El Dragón de la Milf - Capítulo 77

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Agente Helena Ridge 77: 77.

Agente Helena Ridge Se tardó tres horas en despejar por completo las instalaciones.

Owen estaba de pie frente a la villa dentro de la mazmorra mientras los equipos de la Asociación aún entraban, un flujo constante de agentes uniformados que pasaban a su lado en dirección contraria.

Sus ojos se abrieron como platos al verlo.

Sus expresiones cambiaban de la compostura profesional a algo más crudo, más visceral, a medida que la escalera los llevaba al pasillo subterráneo y empezaban a asimilar toda la magnitud de lo que allí había.

Mantenía su forma humanoide con un esfuerzo consciente; la furia del dragón que lo había impulsado durante la batalla ahora estaba encerrada tras un muro de contención necesaria.

Ya habría tiempo para eso más tarde.

Ahora, había protocolos que seguir, autoridades con las que coordinarse y vidas que necesitaban una extracción cuidadosa de la pesadilla que habían soportado.

Estaba de pie fuera de la villa, con el sol artificial de la mazmorra proyectando largas sombras sobre la hierba arruinada, cuando Yuki atravesó el portal.

Durante un largo momento, ninguno de los dos dijo nada.

Ella observó el campo de la mazmorra: la tierra quemada donde sus llamas habían purificado, las dos formas bajo las lonas de emergencia que los forenses de la Asociación habían colocado antes de que llegara nadie más.

Luego, caminó hacia él y le apoyó la palma de la mano en el pecho; estaba cálida.

Y Owen la cubrió con la suya.

El vínculo entre ellos vibraba con todo lo que no necesitaban decir en voz alta: la confirmación de que ambos estaban intactos, la evaluación de las heridas que sanarían, el peso compartido de lo que él había encontrado en la oscuridad de abajo.

Uru se contoneó entre ellos, el cuerpo gelatinoso del limo primordial pulsando con una suave bioluminiscencia, que era lo más parecido a un abrazo grupal que una criatura así podía ofrecer.

Veinte minutos después, Leah salió por la entrada principal de la villa, moviéndose en el centro de una lenta procesión que parecía absorber la luz a su alrededor.

Había encontrado a cuarenta y una personas en las celdas, esparcidas por el complejo como si fueran inventario olvidado.

Algunos caminaban con el andar rígido de quien ha estado confinado demasiado tiempo, con los músculos atrofiados por el desuso y los ojos entrecerrados contra el brillo del día artificial de la mazmorra.

A otros los llevaban en camillas los equipos médicos que habían llegado con la segunda oleada de respuesta, con los rostros cuidadosamente neutros mientras catalogaban heridas que requerirían meses de tratamiento, quizás años.

Todos tenían la misma expresión: esa cuidada impasibilidad de la gente que ha aprendido que la esperanza es cara y que aún no ha decidido si volver a gastarla, si permitirse creer en el rescate podría, de alguna manera, empeorar las secuelas.

La propia Leah había encontrado una chaqueta en algún lugar de la villa —la de Eckstein, a juzgar por el tamaño, lo cual parecía apropiado en su terrible simetría— y la llevaba abierta sobre su ropa rasgada.

Sus ojos ambarinos, que aún conservaban la tenue luminiscencia de su transformación parcial, recorrieron el campo abierto con la cautela habitual de quien cataloga salidas, amenazas y posibles emboscadas incluso en una aparente seguridad.

Entonces, su mirada encontró a Owen, y parte de la tensión de sus hombros se liberó, aunque no toda.

Ni mucho menos.

Se acercó a él.

El agotamiento y la desnutrición de su cuerpo eran evidentes en su andar, cada paso deliberado, la espalda recta por pura fuerza de voluntad.

Las mangas de la chaqueta le colgaban más allá de las manos y se las había arremangado para liberar sus dedos, que estaban manchados con sustancias que Owen no examinó con demasiada atención.

—Cuarenta y uno —dijo ella, con la voz áspera por los meses de gritos—.

Once de ellos son menores de catorce años.

Owen no dijo nada.

No había nada que decir que pudiera funcionar como respuesta a esa cifra, no había palabras en ningún idioma que pudieran soportar el peso de once niños en un lugar como este.

Simplemente asintió, reconociendo que la había oído.

—¿Quién se encarga de esto?

