El desconocido detrás de mi orgasmo - Capítulo 11

11: El pequeño Bobby y una noticia inesperada 11: El pequeño Bobby y una noticia inesperada Abigail
El intercomunicador de mi escritorio crepitó al encenderse.

—Señorita Kellerman.

A mi despacho.

Ahora.

Puse los ojos en blanco, mirando al techo de la que había sido mi oficina durante las últimas dos semanas.

Dos semanas enteras con Finnegan Wolfe ladrándome órdenes como si fuera una becaria en lugar de la asistente ejecutiva que evitaba que toda su agenda se convirtiera en un desastre.

¿De verdad no me reconocía?

Le había dado vueltas a esa pregunta como una loca cada día de las últimas dos semanas.

A ver, sí, había cambiado mi pelo de ese horrible carmesí a mis ondas oscuras naturales.

También había cambiado de perfume, ¡pero vamos!

Su polla había estado dentro de mí.

Muy dentro de mí.

En el baño de un avión donde me había estampado contra la pared y me había follado hasta que no podía recordar ni mi propio nombre.

¿Cómo podía no recordarlo?

Esas manos me habían agarrado las caderas, clavando los dedos con la fuerza suficiente para dejarme un moratón mientras la gruesa longitud de su polla se hundía en mi coño, llenándome…

Dios, quería volver a estar allí, escuchando esos gruñidos sexis mientras embestía contra mí, duro y rápido, haciendo que todos mis jugos chorrearan…

—Señorita Kellerman, quedarse en las nubes no estaba en la descripción del puesto para ser mi asistente.

¿Está ahí o llamo a RRHH?

Su voz fría y formal cortó mis pensamientos y mis labios se curvaron en una mueca de desdén.

Me dan ganas de tirarle la grapadora a la cabeza.

—Por supuesto, señor Wolfe —dije, manteniendo la voz tan profesionalmente neutra como pude, aunque no había oído ni una sola palabra de lo que había dicho—.

Ahora mismo voy.

El intercomunicador se apagó con un clic.

Gilipollas.

Me aparté de mi escritorio, alisándome la falda negra.

Se me había subido por los muslos, dejando al descubierto mi piel de porcelana.

Apostaría a que perdería la cabeza si entrara en su despacho así, con la falda a medio culo.

Más bien me despediría.

Me reí ante la idea mientras me dirigía a la puerta que llevaba a su despacho.

La vida era jodidamente injusta.

¿Por qué demonios un gilipollas como él tenía que ser tan guapo?

Era un crimen, un delito grave.

Su mandíbula afilada, esos hombros anchos y su polla gruesa, enorme y preciosa.

Se suponía que los hombres como él tenían pollas diminutas.

Un buen ejemplo: la torpe excusa de mi ex-prometido.

No levantó la vista del documento que estaba leyendo y se quedó ahí sentado, detrás de su enorme escritorio, mientras su pluma garabateaba la página.

Solté un suspiro, observando cómo sus dedos índice y pulgar sujetaban la pluma.

Podría agarrarme los pezones así.

Pellizcarlos y tirar de ellos mientras restregara su gruesa polla entre mis nalgas.

Me dolían las tetas y me temblaban los dedos con el impulso de darles un buen apretón.

Otro suspiro se escapó de mis labios y aquellos sexis ojos esmeralda por fin se alzaron.

Se encontraron con los míos, mantuvieron la mirada medio segundo y luego la apartaron.

—El expediente Mitchell.

—Alcanzó una carpeta en la esquina de su escritorio—.

Necesito el análisis de costes de la constructora para el final del día.

Además, consígueme una actualización del diseñador, tiene veinticuatro horas para entregar lo que haya hecho o puede ir despidiéndose de su trabajo.

—Por supuesto, jefe —mascullé, acercándome para coger las carpetas de sus manos.

Nuestros dedos se rozaron y se me cortó la respiración.

Solo un roce.

No fue casi nada.

