El desconocido detrás de mi orgasmo - Capítulo 19

19: Una mentira 19: Una mentira Abigail
Se me secó la garganta como un desierto mientras leía las palabras en la pantalla.

Había una foto de un periódico antiguo.

PAREJA LOCAL MUERE EN TRÁGICO ACCIDENTE.

El titular gritaba en la página en negrita y letras negras.

Debajo, una foto de mis padres, tan jóvenes, tan felices.

El brazo de Papá rodeando los hombros de Mamá, ambos mirando a la cámara como si tuvieran toda la vida por delante.

Se me nubló la vista.

Parpadeé.

Vaya puto error.

La humedad se acumuló en las comisuras de mis ojos, amenazando con desbordarse.

—Sé que murieron en un accidente, Annette —dije con voz pastosa, conteniendo una risa—.

Todo el mundo lo sabe.

Aquella noche llovía.

Yo estaba en el asiento trasero del coche, jugando con mi conejito de peluche, mientras mamá y papá hablaban en el asiento delantero.

Dijeron que mis padres iban por encima del límite de velocidad y que las malas condiciones meteorológicas contribuyeron al accidente de un solo vehículo.

Tenía nueve años.

Mis recuerdos del accidente eran bastante borrosos, pero de eso hace ya…

¿quince años?

—¿Por qué me enseñas esto?

—le pregunté a Annette, y ella suspiró.

—Encontré esto, vinculado a la dirección del paquete.

Había una página web falsa y, bueno…

—Pulsó la flecha hacia abajo, haciendo que la página subiera y en la pantalla apareció otro documento que tenía el membrete oficial del sello del departamento de policía grabado en la parte superior.

INFORME DE INVESTIGACIÓN – CASO N.º 04-7721
Las palabras bailaban en la página.

«Manipulación de los conductos de freno…

pruebas de entrada forzada…

Los daños existentes no se corresponden con el impacto…

recomendación de investigación adicional…».

Había una foto adjunta.

Era en blanco y negro, y granulada, pero sabía que era una foto del coche de mis padres, arrugado como una lata de refresco aplastada.

Cristales esparcidos por el asfalto como diamantes.

Manchas oscuras…

Sangre.

Su sangre.

Se me revolvió el estómago; el ácido me subió por la garganta.

No podía apartar la mirada.

La puerta del copiloto colgaba abierta, hecha añicos, y la parte delantera del coche estaba completamente destrozada, donde estaban mis padres.

«Conclusión: Fuertes indicios de homicidio vehicular.

Caso transferido a la División de Homicidios para una mayor investigación».

¿Homicidio?

¿Qué demonios querían decir con homicidio?

¿Tenían razón los papeles de la caja desde el principio?

Un sonido escapó de mi garganta.

El pecho se me oprimió, se me contrajo hasta que no pude respirar, como si un puño me atenazara los pulmones.

—Abby…

—No, vale, esto es probablemente solo otra broma —mascullé, negando con la cabeza.

—He comprobado las fechas y he revisado la base de datos…

—No, vale, Annie…

—¡Es real, Abby!

Cerré los ojos y volví a estar allí, en el coche, aquella noche.

Los limpiaparabrisas haciendo zis-zas, recogiendo las gotas que caían del cielo.

La risa de Mamá desde el asiento delantero, Papá diciendo algo que no pude oír por la radio.

Mis dedos agarrando un conejo de peluche, mirando algo por la ventana.

Entonces, de repente, empezamos a dar vueltas.

Los cristales explotaron, el metal gritó y gimió mientras el coche volcaba.

Me golpeé la cabeza con algo duro y la débil voz de Mamá me llamó mientras yo sollozaba en el asiento trasero.

El cinturón de seguridad se me clavaba en el pecho, manteniéndome suspendida en el aire.

Papá emitió un leve gemido y finalmente se quedó en silencio.

Ni siquiera en mis recuerdos y sueños sobre aquella noche podía ver las imágenes de mis padres ensangrentados.

La terapeuta a la que Abuelita me obligó a ir hace tantos años había dicho que era la forma que tenía mi cerebro de afrontar el trauma bloqueando esos horribles recuerdos.

Se oyeron pasos sobre los cristales rotos alrededor del coche.

Alguien, un hombre, se agachó junto al vehículo.