—preguntó Leah, mirando a los equipos de la Asociación que habían establecido un perímetro alrededor de la villa, la cuidadosa coreografía de preservación de pruebas y apoyo a las víctimas que se desarrollaba por todo el campo de la mazmorra.

—Nuestra Asociación de Cazadores.

Y la policía.

—Owen observó cómo un agente ayudaba con cuidado a un joven niño enano a cruzar el umbral de la villa.

El niño tendría unos nueve años, aún no le había salido la barba y sus ojos eran demasiado grandes en un rostro que había olvidado cómo ser el rostro de un niño.

Se aferraba a la mano del agente con las dos suyas, como si temiera que soltarla pudiera hacer que la realidad del rescate se disolviera de nuevo en una pesadilla—.

La mujer que dirige la escena es la Agente Helena Ridge.

Ella es…
Hizo una pausa.

En realidad, aún no la conocía; solo la había observado desde la distancia mientras se movía por la operación con la eficiencia de alguien que ya había hecho esto antes, que había visto cosas terribles y había aprendido a funcionar a pesar de ellas.

Tenía una impresión de segunda mano a través del vínculo: la lectura que Yuki hacía de la mujer, filtrada por la particular sensibilidad de su compañera a los estados emocionales, la cual era favorable pero complicada.

—Competente —aportó Yuki a su lado, su voz cargada con el peso de su evaluación—.

Y enfadada.

Del tipo de enfado correcto.

—Hizo una pausa, ladeando la cabeza como si escuchara algo fuera del alcance del oído normal—.

Del tipo controlado.

Del que construye casos en lugar de romper cráneos.

Aunque creo que ella preferiría los cráneos, si le dieran la opción.

—
La Agente Helena Ridge tenía cuarenta y tres años, había trabajado en investigaciones de tráfico de despertados de bajo rango durante once de sus quince años en la Asociación y tenía una reputación profesional de ser difícil de impresionar.

Había procesado escenas del crimen en diecisiete países, testificado ante tres investigaciones parlamentarias y una vez pasó catorce meses infiltrada en una operación que desmanteló una red que movía a cientos de víctimas a través de las fronteras de las ciudades.

Había desarrollado lo que sus terapeutas llamaban «compartimentación» y lo que ella llamaba «supervivencia»: la capacidad de observar el horror sin ser consumida por él, de documentar la atrocidad con el desapego necesario para el enjuiciamiento.

Las instalaciones bajo la villa de Eckstein hicieron tambalear esa reputación.

La escala era una cosa —la enorme inversión arquitectónica, el campo de la mazmorra convertido en un feudo privado, la naturaleza sistemática de la operación expuesta en su estructura física—.

Pero las edades de las víctimas, la cuidadosa categorización del inventario que trataba las vidas humanas como activos depreciables, la infraestructura de abuso sostenido construida con la misma atención al detalle que podría dedicarse a una empresa comercial legítima… todo eso encontró grietas en su compartimentación que no sabía que existían.

El sistema de archivo de Eckstein era meticuloso.

Guardaba registros como lo haría un contable: organizados, con referencias cruzadas, archivados con una profesionalidad que sugería formación oficial.

Nombres de clientes.

Importes de transacciones.

Fechas.

Preferencias especificadas por adelantado con el desapego clínico de los pedidos de un catering.

Los clientes habituales estaban marcados con el tipo de asteriscos que un negocio normal usaría para los clientes leales, con estructuras de descuentos e incentivos por referidos incluidos.

Helena estaba en la oficina adyacente a la cámara ritual —el santuario del demonio, o para lo que fuera que se usara, con el suelo de piedra aún mostrando las manchas de ceremonias que no quería entender— y leía los archivos que su equipo había extraído del servidor de Eckstein mientras Mason fotografiaba cada documento físico con el cuidado metódico de alguien que entendía que esos registros serían pruebas en juicios que podrían tardar años en procesarse.

Los nombres llegaban muy, muy alto.

Políticos con historiales de votación sobre legislación de protección.

Altos cargos de la Asociación que habían aprobado fondos para iniciativas contra el tráfico.

Dos nombres que reconoció de la cúpula del Gremio de Cazadores, hombres que habían hablado en conferencias sobre la exploración ética de mazmorras.

Un juez de distrito en activo que había presidido casos de tráfico y pronunciado elocuentes discursos sobre la dignidad de las víctimas.