El más leve roce de sus ásperas yemas contra las mías mientras la carpeta pasaba de su mano a la mía.

Pero todo mi cuerpo se encendió como si me hubiera enchufado a una toma de corriente.

El calor brotó en mi bajo vientre y se me contuvo el aliento.

Por un segundo, volví a estar en aquel baño, gritando mientras él me hacía correrme con fuerza.

Arrebaté la carpeta tan rápido que los papeles casi se salieron.

Su rostro se arrugó con fastidio y, desesperadamente, como una idiota, busqué cualquier señal de que él también lo había sentido.

Ese pequeño músculo que saltaba bajo su mandíbula significaba que estaba furioso o…

Dios, ¿en qué estaba pensando?

¡Era mi jefe!

Mi jefe, que al parecer tenía la memoria de un pez dorado porque no recordaba haberme follado hasta dejarme sin sesos a miles de metros de altura.

Y yo quería que lo hiciera.

—Quiero las actualizaciones hoy, no en dos semanas, Kellerman, lárguese de una puta vez —gruñó, despidiéndome.

Di media vuelta y salí, sin pensar en absoluto en cómo esas manos me habían agarrado el culo mientras él…

Tenía que correrme.

Tenía que usar al pequeño Bobby.

La puerta de mi despacho se cerró detrás de mí con un suave clic y eché el cerrojo.

Mi bolso estaba sobre el escritorio y de él saqué mi pequeño vibrador naranja.

El pequeño Bobby.

Quizá traer un juguete sexual al trabajo era una locura, pero sabía que hoy me iba a frustrar de cojones, como cualquier otro día, y que aun así me dejaría húmeda y anhelante por él al mismo tiempo.

Me senté en el borde de mi escritorio, con la falda subida hasta las caderas, y me aparté las bragas de encaje negro a un lado.

El vibrador cobró vida con un zumbido en la intensidad más baja.

Lo apreté contra mi clítoris y jadeé, cerrando los ojos de golpe.

Ojalá me hubiera agarrado en el despacho.

Sus manos abiertas sobre mis muslos, pasando un dedo entre los labios temblorosos y húmedos de mi coño, sus ojos oscuros y hambrientos, como si quisiera devorarme entera.

Aumenté la velocidad y pasé el vibrador en círculos sobre mi clítoris.

Mis tetas se agitaron, tensándose contra mi camisa.

—Uuuh…

—gemí, arqueando las caderas contra el juguete.

Su polla empujaba dentro de mí.

Esa primera embestida brutal que estiró mi coño.

Mis paredes aferrándose a su verga mientras embestía tan profundo que juraría que lo sentí en mi garganta.

Mi cabeza cayó hacia atrás.

El vibrador apretaba más fuerte, más rápido.

Estaba cerca.

Justo ahí, en el borde.

—Córrete.

Su voz profunda llenó mi cabeza y dejé escapar un pequeño gemido lastimero.

Casi, oh, Dios, y…

Nada.

Me quedé flotando justo ahí.

Justo en el maldito borde.

Mis muslos temblaban, mi coño se contraía y la necesidad se enroscaba en mi vientre con tanta fuerza que dolía.

Pero no podía correrme.

—Mierda —siseé entre dientes, apartando el vibrador.

Otro intento fallido de orgasmo en dos semanas.

****
—¡¿Has pedido tailandés?!

—chillé emocionada, entrando por la puerta del apartamento.

Annette estaba en la cocina, sirviendo pad thai en dos platos.

Llevaba unos pantalones negros y una camiseta de tirantes.

—¡Claro que sí!

Bienvenida a casa, nena, eso es para ti.

—Señaló con la barbilla hacia la mesita de centro.

Había unas dos docenas de rosas en un jarrón de cristal que probablemente costaba más que las flores.

No necesité leer la tarjeta que sobresalía para saber de quién eran.

—Esa ETS andante te ha enviado flores —se burló Annette, entregándome un plato cuando me acerqué a ella—.

