El desconocido detrás de mi orgasmo - Capítulo 8

8: Buenas noticias 8: Buenas noticias Abigail
—Abby, tu teléfono no para de sonar.

Levanté la vista del crucigrama y vi a mi abuelita acercándose a mí, mostrándome el teléfono.

El delantal de flores que le había comprado por el Día de la Madre hacía tres años estaba manchado de aceite y harina.

Sus gafas de leer se posaban en su nariz mientras entrecerraba los ojos para ver la pantalla.

—Es Drake otra vez —sus ojos oscuros se suavizaron con preocupación—.

¿No vas a contestar?

A lo mejor pasa algo.

Se me encogió el estómago mientras buscaba a tientas las palabras.

—Lo llamaré más tarde —le arranqué el teléfono de las manos.

—Ay, ese chico —mi abuelita sonrió y las arrugas alrededor de sus ojos se acentuaron—.

Tan atento.

No deberías darlo por sentado, cariño.

Si ella supiera.

El lápiz que estaba usando se partió entre mis dedos.

Por suerte, mi abuelita no se dio cuenta.

Ya se estaba dando la vuelta para volver a la cocina, tarareando por lo bajo.

—Tu abuelo y yo estamos muy emocionados por la boda.

¿Ya te has decidido por las flores?

Por eso no podía decírselo.

Todavía.

—Todavía no.

—No le había contado que había pillado a Drake en una puta orgía en nuestra cama.

Ni que había perdido el trabajo.

Le había mentido y le había dicho que estaba de baja.

Si les contaba la verdad, se preocuparían, y no quería eso.

Lo arreglaría yo sola.

Miré la pantalla del teléfono con la rabia ardiéndome en las venas.

Doce llamadas perdidas.

Todas de Drake, y solo de esta mañana.

Llevaba cuatro semanas con mis abuelos y me había llamado mil veces desde entonces.

Ese pedazo de mierda purulento.

Ese riesgo biológico andante.

Ese absoluto desperdicio de oxígeno.

Deslicé el dedo para quitar las notificaciones de llamada y me aparté de la mesa.

—Voy a atender esto en mi cuarto.

—Tómate tu tiempo, cariño.

El desayuno estará listo cuando termines.

Caminé por el estrecho pasillo, pasando junto a las fotos de las paredes.

Yo, a todas las edades, de los cinco a los veinticuatro.

Fotos del colegio con sonrisas desdentadas, recitales de baile, la graduación del instituto.

La foto de compromiso con Drake.

Miré esa con rabia, resistiendo el impulso de arrancarla de la pared.

Mi dormitorio de la infancia me esperaba al final del pasillo.

Cerré la puerta tras de mí, me dejé caer en la cama y abrí los mensajes.

La pantalla estaba llena del nombre de Drake.

Mensaje tras mensaje tras mensaje, las marcas de tiempo mostraban que había estado escribiendo desde las cinco de la mañana.

Drake: Nena, por favor, háblame.

Drake: Lo siento mucho.

No era lo que parecía.

Drake: Estás exagerando.

Solo nos estábamos divirtiendo.

Drake: Vamos, Abby, no te pongas así.

Drake: No puedes simplemente desaparecer.

¿Dónde estás?

Drake: ¿DÓNDE ESTÁS?

Drake: Esto es ridículo.

Contesta el puto teléfono.

Drake: ¿Sabes qué?

A lo mejor es mejor así.

De todas formas, nunca fuiste tan buena en la cama.

Apreté la mandíbula con tanta fuerza que me dolieron los dientes.

¿Que nunca fui tan buena en la cama?

El desconocido del avión no estaría de acuerdo.

Oh, Dios, estaba pensando en él otra vez.

Siempre que no estaba rumiando sobre Drake, estaba pensando en el desconocido.

La forma en que me había tocado.

Esas manos rudas en mis caderas, en mis pechos, entre mis piernas.

La forma en que su polla me había estirado, me había llenado, había alcanzado lugares dentro de mí que ni siquiera sabía que existían.

El calor se acumuló entre mis muslos.

Me moví en la cama, apretando los muslos.

Cuatro semanas después y todavía podía sentirlo.

Todavía podía oír esa voz grave y ronca llamándome Roja, diciéndome lo buena chica que era.

Mi mano se desvió hacia mi regazo antes de que pudiera detenerla.

Me había tocado todas las noches de esta semana pensando en él.

