió.

Luego alzó la flauta y empezó a tocar.

La melodía era suave, casi hermosa. Sin embargo, a medida que las notas se extendían por el aire, la atmósfera se retorció de forma antinatural.

—¡Bastardo! —rugió un hombre y se abalanzó hacia delante, lanzando un puñetazo directo al cráneo del flautista.

El flautista golpeó la flauta ligeramente y continuó tocando.

La nota cambió.

De repente, el cuerpo del atacante se retorció en el aire. Su puñetazo se desvió, su equilibrio se hizo añicos y se estrelló de cara contra el suelo.

—¡¿Qué?! —gritaron los demás, conmocionados.

La espeluznante melodía continuó resonando, envolviéndolos como cadenas invisibles.

La melodía no se detuvo, sino que se hizo más profunda, con notas que se alargaban y se volvían más pesadas, como si cada sonido llevara un peso invisible que oprimía los corazones y las mentes de todos los que estaban en el acantilado, haciendo que el propio aire se ondulara débilmente mientras el hombre de la flauta seguía tocando sin urgencia, con los dedos moviéndose con suavidad mientras su expresión permanecía tranquila y distante, como si lo que ocurría a su alrededor no fuera más que una conclusión inevitable.

El hombre que había caído gimió e intentó levantarse, pero en el momento en que apoyó la palma de la mano en el suelo, su brazo tembló violentamente, sus músculos se agarrotaron como si una fuerza invisible se hubiera enroscado alrededor de sus huesos, obligándolo a caer de nuevo mientras su rostro se contraía por el pánico y la incredulidad, su boca abriéndose y cerrándose como si quisiera gritar pero no pudiera emitir ningún sonido.

—¿Qué… qué le has hecho? —preguntó otro hombre, con la voz temblorosa a pesar de su intento por sonar feroz, mientras retrocedía instintivamente un paso, con sus botas raspando la superficie rocosa del acantilado.

El flautista no respondió de inmediato, sino que dejó que la melodía persistiera mientras el viento la arrastraba hacia fuera, deslizándose más allá del borde del acantilado y desvaneciéndose en la tierra oscurecida de abajo, donde los restos de luz y sombra todavía chocaban débilmente en la distancia, antes de que finalmente bajara un poco la flauta y hablara con una voz suave, casi delicada, que de alguna manera hizo que el miedo se hiciera más denso.

—Solo he ajustado el ritmo de su cuerpo.

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