Le dije al portero que las quemara, pero dijo que iba en contra de la política del edificio.

—Ni siquiera ha sido capaz de regalarme mis favoritas —siseé, acercándome el plato a la nariz.

Joder, sí que olía delicioso—.

Odio las rosas.

Huelen a funeral.

—¿Cuáles te gustaban?

¿Peonías?

—Peonías.

—Cogí un tenedor y pinché un trozo de pollo—.

Lo que sabría si alguna vez me hubiera escuchado de verdad en lugar de…

El intercomunicador sonó.

—¿Señorita Kellerman?

—la voz del portero crepitó—.

Tiene otro paquete.

—Uuh, ahora sí que se está pasando —dijo Annette con voz cantarina—.

¿Qué se cree, que unas flores harán que olvides que lo pillaste en una puta orgía?

—Deben de ser una especie de flores borradoras de mentes —me reí secamente.

—¿Hago que suba el repartidor?

—preguntó de nuevo el portero.

Miré a Annette y ella se encogió de hombros, metiéndose un poco de pollo en la boca.

—Ya bajo yo.

—Dejé el plato a un lado en la encimera con un clic y cogí las llaves.

El viaje en ascensor hacia abajo pareció más largo de lo habitual.

Probablemente porque estaba componiendo mentalmente formas de decirle a Drake que se fuera a la mierda y se muriera.

Querido Drake, espero que se te caiga la polla.

Con amor, la mujer a la que engañaste.

Querido Drake, tus flores apestan y tú también.

El vestíbulo estaba vacío, a excepción del portero y un repartidor con un uniforme marrón embarrado que sostenía una pequeña caja.

Más vale que esa mierda fueran joyas caras porque, de hecho, me las quedaría y las empeñaría en alguna tienda por dinero.

—¿Señorita Kellerman?

—El repartidor consultó su tableta—.

Firme aquí, por favor.

Garabateé algo que se parecía vagamente a mi nombre y cogí la caja.

Esto sí que era raro.

No había remitente ni tarjeta, ninguna etiqueta salvo mi nombre.

Eso no era propio de Drake, a él le gustaba asegurarse de que yo supiera que era de su parte, el pomposo gilipollas.

—Gracias.

—Me la metí bajo el brazo y me dirigí al ascensor.

Tiré de una esquina de la cinta adhesiva y levanté la solapa…

Un escalofrío me recorrió la espalda.

No.

Me temblaban las manos mientras abría la caja de un tirón y ahogaba un grito, tapándome la boca con una mano.

¡No, de ninguna manera!

Encima de todo había un periódico viejo y arrugado.

Los bordes se desmoronaron ligeramente donde mis dedos lo tocaron.

PAREJA LOCAL MUERE EN TRÁGICO ACCIDENTE.

El titular gritaba en la página con letras negras y en negrita.

Debajo, había una foto de mis padres.

Jóvenes y sonrientes, el brazo de Papá alrededor de los hombros de Mamá, ambos mirando a la cámara como si tuvieran toda la vida por delante.

Se me nubló la vista.

Parpadeé tres veces.

Un puto error garrafal.

La humedad que se acumulaba en las comisuras de mis ojos se derramó, corriendo en ardientes hilos por mis mejillas.

«Hugo e Isabella Kellerman murieron en el acto cuando su vehículo se salió de la calzada.

Los investigadores creen que la velocidad y las malas condiciones meteorológicas contribuyeron al accidente del único vehículo implicado.

La hija de nueve años de la pareja sobrevivió con heridas leves».

Mis dedos arrugaron el borde del periódico.

Yo ya sabía esto.

Mis padres murieron en un accidente hace catorce años y, aunque yo estaba en el coche con ellos, mis recuerdos del accidente eran confusos.

No era eso lo que me había dejado conmocionada.

Era la marca de bolígrafo rojo bajo el titular del periódico.

Se vieron obligados a mentirte.

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