Nada se sentía tan bien como esa noche.

Seguí desplazándome por los mensajes de Drake.

Drake: Lo siento, no quería decir eso.

Por favor, nena, solo vuelve a casa.

Drake: ¿DÓNDE COÑO ESTÁS?

ESTOY PERDIENDO LA CABEZA.

Drake: Me necesitas.

No encontrarás a nadie mejor que yo.

Nadie más te va a querer.

Sus palabras me habrían dolido hace un mes.

Ahora, se sentían como polvo posándose sobre mi piel.

Mi pulgar se cernió sobre el botón de borrar.

Uno por uno, vi desaparecer sus mensajes cuando otro mensaje apareció en mi pantalla.

Annette: Tía, Drake ha vuelto a aparecer en mi piso.

Exigiendo saber dónde estás.

Le he dicho que se fuera a la mierda, pero se está poniendo chungo.

Bloquéale el número.

Por favor.

Yo: ¡Ese gilipollas!

Lo haré.

Siento que te esté molestando.

Annette: No te disculpes por esa basura.

Solo cuídate.

Te quiero.

Yo: Yo también te quiero, Annie.

Volví a borrar los mensajes de Drake, mi mente derivando de nuevo al baño del avión.

Apreté los muslos de nuevo.

Dios, quería sentir eso otra vez.

Quería esas manos rudas sobre mí, esa voz autoritaria diciéndome qué hacer, esa polla gruesa estirándome y follando conmigo hasta dejarme sin sentido.

No le había visto la cara y me había arruinado para cualquier otro.

Otra notificación de mensaje se deslizó desde la parte superior de mi pantalla, interrumpiendo mi ensoñación.

Sasha: ¡Hola, tía!

¿Espero que estés bien?

Oye, me he enterado de una oferta de trabajo.

El Grupo Wolfe busca un asistente ejecutivo para su CEO.

Al parecer, el último renunció de repente y necesitan a alguien para ya.

Sé que estás lidiando con muchas cosas ahora mismo, pero esto es ENORME.

Buen sueldo, beneficios increíbles y un departamento de RRHH de verdad que se toma en serio el acoso.

¿Quieres que te envíe la oferta?

Yo: ¡Joder, sí!

¡Muchas gracias, Sash!

Joder.

Si consiguiera un trabajo allí, podría restregarle mi sueldo por la cara al señor Morgan.

Esa noche, abrí la página web del Grupo Wolfe en mi portátil.

La página de la empresa era elegante, profesional, impresionante.

La sección del Equipo Directivo mostraba fotos de los miembros de la junta, ejecutivos y jefes de departamento.

Pero donde debería haber estado la foto de Finnegan Wolfe, solo había una silueta gris y una breve biografía: «Finnegan Wolfe, CEO.

El señor Wolfe fundó el Grupo de Empresas Wolfe y valora la privacidad.

No participa en fotografías públicas».

Fruncí el ceño.

Eso era inusual.

A la mayoría de los CEO les encantaba estampar sus caras por todas partes.

Busqué en Google «foto CEO Finnegan Wolfe».

Aparecieron docenas de artículos —Forbes, Fortune, Business Insider—, pero todos y cada uno de ellos usaban fotos de archivo de edificios o el logotipo de la empresa.

Ni una sola foto del hombre en persona.

Raro.

Pero no era mi problema.

Solo necesitaba llegar a tiempo y no cagarla.

Mi teléfono vibró de nuevo.

Drake: Sé que estás leyendo esto.

Puedo ver las confirmaciones de lectura.

Deja de ser una niña y CONTESTA.

Ya está.

Le bloqueé el número.

Sasha me envió la oferta y envié mi currículum de inmediato.

☆☆ ☆☆ ☆☆ ☆☆
Dos semanas después
—Enhorabuena, señorita Kellerman.

Lo ha hecho excelentemente.

Está contratada.

Eso era exactamente lo que había estado esperando oír desde que entré en el gigantesco edificio Wolfe hace una hora.

Mi corazón dio un brinco.

Me acababa de contratar el puto Grupo Wolfe.

Por fuera, apreté los labios para contener un grito y extendí la mano sobre el pulido escritorio.

—Gracias, señorita Carlson.

Estoy muy ilusionada con la oportunidad.

La señorita Carlson, la jefa de Recursos Humanos, me estrechó la mano con firmeza.

