164: El Vidente 164: El Vidente —A todas las Cinco Regiones de Vraga —anunció con solemnidad—.

En la luna llena del sexto mes, se llevará a cabo mi coronación tal como ha ordenado el Gran Vidente del Norte.

A partir de ese momento, cada hombre y mujer tendrá la oportunidad de competir por la última chance de convertirse en mi Beta, Delta, Gamma y Ejecutor.

—Ahora les doy la bienvenida de manera no oficial al Norte Ártico mientras emprenden este turbulento viaje por la posibilidad de convertirse en uno de los míos.

—Que el mejor hombre gane —proclamó.

Daemon NorthSteed el Restaurador de la Manada NorthSteed y el Gran Norte Ártico.

En solo cuatro días, las palomas mensajeras ya habían esparcido las palabras del Restaurador por todo Vraga.

Y por primera vez desde la Gran Purga, todas las cinco regiones hablaban en común de algo.

No hablaban de sus mercados locales, ni de las dificultades en sus pueblos, no.

En cambio, todos hablaban del torneo que presentaría la oportunidad de vivir una de las mejores vidas jamás imaginadas.

Olvídense de convertirse en el Beta del trono del Norte Ártico liderado por la Manada NorthSteed, simplemente ser un ejecutor era un sueño que muchos nunca se atrevieron a soñar por miedo a que el dios de la travesura visite sus sueños y les quite la venda de los ojos.

Y aun así, en su avaricia todos clamaban.

Tanto hombres grandes, como hombres que estaban seguros de que sus nombres nunca serían escritos en las arenas de la historia.

Tanto hombres ricos, como hombres que apenas podían costear su viaje al Gran Norte…

juntos, todos se aventuraban en lo desconocido.

Con el sexto mes de la fecha prevista para el Torneo llegó el invierno más frío.

El Norte Ártico, conocido por su frialdad, estaba aún más frío ya que muchos intercambiaban su piel por más piel.

Pero las tormentas de nieve no fueron suficiente para disuadir a los aspirantes de su sueño de convertirse, al menos, en un Ejecutor.

Las reglas del torneo ni siquiera estaban claras, pero ¿a quién le importaba?

Pues todos habían oído que el que una vez fue llamado Restaurador Daemon no era hombre de faroles.

Odiaba las mentiras y nunca antes había dicho una.

Así que, al menos, se podía confiar en su lengua.

Mientras las carreteras principales que conducían al Norte desde las cuatro regiones estaban llenas de hombres ansiosos y mujeres esporádicas —pero atrevidas—, en algún lugar del Camino de Oro, una importante ruta comercial de oro que conectaba el Norte con el Oeste, había un hombre realizando la misma peregrinación.

Excepto que mientras muchos emprendían su viaje con solo una simple bolsa de ropa y su dinero asegurado a sus calzoncillos, este hombre arrastraba consigo un pesado saco a lo largo de la ruta seca y solitaria.

El hombre era pequeño para lo que se espera de los hombres, y sin embargo, poseía una ligereza natural en su cuerpo como una pantera esperando acechar a un ciervo.

Sus ojos oscuros estaban enterrados bajo mechones rojizos marrones de su largo cabello, pero los mechones no eran suficiente para ocultar la terrible cicatriz que cortaba su ceja izquierda.

Estaba inexpresivo y mecánico mientras arrastraba el saco que se retorcía como si algo vivo estuviera dentro.

Quienquiera que estuviera en la carga luchaba constantemente, desalentando al hombre de arrastrarlo a través del saco, y en un momento dado, el hombre se exasperó con la acción.

Dejó caer ásperamente el saco, exhaliendo enormes cantidades de aire como si realmente estuviera cansado de su vida.

Se inclinó, rasgando el saco solo para exponer a nadie más que a Zoric Sofyr, el líder escapado de los Pícaros Emergentes.

Zoric estaba amordazado y atado y su captor, un hombre que parecía mucho más joven que él, solo lo miraba con desdén.