Un hombre al que ella misma le había estrechado la mano en un evento de recaudación de fondos de la Asociación hacía ocho meses, que había dado un discurso sobre la protección de las poblaciones vulnerables, con la mano cálida y seca, la sonrisa sincera, y cuyo nombre ahora aparecía en los archivos de Eckstein con un número de cliente y códigos de preferencia.

Le dolía la mandíbula.

Se dio cuenta de que la había estado apretando durante varios minutos, la tensión muscular irradiando hacia sus sienes, amenazando con la cefalea que siempre precedía a sus migrañas.

Se obligó a relajarse, a respirar, a mantener la distancia profesional que sería necesaria para lo que venía a continuación.

—Ridge.

—Mason apareció en el umbral, con esa expresión particular de quien trae noticias que no habría querido ser el encargado de dar.

Llevaban seis años trabajando juntos y ella podía leer sus silencios mejor que sus palabras—.

Tienes que ver el nivel del sótano.

El que está debajo de las celdas.

—¿Hay un nivel inferior?

—Cerró el archivo que tenía en las manos, marcando la página con un dedo, aunque sabía que recordaría el número de todos modos.

Los detalles se le estaban grabando en la memoria con la permanencia de un trauma.

—Hay un nivel inferior.

Lo siguió por pasillos que parecían envejecer a medida que descendían; la construcción pasaba del hormigón moderno a la piedra tallada, y las runas en las paredes cambiaban de las eficientes marcas de Eckstein a algo más arcaico, más permanente.

Los círculos rituales del suelo estaban tallados en lugar de dibujados, con surcos desgastados por décadas de uso, lo que sugería que habían estado allí antes de que Eckstein construyera su villa sobre ellos.

Este espacio era anterior a la operación, había existido en la configuración original de la mazmorra, había estado esperando cuando se estableció el portal por primera vez.

Y los registros almacenados allí, físicos, en papel de verdad, con una caligrafía real que un analista forense podría datar con una precisión razonable, se remontaban a treinta años.

Eckstein lo había heredado de alguien.

Se había encontrado con una operación existente y la había expandido, profesionalizado, añadiendo sus propios apetitos y perspicacia para los negocios a lo que ya llevaba décadas funcionando sin problemas.

Lo que significaba que la red era más antigua, más grande y estaba mejor arraigada que cualquier cosa que sus once años de investigaciones de tráfico hubieran descubierto.

Lo que significaba que los nombres en los archivos más recientes eran solo la iteración actual de una clientela que se extendía a través de administraciones, ciclos económicos y cambios sociales, las mismas caras en diferentes configuraciones, los mismos apetitos servidos por diferentes manos.

Helena Ridge permaneció en esa cámara inferior durante mucho, mucho tiempo, escuchando a la mazmorra respirar a su alrededor, sintiendo el peso de treinta años de sufrimiento en la piedra bajo sus pies.

Luego subió, encontró al coordinador sénior de la Asociación que gestionaba la operación en la superficie y empezó a hacer llamadas que la mantendrían despierta durante las siguientes setenta y dos horas.

Llamó a fiscales en los que confiaba y a jueces en los que no.

Llamó a periodistas que sabían cómo guardarse una noticia hasta el momento adecuado.

Llamó a contactos en tres agencias federales y dos organizaciones internacionales, hablando en el cuidadoso código de los profesionales que entendían que los teléfonos podían ser intervenidos y la lealtad podía ser comprada.

—Cada nombre en esos archivos —le dijo a Mason cuando volvió a salir, su voz firme con la determinación de quien ha hecho las paces con las consecuencias de sus actos.

Sostenía la lista con manos que no temblaban, aunque quisieran—.

Absolutamente todos.

No me importa el rango, las conexiones o con quién jueguen al golf los domingos.

Construiremos los casos bien y los construiremos sólidos, y cuando actuemos, lo haremos contra todos ellos simultáneamente para que nadie tenga tiempo de advertir a nadie.

Mason miró la lista que ella sostenía, su rostro pálido bajo la luz artificial de la mazmorra.

Luego la miró a ella, viendo algo en su expresión que no había estado allí antes.

—Algunas de estas personas tienen amigos en las altas esferas —dijo él, no como una objeción sino como una observación, dándole la oportunidad de reconsiderarlo si lo deseaba.

—Bien —dijo Helena, y sonrió sin humor—.

Quiero testigos cuando caigan.

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