Sus ojos azules me evaluaron por encima del borde de sus gafas.

—Estamos encantados de tenerla.

Sus referencias eran excelentes y sus respuestas en la entrevista demostraron exactamente el tipo de competencia que necesitamos para este puesto.

—¿Cuándo quiere que empiece?

—Mañana.

Mis cejas se alzaron ligeramente.

—¿Mañana?

—¿Supone eso un problema?

—el tono de la señorita Carlson no cambió, pero sus ojos se entrecerraron.

—En absoluto —me enderecé en la silla—.

Estoy lista para empezar de inmediato.

—Bien —sacó una carpeta de manila de la pila que había en su escritorio y la deslizó hacia mí.

—El señor Wolfe tiene unas expectativas muy específicas.

Tendrá que empezar a toda marcha.

Abrí la carpeta.

Varias páginas de protocolos, horarios y listas de contactos.

—El señor Wolfe llega a su despacho a las nueve de la mañana en punto cada día —la uña bien cuidada de la señorita Carlson dio un golpecito en la primera página—.

A las nueve en punto, precisamente.

Asentí, sin dejar de leer.

—Lo que significa que usted debe llegar no más tarde de las ocho y cuarto.

Levanté la vista bruscamente.

—¿Las ocho y cuarto?

—Su café tiene que estar en su escritorio a las nueve menos diez, preparado exactamente como se especifica en la página tres.

Hay una máquina de expreso en la suite ejecutiva.

Eché un vistazo a la página tres.

Expreso doble, un terrón de azúcar, un chorrito de nata, servido exactamente a 180 grados Fahrenheit.

¿Quién coño medía la temperatura del café?

—Su dossier informativo de la mañana tiene que estar impreso y organizado en su escritorio para las nueve menos cuarto.

Los informes financieros arriba, seguidos de las actualizaciones de los departamentos.

Su agenda del día debe estar en su escritorio antes de que llegue.

El señor Wolfe no tolera interrupciones durante su revisión matutina, que tiene lugar de nueve a nueve y media.

Ni llamadas, ni visitas inesperadas, ni excepciones, a no ser que el edificio esté literalmente en llamas.

¿Tenía este hombre un complejo de TOC?

—Entendido.

—Se toma exactamente quince minutos para comer, normalmente en su escritorio.

Pedirá la comida a los restaurantes que figuran en la página siete.

Rota entre ellos según un horario.

El lunes es italiano, el martes japonés, el miércoles es…
—Sé seguir un calendario, señora —dije sin pensar, y luego casi me di una bofetada.

Los labios de la señorita Carlson se crisparon con diversión.

—Espero que sepa más que eso.

El señor Wolfe no tolera la incompetencia, y tiene muy poca paciencia para las preguntas cuya respuesta cree que ya debería saber.

Cerré la carpeta.

—¿Por curiosidad, cuántos asistentes ha tenido en el último año?

—Siete.

¿Siete en un año?

—La mayoría renuncia en menos de tres meses.

Una duró seis meses.

Se fue llorando y no la volvimos a ver.

Jesucristo.

¿Para qué clase de monstruo iba a trabajar?

Pero ya había lidiado con el señor Morgan.

Podía manejar a un jefe exigente con problemas de control, siempre y cuando esos problemas no implicaran acoso sexual.

—Una cosa más —el tono de la señorita Carlson se volvió severo—.

El señor Wolfe valora la discreción por encima de casi todo.

Lo que pasa en su despacho, lo que ve, lo que oye, es confidencial.

Es un hombre muy reservado y espera que esa privacidad se proteja a toda costa.

—Por supuesto.

A pesar de ser uno de los multimillonarios más codiciados de Estados Unidos, no se sabía prácticamente nada de él.

Definitivamente, era muy reservado.

La señorita Carlson me estudió durante un largo momento.

Luego se levantó, extendiendo la mano de nuevo.

—Bienvenida al Grupo Wolfe, señorita Kellerman.

Haré que seguridad prepare su identificación y le envíe los códigos de acceso al edificio esta misma tarde.

El código de vestimenta es estrictamente profesional.

¿Alguna pregunta?

Me levanté también, recogiendo la carpeta.

—Ninguna pregunta.

La veré mañana a las ocho y cuarto.

—Las ocho de la mañana sería mejor.

Le sostuve la mirada.

—A las ocho de la mañana será.

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