No podía verle la cara, solo oscuridad donde debería estar su rostro, y estaba a contraluz por los faros de otro coche.

Abrí los ojos de golpe y boqueé en busca de aire.

Un hijo de puta había matado a mis padres, no había sido un accidente.

Annette dejó caer su portátil sobre el escritorio frente a nosotras y me abrazó con fuerza.

—Mierda, Abby, tienes que respirar —dijo atropelladamente, pasándome los dedos por la espalda.

Había otro coche.

Definitivamente, había otro coche.

El informe del periódico decía que había sido un accidente de un solo coche, ¡pero entonces había otro coche!

Volví la vista hacia el portátil y me obligué a terminar de leer las palabras.

Homicidio.

Mis padres fueron asesinados.

No fue un accidente de coche.

Entonces, ¿por qué se anunció al público que sí lo fue?

¿Y por qué mis abuelos me dijeron que fue un accidente de coche?

«Estado de la investigación: CERRADA».

«Motivo del cierre:».

La siguiente línea me dio un puñetazo directo en el estómago.

«Caso cerrado por orden del jefe de policía Robert Morrison.

Pruebas consideradas insuficientes y la familia declinó proseguir con la investigación.

Se dictamina como muerte accidental».

Las firmas de mis abuelos estaban al pie de la página.

Fueron ellos.

Ellos fueron quienes detuvieron la investigación e hicieron que se archivara como un accidente.

Una pequeña risa se escapó de mis labios.

—¿Abby?

—Esto es una puta mierda.

¿Por qué iban a…

por qué iban Abuelita y Abuelo a mentirme?

Los ojos de Annette mostraron un destello de preocupación.

—No creo que nadie se tomara tantas molestias solo para gastar una broma…

—Voy a llamarlos.

Tengo que llegar al fondo de esto —refunfuñé, arrebatando mi teléfono del sofá.

Esto tenía que estar mal.

Se me nubló la vista y parpadeé rápidamente, releyendo los nombres al pie de la página.

Gerald y Marissa Kellerman.

Abuelo y Abuelita.

Quince años.

Durante quince años había creído que fue un accidente, había pensado que quizá, solo quizá, Papá había estado conduciendo demasiado rápido bajo la lluvia y que si tan solo hubiera sido más cuidadoso, si el tiempo hubiera sido mejor, si nos hubiéramos quedado en casa ese día, todavía tendría a mis padres.

Pero no era la lluvia.

No fue mala suerte ni un mal momento.

Alguien los había matado.

Alguien había embestido nuestro coche a propósito, los había sacado de la carretera y los había visto morir.

Y mis abuelos lo supieron todo el tiempo.

¿Por qué mentirían?

¿Mentirme a mí?

La pregunta daba vueltas en mi cabeza como buitres graznando sobre su próxima comida.

Abuelita y Abuelo me habían criado a través de pesadillas, ataques de pánico, a través de absolutamente todo.

¿Cómo pudieron mentirme a la cara durante quince años?

¿Por qué cancelaron la investigación?

¿Por qué no tengo voz ni voto en todo esto?

Eran mis padres.

Mi pulgar se deslizó por la pantalla para desbloquearla, mientras Annie seguía insistiéndome en que me calmara.

Pulsé el número de Abuelita, frunciendo el ceño, luchando con todas mis fuerzas contra las ganas de llorar.

—Abuelita…

—Hola, mi pequeña Abby…

—La voz de mi abuela se cortó a media frase, volviéndose de repente aguda—.

Abby, ¿qué pasa?

¿Estás llorando?

¿Qué ha pasado?

—¿Por qué me mentiste?

—Las palabras salieron entrecortadas mientras luchaba desesperadamente contra el sollozo que me subía por la garganta—.

¿Por qué me mentirías, Abuelita?

—¿Mentir?

—gritó ella al otro lado—.

Cariño, ¿de qué estás hablando?

—Lo sé.

—Se me quebró la voz y apreté con más fuerza el teléfono—.

Sé que fueron asesinados.

Sé que no fue solo un accidente, ¿por qué no me lo dijiste?

Un fuerte jadeo se filtró por el auricular.

—Oh, no.

Gerald —chilló Abuelita al otro lado—.

¡Gerald, ven aquí.

Ahora!

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