Arrancó la mordaza del hombre, pareciendo exasperado.

—¿Tendré que dejarte inconsciente otra vez?

—gruñó con una voz profunda que parecía antinatural para su pequeña estatura.

Zoric jadeaba por aire, los ojos abiertos de miedo.

Su cuerpo mostraba muchos moretones y tenía un ojo morado.

—Te lo suplico —jadeó al borde de las lágrimas—, ¡menciona tu precio y lo pagaré!

Pero por favor, ¡no me lleves de regreso a ese maldito animal llamado Daemon NorthSteed!

Su captor sonrió, un gesto tan antinatural en su rostro severo y endurecido.

—¿Cómo sabes que te estoy llevando a él?

—preguntó el hombre, sacando un porro y encendiéndolo.

Lo colocó entre sus labios, dando una calada a la droga.

Podría matarlo tarde o temprano, pero como apenas había algo interesante en la vida no se había detenido en su mal hábito.

Pero ahora, realmente esperaba algo por primera vez en su vida.

Ahora, había un rayo de sol y se encontraba inclinándose en dirección a él.

Se detuvo a mitad de camino al inhalar el porro por segunda vez.

No tenía tiempo para esto.

Tenía que llegar al Norte Ártico antes de la luna llena.

Había tenido que admitir que llevar un peso muerto era peor que llevar a un hombre completamente despierto, lo que lo condujo a su predicamento actual.

No podía dejar inconsciente a Zoric Sofyr todavía.

—¿Sabes cómo me llaman de donde vengo?

—el hombre preguntó de repente con una voz que destilaba una noche sin luna, pinchando a Zoric en el costado de sus ojos con la base de su porro.

Zoric gritó, paralizado por el miedo.

Si se movía un poco, el porro podría cambiar de posición accidentalmente y lastimar sus ojos.

—No —Zoric finalmente balbuceó, el rostro rojo de dolor.

—Me llaman el Vidente.

Nunca hay una presa que cace que se me escape, Zoric Sofyr.

Suplicar es inútil, así que a menos que quieras perder un ojo, te aconsejaría que te quedes quieto hasta que terminemos.

Zoric respiraba agitadamente al final, incapaz de decir nada ya que sentía como si sus ojos ardieran aunque solo fuera la piel exterior.

El hombre—el Vidente—lo amordazó de nuevo, ató el saco y continuó arrastrándolo como si fuera algo sin peso.

Navegaban a través de las tierras secas hasta que llegaron a un punto de control de comercio, custodiado por unos cincuenta hombres.

—¿Qué hay en tu bolsa?

—preguntó un hombre con un fuerte acento occidental mientras el Vidente simplemente escaneaba los alrededores.

Había elegido la ruta más larga porque esperaba que el punto de control estuviera desolado de comerciantes y, según sus predicciones, no parecía haber extraños alrededor salvo los Epsilones Occidentales.

El Vidente suspiró, soltando la bolsa.

Solo eran cincuenta, por lo que no dudaba exactamente de su habilidad para enfrentarlos.

Pero se estaba acercando al Norte, por lo que no quería dejar un rastro desordenado.

Se acercó al hombre que le había hablado, sonriendo siniestramente mientras sujetaba sus hombros.

El hombre, confundido por el gesto repentino, trató de deshacerse de él mientras el resto de los hombres mostraban sus garras, preparándose para luchar.

Pero ni siquiera tuvieron la oportunidad ya que el Vidente susurró al hombre: “Escucha mis gritos y ahógate en ellos”.

Y entonces abrió los labios, soltando un grito que derribó varios pájaros voladores y dejó inconscientes a todos los cincuenta hombres incluyendo a Zoric que todavía estaba atrapado en el saco.

Tanto por no llevar un peso muerto.

PD: Consulta el ‘Capítulo 150: Sus Orígenes; La Manada de los Gritones’

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